1. CUANDO QUIERO LLORAR NO LLORO
MIGUEL OTERO SILVA

2. PREFACIO
La aparición de una novela tan curiosa y provocativa como Cuando quiero llorar no
lloro fue una especie de sorpresa para los contingentes de lectores que se incorporaron
entonces al conocimiento de la literatura venezolana. Quienes frecuentaban a Otero
Silva desde antes, desde el año 1939, época de su primera ficción narrativa, se
interesaron principalmente en lo evidente, en que la obra giraba sobre la violencia, las
varias violencias separadas por clases sociales. Otros entendieron que había algo más
complejo. De pronto, el escritor reconocido por todo el mundo como un hombre afiliado
a la revolución política, la cual pasaba sin ninguna dificultad a la visión de mundo que
expresaban sus novelas, sin abandonar su tema político de siempre, como que aceptaba
una herejía literaria prácticamente opuesta a sus convicciones.
Desde hacía unos años venía ganando terreno una postura estética en parte contraria al
modo de pensar de MOS y para finales de los años 60 del siglo XX copaba, en el mundo
occidental, en Latinoamérica y en Venezuela, todos los ámbitos hasta afectar e influir
incluso en quienes la combatían, llegando a imponerse como el dogma artístico de una
época, el patrón o molde que debía seguirse de una manera inexorable. Era lo moderno,
lo contemporáneo, lo que dejaba atrás el pasado y lo daba por superado: no una moda
sino una necesidad de los nuevos tiempos. Esta tendencia, pues no es sino una de las
tantas manera de entender las cosas que ha habido y habrá en la historia de las artes,
tenía un aspecto polémico y había salido de los pequeños círculos de intelectuales para
ganar el interés de los lectores generales, convertidos ahora en "el público" gracias a
hábiles aparatos de la industria editorial, desconocidos hasta entonces, muy nuevos en
Venezuela. Es el momento en que Otero Silva concibe, escribe y publica, exactamente
en 1970, su nueva novela.
Esta doctrina artística proponía que había un tipo de revolución paralela y hasta ajena a
la política, que ser revolucionario en las artes consistía, entre otras cosas, en
abandonarse a las energías del lenguaje, a la fuerza de la palabra, a un universo de
símbolos propios del ser humano pero hasta cierto punto ajenos a su control. El lenguaje
es el mensaje, aseguraban. Los partidarios de tal tendencia llegaban también al extremo
de afirmar que una obra podía ser revolucionaria en el terreno estético, por innovadora,
por romper los moldes y fracturar las convenciones y, simultáneamente, sin que tuviera
importancia, reaccionaria en el campo político. Jorge Luis Borges, por ejemplo.
Pero también escritores comprometidos con la izquierda como García Márquez, se
afiliaban a esa tendencia y pensaban que no traicionaban la causa. Es más, el escritor
colombiano afrontaba en su libro más famoso las horribles y prolongadas guerras civiles
y guerrillas que han sido la maldición secular de esa nación. El tema no podía ser
políticamente más explícito. La novedad estaba en el modo literario, distinto a la
tradición novelesca que enfrentaba estos temas. Vargas Llosa, un muchacho para
entonces, en medio de una fiebre cubanófila ciega, se entregaba a los requerimientos de
esa nueva doctrina literaria. En su primera novela, referida a los padecimientos de un
chico en la vida en un colegio, revelaba sin tapujos la violencia sádica propia de
cualquier militarismo, o en otro libro, exploraba la atmósfera dantesca de la explotación
de los indios peruanos del Amazonas. No podía quedar ninguna duda de que el gran
problema de la novela moderna no estaba en la realidad que reflejaba, a la que no dejaba
de aludir, sino en la perspectiva artística que reelabora estos materiales brutos de la vida
en una visión superior. El asunto estaba en que los grandes problemas no se resuelven
artísticamente reproduciendo los discursos que hacen los políticos en sus mítines o las
discusiones que sostienen los profesores teóricos en sus universidades: la novela debe
ser una ficción, es decir, un elemento nuevo que se añade a la realidad, no la realidad tal

3. cual. Esto contradecía el concepto de escritor como alguien que controla la palabra, la
pone a su servicio, se vale de ella para expresar lo que tiene la deliberación de decir, la
hace un simple instrumento o vehículo sometido a su dominio y voluntad. Frente a
conceptos que fueron la manera de entender las artes durante unos doscientos años de
historia cultural en el mundo occidental, ahora ganaba terreno la posición contraria,
marginada antes, reducida a élites despreciadas por los políticos, una postura que
privilegia lo artístico sobre otros factores.
Otero Silva había acostumbrado a sus lectores a la fórmula de una novela reportaje en la
que los contenidos eran manifiestos, la organización de los elementos estaba hecha
según el modo acostumbrado de hacer novelas con mucha aceptación en Venezuela y
Latinoamérica, y la lectura podía transcurrir con la confianza de que se seguían los
mejores parámetros de la escuela realista. El periodista que era MOS sobre todo,
imponía a sus obras la eficacia comunicativa que debe tener el periodismo, la audacia
interpretativa que revela aspectos ocultos de la realidad o disimulados por intereses
sociales. El autor no se apartaba de una tradición artística de la que se sentía orgulloso y
que consideraba el modo natural de abordar lo literario, modo que, por otra parte,
correspondía legítimamente a su manera de ser y a los requisitos que consideraba
indispensables para que la ficción cumpliera sus cometidos de manera responsable. Era
una novelística que con Fiebre, Casas muertas, Oficina N9l, o La muerte de Honorio no
había fallado en investigar la realidad del país, en escribir volúmenes decididamente
característicos por su contenido social, en proponer incluso esquemas de interpretación
que no dejaban dudas respecto a sus intenciones: la lucha contra la dictadura gomecista,
el petróleo, la vida de un pueblo rural condenado a muerte, las persecuciones políticas
del perejimenismo. Así lo percibían los lectores y con las mismas convicciones
trabajaron quienes comentaron, estudiaron y analizaron su obra durante los treinta años
que llevaba de su carrera de novelista. Todo marchaba dentro de lo aceptado y de lo
aceptable. Era la muy respetada tradición que tenía a Gallegos como fuente y había
logrado mejorar y renovar sus esquemas sin causar el cortocircuito cultural que se
produjo en los años 60 respecto a los escritores anteriores.
Pero era imposible que alguien inteligente y sensible no entendiera que la empresa del
arte no puede quedar estacionada en lo que se ha hecho siempre y en un solo tipo de
parámetros. Entonces MOS, que por otra parte ha debido observar que la nueva ola
criticaba su obra y lo estaba condenando a ser un escritor del pasado, renueva
enérgicamente sus fuerzas y se lanza a redactar un libro que tiene todas las
peculiaridades de ser una obra a lo moderno. Si para Cuando quiero llorar no lloro cabe
alguna denominación, sería la que empleaba la crítica exactamente en aquella época: es
una novela de lenguaje, sus protagonistas no son tanto los famosos personajes en el
sentido teatral y psicológico sobre los que se ha hecho una película y hasta una
telenovela, sino que quien preside la obra y da coherencia a lo que pasa es la fuerza del
lenguaje. Es evidente que leyó cuidadosamente lo que estaban haciendo los innovadores
de la literatura latinoamericana, hasta los escritores de moda y los noveleros, y no tuvo
reparos en ponerse al día, a su manera, desde luego.
Lo nuevo y lo viejo se juntan. Otero Silva emplea también en esta obra el método que le
ha servido antes: realiza una investigación de campo, conoce los lugares en los que
trascurrirá la acción de la novela, toma notas, estudia, se documenta, conversa, se acerca
a personas reales que luego se transfigurarán en el libro, emplea tranquilamente noticias
de las páginas políticas, rojas y sociales que han aparecido ya en los periódicos. Lo más
importante: investiga con la paciencia de un filólogo cómo habla la gente y deben hablar
los posteriores personajes de la ficción. Nada de esto era nuevo en el autor ni un invento
de MOS pues así han trabajado por siglos cientos de escritores. Lo capital ahora en el

4. autor venezolano, que ha llegado a los sesenta años y tiene más de la mitad de su vida
escribiendo, es que el modo de hablar, las fichas en la que reúne las palabras peculiares
construyen por dentro la manera con que se organiza Cuando quiero llorar no lloro y la
forman en su esencia. No es un problema de glosarios, de acumulación de sinónimos
para inventariar cómo es llamada por ejemplo la marihuana y cuántas acepciones tiene
la palabra, de una compilación del inventivo léxico que en todas las generaciones han
usado los jóvenes para distinguirse de los adultos y funcionar como tribus aparte: el
santuario de un lenguaje como secreto que había la necesidad de incorporar a la
literatura. Operación que no hace un muchacho, un coetáneo de los personajes, sino un
escritor venerable, de otra generación: es un esfuerzo, no algo espontáneo. Por esa
misma época el para entonces joven escritor mexicano José Agustín publicaba novelas
fundadas prioritariamente en lo oral y en lo cotidiano. Es famoso y ejemplar lo que Julio
Cortázar hizo con los argentinismos y el lunfardo cuando pone a personajes franceses a
hablar y pensar como argentinos.
Como se sabe, la obra de Otero Silva cuenta la vida de tres jóvenes venezolanos que
nacen casualmente el mismo día de 1948, el año en que los militares tumbaron al
presidente Rómulo Gallegos. Los tres mueren el mismo día de 1966, todavía época de la
violencia política que singularizó a Venezuela durante esa década. El esquema, por otra
parte, combina y alterna secuencias que son casi fílmicas o por lo menos muy plásticas
y gráficas pues se quedan grabadas en la retina del lector. En ellas se desarrolla la vida
de estos tres mozos prematuramente muertos. Uno es el muchacho pobre, el marginal
del cerro, condenado por las condiciones sociales a ser un delincuente. Es un gran tema
que el cine venezolano de esos tiempos llega a explorar incluso con enorme éxito de
taquilla. El otro joven es un tipo de clase media, estudiante de sociología, que se
incorpora a la lucha armada de la época. No hubo una sino varias maneras de realizar
esta lucha, del terrorismo a la oposición parlamentaria, y había además diversas
corrientes teóricas dentro del marxismo armado capaces no sólo de discutir sino de
pelearse a tiros entre sí. Este tema, presente desde los tempranos años 60, dio origen a
un completo capítulo de la historia literaria venezolana, reunió varias docenas de
cuentos y novelas etiquetadas bajo el rótulo de literatura de la violencia. El otro
personaje es un chico de la jailaif, entre cuyos privilegios de clase se encuentra el
haberse acostumbrado a ser lo que le da la gana, cosa que lo convierte en un patotero, en
un practicante de la violencia gratuita.
Como si fuera poco, la novela tiene una parte introductoria llamada prólogo, que se
desarrolla en la época romana y en el tiempo en que los cristianos eran perseguidos y
martirizados. Entre ellos hay un Victorino, que será el nombre común de los tres
jóvenes protagonistas. Acerca del significado de esta parte de Cuando quiero llorar no
lloro han corrido ríos de interpretaciones. Una de las más comunes dice que se trata de
una alegoría y un alegato político contra el gobierno de Rómulo Betancourt. Desde
luego, este capítulo está lleno de trampas y equívocos pues hechos y lenguaje no son
precisamente fíeles al ambiente antiguo que dice reconstruir.
Para que el lector tenga acceso a los hechos del resto de la obra, se suministran ciertas
necesarias informaciones contextúales, pero lo de más peso es que el contacto ocurre a
través del lenguaje, del modo de hablar del malandro, el izquierdista de los sesenta, el
patotero rico. Numerosos lectores y críticos han opinado y hasta han luchado entre sí
por saber cuál de estos tres tipos de lenguaje resulta más convincente en la novela y,
lógicamente, cuál de los tres personajes está mejor hecho, fue mejor captado por el
autor, es más representativo, etc. Lo esencial pareciera ser sin embargo que por
momentos, en circunstancias indispensables para el desarrollo de la obra, las frases de la
novela se interrumpen y no concluyen, son dejadas mochas de una manera deliberada,

5. se cambia el punto de vista de lo que se venía exponiendo, se altera el orden del
discurso y su discurrir por lo que viene a ser más interesante lo que se insinúa que lo
que se dice directamente. Este intento de reproducir hablas y lenguajes, de edificar un
universo mental, oral, puede llegar a tener su momento cumbre y antológico en la
reconstrucción que se hace en la novela de una conversación telefónica entre dos pavas.
Leída a luz de en una sola perspectiva podría resultar que superficialmente la obra
seduzca al lector, primero que todo por su aspecto evidentemente jocoso e ingenioso
cuando ataca a la clase alta especialmente, aunque la palabra sea también portadora de
ideas, mensajes, convicciones, intenciones. Cuando quiero llorar no lloro, sin dejar de
ser dramática pues el desenlace es la muerte y la muerte prematura y hasta injusta, es
una novela que se aprovecha de la otra gran experiencia de Otero Silva, la de humorista.
Por ella se adscribe también a una tradición cultural venezolana muy vinculada a la
lucha antigomecista y a todos los esfuerzos que hubo y habrá que hacer siempre en
Venezuela por imponer la libertad de expresión y el derecho a contrariar a los
gobernantes. El humorismo, en Inglaterra o en Paraguay, es un instrumento de lucha
política. El humor era, por otra parte, en los años 70 del siglo XX, una especie de
adquisición más o menos reciente de la literatura latinoamericana que había aprendido a
decir lo importante apartándose de la solemnidad discurseadora.
Pero si la palabra sobrevalora el enfoque, el humor es mucho más que sí mismo en su
mero aspecto chistoso y paródico para ser crítica. Desde los antiguos griegos y romanos
la sátira es un vigoroso instrumento de estudio de la realidad. Lo agudo, lo picante y
mordaz censura los defectos, las ridiculeces, los errores y crímenes humanos. Burla
efectiva que penetra la realidad dejándola en los huesos, a la intemperie, despojándola
de su empacadura de cosa seria. La deja desnuda en medio de la calle y la expone al
desprecio público.
A la sátira se une otro factor que es imposible no tomar igualmente en cuenta: la novela
se ofrece como una parodia de otra cosa. La literatura moderna suele presentarse como
imitación jocosa de otros libros y autores, su representación burlesca. Esto corresponde
también a una vieja tradición de la cultura occidental que en los tiempos presentes se ha
renovado porque desacraliza las enormes capas de falsa seriedad que se han acumulado
sobre la cultura y los productos culturales. No ha faltado quien piense que Otero Silva,
en esta obra de invención lingüística, en el fondo, no dejaba de hacer burla y parodia de
la literatura contemporánea entendida como acontecimiento principalmente artístico. Es
la travesura y venganza de un insobornable escritor de la escuela realista. Sea lo que
sea, el experimento le resultó satisfactorio. Al leer Cuando quiero llorar no lloro no se
debe perder de vista que el escritor parece haberse liberado de las ataduras que lo
amarraban a una sola posición, sacudida que le permitió dar el paso cuando ya era un
hombre de setenta años para conseguir su mejor propuesta literaria con la novela Lope
de Aguirre, príncipe de la libertad, el año 1979. Ahora sí, sin ninguna vacilación, se
coloca entre los "modernos" y los maestros modernos de la literatura latinoamericana.
Oscar Rodríguez Ortiz

6. PRÓLOGO CRISTIANO CON ABOMINABLES
INTERRUPCIONES DE UN EMPERADOR ROMANO
"El historiador perfecto, al propio tiempo que debe poseer suficiente imaginación para
dar a sus narraciones interés y colorido, debe asimismo dominar de tal modo su arte
que sepa contentarse con los materiales acopiados por él y defenderse de la tentación
de suplir los vacíos con añadiduras de su propia cosecha".
Lord Macauly
Cuatro soldados, Severo Severiano Carpóforo Victorino, surcan los vericuetos del
mercado, a conciencia de que van a ser detenidos. Sus cuatro cascos emplumados
gaviotean airosamente por entre el humo de los sahumerios y los pregones de los
vendedores ambulantes, llévate esta cinta azul para los tobillos del efebo por quien
suspiras, higos más dulces que la leche de Venus madre, refrescantes tisanas de avena
para el gaznate de los sedientos, redondas y espesas tortas de miel amparadas bajo el
apelativo maternal de placentas, el perfil de Diana papando moscas desde un camafeo
color ladrillo. Al martilleo redundante de sus sandalias gruñen los perros de Roma, se
mean los gatos de Roma, una vieja romana les endilga una procacidad colectiva sin
desabrochar la mirada veterana de las cuatro braguetas exuberantes que transitan al
nivel de su cacharrería. Los cuatro hermanos, Severo Severiano Carpóforo Victorino,
caminan de frente, ajenos a la policromía primaveral de los tenderetes, sin oler la
adolescencia de las manzanas ni el berrenchín de los traspatios, agria certeza a cuestas
de que no dormirán esta noche en sus camas, ni tampoco en cubículo de mujer
mercenaria. Son cristianos, y ensalmados por esos nombres de mártires que les
encasquetó su madre, ni el alfanje del Ángel de los Santos Amores los librará de figurar
con aureola en el elenco del almanaque.
Severo Severino Carpóforo Victorino son soldados del ejército imperial, indómitos para
la pelea como jabalíes, roqueños para el sufrimiento como columnas del Circo Máximo,
disciplinados para la maniobra como fluir de acueductos, soldados dijimos. Son
cristianos, de la misma secta delirante de Pablo y Orígenes, pero el cristianismo ha
dejado de ser en Roma un espectáculo truculento, comilona de fieras y empurpurador de
espadas, para apuntalarse en el espíritu público como religión prestigiadora, cuasi
señorial. El senador Cornelio Savino, nieto del tribuno del mismo nombre que
contribuyó al despachurramiento de Calígula con una cívica estocada en el hipogastrio
del déspota, ha limpiado su mansión de discóbolos en lanzamiento, Martes en reposo,
Venus pechugonas, sátiros rijosos, hermafroditas dormidos y otras chucherías
grecoromanas, para transformarla en iglesia del culto a Jesucristo. Doroteo, chambelán
mayor del palacio de Diocleciano, hasta ayer no más epicúreo practicante, ya no se
embriaga con mostos de Sabina y Falerno sino con la palabra sagrada y capitosa de los
Evangelios. Mauricio, denodado caudillo de la legión Tebea, garrapatea en su frente
apresurados signos esotéricos antes de entrar en combate. Se avecina a ojos vistas el
Ímplantamiento ad eternum de la nueva religión, la derrota inexorable de los 300 tipos
promiscuos de adoración, la desbandada de los 32.516 dioses que en Roma convivían y
que ahora patalean acorralados por un solo Dios verdadero. Nubes implacablemente
preñadas anuncian el naufragio ético y filosófico y material del paganismo, cuando de
repente el emperador Diocleciano, soberano de avanzadas luces y generosas entretelas
sucumbe a las prédicas siniestras de su conmilitón y yerno Galerio y decreta

7. I. Se estremece uno en su sarcófago refunfuña Diocleciano.
II. Galerio era apenas un hirsuto becerrero búlgaro, yo lo hice remojar sesenta mañanas
consecutivas en mis ternas hasta despojarlo del hedor a chivo, ya enjuagado lo casé con
mi hija Valeria, ya casado lo convertí en César, vale decir mi sucesor, ya César lo
expedí a matar yacigios, carpos, bastarnos, a gépinos y sármatas, actividad más de su
agrado que acostarse con la Valeria, bachillera que todo lo discutía, sin excluir las
posiciones en el triclinio.
III. La cristianofobia de Galerio tuvo génesis, no en ofuscaciones raciales y religiosas,
no en pelambre de corazón y ruines instintos, sino en el justificable prurito de llevarle la
contraria a su onerosa cónyuge, cualquiera te soporta, hija mía, Valeria besuqueando
crucifijos, Valeria huroneando catacumbas en compañía de su madre: mi esposa Prisca,
execrable tarasca estotra de perfil y emperramientos etruscos.
IV. Ante mi impresionante política de conferirme por decreto estatura y atributos de
Júpiter, la mentada Prisca decidió encarnar al pie de la letra una cargosa personificación
de Juno con el olímpico designio de amargarme la vida y el gobierno, estoy hasta la
diadema.
V. Galerio, a mayor abundamiento, era hijo de una bruja o sacerdotisa de los montes
Dacios, ya se me había olvidado, tetas lo amamantaron con leche de hechicerías,
canciones de cuna le inculcaron con sonsonete que los cristianos traían mala sombra,
como en efecto la traen.
VI. En uno y otro caso, feminan quaerite, cherchez la femme balbucean en su media
lengua las tribus de la Galia, enturbiando con sus belfos los límpidos manatiales de
Virgilio.
VII. Galerio carecía, empero, dé cacumen dialéctico para convencer a nadie, y a
Diocleciano menos que a nadie, presencia mía ante la cual se quedaba mudo y tieso
como el falo de Priapo, apabullado por mi preeminencia en todos los campos, inclusive
en el militar que es tu oficio y tu idionsicrasia, Galerio. No olvidarás nunca aquellas
calendas de septiembre en que me vi precisado a salir en campaña para impedir que
Narsé, rey de Persia, desenvainara la cimitarra y te dejara eunuco de ambas, como
habían hecho antes esos mismos beduinos con el pobre Valeriano.
VIII. La encubridora leyenda que intenta desplomar sobre los hombros de mi yerno
Galerio la responsabilidad de mis occisos cristianos, urdida fue por el joven poeta
Lactancio, papista hasta la cal de los huesos, beato camandulero de ora pro nobis y
demás exorcismos, Lactancio pretendió conciliar sus convicciones religiosas con los
vínculos familiares que conmigo lo ligaban (no era africano como cuentan, sino hijo
mío y de una honorable dama romana, eso sí, putísima, llamada Petronia Vacuna,
esposa de Cornelio Máximo, ya no les ocasiono la más mínima mancilla a ninguno de
los tres cuando lo reseño públicamente, diecisiete siglos después del parto), Lactancio se
dio a pregonar en sus filiales libracos impostores que yo era un anciano bondadoso y
que solamente la perversidad desenfrenada de Galerio y su insistencia, que te tumban
Diocleciano, que te andan buscando la vuelta, me inclinaron a desatar aquellas
galopantes persecuciones contra la cristiandad, a saquearles sus iglesias, confiscarles sus
propiedades, quemarles sus pergaminos, obligarlos a sacrificar ante nuestros dioses que
era lo más jodido para ellos.
IX. Si no lograron atraparme en sus redes los zorrunos socráticos ni los platónicos
palabreros, si se estrellaron Polibio con su elocuencia, Cornelío Labeo con su sabiduría,
el pitigriego Hierocles con su sutil ferocidad, si de nada valieron los enjambres de
persuasivos silogismos aristotélicos, de entimemas estoicos, toda esa morralla que
derramaron sobre mi rústica cabeza dálmata con la finalidad de demostrarme que tales
cristianos eran plaga más afrentosa y requerida de destrucción que el mismísimo

8. Cartago, ¿de dónde iba a sacar sesos el palurdo Galerio, mi salvaje Galeriote, para
emponzoñarme la bilis y precipitar mis ímpetus a tan exterminadoras puniciones?
X. Ni Galerio, ni sofistas, ni pitonisas, ni arúspices, ni entrañas de gallos negros, ni
revelaciones sísmicas de los dioses, sino decisión que salió de mis jupiterianos
testículos, y si dimanó de tan majestuoso recinto fue porque perentoriamente lo exigía la
salvación de un imperio que llegó a mis manos putrefacto, gusarapiento, hediondo a
muerto y asediado por el mosquero.
Severo Severiano Carpóforo Victorino se han alejado de los mármoles impúdicos, de las
trompetas disonantes y de los tufos aceitosos, y peregrinan ahora a campo traviesa, Vía
Apia arriba. A sus espaldas zumban como moscardones las discrepancias seculares entre
los árabes y los judíos de la Porta Capena. Los cuatro cornicularios marchan
marcialmente, y no hacia el Rin, ni hacia el Danubio, ni hacia el Eufrates. Nada le
preguntan al muchacho que trae las cabras y que viene al encuentro de ellos entre
anhelante y asustado, ya lo han violado cinco o seis veces por andar pastoreando
rumiantes en las afueras libertinas de Roma con esos crespos dorados y esa mirada de
antílope. No atisban a derecha ni a izquierda, no vacilan ante las barrancas ni ante los
zarzales, no los desorienta el aturdido revoloteo de las palomas ni el flechazo sin destino
de las golondrinas. Al dedillo conocen la ruta: más allá de los olivares de Mandraco
Germánico, más allá del encinar de Pomponio Afrodisio, pasado el arroyo de aguas
grises, a cincuenta pasos de una roca con ancas de paquidermo, está el brocal de la
catacumba. Trabajo les cuesta introducir los escudos, las espadas, los cascos, las lanzas,
los petos escamosos, las rodillas, las botas tobilleras, las cabezas, los codos y las señales
de la cruz en aquel agujero incómodo, propicio si acaso para ser penetrado por artesanos
y pastores de túnica corta, esa plebe que va sin mangas y descalza por los caminos.
Entran a duras penas los cuatro hermanos, descienden como lagartijas por una rampa
húmeda y resbalosa, caen en un relleno de dura arcilla apisonada, Severiano a gatas
encuentra una lámpara acurrucada en el sitio preciso donde debía estar, la enciende
según el procedimiento empleado para encender lámparas al despuntar el siglo IV
(¡vaya usted a saber!) e inician un devoto recorrido a través de un laberinto de lóbregos
pasadizos. Desde las paredes los atisban los nichos de los enterrados, algunos muy
recientemente, tal la pestilencia que de su carroña echa a volar. Su encarrilamiento de
baqueanos los guía tinieblas adentro hasta el parpadeo de las antorchas, hasta las
resonancias atonales de las oraciones, hasta el rupestre socavón donde le están dando
sepultura a alguien.
Este muerto debe ser un cristiano de primera clase. Basta observar el cortejo de romanos
de alto coturno y romanas de barrocos peinados que lo lloran, le encienden velas y le
rezongan misereres. Victorino no tiene ojos para el difunto sino para su sobrina
Filomena, el nombre lo supo una hora más tarde, guedejas derramadas sobre ambos
hombros, alba frente comprimida por una doble cinta claveteada de zafiros, torcaces en
el busto realzadas por un cordón de púrpura que en su base las aprisiona, rosadas colinas
(se presienten) bajo los pliegues de la estola. El coro de mujeres que la rodea, cristianas
como ella, son en este mundo desigual sus solícitas esclavas. La primera le ondula los
rizos, la segunda le ennegrece las pestañas, la tercera es fiadora de la blancura de sus
dientes, la cuarta le depila las axilas, la quinta le macera los senos
con leche de yegua castaña, la sexta le embetuna de ungüentos la espalda, la séptima le
frota la piel del vientre con una esponja perfumada, la octava le vierte esencia de
jazmines en los muslos, la novena cuida de sus pies como de dos pichones, ¡ay,
Victorino, que te condenas!, la décima le recita al amanecer epigramas de Marcial para
que sonría y la undécima le lee por las noches la Tebaida de Estacio para que se duerma.
Marcelino, el Sumo Pontífice, aligera la ceremonia, réquiem aeternam, ¿qué buscarán

9. esos cuatro cornicularios aquí, a esta hora? Dona eis Domine, con la cantidad de
rumores que están corriendo en Roma, Domine exaudí vocem meam, anoche soñé que
me devoraba un horrendo león de Numidia, et lux perpetua luceat eis, y estas
hemorroides que no me dejan en paz, amén.
-¿Qué sucede, hijos míos?- le temblequea el algodón de la barba, Marcelino es docto
benévolo piadoso pero medio cagueta.
Severo, el mayor de los cuatro hermanos, lleva la voz cantante. Ha entrado en vigor el
edicto de Diocleciano. Más de cuarenta cristianos fueron sometidos a tortura esta misma
mañana. Casi todos, ¡Dios sea loado!, permanecieron impávidos bajo el dolor y las
cumplidas amenazas. Se negaron a sacrificar a los dioses paganos, murieron
proclamando su fe en Jesucristo, iluminados por el júbilo de subir a los cielos.
-Una verdadera apoteosis, padre, una reconfortante fiesta del espíritu.
-¿Y todos ganaron el paraíso? ¿Todos sin excepción?
Severo cabecea sombríamente. A tres o cuatro, entre cincuenta, no los acompañó el
corazón, se quebraron como cristales bajo los latigazos, sacrificaron a los falsos dioses
para salvar el pellejo. Y uno solo, ¡mal rayo lo parta!, habló lo que no debía.
-¿Qué dijo?- la barba del Sumo Pontífice es una ijada de coneja.
-Colgado por los pies de la bóveda de un pórtico, enloquecido por el cauterio de un
tizón que le chamuscaba las nalgas, el acólito Sapino Cabronio abjuró de sus creencias,
Satanás comenzó a cantar por su boca, dio una lista interminable de nombres, el
miserable tiene una magnífica memoria, ubicó nuestros templos, se ofreció a
conducirlos por entre el enredijo de las catacumbas, ya deben venir por ahí, y si no
extendió su denuncia a nosotros cuatro fue porque estábamos presentes en calidad de
militares galardonados, pero nos denunciará en la segunda palinodia, ya verá usted.
Victorino no aparta los sentidos de la hermosa romana que llora a su tío. La hermosa
romana deja un instante de llorar a su tío para preguntarse quién será aquel apuesto
miliciano que en cripta tan sagrada se ha lanzado a morir por sus pedazos. El carcaj de
Cupido, hijo de Venus y Vulcano (o tal vez Marte), el carcaj de Cupido no respeta ni las
recónditas cavernas de la nueva religión.
-¡Diocleciano, oh funesto Diocleciano! clama Marcelino melodramático y zurrado. No
contento con haber fragmentado el imperio romano en cuatro tajadas, desmembrando de
ese modo torpemente la poderosa patria de César y de Augusto, no contento con haber
inventado esa absurda y descabellada tetrarquía que
XI. ¡Por Júpiter! brama Diocleciano. ¿Cómo se atreve un vejete judío, sin patria y sin
prepucio, a invocar la grandeza y la integridad del imperio romano para enjuiciar mi
sistema tetrárquico de gobierno que es, modestia al carajo, el más prodigioso hallazgo
político que ha realizado hombre de estado alguno, de Licurgo a nuestros días?
XII. Yo no nací para emperador, al menos así se desprendía de las apariencias, sino para
cultivador de hortalizas, capador de cerdos o soldado muerto en combate; no tuve padre
cónsul, ni abuelo senador, ni madre ligera de cascos, circunstancias que tanto ayudan en
los ascensos, sino que me engendró en mujer labriega un liberto del senador Anulino,
liberto y padre mío que en su niñez rastreaba moluscos por entre los peñascos de
Salona.
XIII. Pero desde muy joven me indicaron los presagios que en mis manos germinaría la
salvación de Roma: la estatua de Marte enarbolaba el escudo cuantas veces pasaba yo a
su lado, una noche se me apareció el propio Júpiter disfrazado de toro berrendo bajo la
luz de un relámpago; comprometido por tales auspicios me hice soldado sin amar la
carrera de las armas; me esforcé en razonar como los filósofos cuando mi inclinación
natural era berrear palabrotas elementales en las casas de lenocinio; me volví simulador
y palaciego, yo a quien tanto agradaba sacar la lengua a las obesas matronas y acusar en

10. público de pedorros a los más nobles patricios; obtuve la jefatura de la guardia
pretoriana no obstante el asco Que me causa el oficio de policía; y finalmente le sepulté
la espada hasta los gavilanes al Prefecto del Pretorio, Menda que no podía ver una
codorniz herida sin que se me partiera el alma.
XIV. Y cuando ascendí por riguroso escalafón de homicidios a emperador de Roma,
¿qué restaba del imponente imperio de Octavio y Marco Aurelio? Quedaba un inmenso
territorio erosionado por el roce de todos los vicios, amenazado desde el exterior por los
bárbaros de más diversos bufidos y pelajes, minado en el interior por los nietos y
biznietos de los bárbaros que se habían infiltrado en la vida pública a horcajadas sobre
el caballo de Troya de las matronas cachondas, una nación exprimida y depauperada por
los agiotistas, una república de cornudos y bujarrones donde ya nadie cultivaba la
apetencia de sentarse en el trono, porque sentarse en el trono constituía experimento
más mortífero que echarse al coleto una jicara de cicuta.
XV. Así las cosas, subí yo al gobierno con dos miras precisas: reconstruir el devastado
imperio y morir en mi cama con los coturnos puestos, esta última empresa más difícil de
sacar a flote que la otra, si uno se atenía a los antecedentes inmediatos. Oído al tambor
en los postreros cincuenta años:
al óptimo soberano y ejemplar hijo de familia Alejandro Severo se lo echaron al pico
sus soldados, acompañado de su admirable madre Mammea, que también obtuvo su
mortaja;
le correspondía el trono a Gordiano I, mas Gordiano I se dio bollo a sí mismo al tener la
noticia de cómo el exorbitante Maximino (un metro noventa centímetros de altura) se
había cargado a su hijo Gordiano II;
en cuanto a Maximino, y de igual modo a Máximo, a quien el gigantón había designado
como César, fueron tostados por la tropa;
le tocaba el turno a Balbino, y lo peinaron alegremente los pretorianos;
venía en la cola Gordiano III que, al par de su tutor y regente Misisteo, recibió matarili
de Felipe el Árabe;
un lustro más tarde los oficiales de Decio madrugaron a dicho Felipe el Árabe, durante
la conmemoración de la batalla de Verona, en tanto que a su hijo Felipe el Arabito le
llenaban la boca de hormigas en Roma, doce años no más tenía el pobrecito;
Decio a su vez fue traicionado por sus generales y entregado a los godos para que esos
bárbaros le dieran la puntilla;
Galo al bate, lo rasparon sus milicianos y, después del consumatum est, se pasaron a las
filas de Emiliano;
los mismos destripadores le extendieron pasaporte a Emiliano, a los pocos meses, por
consejos de Valeriano;
el sufrido y progresista Valeriano cayó en manos del persa Sassanide Sapore, lo
torturaron aquellos asiáticos, lo castraron sin compasión, lo volvieron loco a cosquillas,
lo enjaularon como bestia y, de postre, le arrancaron el pellejo en tiritas, ¡caníbales!;
a Galieno, poeta inspirado e hijo de Valeriano, lo siquitrillaron unos conjurados,
inducidos a la degollina por un general de nombre Aureolo;
Claudio II, que vino luego, le cosió el culo a Aureolo, en justiciera represalia;
la peste, o un veneno con síndrome de peste, ayudó a bien morir a Claudio II;
apareció entonces un tal Quintilio, hízose pasar por hermano del difunto, pero no tardó
en suicidarse, lo cepillaron es la verdad histórica, a los 17 días de vestir púrpura
imperial;
surgió inesperadamente Aureliano, mano de hierro, el único en el pay roll con categoría
de emperador romano, lo cual no impidió que el liberto Mnesteo, asesorado en el de
profundis por el general Macapur, le cantara la marcha fúnebre;

11. llamaron a Tácito, un venerable anciano de 75 años que ninguna aspiración de mando
albergaba en su arrugado pecho, lo coronaron contra su voluntad y al poco rato le
cortaron el resuello;
y como Floriano, hermano y heredero de Tácito, pretendió el muy ingenuo gobernar sin
el respaldo del ejército y sin la aquiescencia del senado, no transcurrieron tres meses sin
que le doblaran la servilleta;
entró en escena Probo, un tío inteligente y precavido que logró mantenerse seis años
sobre el caballo, creyó entonces haber llegado al momento de hacer trabajar a los
soldados en la agricultura, le fabricaron en el acto su traje de madera;
un año después fue limpiado Caro misteriosamente, unos dicen que fue un rayo y otros
dicen que su suegro;
quedaba Numeriano, hijo de Caro, mas el prefecto Arrio Apro lo puso patas arriba;
y en ese instante me adelanté yo al proscenium y, para no ser el de menos, descabellé a
Apro y le compré su nicho, mientras Carino, legítimo aspirante a la corona, era borrado
del mapa por la mano de un tribuno a quien el mentado Carino le barrenaba la esposa;
¿es éste un imperio honorable o una trilogía de Esquilo?
XVI. Único salidero para escapar del magnicidio era la aplicación de la teoría euclidiana
de las proporcionalidades y proporciones, y conste que estas tímidas inmersiones en las
linfas de la cultura griega son consecuencia de las prédicas de Ateyo Flaco, erudito
esclavo corintio que me llevaba las frutas secas del jentáculum (desayuno, caballeros) a
la cama. El cálculo aritmético señalaba que, si existían cuatro emperadores en vez de
uno, las posibilidades de degollar a un emperador se reducían a un veinticinco por
ciento. Y si ninguno de los cuatro príncipes tenía su asiento en Roma, cuando los
ciudadanos capitolinos, que eran los más tenebrosos, decidieran sacarles los tuétanos y
arrojar sus cadáveres al Tíber, veríanse compelidos a sobrellevar agotadoras
expediciones hasta remotas comarcas para transportar los cuatro fiambres, acortándose
así el veinticinco a un reconfortante cinco por ciento, menos del cinco si alojaba a
Maximino en Milán, colocaba a Constancio Cloro en Germania, establecía a Galerio en
la futura Yugoslavia y yo me largaba a Nicomedia, en el Asia menor, lo más lejos
posible de estos lombrosianos.
XVII. Otrosí. La razón más usual de morir los emperadores romanos se originaba de
esta guisa: a los generales triunfantes se les subían los humos a la cabeza y decidían
asesinar a sus soberanos con el propósito de sustituirlos en el solio máximo. Y como los
generales triunfantes eran imprescindibles para mantener a raya a los francos,
británicos, germánicos, alamanes, borgoñeses, iberos, lusitanos, yacigios, carpos,
bastarnos, sármatas, godos, ostrogodos, gépidos, hérulos, batrianos, volscos, samnitas,
sarracenos, sirios, armenios, persas y demás vecinos que aspiraban a recuperar sus
regiones tan honestamente adquiridas por nosotros, ocurrióseme la idea de seleccionar
tres generales, los tres generales más verracos del imperio (mi mejor y más obediente
amigo, un segundo a quien convertí en mi yerno y un tercero a quien convertí en yerno
de mi mejor y más obediente amigo) y otorgarles tanto rango de emperadores como el
que yo disfrutaba, con igual ración de púrpura que yo, aunque la verdad era que no
mandaba sino el suscrito.
XVIII. Es esa la tetrarquía, una mesa con tres patas en el aire y una sobre la tierra, un
absolutismo sin déspota, un centralismo sin ombligo, una circunferencia sin centro y,
más allá de sus contornos formales, una tentativa institucional, no de resucitar a Roma
porque eso era pedir la luna, sino al menos de momificar su cadáver, como hacían los
egipcios con sus difuntos más queridos para evitar que la familia se les pudriera ante sus
ojos.
Severo Severiano Carpóforo Victorino ocupan la mesa más apartada en la taberna del

12. liberto Casio Cayo, gladiador retirado, cartaginés de progenie, lo atestiguan
pigmentación y pasa. Casio Cayo, tras despanzurrar idóneamente a cuanto adversario de
red o escudo se le puso por delante en la arena, ha instalado este expendio de vinos y
viandas, era legítimo que explotara en alguna forma una popularidad adquirida a costa
de tantos riesgos y tanta eutanasia. El propietario en persona, cíclope de alquitrán y
ébano, atiende a sus clientes, tansporta jarras de vino y los platones de cordero
humeante, sepulta las monedas en un inmenso carriel de gacela que cuelga de su cintura.
Severo Severiano Carpóforo Victorino le dicen que sí, le toleran su canción al juglar
napolitano que va de mesa en mesa, ineluctable calamidad en toda taberna romana. Y el
solista emprende, con acompañamiento de altisonante corno, sistro destemplado y
zampona lacrimosa, un lamento rastrero destinado a rogarle a una señora que decline su
orgullo y vuelva a Sorrento. Entonces los cuatro soldados se declaran románticamente
mediterráneos, piden pulpos en vinagre y porrones de resinoso vino de Chipre. No
obstante su coraje de combatientes y la firmeza de su fe cristiana, avizoran con fundada
tribulación el trance místico que les aguarda. La palma del martirio es don inefable y
glorioso, se escala el paraíso en un dos por tres, ya lo saben, pero les resulta un tanto
prematuro exprimir tan bienaventurada merced antes de cumplir treinta años.
Especialmente Victorino, enamorado desde hace menos de cuatro horas, Filomena que
perfumas mis recuerdos, la melodía napolitana me corre por las vértebras cervicales
como una pincelada de miel.
Hablan escasas incoherencias, o simulan que hablan, simulan que beben, simulan que
oyen los quejidos de la zampona, no perciben los efluvios sospechosos de los calamares,
siempre pasados en los restaurantes de Roma. Es que no son capaces de desclavar los
ojos de los escalones de mármol que trepan a la calle, helicoide de caracol enroscada a
una estatuilla protectora de Baco. El dios de los taberneros eleva un racimo de uvas con
la mano izquierda, mientras sus dedos (anular, medio e índice) de la derecha organizan
un signo a todas luces sicalíptico.
A ras de esos escalones han de asomar dentro de un instante los correajes de las
sandalias, los calcañales de los guardias pretorianos que vendrán a detenernos, guiados
por Sapino Cabronio el apóstata, qué apóstata, el hijo de perra que nos ha delatado, nos
esperó emboscado al regreso de las catacumbas, nos vino siguiendo como el
arrastramiento de una serpiente hasta la puerta de la taberna de Casio.
La aparición de los esbirros desencadena un sobresaltado revoltillo entre los
parroquianos de las otras mesas, ninguno romano sino todos bárbaros asimilados,
británicos impasibles que han traído con ellos sus perritos, galos que chupan con los
ojos en blanco los tentáculos fesandés de los pulpos, germanos que se han levantado
varias veces de sus asientos para ir a contemplar de cerca la estatuilla de Baco y
acariciar sus proporciones, iberos empecinados en vocear sus problemas hogareños
desde la segunda garrafa de vino, sirios que han extraído unos mugrientos naipes de sus
mantas yjuegan entre bisbiseos y recíprocas miradas incendiarias, cada uno se imagina
que la policía pretoriana viene por él, se asombran todos y se sosiegan cuando la ven
dirigirse hacia los únicos cuatro romanos que están presentes en la taberna, militares de
casco coronado por añadidura.
-¡Deponed las armas! ¡Estáis detenidos!- grita el comandante de los pretorianos.
-¡Hágase la voluntad de Dios!- dice Severo.
-¡En sus manos encomiendo mi espíritu!- dice Severiano.
-¡Venga a nos el tu reino!- dice Carpóforo.
-¡Idos a la mierda!- dice Victorino
Ante estas últimas cuanto elocuentes palabras los guardias pretorianos, que son doce, se
abalanzan sobre Victorino, ármase la de Dios es padre. Vuelan en parábola las mesas,

13. los bancos, las fuentes y las vasijas; el vino salpica de escarlata las paredes; chillan
como gatas en fornicación las esposas de los galos; se mezclan irreflexivamente los
iberos en la trifulca; los sirios aprovechan el tumulto para escabullirse sin pagar. Casio
Cayo ve su negocio en peligro, olvida su prepotente musculatura y sus credenciales de
gladiador invicto, lejos de intervenir en defensa de sus clientes se limita a balar como un
cordero extraviado en la maleza:
-Pax vobis, pax vobis.
Los guardias pretorianos se los llevan a todos, no sólo a los cuatro hermanos por
quienes han venido, sino también a los iberos que se inmiscuyeron en la ajena
contienda, y a los germanos fondilludos, y a los galos refinados, y a los mismos
británicos tan yertos y tan respetables. Con el rumor de sus presos en fila suben las
escaleras y desembocan en una calle atestada de aurigas dicharacheros, turistas
preguntones y prostitutas de cacería. A lo lejos resuenan los gritos que emanan del
Circo Máximo, vocerío de un público que presencia como todos los años las pugnas
atléticas entre romanos y milaneses, esta vez triunfan los milaneses como todos los
años, tres a cero, ¡oh Roma, inmutable e inmortal!
Casio Cayo queda como alma en pena en su taberna, con una germana gorda y
desmayada por toda compañía. El ex gladiador se pasea a grandes zancadas por entre
los bancos tumbados, las mesas con las patas al aire, la vajilla hecha añicos, la estatuilla
de Baco sin el racimo de uvas ni los dedos inverecundos. Y aquel gigante que jamás
parpadeó ante la espada ni ante el tridente de los contrincantes, llora con hipidos y
mocos, llora el deterioro de sus mesones sin desbastar, el derramamiento de su vino
adulterado y el despilfarro de sus chipirones podridos.
-El culpable no es otro sino Diocleciano- dice el tabernero en medio de sus sollozos, se
permite apostrofar al emperador acogido a la exclusiva presencia inerme de aquella
germana anestesiada, la walkiria continúa desmayada o haciéndose la desmayada en la
esperanza de que la ultrajen de obra.- Ese tirano ególatra no piensa sino en el esplendor
de su indumentaria, en la magnificencia de sus termas, olvida, desprecia a los hombres
de trabajo, a los comerciantes que somos las fuerzas vivas del imperio. Insaciable en su
codicia, derrochador del patrimonio ajeno, no se cansa de acumular tasas e impuestos
sobre
XIX. Jamás pretendí -dice Diocleciano- que mis doctrinas económicas conquistaran la
aprobación de los taberneros ni de los apóstoles ¡cocodrilos! del libre comercio, ni de
los sacerdotes ¡escorpiones! del mercado negro, porque justamente a limar la codicia de
tales piratas estaban encaminadas.
XX. La moneda andaba realenga, a merced de alzas y bajas arbitrarias, yo la vinculé a
la tasa de oro, le edifiqué una estabilidad que nunca antes había conocido.
XXI. Los especuladores estipulaban por su cuenta y ganas el precio de los productos,
no en el cuadruplo sino en ocho veces su valor, y más todavía ¡sanguijuelas con barbas!,
yo dicté un decreto riguroso que los obligaba a cobrar por las cosas tan sólo lo que en
exactitud debían costar.
XXII. Los acaparadores almacenaban las mercancías para provocar escasez y venderlas
luego en estraperlo, yo los metí en la cárcel sin contemplaciones, les encajé multas
cuantiosas, los arruiné cuando se me pusieron recalcitrantes, les apliqué la pena de
muerte cuando se me volvieron incorregibles.
XXIII. La producción se desenvolvía sin plan ni concierto, libre fabricación que
originaba un tótum revolútum de la economía nacional, yo obligué a las industrias
privadas a planificar sus operaciones, embarqué al estado en la creación de
manufacturas prósperas.
XXIV. La administración pública funcionaba a cargo de limitadas manos, carentes de

14. control y no siempre honestas, yo tejí una eficiente red burocrática, les proporcioné
empleo a millares de ciudadanos, diluí la responsabilidad a base de una vigilancia
mutua.
XXV. El progreso del país se había estancado a consecuencia de los zangoloteos
políticos, yo recabé tasas de los ricos, llevé a cabo un plan de obras públicas de
dimensiones nunca vistas, sembré de escuelas y de termas cada ciudad, desvivido por
higienizar las mentes y los cuerpos de mis subditos.
XXVI. Y si bien es cierto que fracasaron mis doctrinas, como han fracasado y
fracasarán por siempre las teorías económicas cuando se enfrentan a la cochina realidad,
de todo lo anterior se deduce que este modesto servidor de ustedes ha sido el precursor,
el pionero de las siguientes bagatelas: el patrón oro, el control de precios, la
planificación de la economía, los sistemas tributarios, la carrera administrativa, la
nacionalización de las industrias y
XXVII. y el laborismo británico, por Mercurio.
Severo Severiano Carpóforo Victorino, ya despojados de lanza, escudo y casco, pero
aún ceñido al pecho el coselete de escamas metálicas, están de pie ante un tribunal que
preside un juez calvo, desgalichado, artrítico y socrático. Hoy se siente más artrítico que
lo último porque noviembre desciende húmedo del Palatino y se clava como colmillo de
víbora en sus enardecidas articulaciones. Del maestro ateniense conserva apenas la
conciencia de su ignorancia y una sonrisa irónica de becerro muerto.
-Se os acusa de cristianos- dice el juez con desgano.
-¿Quién nos acusa?-dice Severo.
-Os acusa el testigo Sapino Cabronio, cristiano como vosotros hasta el día de ayer. Entre
la sexta y la séptima hora volvió a la religión de sus antepasados, de nuestros
antepasados, a requerimiento de la voz tonante del padre y rey de los dioses, que
amontona las nubes y vive en el éter, el propio Júpiter tronó su nombre procelosamente
desde un rincón de la celda.
-No te creemos- dice Severo.
-A Sapino Cabronio lo colgaron de un pórtico- dice Carpóforo.
Le quemaron la espalda con una antorcha dice Severiano.
Se le enfriaron los cojones dice Victorino.
Un aleteo de togas estremece al centenar de curiosos, libertos en busca de empleo,
familiares de los acusados, la audiencia en masa. Plebeyos comentarios rezongan los
vendedores de salchichas hervidas, embutidas en lonjas de pan y salpicadas de salsas
orientales, ya se llamaban canes calidi (hot dog en latín, lector ignaro). El magistrado
impone silencio a golpetazos del mazo de madera, puño censorio del poder judicial.
-¿Sois cristianos o no sois cristianos?- esta vez el togado no se anda por las ramas.
-Creemos en Dios Padre Todopoderoso dice Severo.-
-Y en su Único Hijo Nuestro Señor- dice Severiano.
-Y en el Espíritu Santo dice- Carpóforo.
-Y nos cagamos en Palas Atenea y demás inquilinos del Olimpo- dice Victorino.
El presidente del tribunal entorna la mirada hacia la estatua de Minerva Zosteria que se
encumbra a su espalda. Presiente el nacimiento del rayo exterminador que habrá de
pulverizarlos a todos, acusados, acusadores y público. Pero Minerva permanece
impávida ante la desafiante blasfemia, su amparadora diestra en alto, su casco a medio
ganchete y sus ojos soñadores.
-¿Eso significa- dice el juez- que os declaráis malos hijos de la Patria, destructores de la
religión y de la familia, agentes de una teología extranjera, mancilladores de vuestro
honor de militares?
-Nos declaramos- replica Severo los más auténticos hijos de la patria, pero cristianos,

15. los más amantes vástagos de nuestra familia, pero cristianos, los más celosos guardianes
de nuestro honor de militares, pero cristianos.
Y nunca agentes de una teología extranjera sino fieles siervos del único Dios verdadero
que no es extranjero sino universal atiza Carpóforo.
Al juez, abandonado por el sarcasmo socrático que era el carcaj de su inteligencia, se le
apaga la sonrisa. Le quedan pedradas aristotélicas de orador estoico romano:
Roma y sus dioses son una entidad indivisible, ergo, no podéis traicionar a los dioses sin
traicionar a Roma. El Augusto Diocleciano es el instrumento de Júpiter, el emisario de
Júpiter sobre la tierra, ergo, no podéis renegar de Júpiter sin renegar de Diocleciano. Y
si traicionáis a Roma, si renegáis del emperador, ¿cómo pretendéis mantener la
condición de probos soldados imperiales y no confesaros felones indignos del uniforme
que lleváis encima?
-No es que lo pretendemos Severo da la espalda a los especiosos silogismos del juez, al
mazo de madera y a la Minerva de mármol para arengar al populacho sino que lo hemos
demostrado en los campos de batalla. Sin la impávida ferocidad de los soldados,
centuriones, tribunos y generales cristianos, mal habría podido Roma salvar el pellejo,
hacer huir en desbandada a los bárbaros que la acosaban. Sebastián, Pacomio, Víctor,
Jorge, Mauricio, Exuperio, Cándido, Marcelo, a quienes Diocleciano degradó, arrestó o
ajustició por cristianos contumaces, ¿qué eran sino heroicos paladines de Roma?
Cometéis execrable injusticia cuando nos acusáis de desleales. Desleal ha sido, en tal
caso, el propio Diocleciano que, cegado por su odio hacia la cristiandad, persigue y
hostiga a quienes han
XXVIII. Un momentino, un momentino. Yo no persigo a los cristianos porque los odie
sino porque les temo (les temo dije), porque los considero la única potencia (potencia
dije) capaz de carcomer, destruir y, algo más grave, sustituir nuestro sistema. El
cristianismo no es más aquel puñado de predicadores zarrapastrosos, no la hez que
mentaba Celso, sino una maquinaria compaginada y recalcitrante, sectaria como los
judíos, filosofante como los griegos, testaruda como los árabes, visionaria como los
hindúes, sufridora como los chinos, colonialista como los romanos. Y virtuosos, los
muy cabrones, para que más nos duela. Cuando ellos predican: no matarás, no robarás,
no mentirás, no fornicarás, no te hartarás, no holgazanearás, no rascabuchearás la mujer
ajena, le están echando en cara de retruque a la sociedad romana los vicios capitales que
la corroen y que la llevarán al pudridero.
XXIX. Avizoré el peligro antes que nadie, cuando escuché decir que el cristianismo
había comenzado a expulsar de sus filas a los ascetas dogmáticos y a los prometedores
de utopías, doble lastre de histerismo que le entrababa las alas, con dogmáticos y
utópicos no triunfa ninguna doctrina.
XXX. Les propuse primero un concordato, un entendimiento porque yo no soy Nerón ni
me provocaba el cuerpo matar gente, me acogí como transacción a la fórmula
monoteísta de Aureliano, ofrecí dejar de lado el gang de dioses griegos chismosos,
concupiscentes y genocidas; ya no funcionaban como teogonia, habían degenerado en
personajes grotescos del teatro cómico.
XXXI. Intenté unificar el imperio, fundir todas las sectas bajo el culto a un Dios
exclusivo, el Sol o Júpiter, pero me estrellé ante el aferramiento de los cristianos;
aceptaban con mucho gusto la idea del dios único, siempre que fuera el de ellos, no os
digo que son una vaina muy seria.
XXXII. Me designaron un obispo suyo en la vecindad de cada prefecto mío, tramaron
una red celular paralela a la ordenación administrativa del imperio, se dedicaron a
catequizarme el ejército, amanecían bautizando soldados y confesando centuriones.
XXXIII. Cuando llegó a mis oídos que Sebastián, el tribuno de la primera cohorte

16. pretoriana, situaba los sermones de su pontífice por encima de las órdenes de su
emperador; que Mauricio, jefe de la Legión Tebea, se negaba a sacrificar a los dioses en
desacato a las voces de mando de su superior en jerarquía militar; cuando vi a
milicianos de pelo en pecho, ayer panteras para el combate, cada uno con cien cadáveres
de bárbaros en su haber, cuando los vi sometidos a un catecismo bobalicón que les
ordenaba: ama a tu enemigo, pon la otra mejilla, comprendí que mi obra de
reconstrucción estaba a dos dedos del abismo, porque ejército sin disciplina ya no es
ejército, ejército sin furia tampoco es ejército, y si Roma llega a perder su ejército,
arrivederci Roma.
XXXIV. Persigo a los cristianos sin mucha fe, es cierto, porque nací sin fe; y sin
ninguna esperanza porque crecí sin ella; la esperanza es lo primero que se pierde. Sé
perfectamente que las ideas, incluso las religiosas que son las más rudimentarias, no se
ahogan con sangre ni se matan con muerte, y que cuando un sistema apela a la tortura
física para someter a sus impugnadores es porque ese sistema se siente incapaz de
argumentar, de subsistir. Sé más aún. Sé que Roma está boqueando su papel histórico,
ya creó y difundió la lengua y las leyes, latín y derecho, sermo atque jus, que eran la
razón de su existencia, ya ninguna otra dádiva puede ofrecerle a la humanidad salvo la
contemplación de sus ruinas, cuando ruinas sea. Y sé también que estos cristianos
aguantadores, fanáticos, onanistas, envidiosos, sombríos y desaseados cumplirán a
cabalidad la misión de enterradores.
XXXV. Pero un emperador romano, si lo es, no acude jamás al recurso de rendirse sin
combatir. Otro príncipe vendrá, más dúctil o pragmático que yo, desprovisto de
escrúpulos que le impidan pactar con los cristianos a dictado de ellos, ése enlodará su
frente augusta con el agua sucia del bautismo, ése vencido se proclamará vencedor, ése
entreverá en las nubes el signo de la cruz para salvarse él y salvar de paso los detritus de
Roma. Pero ése no se llamará Diocleciano, amigos míos.
XXXVI. Este que veis aquí no hará tal cosa sino invalidar por un tiempo a los cristianos
a hierro y látigo, no hay otra manera, abdicar luego el trono como ha prometido,
despojarse públicamente del manto de púrpura y de las insignias imperiales, refugiarse
en el albatros octogonal de piedra que ha construido entre los acantilados del Adriático,
consagrarse a la custodia de las coles y lechugas que alegran el mantel de su huerto, y
echarse finalmente a dormir varios siglos sobre las dos hileras de granito rojo que
mantendrán en alto su sepulcro.
XXXVII. Y si por ventura llega a nacer otro Tácito, maravilla que en duda pongo, él
escribirá sencillamente: "Diocleciano fue el último emperador romano digno de tal
nombre". Con eso me basta, coño.
Severo Severiano Carpóforo Victorino atraviesan la sala de torturas con la cabeza en
alto, el caminar resuelto, disimulando el nudo que les endurece la garganta y el mínimo
goteo que les humedece las ingles. Para volverlo recinto de suplicios han acondicionado
un templo de Esculapio, las aguas del Tíber lamen los cimientos, un oleaje de césped y
florecillas cabrillea hasta el nacimiento del alto podio, el aroma de los pinares apacigua
la severidad de las columnas. Esculapio, hijo de Apolo, Esculapio que dedicó sus
facultades divinas al difícil empeño de librar a los hombres de los dolores de la muerte,
está aquí sin su aquiescencia, patrocinando dolor y muerte, quejidos y estertores. Su
corazón desaprueba tanta sevicia pero ninguna mediación le es posible desde su rigidez
de mármol, de mármol su serpiente, de mármol su voluntad, de mármol su bastón.
Severo Severiano Carpóforo Victorino rebasan el costado del acúleo cuyas uñas de
hierro están manchadas de sangre cristiana, pasan junto a los torniquetes del potro que
ha descoyuntado huesos cristianos, aún flota en el aire un tufo grisáceo de cadáver, un
vaho de visceras chamuscadas que el aletazo de la noche no borra, que la respiración de

17. los pinares no borra, que el perfume del incienso desfigura pero no borra.
Severo Severiano Carpóforo Victorino cruzan la cela del templo y son atados al vientre
de las cuatro columnas corintias que se yerguen en la sombra. Los han desnudado
totalmente como a Prometeo sobre el risco. Los brazos se juntan allá arriba enlazados al
nivel de las muñecas, los rostros jadean adheridos a la blanca neutralidad de la piedra,
curtidas ligaduras les entrecruzan las espaldas, recios cordeles les inmovilizan las
piernas. Seis esbirros del prefecto examinan los largos látigos de pesadas canicas en los
extremos. Entre los esbirros hay uno tuerto que destila por el ojo sano una crueldad
viscosa, ése sopesa las plomadas con meticulosa voluptuosidad, comprueba
profesionalmente el temple de las correas, calcula el espacio y la distancia favorables al
mayor sufrimiento de los sentenciados.
-Os brindaremos una última oportunidad- dice el jefe de los verdugos, hijo de puta
como todo torturador.
Pero se le atraganta el discurso. Una oleada de voces remonta la avenida de álamos que
conduce al templo, se encrespa cuando desemboca en las escalinatas, acentúase en
clamoreo, irrumpe en el pórtico con estruendosa heterofonía. Es Diocleciano en
persona, Jovius Diocleciano, Júpiter reencarnado, el primero de la tetrarquía, que ha
venido desde Nicomedia, que ha descendido desde su trono babilónico para asistir al
interrogatorio final de los cornicularios, llamemos las cosas por su nombre, para
salvarles la vida in artículo mortis a esos cuatro cachorros de su invencible ejército.
-Numen imperatoris.
A su paso los subditos romanos, civiles y militares, mujeres y niños, caen de rodillas en
adoración desenfrenada, besan golosamente los pliegues de su manto. Diocleciano es un
individuo de largos huesos y extendidos hombros, tiene cuello de potro y peina una
barba lineal que le rodea los maxilares, le chorrean los bigotes como a los filósofos
asiáticos, sus ojos miran asombrados aunque penetrantes, esquemáticos pliegues le
cruzan la frente, sus grandes orejas se equivalen como asas de una cabeza geométrica
(así aparece en monedas y medallones de la época), es un hombre correcto en sus
modales y paciente en sus coloquios (así lo describe Chateaubriand en una novelita
inaguantable).
Deslumhra su vestimenta como relámpago de seda y pedrería que centelleara en socorro
de los cuatro cautivos. Divinidad olímpica injerta en ídolo oriental, alrededor de su
frente refulge la diadema mística, emblema de la eternidad, mensaje de la blanca luz
inmarcesible, polvareda del Sol, dominus imperii romani. Rubíes entretejen sus
cabellos, záfiros circunvalan su pescuezo, turquesas aprisionan sus dedos. Un anchuroso
manto de tisú, espejeante de guiños diamantinos, le cae hasta el empeine de las chinelas
persas en pliegues y repliegues irisados. Un espeso cinturón de oro, tachonado de perlas
y topacios, le ciñe la cintura a ras del ombligo. Más que emperador romano, avanza a la
cabeza de los centuriones un escaparate de la Vía Condotti.
Diocleciano penetra en la luz cernida del pórtico, un gesto suyo pone en retirada a los
verdugos, se detiene ante las cuatro columnas del castigo, habla confidencialmente para
los cuatro mozos amarrados, su monólogo trasciende apenas en una leve vibración del
barboquejo de pelos que le enmarca el rostro.
No he venido a dirimir con vosotros problemas metafísicos, hijos míos, sino a libraros
de la Parca impía que ya entre sus garras os tiene. Al fin y al cabo sois cuatro valerosos
soldados de Roma cuya sangre me enorgullecería si se derramara en combate por la
patria, pero me laceraría el alma si llegara a correr bajo los látigos de mis sayones. No
os pido que reneguéis pública y ostensiblemente de vuestra religión, ni que sacrifiquéis
un siervo a Marte en vez de cantar un salmo a Moisés, ni siquiera os reclamo que me
rindáis la adoración postrada que a mi dignidad celestial corresponde. Simplemente os

18. propongo, para dejaros en disfrute pleno de vuestra libertad y de vuestra juventud, que
digáis una pequeña oración a Esculapio, una escueta jaculatoria que me permita
justificar ante los otros tetrarcas mi inaudita indulgencia. Esculapio, lo sabéis, era un
dios altruista como el vuestro, hacía andar a los paralíticos y resucitaba a los muertos
como el vuestro, fue sacrificado como el vuestro por ejecutar milagros en la tierra sin
autorización de Júpiter, es decir, del Dios Padre Todopoderoso. Afirmad no más en alta
voz "creemos en Esculapio", aunque por dentro estéis pensando "creemos en Jesucristo"
y, lejos de liar el petate, seréis libres. Os advierto, por si os interesa, que Marcelino,
obispo de Roma, vuestro Sumo Pontífice, al primer zurriagazo cantó el Ave César y
otros recitativos, sacrificó sus corderos a Plutón, entregó los libros sagrados, la gran
cagada. Decid no más...
-Nunca- interrumpe el vozarrón de Severo. La apartada concurrencia (militares,
cortesanos, esbirros, mendigos) vuelve hacia él los rostros estupefactos.
-Jamáis- dice Severiano.
-Never- dice Carpóforo.
-Emperador, no comas mierda- dice Victorino, a sabiendas que esa frase escatológica
figurará como sus últimas palabras en el Libro de los Mártires.
Diocleciano los contempla un breve instante con una albúmina de melancolía en los
ojos taladrantes, murmura entre dientes "idiotas, cien veces idiotas", les da la espalda en
viraje de mutis dramático, desciende lentamente las escalinatas, agobiado por el
resplandor de sus ornamentos, sumido en un silencio incurable.
El capataz de los verdugos está contento. Todavía más satisfecho luce el tuerto que
había aceitado las correas múltiples del látigo, el tuerto temió por un momento que la
magnanimidad del emperador le malograra la tarde. La voz de mando estalla como un
surtidor entre los fresones del ocaso:
-¡Comenzad!-
Glorioso San Ramón Nonato -reza la señora- Consuelo no nacido de los nardos de
María como el Salvador sino de madre muerta, que tan blanca es la muerte como los
nardos; bienaventurado San Ramón Nonato,
no llegado a la playa desde el vientre vivo de una ballena comojonás sino parido por
hoguera yerta, mariposa de yelo que te dio el ser; desdichado y paciente San Ramón
Nonato, por la madre que no conociste, por los esclavos que libraste de cadenas y de
ausencias, por el clavo de fuego que te perforó los labios para que esos labios no
glorificaran a Jesucristo, por el candado que te atrancó la boca para que esa boca no
suspirara por el martirio, por la llave de dicho candado que retenía el gobernador de los
infieles como badajo colgante de sus partes pudendas, por el ángel exterminador que no
te permitió llegar a Roma sino sobre las pisadas de cuatro sepultureros; milagroso San
Ramón Nonato, ayuda a bien nacer a este niño que anuncian los lamentos de la
parturienta como ecos encarnizados de las trompetas de jericó.
Que las yerbas que San Antonio Abad, solitario máximo de la Tebaida, mascaba en el
desierto, resguarden a esta madre de fiebres y convulsiones; que los pendones de
Santiago el Apóstol, primo hermano de Jesucristo, dispersen el aliento pútrido de los
espíritus malignos; que el pañuelo de la Verónica enjugue como llanto toda hemorragia;
que la mágica Cruz Blanca la señora Consuelo dibuja tres veces en el aire el signo de la
Cruz ilumine el túnel tembloroso de la vida; que la espada fulmínea de San Miguel
Arcángel ponga en fuga a los microbios; que el agua lustral del Jordán desinfeccione los
tejidos.
Misericordioso San Ramón Nonato, el más misericordioso de todos los santos porque
amparas a los seres humanos cuando son apenas sincariones o goleticas náufragas entre
las trompas de Falopio, tú que cultivas como gramilla del Señor las vellosidades que

19. dan origen a la placenta, tú que aportas el estambre cuando se teje el hilo portentoso de
los cordones umbilicales, tú que vigilas el despuntar de las primeras pelusas y el píopío
inicial del corazón y el abrimiento de los párpados como dedalitos de miel, tú
trasnochado para que las claridades perversas de la luna no marchiten los pétalos de la
creación, a ti te invoco la señora Consuelo cae de rodillas en el cemento para que tus
dedos sapientísimos orienten a mis manos torpes, para que derrames tu sonrisa
torrencial sobre el surco de estas entrañas primerizas, para que con tu socorro venga a la
tierra un niño sano de cuerpo y tierno de esencia, creyente en Dios Nuestro Señor, en la
Rosa Blanca que lo alumbró y en el Árbol Sagrado donde murió. Amén.
Nadie ha contado los latigazos, pasaron de doscientos, la exactitud de la cifra carece de
importancia, nadie los ha contado por que la sentencia del tribunal ha sido imprecisa y
despiadada, "hasta que renieguen de su religión", "hasta que sacrifiquen a los dioses", y
los verdugos saben a ciencia cierta (basta mirarles la mirada) que Severo Severiano
Carpóforo Victorino morirán callados acérrimos, pulpos sangrantes aferrados a su
evangelio. El acólito Sapino Cabronio, ya para siempre espía especializado en perseguir
cristianos, en interrogar cristianos para desgraciarlos, anda por ahí, sombra reptante
sobre los plintos de las columnas, por si es preciso deshacer una coartada de última
hora, Sapino Cabronio se cuida bien de situar su rostro al alcance del salivazo que
Victorino le tiene destinado.
Las plomadas de los látigos desgarran como uñas, hieren como puñales, magullan como
mazas. Nalgas y espaldas son reguero de anémonas, peñascal de corales, rocío
sanguinolento que no cesa, flecos de piel y fibras, colgante llaga. La voz de mando
interrumpe una vez más el azotamiento y pregunta por mera fórmula:
¿Renegáis de vuestras fábulas y patrañas judaicas? ¿Retornáis al seno de los dioses
romanos?
Severo no responde porque ya ha muerto, ni Severiano porque da el último suspiro, ni
Carpóforo porque ha perdido el habla, ni tampoco Victorino porque ha comenzado ha
comenzado a oír, a oler y a mirar un espectáculo que escapa a la percepción de sus
verdugos. La música de la muerte es una bruma de sonidos que asciende desde el ritmo
maestoso del río, enreda su cabellera entre los olmos, roza con pies descalzos la
epidermis del mármol y se apacigua en espiral de pájaros sobre el corazón de Victorino.
La fragancia de la muerte llovizna en un sutil descendimiento, respiración innúmera de
los lirios del cielo, ingrávido plumón de los arcángeles, lucero fugaz que adquiere la
piedad del anís y del romero al apagarse en los ojos de Victorino. El ángel de la muerte,
su perfil es el mismo perfil inolvidable de Filomena de las catacumbas, el ángel de la
muerte surge de un más allá de amor y dulcedumbre para espolvorear de besos la agonía
de Victorino.
Severo Severiano Carpóforo Victorino han dejado de existir sobre la tierra. La noche
amedrentada por el espejismo de la sangre se refugia en las abras de las colinas a gemir
un llanto lechoso de manantiales y luciérnagas. Los perros deambulan espectrales,
ventean la ceniza de la luna, aullan en acecho de los despojos. En la terraza del palacio
imperial se extingue bruscamente una lámpara.
Santa Librada que viniste al aire reza la señora Consuelo, Mamá olvida sus dolores para
escucharla, la señora Consuelo reza desde el rincón del cuarto donde se ha
empequeñecido, casi borrado en rosado racimo con tus ocho hermanas, nueve cabritas
fugadas de la noche, nueve portuguesitas nacidas para quemarse en el reverbero azul del
martirio. En ese mismo instante llega Madre a la Maternidad en un carro de alquiler que
sacudió a cornetazos la Avenida San Martín, su marido Juan Ramiro Perdomo va
risiblemente solemne sentado a su lado, Madre siente un dolor que le comienza en la
columna vertebral y se le desliza como un alacrán por la cintura y se le va cerrando

20. como un gancho de acero al nivel del ombligo, Me duele muchísimo Juan Ramiro, dice
ella, Aguanta un poquito que ya vamos a llegar, responde él, el chofer se considera un
personaje importante, lo es, toca la corneta autoritariamente. Y en ese mismo instante
Mami telefonea al doctor Carvajal, Estoy sintiendo manifestaciones viejo, dice, Vete
para la clínica, responde él, y Mami comienza a acicalarse, arrincona los dolores frente
al espejo, se pinta, se perfuma, elige los saltos de cama, uno para cada día, irán
tantísimas amigas a verla, Mami no pierde jamás la serenidad, cuenta además con la
protección de su madre, doña Adelaida se convierte en jefe de operaciones, es la voz de
la experiencia, cierra las maletas, ayuda a Mami a bajar la escalera, el ingeniero
Argimiro Peralta Heredia la deja hacer encantado, Qué suegra tan eficiente tengo, dice
Calsia tu madre, pantera engalanada de terciopelos negros reza la señora Consuelo, la
señora Consuelo sabe que las vecinas están pendientes de este parto de Mamá como de
una ceremonia religiosa, las presiente en expectativa más allá de las paredes, la señora
consuelo ha aceptado como única ayudante a una prima de Mamá que vino a visitarla, le
da órdenes precisas, Traiga periódicos, traiga el anafe, traiga la vela de sebo las conduce
con recado de muerte a Sila la comadrona, comadrona como yo, Señor, cristiana como
yo, Señor, ¿cómo darles veneno a estos nueve capullos de armiño ?, amor y leche es la
gracia que imploran, amor y leche dóiles de tu doctrina, a la sombra de tus pies
suspiran, Señor, llegaron a ser siervas de un convento perdido entre venados y apreses.
Entonces Madre atraviesa puertas metálicas y tabiques blancos, a Juan Ramiro Perdomo
no le permitieron pasar del cancel, Solamente la paciente puede entrar, dijeron, la
paciente es Madre acosada por dolores que van y vienen, con las respuestas de Madre
llenaron una planilla, le piden que se desvista. Le entregaremos la ropa a su marido,
dicen, le ponen una bata corta que apenas le llega a la rodilla, una bata de tela áspera y
color desvaído, la suben a una camilla, la cubren con una sábana. Y entonces Mami
entra a la clínica rumbosamente, con sus dos maletas y su marido y su madre, Buenos
días Domitila, dice Mami, Domiúla la esperaba solícita, Domitila la acompaña hasta su
habitación, igual a todas las habitaciones de clínica, uniformes como los camarotes de
los barcos y las celdas de los frailes, Mami se tiende en la cama con el auxilio de
Domitila, solamente ante Domitilia declina su autoridad doña Adelaida, Domitila ha
visto tantos partos, tiene intuición, arregla a Mami primorosamente, decide avisar al
doctor Carvajal, la cosa está más cerca de lo que doña Adelaida y Mami se imaginaban.
Transparente Santa Librada que ya te creías desposada con Jesucristo la señora
Consuelo mandó hervir una lata de agua, mandó planchar las sábanas para que el calor
destruyera los microbios, mandó cerrar las puertas y tapiar los resquicios de los
postigos, la señora Consuelo no quiere luz exterior, no quiere aire serenado cuando
golpea los aldabones Lucio tu padre, gobernador pagano, ojos de selva alevosa, entrañas
de reptil, y ordena a sus nueve hijas profanar la blancura de la hostia, ellas prefieren
morir entre tormentos, y así suben al cielo tus ocho hermanas, monjitas de cristal y maíz
tierno, los serafines las reciben con himnos que huelen a violeta. Ahora Madre ha
llegado en su camilla rodante a un largo salón, hay seis mujeres acostadas en camas de
colchonetas verdes, son seis caras crispadas por el sufrimiento, una mulata de rasgos
cansados puja en silencio los anuncios de su cuarto hijo, las otras cinco gritan sin
cortapisas, la italiana sobre todo, Mamma mía, Dio mío, Non ne posso piú, Non ce la
faccio piú, la vecina que le tocó a Madre es mucho más prosaica, Cono, Qué vaina tan
grande, y se afierra pálida a los listones de la cama. Y ahora Mami se enrumba sobre
aceitadas ruedas hacia la sala de partos, su marido el ingeniero Argimiro Peralta Heredia
la despide y la reconforta con una elegante sonrisa, Este y no más, piensa Mami, Los
hombres deberían pasar por esto para que sepan lo que es bueno, piensa Mami, lleva
puesta una preciosa dormilona rosada, Virgen María por los dolores de tu parto

21. ayúdame en este trance, dice Mami en alta voz al cruzar su camilla el umbral del
quirófano, el doctor Carvajal la está esperando de bata impecable y guantes de goma
blancos.
A ti Sarita Librada, porque eras la más linda reza la señora Consuelo, la señora
Consuelo ha colocado a Mamá atravesada en la cama, antes puso tablas y periódicos
debajo del colchón, Mamá está con las rodillas curvadas y las piernas abiertas, la señora
Consuelo le lavó la región con jabón de Castilla, la señora Consuelo reza y espera
pacientemente, rezar y esperar es la función de las verdaderas comadronas manojito de
dulzuras, en vez de concederte saludable muerte te quieren desposar con el Rey de
Sicilia que escarnece con vino y carcajadas tu voto de castidad, y tú, doncella
impenetrable, caes de rodillas sobre los guijarros para rogar con las manos juntas: Jesús,
esposo mío, que me nazcan barbas en el mentón, que me broten bigotes sobre los labios,
que se ennegrezcan greñas caballunas entre las palomas de mis pechos, que vellos de
labriego enluten mis pantorrillas, para que el Rey de Sicilia me rechace, para que sus
violentos órganos no pongan en peligro mi virginidad. En cuanto a Madre, ya está
trepada a la mesa de partos, el estudiante y la enfermera la ayudaron a meter las corvas
en dos medios cilindros de metal, la vulva y sus contornos quedaron iluminados por una
lámpara de luz sin sombra que cuelga del techo, cada vez que le vienen los dolores
Madre se agarra tensa de dos asas que están al alcance de sus manos, la enfermera la
pinta de mercurio cromo con un pincel hecho de algodones, Madre curva los pies y los
afinca en un pedal de hierro que sobresale allá abajo, Ya está completa, dijo el bachiller
después del último tacto, entonces la trajeron. Y en cuanto a Mami, se encuentra en
posición idéntica a la de Madre, las piernas abiertas y la vulva iluminada, aunque el
campo operatorio sea más amplio y las sábanas de calidad más fina, el doctor Carvajal
se mueve con pausada desenvoltura, a Mami se le encalambran las piernas, Sóbemelas
por favor Domitila, dice Mami, a Mami le arrecian los dolores, Se me están acabando
las fuerzas doctor, dice Mami, después cae el niño en el canal vaginal, Póngame fórceps
Carvajal, lo que sea, no aguanto más, grita Mami por primera vez ha perdido Mami la
serenidad, el doctor Carvajal sonríe seguro de sí mismo y de las leyes naturales, sonríe
debajo de su tapaboca de gasa.
Y cuando el Señor escuchó tu plegaria reza la señora Consuelo y abandona su rincón,
llegó el momento preciso de abandonar el rincón, Puja sin miedo, dice la señora
Consuelo a Mamá, las pasitas de negro han comenzado a asomar por entre sangre y
aguas densas, un extraño olor inunda el cuarto, un olor no fétido pero sí pesado y hostil,
los hombros del feto rotan por sí solos en busca de la salida, y la señora Consuelo se
limita a rezar y a recibir el niño y te crecieron milagrosamente cerdas por todas partes,
azucena convertida en puercoespín, y el Rey de Sicilia huyó a revienta cinchas desde
Oporto hasta Palermo, tu padre incitó a sus sicarios a clavarte en un Uño. Y sucede que
el bachiller de quinto año se adelanta decidido hacía Madre, Puje señora, puje, dice el
bachiller, la enfermera también dice Puje, Madre puja con todas sus fuerzas, el bachiller
coopera con la cabeza del feto en su movimiento de rotación, ya tiene los pies del niño
en alto como las orejas del conejo en manos de un prestidigitador, aplica las pinzas al
cordón, recibe las tijeras de manos de la enfermera, es varón, dice la enfermera, ¿Qué
nombre le va a poner?, dice la enfermera, Victorino, hoy es San Victorino, responde
Madre sin mucha convicción. Y sucede que también el doctor Carvajal ha alzado el niño
de Mami como un conejo de circo, y que también Mami ha pujado esforzadamente, el
doctor Carvajal corta el cordón de un tajo preciso, Es un machito, dice el doctor
Carvajal y se lo entrega a Domitila, el nombre se lo pondrá más tarde doña Adelaida,
Un machito muy completo, dice la enfermera, Que lo vistan de azul a mi amorcito lindo,
dice Mami más serena que nunca.

22. A ti Santa Librada la señora Consuelo unta de alcohol el cuerpo del niño, le da un par de
nalgadas en provocación de resuello y de llanto, extiende una cataplasma sobre el
ombligo recién cortado, polvo blanquito que seca y bastante licopodio, lo envuelve
como tabaco, lo coloca en un cajoncito que fue de jabón Las Llaves, Ya está chillando
el vagabundo, dice Mamá agonizante rosa en las alturas de un madero, a ti peluda Santa
Librada de terso vientre femenino que no supo de goces ni de fecundaciones, patrona de
los dolores de mujer porque ninguna ha sufrido bajo los rigores del universo lo que tú
padeciste sobre la aspas del suplicio, socorro te mendigo en este trance para que las
Potencias me permitan salvar al hijo de mócemelo y a la madre de fiebres,, tal como
Santa Sila, comadrona como yo, cristiana como ;yo, salvó en tropilla a ti y tus ocho
hermanas, amén. Madre por su parte se ha quedado pensativa, Madre desencuadernada
todavía en su cama mecánica, a Victorino lo condujo la enfermera hasta una larga mesa
ya habitada por otros recién nacidos, la enfermera lo frota con alcohol y parafina para
desleír la grasa rosada que lo cubre, le arrolla a la muñeca una tira de adhesivo con el
nombre de Madre escrito en tinta china, hace la cura del cordón, le toma la impronta de
las páticas, lo mide desde el occipucio hasta la planta del pie, le vierte una solución de
nitrato de plata en los ojos, lo envuelve en sabanitas blancas, lo acomoda finalmente en
una cuna rectangular en compañía de otro niño que nació hace quince minutos, es el hijo
de la italiana, llora teatralmente como su madre, Victorino gesticula muy serio tendido
junto a él. Y Mami, por su parte, ha pedido su niño para verlo, es rubio y pesa tres kilos
con doscientos gramos, el doctor Carvajal le examina los ojos, le examina los dedos de
las manos y de los pies, le examina el culito y la paloma, Está perfecto, dice el doctor
Carvajal, le estimula los movimientos respiratorios, Domitila se ocupa de curarle el
ombligo, Mami regresa sobre ruedas triunfales a su habitación, el ingeniero Argimiro
Peralta Heredia no cabe en sí de orgullo, desde que supo que era varón no cabe en sí de
orgullo, a la media hora comienzan a llegar los ramos de flores, se llama Victorino, dice
Doña Adelaida.
Hoy es 8 noviembre de 1948, domingo por cierto. La ciudad otea anhelosamente la
llegada de la carrera de automóviles Buenos Aires Caracas, millares de cabezas
hormiguean en las avenidas de las afueras.
LAS TROPAS COMUNISTAS CHINAS HAN OCUPADO MANCHURIA
y se encuentran a menos de 200 millas de la capital de Chiank Kai Shek, caerá también
Nanking, en la atmósfera financiera se palpa el desenlace inminente de esta guerra, los
comerciantes norteamericanos han comenzado a clausurar sus negocios en Peiping. Se
otorgan los premios Nobel correspondientes a 1948, el de Literatura lo recibe el poeta
T.S. Elliot, ya era tiempo, History may be servitude, History may be freedom, y el de
Medicina le toca al sabio suizo Paul Mueller, descubridor del DDT, Herodes de los
mosquitos, Atila del paludismo, auténtico rehabilitador de este país.
CINCUENTA MILLONES DE DOLARES
prestará el Export Import Bank de Washington al gobierno venezolano
PARA LA CONSTRUCCIÓN DE LA AVENIDA BOLÍVAR
¡qué gente tan generosa! A lo largo de trece etapas ha venido punteando la carrera Osear
Galves el Aguilucho, se da por un hecho consumado su victoria, tan sólo le falta la
entrada gloriosa en Caracas, le lleva una delantera irrevocable a su más inmediato
perseguidor. Los políticos profesionales no concluyen de digerir su sorpresa ante el
triunfo de Harry Truman sobre Thomas Dewey en las elecciones presidenciales gringas,
la prensa entera se jugaba la cabeza en la papeleta de Dewey, las encuestas de míster
Gallup vaticinaban para Dewey una ventaja kilométrica, sin embargo
GANO TRUMAN,
¿por qué ganó Truman? A un ingeniero francés lo detienen en la Plaza Bolívar vestido

23. de mujer, no olvidó las pantaletas ni el sostén, al interrogatorio policial respondió: "Lo
hice por variar. ¡Toda la vida llevando pantalones! ¿Es aburrido, verdad?". Circulan
broncos rumores,
UNA CONSPIRACIÓN MILITAR DERROCARA
AL PRESIDENTE GALLEGOS,
comprometido el Ministro de la Defensa, comprometido íntegro el Estado Mayor, el
Agregado Militar de la Embajada de los Estados Unidos (coronel Adams) hace visitas
amistosas en sus cuarteles a los oficiales conjurados (Mister Danger, Pernalete,
Miujiquita, personajes de revólver en busca de su autor). Se anuncia la llegada de
Waldo Frank, viene a escribir un libro sobre el pueblo venezolano enfocado a través de
la imagen de Bolívar, ¿tendrá tiempo? El caballo Académico, Hijo de Sind, gana en
Buenos Aires el clásico Carlos Pellegrini, montado por Irineo Leguisamo, ¡Leguisamo
solo!, de las que te pierdes Gardel.
EL MARISCAL TIMOSHENKO PRONUNCIO AYER UN DISCURSO
conmemorativo del aniversario de la revolución rusa, dijo: "Las fuerzas de la paz no
permitirán jamás una nueva guerra". A los toros de un rebaño de la raza Hereford (se
hallaban a muchas millas de distancia y protegidos por altas montañas durante una
explosión atómica de prueba realizada hace más de tres años, exactamente en julio de
1945) se les puso blanco el pelo, se les cayó después como flores marchitas, les volvió a
salir en islotes irregulares, a muchos les brotaron úlceras en el lomo, se sospecha que
han contraído el cáncer, el proceso es observado por catalejo desde los aviones.
LA PRINCESA ISABEL ESPERA UN VARONCITO,
nacerá en esta misma semana, el sábado a más tardar, todo es sonrisas y crisantemos en
el Palacio de Buckingham, la cuna emperifollada en satín azul hace antesala
amorosamente en la nursery. La multitud se agolpa a la entrada de Caracas, pasa de cien
mil personas, cien mil personas soportan impertérritas las andanadas de sol,
enloquecerán de júbilo cuando aparezca el Ford del Aguilucho Galves. Lo que son las
cosas, míster J. Parnell Thomas, representante republicano por New Jersey, Presidente
del Comité de Actividades Antiamericanas, como quien dice el Gran Inquisidor, ha sido
acusado de maniobras encaminadas a estafar al gobierno de los Estados Unidos en
complicidad con su ex secretaria Helen Campbell, pueden ser condenados a 32 años de
presidio, o a 40.000 dólares de multa, una inconcebible ingratitud. Míster Gallup
avergonzado como una cuáquero sorprendido a la puerta de un burdel, Míster Gallup
anonadado por el rotundo descalabro de sus augurios electorales, el público se burla
sangrientamente de míster Gallup, se desempolvan citas alusivas, Napoleón (¿o fue
Disraeli?) distinguía tres clases de mentiras: la mentira vulgar, el perjurio y las
estadísticas; el corso (¿o era eljudío?) se las sabía todas. Osear Galves, el Aguilucho,
nimbado por la idolatría popular, pasa como un ramalazo rojo por Valencia, el
Aguilucho vuela rumbo a la meta, ahora ha comenzado a llover, los goterones no logran
dispersar el gentío. En las esquinas se habla de la
INMINENCIA DE UN GOLPE MILITAR,
el novelista y Presidente de la República, Rómulo Gallegos, declara
tranquilizadoramente a la prensa: "Venezuela vive un proceso ascendente de afirmación
democrática", en tanto Mario Briceño Iragorry, igualmente escritor, ve las cosas de un
modo distinto: "Venezuela es víctima de una pelea entre la gasolina y el malojo". En los
cines proyectan Lassie come home, de una jovencita prometedora llamada Elizabeth
Taylor, y The Senator was indiscreet, del veterano William Powell, pero infinitamente
más excitante es la propaganda de la película El noveno: No desear, Cine Apolo, no
apta para menores de 18 años, la propaganda dice así: "Los
hombres la perseguían. ¡La deseaban! Cuando voy por esas calles me miran como si

24. estuviera desnuda. ¿Que hay en mí, Dios mío, para que los hombres me acometan
sedientos como fieras? ¡Es que no tienen piedad para los vivos! ¡Sólo respetan a los
muertos!".
EL GENERAL DE GAULLE OBTIENE MAYORÍA
en las elecciones para la cámara alta, conquistó 99 puestos, dimiten dos ministros, se
tambalea el gobierno, el General no ha presentado un programa preciso, se conoce claro
está que es insospechablemente anticomunista, su triunfo obedece a la inestabilidad de
los gobiernos civiles franceses, caían cada quince días, merde alors, la ciudadanía estaba
hasta la coronilla. Osear Galves siente ratear el motor de su coche en los últimos tramos
de la carrera, ha venido punteando desde Buenos Aires, el Ford rojo se detiene
súbitamente, las bielas están fundidas, trece etapas se ha mantenido en el primer lugar,
las bielas hijas de puta se han fundido, apenas le falta un puñado de kilómetros para
cruzar la meta, pasan a su lado coches y más coches, ninguno frena para meterle el
hombro, el Aguilucho se caga en las bielas. El triunfo inesperado de Truman ha
originado
LA BAJA BURSÁTIL MAS VIOLENTA
que se registra desde 1940, mientras tanto los intelectuales progresistas interpretan la
elección de Truman como una derrota de los belicistas y de la discriminación racial,
forget Hiroshima boys! La soprano nórdica Kirsten Flagstad ha cantado Tristán e Isolda
en el Teatro Municipal y las carteleras anuncian ahora el ballet de Alicia Alonso, la
bailarina cubana hará Giselle. Se asegura que los militares conjurados le han presentado
un pliego de reivindicaciones al autor de Doña Bárbara, un racimo de exigencias
políticas, un ultimátum castrense, y que el novelista lo ha rechazado sin leerlo, él es el
Presidente, no un mequetrefe. Un Buick con matrícula del Estado Carabobo, un
apoltronado automóvil de paseo, ha ayudado a Osear Galves a salir del atolladero, lo
remolcó por las curvas que trepan desde Guayas,
SE TRATA DE UNA COOPERACIÓN ILEGAL,
será descalificado por los jueces para desesperación del hervidero que lo está aclamando
como vencedor, cuantas veces los altavoces gritan ¡Coche a la vista! millares de ojos se
afanan en rebusque del Ford del Aguilucho.
CHANG KAI SHEK PROCLAMA QUE ESTA EN CONDICIONES DE
resistir diez años más, Washington sabe que miente, esa guerra está perdida. Un pintor
ingenuo de Naiguatá, un negrito de nombre Feliciano Carvallo, anuncia su primera
exposición, Es tan sensacional como el Aduanero, opina Fifa Liscano, habrá música, los
asistentes tendrán derecho a participar en el tumbamiento de dos grandes piñatas
confeccionadas y decoradas por el propio Feliciano. El gobierno griego comunica
oficialmente que ha ejecutado apenas a dos mil hombres en su represión antiguerrillera,
quiere deshacer infundiosas cifras, rebatir interesadas exageraciones,
NUESTROS FUSILADOS NO PASAN DE DOS MIL,
insiste con innegable modestia. Al ser descalificado Osear Galves le corresponde el
primer puesto y el
TROFEO DE LA CARRERA A DOMINGO MARIMON
también argentino pero sin pináculo, un gordo de tabaco que se lo fuma hasta
chamuscarse los dedos, bohemio y dicharachero, quiere beber cerveza, una verdadera
consternación para las doscientas mil personas que madrugaron en homenaje precoz al
Aguilucho.
LA CAÍDA DE ROMULO GALLEGOS ES CUESTIÓN DE DÍAS,
tal vez de horas, los niños de escuela lo comentan entre las zancadillas del recreo, los
militares están decididos a masacrar al pueblo si alguien se opone a, no se opondrá
nadie, los partidos políticos andan a la greña, ninguno cree sino en sus propios rencores.

25. Osear Galves protesta enardecido al enterarse del fallo que le arrebata la victoria, Pero
che, qué vas a reclamar vos si te remolcaron, argumenta el gordo Marimón sin alterarse,
y entonces el Aguilucho se abre paso por en medio de un pueblo suspirante, va
caminando lentamente hasta la estatua del General San Martín (situada a una cuadra de
la meta) y llora lágrimas amargas al pie de su libertador.
Estamos a 8 de noviembre de 1948, repito. La señora Consuelo irrumpe en la bodega
del portugués Joao Francisco de Sousa, abierta a despecho del domingo, el cliente
solitario es Pedro Conoto, vendedor de pájaros, no cliente en propiedad sino utilitario
visitante a caza de solterona que le compre el periquito, o simplemente peregrino que
esquiva el espinazo al sol de la calle, los muchachos que pasan en ventolera por el claro
de la puerta le gritan ¡Pedro Conoto culo roto!, y él les responde malignamente ¡El culo
se lo puedo romper a tu madre! La señora Consuelo ha venido a comprar una vela de
sebo, sustancia necesaria para el parto que asiste cinco casas más arriba, y una botella
de aguardiente de caña, medicamento también imprescindible, ya que el angelito está
cerca, Mamá grita cada tres minutos, ¡Ay que se me quiebra la cadera!, ¡Ay que se me
revienta la cuca!, ¡Ayúdame San Pedro Claver! La señora Consuelo circunnavega por
entre promontorios de sacos de arroz y huacales de refrescos que la separan del
portugués, formula su pedido sin dignarse mirar a Pedro Conoto ni al periquito, enfila la
proa resueltamente hacia el interior de la bodega, en el horizonte relumbra sobre el
hollín de la pared el rectángulo blanco que ella andaba brujuleando, un almanaque. La
señora Consuelo descifra de lejos a noviembre porque está en letras gordas, y el
inmenso 8 negro aún más indudable, y la palabra domingo en rojo que lo subraya,
trabajo le cuesta entender el sentido de las mosquitas mínimas que nombran a los
santos, qué vaina, la señora Consuelo pasó de los cincuenta y no usa espejuelos, le es
preciso arrimar pegaditos los ojos al papel del almanaque para deletrear con dificultad:
Santos Severo, Severiano, Carpóforo y Victorino, los cuatro mártires coronados.
Severo nunca, ni Severiano, ni Carpóforo dice la señora Consuelo, y al decirlo acciona
elocuentemente, como si el asunto le concerniera a Joao Francisco de Sousa. Si nace
varón haré que le pongan Victorino.

26. HOY CUMPLE VICTORINO 18 AÑOS
VICTORINO PÉREZ
Son las 4 en punto de la mañana, Victorino lo sabe con transparente precisión, aunque
no tenga reloj ni haya escuchado el metal entreabierto de una campana. El goteo de la
noche le ha acompasado el pulso como si su sangre alimentara una ampolla destilante de
medir minutos, como si sus latidos animaran el vaivén de una péndola colgada del
silencio, como si sus nervios fueran las lombricillas en espiral que regulan el avance de
los secundarios.
No hubo preso ni ordenanza en este penal que no brindara su colaboración, que no le
arrimara el hombro a la fuga, LA INTRÉPIDA EVASIÓN DE VICTORINO PÉREZ,
EL ENEMIGO PUBLICO NUMERO UNO DE NUESTRA SOCIEDAD, así lo
titularán los periódicos. Los dos maricas que duermen en el patio (no se han atrevido a
meterlos en ningún calabozo, igual peligro entraña darles compañía de su mismo sexo
que del contrario) se fajarán en una pelea devoradora a las 4 y 30 minutos en punto, uno
de ellos conserva un reloj de pulsera que se salvó de las requisas por un milagro del
Nazareno. El guardia correrá a separarlos, a imponerles la autoridad y el silencio de
cualquier modo, para eso le pagan puerco salario de esbirro. En ese instante estallará la
gritería de las cuatro ninfas que están encerradas en el calabozo del fondo y que han
sido traídas a esta cárcel de machos por perturbadoras del orden público y por un
navajazo barriguero que una de ellas (no pudieron sacarles en los interrogatorios, se
pusieron duras, cuál fue la que manejó el chuzo) le dio al camarero de El Vagón. El
guardia embestirá berreando, a investigar qué pasa, a insultar a las mujeres, a meterlas
en cintura. Victorino debe estar entonces fuera de su calabozo, encogido para saltar
como un gato a la celda de enfrente, ahí se hallan incomunicados los seis menores del
asalto a la farmacia, ellos ya habrán descerrajado el cangrejo de la puerta para abrirle
paso, ya tendrán lista una tronera en el techo después de una noche de envergado
trabajo. Usando como peldaños las manos y los hombros de los seis menores, Victorino
subirá hasta el hueco donde titila la madrugada, lo demás corre por cuenta de mi buena
leche, de la velocidad de mis talones, del temple de mis timbales, un plan rinquincalla,
incubado sin la ayuda de nadie en el moropo de Victorino Pérez, el choro más firmeza y
más comecandela de esta ciudad de Caracas, capital de la República y cuna del
Libertador, ese soy yo.
A las 4 y 25 los apremiantes siseos de Victorino han despabilado al guardia, lo han
arrancado de los cabeceos que conciliaba envuelto en su cobija barcina, abandona la
silla de cuero y se acerca arrastrando los brodequines, de mala gana y ofensivamente
hediondo a despertar de policía.
-¿Qué te pasa, negroemierda?-
Frente a su mirada Victorino se cimbrea como una mujer con dolores de parto, los dedos
de ambas manos entrecruzados sobre el obligo en un rictus trepidante. Me muero, jipea.
Se está muriendo a velas desplegadas, con los ojos de vidrio y los labios salpicados por
un hervor de espumas. No alcanza a expresar su agonía sino a través de un gruñido
sobreagudo, desgarrador, de lechón magullado por un camión de carga, que asusta (no
es suficiente asustarlo, es imprescindible que abra el candado con la llave que le cuelga
del cinturón) al guardia. Súbitamente arrecia el ataque, un temblequeo rígido sacude las
extremidades del preso, sus espaldas retumban una y otra vez pesadamente sobre los
ladrillos del calabozo, su cabeza golpea en tumbos de badajo contra las paredes. El
guardia abre el candado a las 4 y 30 en punto.
-¡Bandida, hija de mala madre, te voy a desquiciar la dentadura por pérfida y

27. calumniadora!- vocifera Rosa de Fuego, el marico más feo que ha inventado Dios, con
ese pelo colorado de barbas de maíz y esa nariz papuda de zanahoria.
-¡Atrévete conmigo y te sacaré las pupilas, malparida!- responde el alarido de Niña
Isabel, el otro parguete, y le dispara un arañazo a la cara que va de veras y le escupe un
salivazo verdoso que le deshonra la frente.
El guardia vacila dos segundos, inicia el ademán de cerrar nuevamente el candado, se lo
obstruye el cuerpo de Victorino caído entre convulsiones, la mitad fuera del calabozo,
las piernas pataleando allá adentro como émbolos enloquecidos. El guardia lo deja
morir de mengua y acude hecho un basilisco a reprimir el zipizape de los sodomitas.
Lleva enarbolado un retaco garrote blanco, presto a descargarlo sin contemplaciones
sobre las cabezas entigrecidas de ambos gladiadores.
Ahora le toca a ellas, estalla en las tinieblas del trasfondo el zafarrancho de las
prostitutas, un contrapunto a cuatro voces, indescifrable porque las cuatro eructan al
unísono el interminable catálogo de insolencias que han atesorado en su accidentada
carrera, los nombres y sobrenombres de aquellas partes del cuerpo humano y de
aquellas secreciones que intervienen en el acto sexual o en el remate de las funciones
digestivas. Sus gritos son limones podridos que se estrellan contra las paredes de la
cárcel. El guardia abre los brazos, desenfrenado:
-¡A callarse, putas del carajo!-
Y abandona a su destino la reyerta de los sodomitas, galopa hacia las destempladas,
apremia al pito furiosos chiflidos intermitentes, acuden en su refuerzo los cuatro
guardias de la prevención, vienen toalla al pescuezo y peinilla en mano. Los cinco
forajidos subalternos se coaligan para emprenderla a cintarazos contra las magdalenas
indefensas.
Este último y doloroso episodio se le escapa a Victorino. Desde el primer aullido de
Rosa de Fuego se incorporó de sus fingidos padecimientos en un rebote de ardilla, cruzó
en cuatro zancadas el espacio que lo separaba del cubil de los menores, entró en ráfaga
por la puerta de antemano fracturada, cayó en medio del grupo que lo esperaba
convertido en estatuario y alerta equipo de circo.
Victorino mete el pie sin vacilar en el estribo que le brindan las manos trenzadas del
ratero más chiquito, la intensidad del impulso lo aupa hasta los hombros de los dos más
altos, de un nuevo salto engarza su mano derecha al cuello de una viga que ha sido
respetada por los punzones destructores, en balanceo de simio atrapa con la mano
izquierda otro rincón de la misma viga, los puños asociados de los menores empujan sus
talones hacia arriba, asciende como un fardo izado por una grúa, su cabeza entra por una
garganta caliza, por un embudo húmedo de lluvia y filtraciones, pasan también sus
hombros ajustadamente, ya está en el techo, eleva el tórax a pulso sobre la superficie
combada de las tejas, el resto del cuerpo sube en la maniobra de su flexión gimnástica,
ahora sí está en el techo, la curvatura de las canales moldea su deslizamiento ondeante
hacia el alero, el alero se asoma a la negrura de un callejón solitario, en el encontronazo
del descolgamiento se le tuerce un tobillo, si le duele o no le duele es asunto para
averiguarlo más tarde, corre encorvado para ofrecer el menor blanco posible, jockey a
escape sobre un caballo imaginario, su trayectoria en zig zag rumbea hacia los
matorrales que demarcan el curso del río, a sus espaldas suena un tiro, tal vez una
descarga.
Habrá que esperar la tarde para conocer la suerte (la escuchará en la radio) de los dos
menores que planearon fugarse en su compañía, utilizando la misma escala de manos y
hombros, el mismo boquete untado de amanecer y rocío. El primero tuvo ocasión de
salir detrás de Victorino, no así el segundo, al segundo se le derrumbó la manipostería
malherida por los chuzos, cayó estrepitosamente por los ladrillos del calabozo, a merced