RSA13 - Sabor Artístico, la Revista - nº 13 - Agosto 2009

Editorial
Un mes más, nos acercamos a vosotros, lectores de esta
revista, para ofreceros los trabajos que cada uno de los foros
que forman parte de esta pequeña familia cibernética que,
entrega a entrega, va creciendo, tanto en cantidad - para este
número colabora un total de quince -, como también en
calidad, no sólo literaria, sino humana. Y como de la calidad a
la calidez hay poco camino, nos complace dar una acogedora
bienvenida a los dos nuevos participantes en esta edición:
Planeta de Escritores, y Foro Josxavi.

Además, en este número hemos decidido hacer un pequeño
experimento, incluyendo un breve suplemento, que contendrá
temas de interés general. Comenzamos esta nueva iniciativa
con una entrega de las entrevistas que el foro Jardín de
Amistad y Poesía realiza a diversos poetas de su comunidad
cada mes, que hasta ahora habían estado enmarcadas dentro
de la propia revista. Esperamos que con ello se facilite tanto la
localización y acceso a los contenidos como la distribución del
archivo.

Tradicionalmente, se ha mirado al número trece como de
mal agüero, y en algunos medios se cuidan mucho de saltar
del duodécimo al decimocuarto. Nosotros no, porque nos
enorgullece haber llegado hasta aquí, con la ayuda de todos
vosotros, y esperamos, mes a mes, seguir publicando esta
pequeña selección de vuestros trabajos.

¡Gracias a todos!

Sabor Artístico - La Revista - nº 13 - Agosto 2009 3

http://arteycultura.serveftp.com/arteycultura/ForoTV.htm

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4 Sabor Artístico - La Revista - nº 13 - Agosto 2009

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BUENA VIDA PARA TODOS.

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Acaricia mis labios Pregunta a la noche
y sentirás el sabor, cuantos días
de tus últimos besos estuve en desvelo
que cincelaste sin poder sosegarme.
en ellos. Pregunta a la luna
Tienta mi cuerpo cuantas veces indagué
y se desbordara donde estabas cada día ,
por poseerte de nuevo. pregunta a mí cuerpo
Ve mis ojos como vez tras vez ,
en lo profundo, lo retorcía tu ausencia.
de mis pupilas, pregunta a los días
viendo todo lo que franqueados,
sollozaron por ti. la tristeza que viví sin ti .
Palpa Sin embargó,
cada uno de mis cabellos toca mi corazón
y te expresarán y verás que aún,
cuantas veces, se estremece
los toqué en lamento por tener tu amor
por ti. en mis brazos…


En el tulipán de los recuerdos
yacen amapolas
en la rama de un árbol siempre verde,
vuelves otra vez
en la danza del halcón
a llevarme lejos, tan lejos...
las alas del viento me conducen al
horizonte nacarado
y me acaricia un destello
¿Serás acaso tu? Es el poema de amor
que escribe a pulso
sonrisa de sol, el lenguaje oculto
ángel blanco que desvela el corazón,
murmullos en el misal del olvido donde la razón
mis utopías se estiran a la punta del cuelga sus hábitos
ciprés y convierte el pálpito
nunca en sueños de sol.
tendré la estatura del aire Es la inercia
abro mis manos que aceleran mis verdes,
y en la brisa nocturna el tiro de mis bueyes
tu sombra se disemina... en campos de sorpresa ,
la bisagra abierta
al mar del intento,
el hoy dispuesto
al mañana que despierta.
Es el pintor de mis estellas,
el pómulo de mis sonrisas,
la tibia brisa
partera de las sorpresas
que alumbran las veredas
donde mi latido pisa,
conversor de mi prisa
en lo dulce de la espera.
Es la estancia de mi ser,
el pasadizo de mi aliento,
el párpado abierto
al insome componer,
el verso improvisado
en espacio de mis huesos,
la carne de mis versos,
mi dueño y mi legado.


Nas escrituras do silencio...
As letras são as vozes dos madrigais,
Os verbos dançam com o sopro dos ventos.
Tingidas as sílabas são mansos trigais,
A palavra segue na tipografia do infinito...
Nas escrituras da ausência...
Os caracteres aparecem na aurora.
Lembram com exatidão os juramentos,
Os sacramentos e nas margens do destino
Confiscam a saudade na gravura das mãos.
Nas escrituras da solidão...
A serenidade nasce do balsamo do coração.
Quando a criação acompanha sinfonias,
No vão dos pensamentos nascem sussurros
Lentos passos das estórias de nostalgias.
Nas escrituras do nada...
Quando a madrugada liberta a profecia
O versículo da lua desvenda o tudo...
No painel das estrelas, riscos das confissões.
Na capa os sonhos, em um deslize ousado
No final do livro a revelação, a voz da paixão.
O Amor enfim, na escritura glorifica.


Por la tarde, en agosto la del diez,
el cuarenta, el año del evento,
y mi padre se puso muy contento
al tener primogénito, ¡pardiez!
Y no pude acabar con brillantez
bachiller que me hiciera corpulento,
por tener que ganarme mi sustento
pues mi padre enfermó, ¡que ordinariez!
Comercial de perfumes de señora
de trabajo en la vida realicé,
los estudios de Márketing logré
y la vida me fue benefactora.
De lo cual me alegré en buena hora
cuando al fin conseguí montar mi empresa,
a la cual por error hice princesa
olvidando tal vez lo principal
nunca hacer del trabajo tu final
y acabar sin familia, y eso, ¡pesa!


Cordobesa, negros ojos
como tizones ardientes,
del amor los combatientes
del desamor los cerrojos.
De secretos confidentes
cuando la boca no para,
y te muerde por la cara
con caricias descendentes.
Cuando mi mente separa
con la fuerza de un imán,
para tenerme, en su afán,
en miradas no repara.
Y con ello me declara
su amor. Por siempre será,
y nunca se detendrá
pues sus ojos en los míos
serán siempre desafíos
y en la muerte me amará.

Una copa manchada de carmín,
unos platos con restos de alimento,
al final sólo tengo el descontento
de tener a mi icono en camarín.
Llevo puesto el disfraz del arlequín
para hacer mi dolor ya menos cruento
y sentirme feliz y muy contento.
El bufón se quedó sin su botín.
Aunque nunca la tuve si es verdad,
que en el fondo sereno –junto a mi alma-,
repicaba pa’mí bella amistad.
es el ser que me imprime toda calma
el que llena mi mente de bondad,
su recuerdo lo pienso y me desarma…


Soñando llegó a la luna,
a mi niña le encantaba, La tan florida vendrá
su carita de aceituna será.
en la misma reflejaba. Espero que la recuerde
verde.
Soñaba que ya volaba Aparecerá doquiera
pues por el espacio iba, primavera.
y su cuerpo levitaba Los noto sobremanera
subiendo mas hacia arriba. los aromas de su ser,
Soñaba con imposibles cual perfume de mujer
con la Paz en todo el mundo, ¡será verde primavera!
sin seres aborrecibles En verano se atrajeron
sin el odio nauseabundo. fueron.
Mi niña ¡pobre infeliz! danzando mientras la mimas
con su cuerpecito tierno, rimas.
ya tiene la cicatriz soñando con plenamares
de saberes del averno. ejemplares.
en tardes crepusculares
Desconoce “que por Dios” bebiéndose la existencia,
hay “hermanitos” que matan, con la mas grande vehemencia
aunque solo existan dos, fueron rimas ejemplares.
a la vida desbaratan.
El otoño ya llegó
Mi niña, dulce criatura segó.
ella en su soñar volando, Con el cayeron las rojas
no piensa, es inmadura, hojas.
no sabe que está pasando. pasaron muchos anuales
Y mi niña ya glaciar otoñales.
va dándole la manita, Llegaron los esponsales
a un lucerito estelar el tiempo no volverá,
que la lleva con mamita. la vida no parará
segó hojas otoñales.
Londres, Madrid, Nueva York
en su volar los visita, Invierno puso la calma
la gente, ¡de lo mejor! alma.
Los canallas, muy cerquita... La siembra en la sementera,
fiera.
Te vendrá pronto, enseguida
perseguida.
Te encontrará abatida
luchando por mantenerse,
conseguir el sostenerse
alma fiera perseguida.


Muchos años han pasado Comprendí mi necedad,
desde que dejé mis lares. de mi locura evidencia:
Regresar a los lugares ¿Cómo hallar sin tu presencia
de mi juventud me ha dado la anterior felicidad?
la mayor satisfacción, No eran las flores ni el viento
pues mi pobre corazón los que me daban aliento,
en mi pecho no cabía, eras tú y tu compañía,
de alegría. vida mía.
Recordé las viejas calles, Por eso estuve vagando,
ahora ya diferentes por las calles sin consuelo
y mis ojos impacientes con la mirada en el suelo
exigían los detalles y en tus caricias pensando.
de un mundo que se perdió Con ese horror que te alcanza
y donde el tiempo borró al perder toda esperanza,
entre suspiros de olvido y te envuelve en su negrura
lo vivido. la amargura.
Pero insistiendo en mi empeño, Muchos años han pasado
sin pensar que todo pasa, desde que dejé mis lares….
quise hallar aquella casa y al perderte, los pesares
donde se cumplió mi sueño. siempre me han acompañado.
La casa donde vivías, Ruego al menos que pudieras
en cuyo portal dirías olvidar sin que sufrieras,
embargada de embeleso: pues yo de amor soy mendigo…
“Dame un beso.” ¡Mi castigo!.
Ebrio de felicidad
besé mil veces tu boca,
mil veces, que mi alma evoca
cuando, madura mi edad,
sólo de recuerdos vivo,
y, del pasado cautivo,
he buscado tu morada
para nada.
No hay flores junto a tu puerta,
ni suave brisa y frescura,
todo perdió su hermosura
como una mañana muerta;
y aunque el sol lo iluminaba,
el portal ahora estaba
reflejando con crudeza
mi tristeza.


Cada día los claveles
se visten de color blanco,
demostrando sus amores
en su jardín aromado,
por las bellas rosas rojas
que conquistan a los campos,
mientras mecen con susurros
los jazmines nacarados.
Las más bellas amapolas
elevan al cielo cantos,
oraciones que se escuchan
mientras protegen los Álamos,
los caminos y veredas
que han visto pasar los años,
de tantos amores bellos
que no fueron olvidados,
son amores que por siempre
se cogerían las manos,
viviendo eternamente
entre los inmensos prados,
perfumados por las rosas
resguardados en su manto.


Es el poema de amor
que escribe a pulso Camino entre versos y poesía
el lenguaje oculto Y es tu huella, la que sostiene mi fantasía
que desvela el corazón, Son tus mensajes el verdadero alimento
donde la razón Para poderte dejarte todos mis sentimientos
cuelga sus hábitos Hacerte participe de mis sueños
y convierte el pálpito Y que conozcas lo que llevo por dentro.
en sueños de sol. Un alma llena de deseos de vivir
Un corazón ansioso de sentir y compartir.
Es la inercia
que aceleran mis verdes, Son tus huellas. Las que me hacen gritarle al viento
el tiro de mis bueyes Lo que realmente por el, yo siento
en campos de sorpresa , Este amor que me oprime el corazón
la bisagra abierta Que me invita a encontrar esa razón
al mar del intento, Ese motivo que me regala mis mejores momentos
el hoy dispuesto Instantes que yo guardo en mi pensamiento
al mañana que despierta. Y que luego en mis letras dejo.
Es el pintor de mis estellas, Poesía que me ayuda a desahogar
el pómulo de mis sonrisas, Cuando necesito que alguien, me pueda consolar
la tibia brisa Con ella me siento protegida
partera de las sorpresas Cuando mi alma esta bastante afligida.
que alumbran las veredas Eres tú, quien me da esa libertad
donde mi latido pisa, Cuando como ave quisiera volar
conversor de mi prisa Eres tú. Quien me ayuda a convertirme en mariposa
en lo dulce de la espera. Cuando en sus brazos. Quisiera estar deseosa.
Es la estancia de mi ser, Sígueme ayudando a volar
el pasadizo de mi aliento, Sígueme ayudando a soñar
el párpado abierto Eres tú. Solamente tú
al insome componer, Con tus huellas quien sostiene mi fantasía
el verso improvisado My fantasy ..The beginning of my truth
en espacio de mis huesos, Mi fantasía. El principio de mi verdad.
la carne de mis versos,
mi dueño y mi legado.


Cuando el reclamo es la meta
Hoy es mi cumpleaños. de llegar siempre el primero
Un año más pasa por estas manos salen cuartos y cuartetas
que dibujan mis sentimientos, a degustar los aciertos,
que lloran conmigo los desastre humanos; las suaves redondeces
acompañándome en la tristeza y las pocas alegrías. de vocales sumergidas
Es duro seguir marcando los caminos giran rápido en vocablos
con los pies llenos de polvo con un sedal que los rima.
que arrastro por mi amada Gaia.
Ser como un mensajero del diablo al que nadie escucha, Que tiempos los de opereta
y con dolor ver como los bosques se quedan sin su sangre. cuando sacaban al tuerto
Por muchos fuegos que apague, y sin decir ni una letra
por muchas lagrimas que eche a los ríos, todos quedaban contentos.
no habrá suficiente agua para serenar a las montañas Más mi honor y mi deshonra
que rugen y lloran por sus grietas. llegan en fila a traspiés
Ni acallar ese clamor de la guerra. dando besos,algo de sombra
Hasta los úteros de nuestra tierra están enfermos y se culmina al revés.
y se lanzan al vacío de los sin vida.
No somos rama ni hojas
Cada día desaparece una especie
ni cantos de golondrinas
y algo de nosotros muere.
más bien somos como esponjas
Hoy he vuelto a morir al ver arder un bosque,
dejando atrás la rutina.
y he visto como su sangre gritaba entre las llamas

En sombras de recuerdos y lágrimas partidas,
Por tu cruel despedida en el frío me consumo,
Estallando en holocausto mi alma por heridas,
Los mares agónicos de los sentidos son humo.
Lentamente se destroza mi pasado en un sismo,
Enmarcado con tormentas todo lo vivido contigo,
Apuñalándome con desconfianza en un abismo
Y triste me ve el árbol que fue nuestro testigo.
Viciada de poseerte aunque sea con errores,
Mi corazón apagándose cada vez menos late,
Y en las lluvias inertes de confites sin colores,
Desvanecen tus promesas de dulce chocolate.
Pesa haber llevado por tanto tiempo tu bandera,
Ya que hoy solo oxido queda de lo que fue tu arte,
Es hora de renunciar al caos de ser tu prisionera,
Grabando con misterios la ecuación que fue amarte.


Los ojos de mis paredes claman justicia.
Los oídos de mis puertas combatieron
en una batalla perdida.
Después de tantos años
todo sigue igual.
Con la misma calma de un mar sin olas,
con la misma inocencia
de quien nunca pisó una hoja crujiente.
Mis ventanas estuvieron abiertas
y se filtraron huracanes y tornados
que recorrieron mi casa
y salieron por otras ventanas
dejando tras de si
la monotonía y el desencanto.
Y estuvieron mis manos extendidas,
y estuvo mi cuerpo desnudo,
y estuve esperando oportunidades
que pasaban sin mirarme.
Hoy, el sol vuelve a brillar en estos ojos despintados,
en esta boca cerrada,
en estos gestos mudos,
en la impotencia de querer encontrarme.
Tal vez sea tarde,
muy tarde.
Ahora todos los puertos son míos.


Cómo, madre,
esa primera vez que tú me viste
buscando y enhebrando lo que no fue tejido,
hilando en la memoria, cargada con el peso
de lo que eran las cosas, agobiada de luz,
mordiendo la manzana, todavía desnuda bajo el árbol,
dando pequeños saltos hacia un idioma altivo
que parecía al vuelo. Cómo y por qué, tú, madre,
me dejaste hacer,
me viste las dos manos manchadas de palabras,
la boca en el silencio,
en ese no decir, los ojos tan turbados
al contemplar hileras de diminutas voces,
hileras deslumbradas, como de niños,
de amargos niños solos vagando hacia el poema,
como si fueran niños al borde de la muerte,
judíos esqueléticos entre amargas metáforas;
y entonces tú, tú, madre, me cerraste las manos,
apretaste con fuerza este destino
y me sangraste, ebria de mi saber hacer.
Por qué tú, madre –yo, una pobre paloma,
una pequeña hormiga, un sauce diminuto,
un no ser viendo todo-, dejándome cargar,
deglutir, vomitar todo este largo pánico.
Por qué me permitiste, entonces,
conjugar tanto verbo.

Celeste en alta mar
el pecho desafiando la tormenta,
navega rumbo al vértice infinito
Sentado en la orilla leo a Rimbaud saboreando los días de lluvia.
mientras escucho el discurrir de la corriente
¿Dónde perdimos la inocencia?
De pronto la espuma del río ¿Cuándo dejamos de cabalgar en unicornios?
sube hasta mi boca ¿Por qué nuestra canción se volvió oscura?
y todo es un oscuro parpadeo Y aquel semáforo siempre marca en rojo.
un golpe
un remolino de hojas secas Hoy se me antoja ser agua
donde mi corazón naufraga escupiendo voy los miedos,
como un barco ebrio cada partícula de piel goza
palpita el sexo y se libera el orgasmo
Regreso a casa empapado y tiritando sueños
vértigo de hojas y poemas.


Acaricia mis labios
y sentirás el sabor,
de tus últimos besos
que cincelaste
en ellos.
tienta mi cuerpo
y se desbordara
por poseerte de nuevo.
Ve mis ojos
en lo profundo,
de mis pupilas,
viendo todo lo que
sollozaron por ti.
Palpa
cada uno de mis cabellos
y te expresarán
cuantas veces,
los toqué en lamento
por ti.
pregunta a la noche
cuantos días
estuve en desvelo
sin poder sosegarme.
Pregunta a la luna
cuantas veces indagué
donde estabas cada día ,
pregunta a mí cuerpo Deliciosa es tu voz, tan cristalina
como vez tras vez, como el agua de un río de montaña;
lo retorcía tu ausencia. tan alegre y vital como es mi España,
pregunta a los días como el Sol que radiante la ilumina.
franqueados, Señorial y elegante clavellina
la tristeza que viví sin ti . del Jardín del Amor, nada me extraña
Sin embargó que mi mente muy pronto se dé maña
toca mi corazón por lograr contemplar tu faz divina.
y verás que aún,
se estremece No quisiera fallar como otras veces,
por tener tu amor encontrando el amor en tu regazo;
en mis brazos… pagaría por ello hasta con creces,
por fundirme contigo en un abrazo.
Pero vienes y vas, desapareces.
De tu imagen no dejas ni un retazo.


Dibújame el beso que aun no sepas,
una luna inquieta meciendo el espejo,
una peca en estreno de tu geografía,
una historia con salida al final incierto.
Dibújame el tiempo en una gota,
una nota abrochada a la sorpresa,
la parte entera de tus partes,
el equipaje en viaje a tus estrellas.
Dibújame el asombro donde asomes,
una sonrisa al borde del inicio,
un latido decidido a la fuga,
la llanura donde duerme el precipicio.
Dibújame la lluvia que no te moja,
los versos que alojan tus letras,
la conciencia que ya no te contiene,
el paso que viene pisando la espera.

Me inventé un recuerdo de tu imagen,
cerré mis ojos y vi mi desventura
tu cara me envolvió con su ternura,
en la estación de tren, sin equipaje
quise ser el embrujo de la luna
y, me encontré con un triste paisaje.
Y todavía mi alma se lamenta
de beber de tu amor y emborracharme,
de querer ser pasión y engalanarme
con esa flor que de hielo se sustenta,
pues tu amor solo vino para darme
el sabor y el picor de la pimienta.
Mi alma grita un te quiero en el viento
por las horas que paso en tu desprecio,
subida con temor en el trapecio
que se mece en las aguas de tu aliento,
yo no sé si vivir en el silencio
o saciar mi corazón que está sediento.
Me subí a la montaña que sustenta
el recuerdo de un beso ya perdido,
y te vi con pasión en otro nido
y mi sentir se convirtió en tormenta,
nunca le di al amor su merecido
y todavía mi alma se lamenta...


Aún en la sombra de este recuerdo En cierto mundo solariego,
dormido y perpetuo de silencios con cielo de agua, luz y color,
revolotea el alma vibrante de emociones cuatro ninfas de radiante flor,
ansiando tus labios besar y acariciar. jugaban en plural sosiego.
Decidí amarte a pesar de tu lejanía Bajo el manto de sus deidades,
creí que así podías sentir mi presencia astros le cobijan su bondad,
que reirías a las estrellas murmurando mi nombre no saben de rivalidades,
mientras yo en sagrado rito bebía del néctar de son las musas de la puridad.
[ este anhelo. Aunque fuego les sea dado,
Creí que bastaba con la fuerza que nacía en sus vientres de luna llena,
de este amor sincero, no descuidan lo inmaculado,
que si escuchabas con el alma de su nobleza y su alma buena.
traspasaría la luz de mi entrega. Y poetas en loco versar,
Soñé, creí, decidí... enarbolan los estándares,
mas la vida otro giro dio, de las ninfas y su linar,
y en medio de tanta interrogante con poema de los altares.
descubro que no hay mayor amor Su métrica, ¡loca escritura!,
que dejarte ir… de nueve sílabas doradas,
cuarteto que son ninfa pura,
es poesía de las hadas.
Van declamando por los cielos,
la divinidad de las musas,
con sonidos de arroyuelos,
de blancas, corcheas y fusas.

Yo no soy el mar, Sombra etérea mi dicha de ayer,
pero desemboco en tus playas… hoy regresas a esta alma atribulada,
a mostrar la felicidad pasada
No soy la cima de tu camino,
que otra vez no podré volver a ver.
¡Pero, bien que te tengo en la cumbre!
Cruel recuerdo que mantiene oprimido
No soy ave de paso,
sin dejar levantarse al corazón,
pero mis sueños tienen alas…
cual verdugo castigas la razón
Tampoco creo ser eterno, sin dejar del dolor ser redimido.
pero eterno sí se volvió, éste sentimiento
Llega pronto al rescate amor eterno
[ que te tengo…
de mi alma que te aclama sin parar
Hasta creo que no soy nada, y retira de mi, el vivir consterno.
porque tú eres todo…
Tu vendrás algún día a reparar,
mi triste vida en tu camino alterno,
y ya amor, nada nos va a separar.


Hoy con versos profanos Doy gracias por las flores,
y con la voz por siempre desatada por la lunas de púrpura florida,
a la natura canto la delicia el vuelo de las aves,
del nuevo amanecer y desde luego lo que tú ya sabes
en el coto de todos mis hermanos. del alma y su partida.
Luego, amo a la vida Lloraré por el tigre y su porfía,
que a todos nos regala sus caricias, por la celeste estrella
el toque de sus vuelos y el baile sideral de nuevos mundos,
y el orto siempre azul de sus montañas por la vida universal
con nubes encendidas. de una nueva y humana geometría.
Elogio ver al sol y a su horizonte, Camino con mi suerte y la franquicia
el paso de las horas de un justo reciclar
que me sedujo siempre entre sus prisas de estos mis huesos en la tierra amada,
del vaporoso ayer abiertos a la aurora
en una vida rumbosa… sin amarras. al convertirse en polvo la estulticia.
También vivo asaz agradecido Enjugaré mi llanto en las tormentas,
de algunas negras sombras… en la palmera altiva,
que me enseñaran a emprender la vida en el niño por todos secuestrado...
y un algo sensitivo para reír después
ante el azahar que espero todavía. al encender la selva su belleza.
A la vida yo canto sus albricias Un día muy desolado y no lejano…
y luego sus dolores, descansarán mis manos
que son de aquellos días las penumbras polvosas por lo seco de la fosa
del todo necesarias y en esa mi partida
para sentir el paso de las cuitas. me asiré a las cosas de la vida.

Pronunciando tu nombre me despierto.
Sois oasis desnuda entre mi abrazo
cual arenal moreno en el regazo
que conforma las dunas del desierto.
Tus brazos no se sueltan de mi sueño
entre los que, aún dormida, me retienes.
¿Donde nace la fuerza que sostienes
Tomándome a la voluntad sin dueño?.
Dueña!, ...de mi noche y día señora,
Atento de sus luces venideras…
¡despierte ya! el naciente de mi Aurora.
No deje que la vea yo sin ojos…
Paraíso en flores!. Muero de antojos!...
Des-corre de pestañas tus palmeras!.
deslúmbrame de verdes resplandores
Ciégame con tu brillo sin fulgores.


Hoy quiero llorar, me estoy muriendo, El dolor de no saber si mi princesa viene
me esta matando a mi la incertidumbre a verme, montando su blanquísimo corcel,
y muero al pensar si te estaré perdiendo la duda de si es el cariño que ella me tiene
ahora que eres para mi una costumbre. mas débil que la tinta que puse en un papel
Me esta llevando el dolor a la demencia, Pero a ella no podía, no quise yo mentirle,
pues no se si perdonarás mi gran pecado, no quise, no podía conseguirla con engaños,
pagando estoy ya la terrible penitencia amándola así, le dije la verdad por no herirle
de amarte con el alma…pero estar casado. y caballeros, para esto hay que tener redaños.
El terrible pecado pagar de haber nacido Nadie entender puede lo que estoy pasando,
en otros tiempos y en lugares diferentes, y los que me lean dirán ¡que hermoso tema!
el pecado de hasta hoy haberte conocido ignoran que el corazón se esta despedazando
y deberme a otra patria, a otras gentes. y que lo que escribo, es mas que un poema.
Me está matando el dolor y es debido
a que hoy bebo la amargura de la hiel,
la fortuna de amarte y ser correspondido,
la desgracia de tener mi firma en un papel.

Todo un negro aguacero ruin me ha sobrevolado
trayendo entre sus alas pesares con cadenas.
La escarcha en tu cabello y el luto de mis penas
se funden en un beso profundo y desolado.
Grité a Dios un milagro y te encontré a mi lado
con el imperceptible aroma de tus venas
por las que mi velero navega sin apenas
viento en su arboladura ni sangre en su costado.
Gime otoño como recién nacido.
Se estremece mi sombra desnuda en las aceras
llevando vocación de escalofrío.
No hay puntos cardinales. Vago sin rumbo y pido
me llene tu alegría aunque te mueras
porque sólo los tristes se van con su vacío.


¿Qué hiciste?
que te han crecido sombras en los labios
Y frondas de engaños en el pecho,
Fue el rozar despertado por un año dime dulce condena de mis días
de naranjos, de sueños con tu nombre, ¿qué hiciste?
aunque después a más de uno esto asombre si por acompañarte has confundido
sigues viva por siempre, sin un daño... la veta de la piedra con el agua que la talla,
los tonos que cambian los colores
Y es que duermes la vida sobre el paño
en otro arco iris sin matices.
de estrellas en un cielo con pronombre,
¡Qué hiciste!
te lo escribe este simple humano hombre
Cepas oscuras has sembrado en el paraje
con el verso inspirado de aledaño.
donde sangro con gotas de uvas negras
Y los días se fueron por tus rizos, y a nuestra época de colecta la empleaste
por tus ojitos llenos de esperanza, en impúdicos ataques hacia otras pieles.
por esos versos tuyos con hechizos Si palparas la arena de mis ojos
en esta tarde sin miradas
de ser luz en las sombras y en tu danza.
te darías cuenta,
¡Ay si sigues presente en los carrizos
que la tierra desierta del Sahara
de mi alma! ¡Rosa Buk en la añoranza!...
será un vergel
"Si me vieras Hermana de mil huellas, comparada a los silencios que te esperan.
que escucho tintinear las estrellas
llorarás,
en tus traviesas manos... siempre bellas..."
sí llorarás como nunca lo quisiste.
Por el pórtico de mi alma ya me marcho,
aquí quedan tus engaños desmedidos
amasé tanto amor en estos cuartos
con bríos esmerilados de esperanzas.
¡Ya no me hables!,
es en vano
Ponle tú el cerrojo a nuestra casa
con el triste candado de la infamia
y forjada de indecencias por tus manos.
¿Qué hiciste corazón? ¡qué me hiciste!


Negaré a veces mi nombre para no olvidar el tuyo
nadaré a contracorriente para no perder tu huella,
guardaré mis madrugadas para no olvidar tu estrella
y me compraré una excusa con los restos de mi orgullo.
Ataré todas tus voces al eco de mis lamentos,
puliré mis versos tristes en el brillo de tus ojos
y andaré todas tus pieles vestido entre los despojos
de la lluvia en que vacío mis mas tercos sentimientos.
Vestiré de atardecer para que ahuyentes las sombras
de la noche que se acerca con los miedos que te habitan,
seré el fantasma de amor, ese que tú nunca nombras,
El que mora en las arterias de dos pechos que palpitan
al compás de la ilusión donde nuestro amor se plasma,
que, ocultándose del mundo, se convierte en tu fantasma.
--
Negaré a veces mi nombre porque sin ti no soy nada,
Solo un viejo cementerio de recuerdos en mi almohada,
Un velero sin un mar, una luna que no hechiza,
Bordando noches sin paz en un mundo sin esquemas,
Donde solo faltas tú, la razón de mi sonrisa,
La que vaga por mis noches y se vierte en mis poemas.
Seré la sombra que queda cuando le cierras la puerta
A las farsas de la vida que te visten de rutina,
El preludio de tus sueños, la voz que te contamina
Del amor que hay en el aire cuando la noche despierta.
Seré fragancia de anhelo que ha de sacudir el miasma
De los miedos que te asedian por debajo de tu piel
Seré el verso tan prohibido que no cupo en un papel,
Amor que no pudo ser y se convirtió en fantasma.


Denis:
Si ordenara el paisaje de la tarde a mi manera
como si de un Dios se tratara, mi presencia
dispondría de una sala de eternas y jóvenes
piezas de ajedrez con vida, en mi reino.
Tus serias transparente, como las deidades azules
discreta como una reina impasible
alimentarías el encanto traslucido
Que envuelve tu presencia neo surreal.
Pero te vas, te evaporas y todo lo que se evapora
me deja sensible y en silencio
¿ Cuantos tronos añejos nos distancian?
y ahora que te veo clara y prisionera
té daría la llave de mi reino
Pero no me fió de algunos carceleros que te mantienen muda.
¿ Sabes? Estar develando la aurora
es un triste trabajo, con destino de cumbre
Una aventura de crear seres inanimados
y echarlos a vivir en un bosque incierto.
Sabes, tal vez nunca lo sepas
que te vi como cansada y agitada por dentro
Y mi barco pirata cargado de tesoros
dispuesto a naufragar, cerca de tu isla.
Toda pasión esta maldita
todo destino trunco
La maravillosa joya que deslumbra
me brota del alma, que es como un universo raro
Lleno de lunas azules y soles terciopelo vacilante
Toda presencia, emana ternura
no te olvides de eso nunca.

Cálida imagen atrayente tu penumbra,
no entendí ese cuchillo de relámpago,
ni las grises nubes de tu escape sombrío...
que se fugaba triste en llamas de hielo
todo un vuelo atómico frustrante
desfragmentado en humo de locura.
Placer es tu tortura, sabiendo que vivo...
en amargura de injusta distribución;
no me ates a un voraz metro cuadrado,
que necesito kilometros para mis versos
sin dejar de amarte, ayuda a mi equipaje;
delgada hebra de arte en esencia y vida.
¡Mira tú!, que hay luz de vida sin heridas
en la sagrada presencia de un poema,
cual pétalos de rosa roja madrugadora,
la pasión es oro, tiene un incentivo divino;
el deseo de tu cuerpo aún me anima,
el calor de tus labios ha sellado los mios.


I No te culpo
Tu nombre es un vestido largo porque estás enfermo
zurcido de miedos. del olvido
Y ni me aflige
de futuros inesperados. de que no eres cedro
Por eso, en el verso sólo chapa
-Maestría de lo anunciado-
Hilo tu nombre en mi cuerpo busco fuerza
tan solo; para asombrarnos. en el alarido
que me llama
II despojados
Mi nombre zurzo los pies de miseria
en tu nombre blanco. doy camino
Mi tinta es verso
telar eterno y largo. no te culpo
Entonces, mañana, no te culpo
cuando canten los gallos: te he perdido
Amor, tú y yo; enredados.

A veces imagino
que los árboles son personas hechizadas,
embrujo de amor, locura inesperada;
se abrazan entre ramas hojas blandas.
Cuerpo de mujer tronco en fantasía,
ese hombre que endulza los muslos
al compás del viento, raíz de su amada,
inmóviles ojos observan las estrellas.
Uno a uno van formados como letras
arbustos de noche, sombra de día,
pinos de aroma, romances sin codicia
los baña la lluvia después del apareo.
Siguen ahí de pie los bandidos encantados,
amantes al cobijo de pasiones taciturnas
idealismo eternizado de un ella con un él,
un suspiro sembrando en su mañana.
¡Creo que el árbol es fémina engreída ¡
¡Creo que el roble es hombre vanidoso!
¡Creo que me amas ¡pero aun no lo sé…


¡Ay del que llega sediento ¡Ay de nuestro ruiseñor
a ver el agua correr, si en una noche serena
para luego comprender por tanta desgracia ajena
que no era sed su tormento! su trino es puro dolor!
¡Ay de quien bebe y , saciada ¡De los jardines secretos,
la sed, desprecia la vida, de los pensiles soñados,
y del que bebe a escondida y de aquellos condenados
con tanta sed anhelada! al exilio por decretos!
¡Del iluso que suspira ¡Ay del galán sin fortuna
bajo el orden soberano, que ronda a la luna bella;
y del que alaba al tirano o de la triste doncella
y defiende su mentira! que no puede ver la luna!
¡Ay del noble peregrino ¡De quien el fruto prendido
que se para a meditar, en la rama no alcanzó
y se empieza a preguntar y de aquel que lo comió
¿Qué habrá al final del camino? sin haberlo repartido!
¡Ay de la melancolía ¡Y de nuestro amor primero
que llorando se consuela, y de su fe mal pagada,
¡Ay quien crea en la novela y también de la delgada
de la politiquería! silueta del niño obrero!
-


Corriente abajo me empuja el viento,
como lo ríos empujan las aguas hacia el mar
en busca de sueños olvidados por el tiempo.
Palabras tenues dichas al oído;
promesas no cumplidas y amores decepcionados
con el pasar de los años.
Resquicios de vidas no vividas, Manos metálicas
escritas en un sinfín de palabras sin esperanza. Corazón de plomo
La libertad secuestrada por el tiempo que me tocó vivir. Lengua de hierro
La juventud perdida por la educación fatídica Metáforas de hormigón
que nos dieron nuestros mayores. Flotan tus palabras
Ilusiones apagadas con el transcurrir de la vida diaria. opino y soy;… sé
Hasta ayer era parte de este cuerpo mi postura…
que mí alma arrastraba, Pero volveremos a soñar
hoy soy el viento que sopla por los caminos Y nuevamente tirarán
y envuelve las montañas. Balas de plata.
Quise ser poeta; el que a la tierra canta,
hoy soy la furia de la tormenta
que al hombre marca.
Fui caminante, y mendigo de esperanza
apegado a mis andalias,
hoy soy el camino lleno de zarzas.
Ayer era hombre con sueños y esperanzas,
hoy soy el viento que atraviesa las montañas.
Fui la calma de río escuchando la poesía del agua
hoy soy la corriente que a las piedras desgasta.
Fui el canto de la tierra que con mi poesía acunaba.
Hoy soy la cascada que con furia lanza el agua.
Fui el ruiseñor que al amanecer trinaba
ahora soy el halcón que a su presa
las canciones apaga.
Quise ser poeta que a la tierra cantara
pero solo soy un hombre con el alma
atormentada.


Al darme cuenta escuche tu voz,
y mi luz acercó tu sombra.
A la aurora le pedí tu paso
y vine a tus brazos sin miedo,
te dije mi nombre entre ocasos;
mis corceles blancos
tornaron rojos de encanto.
Te metí... conmigo en las aguas
que dirigen caminos eternos,
citamos montañas de bronce;
sin temor de ser sorprendidos
por los collados nos fuimos.
Nos envolvieron en la maleza
la ternura, y muchas cosas hermosas,
Desgarra ver tu faz arbórea que en la vida me pasaron.
huir hacia el firmamento, (Trote de nubes acariciando,
eclipsando las estrellas, ecos en voces de los aires nos llamaron):
las luciérnagas que te acompañan.
- Y tú...
¿Donde las Dríades que te habitan?
¿Donde los trinos de las aves? besaste mis manos
¿Donde el águila orgullosa? como aquel dios que he soñado
en las noches de sombras...
De mis fanales brotan mares
y mi talle viste de cuervo los ropajes. Y Soy luz en tus tinieblas
Hoy se produjo un magnicidio desde el instante que me acerque a tus cosas:
que devoró tus carnes. - Desaparecieron las sombras;
y tú, en mí quedaste.
Huyó la vida de tu regazo.
Aniquilaron la savia de los recios troncos,
cien años necesitaron,
para ostentar su belleza.
Las fuentes dejaron de gorjear sus clamores.
¿Dónde mis fuentes?
¿Estarán mis ofrendas en el círculo de piedras?
¿Cubrirán tus níveas cumbres
los negros esqueletos de tu fronda?
¿Tapizará el verde de la primavera
los cuerpos inmolados que te habitaron?
La vida arrebatada será….
cómo todo en mi sierra.
¿Dónde irá mi alma cuando mi cuerpo descanse?


Eran tiempos infectados de soledad,
Donde la inexistencia de luz entumecía,
Unos días de interpuesta fragancia,
A mi instancia desespero en oscuridad.
Ráfagas de sueños hacían tormentas,
Durante el vaivén en cuadros de mi vida
Acciones que me traían perdida.
Grabando en mi bosque encantado,
Ríos lagrimas marchitas, pero apareciste;
Ingresando a mi cielo color azul celeste.
Salio el sol ahuyentado los tristes desvaríos,
Entonces del desierto nació una flor
La amistad dio a mi vida un nuevo color....


Ellos saben que anduve los paisajes compartiendo su ardiente desvarío,
acompañando el ritmo de sus pasos sobre ásperos guijarros persistentes
junto a las mordeduras del desierto.
Ellos saben que secundé rituales,
que bebí la esperanza de sus labios como si fuera el agua de la vida
y alejados de leyes
y prejuicios
compartí la igualdad de su evangelio.
Ellos saben que amé cada palabra
como amé sus miradas indulgentes
como amé el vuelo humilde de sus manos
como amé su cansancio peregrino orillando las márgenes del sueño.
Se amparan en antiguas tradiciones para acallar las letras de mi nombre,
para ocultar,
tras densas desmemorias,
cada suceso donde fui escogida como depositaria del misterio.
Sin embargo,
yo soy la Magdalena,
discípula tenaz de su doctrina.
Yo no escondí mi rostro
aquellas horas en que tropas romanas perseguían
las huellas delatoras de los miedos.
Soy la que custodió su pesadumbre
la que estuvo a su lado en el patíbulo con el alma abrigando su agonía,
con el alma desnuda,
con el alma
velando ese brutal padecimiento.
A mi no me interesan las cautelas
ni esa mezquina usurpación que ejercen desde los pedestales de su hombría
apóstoles,
patriarcas,
eruditos,
reformando la letra de los textos.
Soy María,
María Magdalena.
Mis ojos
- dos murciélagos perdidos que cruzan las penumbras de la historia-
cargan la voz de todas las mujeres
y su postergación
y su desvelo.


He venido muriendo casi un siglo.
Tantas muertes he muerto
que esta muerte me encontrará más viva que ninguna.
Me encontrará
buscando entre las ruinas
lo que ha quedado en pie de aquellos sueños.
He sepultado cinco de mis hijos.
Cinco veces he muerto.
Cinco veces.
Cargo este luto hecho a la medida de todas las infamias,
los olvidos,
las ausencias que lloro en los inviernos.
He defendido a un pueblo fatigado surgiendo de las minas,
de las fábricas,
desde los codiciosos latifundios.
Un pueblo que se aferra a la esperanza en medio de un oscuro desaliento.
He abrigado su sólida impotencia,
el dolor visceral de un hambre sólida,
sus carencias,
sus fiebres,
sus sudores,
sus revueltas obreras sofocadas por la furia impiadosa del ejército.
He abjurado de toda cobardía,
toda falta pasada o venidera que me aleje un instante de la lucha.
Soy Dolores Ibárruri,
la vasca,
la que anduvo las sendas del destierro.
Soy madre,
soy mujer,
soy militante.
Mi coraje establece barricadas contra la sumisión,
contra la entrega,
contra la mansedumbre empobrecida que se nutre en las médulas del miedo.
He nacido del fondo de esta tierra,
austera como encinas
y castaños
y madroños robusteciendo hogueras,
férrea como sus férreos minerales y su oleaje cantábrico en el viento.
Soy Dolores Ibárruri,
la vasca.
He venido muriendo casi un siglo.
Una centuria de despojamientos hasta llegar aquí,
sola,
vacía,
en la impecable orilla del silencio.


I
mujer frontera insurrecta de Saba
ya casi no me acostumbro a
tu parada de tren en mariposas
a tu estación de torpedos
tigmas de milagros
amuletos de fósiles
uvios en hierros
soledad en viejos desiertos
travesía de buitres en acecho
samo de calvarios
porque voy en silencios debajo de tules y cerbatanas habitadas
como cuando la noche te llama
para pintar tu blanca cabellera en una sombra
que arranca los cielos por doquier
redimiendo el oficio de liturgias
en lenguas de exultación.
II
no quiero llorar a cántaros
y entre el fuego eterno
me consumo para ser la Khalo
revolviéndome en el blanco espiral
hasta el hartazgo en pinceles de Rivera
en donde es posible soñar a complicidades de vértebras
y restando pienso arribar a tus manos-firmamento
e ir a la caza de anhelos pérfidos a cubrirme de tu negro coral
en tanto escalinatas y trenes vayan en marcha enredada
para ser lianas y no dudo que sea
la primera vez que duerma a campo abierto
ni tampoco la última estación de agoreros espacios
cubriendo mi única máscara pintada de sirenas.
III
quiero cantar a mares para ser
tu Penélope en telares y arcos de saetas
o quizá tu Juana de Arco y nacer en Domrémy,
pero me sintetizo entre la gota fría de tus fuegos
regresando todavía más
ostrar mi rostro fiero
para que el camino no trace mis nostalgias
de saberme sombría y ser a tus antojos
de miradas tu desértico arenal
en la que en tus labios
apenas sea el leve ronquido de sus cuerdas
gritando al torniquete de mis células
mientras una nube turbia
se pinte de amapolas consumadas
frente a tu asombro que no tiene fin.
IV
no quiero ser mujer color brisa en Calcuta y
entonando galopes ir convertida a zumbido de moscas
abejas y enjambres
en donde sufre tu María Magdalena
que no es roca ni aire
nas una gacela huyendo
de su caos y acaso no de su alma polvorienta
para no ser un accidente más en medio de purpúreos días de gólgotas.


V
quiero ser Elena, mujer de rojos espejos riendo a carcajadas
pero me diluyo en mieles lechosas de hielos pétreos
y es posible que los pasos de un caballo de madera se sumen a rieles de un tren
huyendo del mundanal pintado de ébanos / respirando abandonos y batallas
navegando en sospechas de ser musa traicionera y
porque hoy por enésima vez la Eva del paraíso ha vestido mi rostro
voy a escarbar tus rastros por eso ven y
visita tu fuente para dejarme convertida
en reflejos y escamas de peces, pelambres, pezuñas y cascos
aquellas que irán al acecho de tristes trashumantes
vestidos de cuervos sin piel.
VI
roja mujer de esperanzas intentado ser tu Cleopatra
curvando el mundo en cuclillas
preñada de raíces en bardos
para ser otoños y hojas caídas
de leyes extrañas a tus oídos
lunas vibrando en un escondite
de mudos estallidos de alquimias
quiero ser.
VII
ejercito hoy ser las raíces de tu árbol en escamas
tu explosión de miradas
en pugna por ser:
mujer árbol / mujer río / mujer sol / mujer manos
para tus pocos cartuchos blancos que erigen hoy paz consumada
que en retornos de casas
luceros y caminos
de ausentes diálogos sumada
para ser agua que no reste la vida a cuenta gotas.
VIII
mujer hormiga / mujer pájaro / mujer catarata y fuego
mujer ceniza y tiempo / mujer útero de estrellas
mujer bandera y patria / mujer frontera sin hito
mujer flagelada por el hambre / mujer antorcha de caminos
mujer maíz y sed / mujer en procura de la inmaterial fábula
de postulados parmenídeos
camino en tus sandalias que nunca se gastan
para ser tu rapsodia y antologías de
escalinata a parodias
volviendo a tu estoicismo retorno
en esta fragua del logos universal.
IX
Quiero ser tu Catalina, / mujer-hamaca de pieles y arco iris
abanico de torrentes escarnios
para que juegues con tus dados perdidos
y resumes diciendo / ésta es tuya y la otra también
y tus dinastías hayan perdido su color
y mis blancas pieles se tiñan de batallas
en manos de alfareros / por marcar los pasos del mundo
sin medir el termómetro de tus
fanegas y arrobas de suspiros
debajo de una puerta cerrada
para ser catequizada estratósfera
porque tú eres mi cáliz, mi fe / y mi cruz
te persigo en el olvido del tiempo inmutable.


--- En su búsqueda a la construcción activa de acciones alternativas, para garantizar el
reconocimiento y respeto de los derechos de las personas.
¿Cómo le nace la creación de una Fundación?

--- Hablando del delicado tema infantil, y en las transformaciones estructurales necesarias,
concernientes a las dimensiones ideológicas, socioculturales, materiales, políticas y
jurídicas, que nos afectan…
¿Qué es lo que busca la Fundación “Planeta de Escritores”?


--- Conocemos que ya tiene ofrecido un importante apoyo literario, y que desea ampliar su
equipo humano el que dará apoyo y consultorio… ¿De qué manera se están integrado a su
fundación?

--- Usted ya provee de publicaciones sobre temas relacionados con el embarazo en
adolescentes, abuso sexual infantil, explotación sexual comercial, sexualidad, violencia,
derechos de la niñez y adolescencia, redes comunitarias, entre otros. Pero que aún no se
instalan como prácticas habituales traducidas en relaciones de convivencia que acojan la
diversidad dentro de una perspectiva de igualdad y equidad…
¿De qué manera hará efectivo esto su fundación?

--- ¿Cuál será su dinámica de trabajo en el análisis de una sociedad en la que, ya se
evidencian significativos avances?, Y discúlpeme, pero esta pegunta nos lleva
intrínsecamente a otra, ¿y de su hacer socioeconómico?

--- Como los grupos pueden haber experimentado oportunidades diferentes, con distintas
formas de interactuar, percibir, vivir e internalizar la realidad.
¿Cómo percibir, vivir e internalizar la realidad?


--- Sabemos que desde siempre se ha sostenido y perpetuado relaciones desiguales entre
mujeres y hombres; lo cual se traduce en una disparidad de posibilidades para decidir,
hacer, proponer. ¿Cómo la Fundación, solucionara ese problema estructural?

--- A los niños se les inhabilita psicosocial, cultural, económica y políticamente. ¿Qué papel
tiene la familia? ¿Tienen un programa o enfoque concreto?

--- Háblenos de transparencia

--- ¿Colaborarán ustedes con otras ONG, Dado que en España existe otra fundación,
(solamente como un ejemplo) como es la Fundación ONCE?

--- ¿Cuáles son los criterios a tener en cuenta a la hora de decidir con qué ONG(s) van a
colaborar?

--- ¿Qué persigue, la “Fundación Planeta de Escritores”, a la hora de ofrecer patrocinio a
otras entidades ONG?

--- ¿Desea añadir algo más?


En caminar rápido, por ese congestionado bulevar
mis pensamientos solo están… en mis quehaceres
no miro caras…solo pienso en lo que debo hacer
¿me esperan a almorzar? ya es tarde.
Junto a un portal una anciana andrajosa
estira su mano pidiendo una limosna.
su cara marcada por las huellas de su pasar
son testigos de una vida de miseria y soledad
¡Una limosnita por piedad!
es todo lo que su miseria que puede pedir,
mas la indolencia de la gente
pasa y pasa… sin nada que dar.
¿Que hay tras este mundo de miseria
de frío, soledad y hambre?
nada…de nada.. la miseria es "harina de otro costal"
pasamos …no miramos …no pensamos...
que en este mundo hay mucho abandono y soledad.
Ja ja ja…me esperan almorzar…
y esa anciana… ¿quien la espera para almorzar?
que indolentes somos…envueltos en nuestra frialdad
saca una moneda de tu bolsillo...
“para que esa anciana cubra su frío y pueda almorzar”.


Me duele tu salida La luna lunita
y el tajo al corazón tal vez partido salió muy bonita
por la fugaz herida con su moño franco
que rompe de mi nido con su velo blanco.
el verso tan tenaz que nunca pido.
Y me he preguntado:
Que no se canse el lecho ¿Porque se ha marchado
de estar así en ti transfigurado. antes de la hora
Exijo mi derecho esta gran señora?
de ser crucificado
Tuve que partir
en el cielo por todos sustentado.
- me dijo al salir -
No duermo sin la flama pues si yo me quedo
encendida en el centro de la hoguera, ya dormir no puedo.
si doy a la que ama
Tengo que dormir
precoz pasión que fuera
dormir y dormir
como tu voz, ardiente y lisonjera.
pues si no, pequeño,
¿Quien sirve a mi sustento me muero de sueño.
si soy de ayer y hoy apasionado;
si en tanto sopla el viento
seré yo condenado
a regalar mis cuitas con enfado?
Constrúyeme las naves
donde transcurre calmo y forajido
el vuelo de mis aves.
No dejes sin sentido
las coplas de tu canto ya aprendido.
Si caigo miserable
en la tumba de almas fenecidas,
mi sed será insaciable
y el rey de las partidas
será el dolor por siempre condenable.
Morir quiero contigo,
disfrutar el aire, la templanza,
ser único testigo
del mundo primitivo
que a pasos tan gigantes nos alcanza.


¡Sí!...
cerró sus ojos al compás que su corazón,
sus pupilas se encofraron, en un cuarto con paredes caídas,
y su corazón dejó de latir, dejó de marcar su típico ronroneo.
No le importó, el quemar sus recuerdos en un bidón
no le dolió el destruir parte de su existencia
ni parte de si misma, no le costó el cubrir sus pasos...
digamos, que no tuvo pudor, en matarse en vida.

¡S!!...
ya lo había decidido por completo,
en el punto exacto donde explotó su tormento,
cuando el colibrí rechazó su regazo,
y voló alto, en busca de un nuevo cortejo.
Aceptó que su alma se perdió hace tiempo,
que sus metas y su vida, resbalaron en juego,
no tenía fuerzas, para soportar su "recuerdo"...

...y ¡SI!...
ahí yacía la muñeca dormida,
entre grandes bocanadas de humo,
entre el aroma a podredumbre...
en un hermosa urna cubierta por flores muertas,
así como su corazón,
muerto entre el gran tumulto
del imparable tiempo,
que jamás descansa,
que jamás espera...


Sobre el agitado tumulto Solo deseo que me veas
donde mandan las ganas, porque yo no puedo hacerlo,
las mías se desgranan busco en tus manos
en el silo de las tuyas, esa guía, que mis ojos hoy no tienen.
bebiendo de la pulpa,
en la fruta dispuesta Se fueron los colores y
a olvidar si la tierra, solo han quedado en la memoria
es antes o después del cielo los hermosos rayos del sol
y la tenue luz de la luna;
Lanceros en la bengala sin embargo otros la imaginan
de fuegos sin artificios, porque no tuvieron la fortuna
corriendo por los pasillos nunca de mirarlas.
de blasones encrespados,
en alas de los costados Hoy busco en la conciencia
del apremiante alegato, de la gente y los gobiernos
declarando nulo el fallo que caminan a mi lado
que no condene su suerte. ignorando mí presencia.
Fiebre acotando la fibra ¡Como si no existiera!
al tinte que la tiñe, Que volteen a mirarme
deslizando sus deslices y me pregunten,
en verbos de lo imprudente, ¿Necesitas algo, te puedo ayudar?
va descosiendo los puentes
a manos de lo profundo, Soy tan grande y tan humano
martillando lo profuso como tú o como tú…
en el húmedo incidente. Por ello pueblo, pido
no te avergüences de mí,
Debe de los haberes y posa tus ojos en mi ser
en paredes de los ruegos, para que mires mi interior
apretados a los truenos en donde encontrarás también
que parten lo tendido, valores tan hermosos
estrangulando el gatillo como los tuyos, tú que si ves.
que dispara su mansalva,
entre piernas que estallan Abrázame sin lastimar mi ser
en llamas del concebido. y solo guíame, que sabré aprovechar
la oportunidad que hoy me das
para ser digno ciudadano a tus ojos,
que a los míos, aunque secos,
soy digno y voy en busca
de un mejor destino.

Yo quisiera saber lo que tú sabes Por eso visito estos palacios,
y versar a mis versos, tan derecho, para ver como lucen las linternas
como estos que salen de tu pecho en tan grandes y calidos espacios.
tan duros, tan directos, y tan graves.
Tomo nota de muros y cuadernas
Yo, con bajo tejado tengo techo por lustre de los míos, que tan lacios,
de burda paja con delgadas trabes, son propios de tasca y de tabernas.
sin puerta en dintel que tenga llaves,
que guarde tan poco en tan estrecho.


Arte para compartir

Sabor Artístico
Diana del Pilar

"El gran pez"

Encuentro con .......

Francisco Montoro

Sabor Artístico - Suplemento nº 1 - Jardín de Amistad y Poesía 2

- Mientras conversamos…¿Qué te parece si escuchamos algo de música? ¿Tienes algún
tipo de música que prefieras?...

- ¿Francisco Montoro es tu nombre real?

He de llamarme
como me llamo.
En el rojo santoral de mi pecho
llevo a fuego mi bautizo grabado.
¡Ay, cuán extraño
que he de llamarme
como me llamo!
¡Ay, cuán extraño
suena mi nombre
pronunciado en mis insólitos labios!
Me llamo Paco.
-o-
- ¿Dónde naciste?

- ¿De que país nos escribes?

- ¿Qué es lo que mas te gusta de tu país?

- ¿Quién es Francisco Montoro?

- ¿Puedes hablarnos de tu infancia, de tu familia?

3 Sabor Artístico - Suplemento nº 1 - Jardín de Amistad y Poesía

“Soy, de alma, granadino; de granada
son mi gente, mi pasado y mi casa,
la sangre andaluza en mí no es escasa
ni este buen sentir por mi tierra amada.”

-¿Nos podrías decir tu edad?

- ¿A que te dedicas laboralmente?

- En un comentario que hiciste en una carta de un forista donde dejaba un testimonio de
fe; decías que sus palabras te habían hecho meditar ya que eres escéptico…¿En que o
quien cree Francisco Montoro?

- ¿Que es un poeta?

- El poeta y dramaturgo Federico García Lorca dijo: “Poesía es la unión de dos palabras
que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio”.
¿Qué es poesía para F. Montoro?

- Eres un poeta muy seguido y admirado en el Jardín…¿Cómo definirías tu poesía?

- ¿Desde cuándo escribes poemas?

- ¿Están siempre basadas las letras del poeta o escritor en sus propias vivencias?

- ¿Que diferencia hay entre escribir basado en una vivencia propia y en escribir bajo


inspiración?

- Según nuestro foro…tu poema más leído y comentado es DIALOGO ESTUPIDO ¿En que te
inspiraste para escribirlo?

- ¿Qué poetas son tus favoritos a la hora de leer y cuales han sido tu escuela? ¿O cuales te
han influenciado?

- En nuestra sección Recursos Poéticos, nos dejaste un poema que escribiste siendo un
chico de 15 años, dedicados al Quijote, después de leer a Miguel de Cervantes;
redundando un poco en la pregunta anterior... ¿Cómo te ha influenciado Cervantes?

- ¿Tienes un poema en especial preferido de algún poeta famoso?

Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!


A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.
¡A galopar,
a galopar,
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.
¡A galopar,
a galopar,

-o-
- ¿Recuerdas el primer poema que escribiste? ¿Cómo lo titulaste?

- ¿Tienes alguna publicación en tu haber?

- ¿Se estudia para ser poeta o se nace siendo poeta?


- ¿En que momento escribes? ¿Sigues algún rito?

- ¿Es buen y gran lector Francisco Montoro?

- Dime un libro que haya dejado huella en ti…

- ¿Cuál fue el último libro que leíste? y ¿Cuál nos recomiendas?

- Oscar Wilde, dijo…“No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y
decirlo.” ¿Estas de acuerdo con esta frase?

- ¿Prefieres la poesía en rima o el llamado verso libre?

- ¿Cómo definirías tu poesía?

- Amén de escribir poesía…¿Que más le gusta hacer a Francisco?

- ¿Alguna meta como poeta y en tu vida personal?

- Woody Allen en una entrevista dijo.. “Me interesa el futuro porque es el sitio donde voy a


pasar el resto de mi vida.” ¿Cómo ves tu futuro, piensas en el?

- Háblanos un poco de tu vida…¿Soltero, casado? ¿Enamorado?

- ¿Qué haces cuando no trabajas y cuando no estás escribiendo?

- La Fiesta Brava nace en España, tiene seguidores y detractores…como español... ¿Te
gustan las corridas de toro?

- ¿Qué te molesta?

- ¿Que te da risa?

- Hagamos un pequeño juego de palabras…te diré una y me responderás con una palabra…
Amor… Rosa
Vida… Océano
Mujer… Sensualidad
Pluma… Caricia
Cervantes… Quijote
Quijote… Dulcinea
España… Libertad
Crítica… Aceptación
Mentira… Política
Verdad… Madre
Humildad… Pan
Arrogancia… Dictador
Tauromaquia… Costumbre
- Sabemos que eres un gran compañero, lees a todos los poetas y poetisas del foro y de
igual forma siempre tienes un gentil comentario para todos…¿Algunos (as) en especial que
te guste su poesía?

- ¿A quien o que extrañas y a quien o que no extrañas?

- ¿Cómo llegaste al Jardín?

- ¿Algo mas que quieras contarnos para conocerte mejor?


- ¿Qué le dirías a aquellos que quieren escribir?

- Y ahora mi estimado Francisco…la gran pregunta ¿A quien sugieres para el próximo
ENCUENTRO?

- Gracias estimado Francisco por permitirnos conocerte un poco más en este
ENCUENTRO, ha sido una charla muy amena.

RSA13 - Sabor Artístico, la Revista - nº 13 - Agosto 2009

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