2. Minutos que parecen océanos y el reloj se ha convertido en un inmenso pozo de mierda que se va
llenando poco a poco de desesperación. La humedad de la habitación en penumbra crea una
atmósfera irrespirable, casi agónica, el sudor va ahogando el tejido del que está hecho mi camiseta
creando manchas oscuras, lagos en mi espalda y bajo mis axilas.
El niño ha dejado de llorar tras su mordaza, ahora está quietecito, atado en la silla con cuerdas de
tender la ropa y con los ojos vendados para evitar que me reconozca a mí o a cualquiera de mis
compañeros, los cuales han ido a buscar el dinero del rescate hace a penas una hora y cuarto,
deberían estar al llegar o...
...me tiembla el pulso sólo de pensarlo, en mi estómago se crea un vacío enorme tan sólo de
imaginar aquello en lo que me veré obligado a hacer, asesinar a ese preso inocente si dentro de
media hora no han regresado Mario y Lucía con el dinero... o si no me llaman desde una cabina
significará que han sido capturados por la pasma o por la mafia y entonces tendré que volarle la
cabeza al hijo de Don Lucio, ese cerdo millonario propietario de todos los clubs de putas de la
ciudad.
Empiezo a toser esputando la escoria que llena mis pulmones, incluso se me ocurre irme a dar una
vuelta para tomar el aire, pero tengo que estar en esa habitación lúgubre vigilando al niño, no puedo
dejarlo ni un segundo a solas... en casi todas las películas que he visto el rehén escapa por un
despiste absurdo de su captor y no quiero ser yo el que cometa ese error. Oigo los pájaros cantar
haciendo la competencia a las carreteras alrededor del hotel abandonado en el que estamos, creo
que en la habitación de al lado unas palomas han hecho un nido, oigo a las crías pidiendo comida
incesantemente.
Abro el cajón de la cómoda que hay al lado de la butaca en la que estoy sentado con un temblor
inconsciente en la pierna derecha. Veo esa pequeña fábrica de horror, ese camino de sentido único:
una pistola cargada, una puta magnum con silenciador llena de ira, fría, es como si leyera mis
pensamientos, es como si supiera que si no hago lo que Mario dijo en caso de que les atrapaban los
polis o los hombres de Don Lucio me delatará y mi cabeza tendrá un precio muy bajo, quizás
solamente la dosis de los yonkis del barrio pobre. Deseo en silencio que llame pronto alguno de mis
3. compañeros, no quiero desparramar los sesos del pobre crío, bastante ha sufrido ya, se le nota en el
tiritar de su cuerpecito.
El tiempo pasa y ya faltan veinte minutos para convertirme en asesino si esos dos no han vuelto,
mierda, en qué hora me embarqué a este pozo sin fondo, para Mario y Lucía todo esto tiene un
sentido trascendental. Para ellos dos significa una venganza fría contra Don Lucio ya que él mandó
matar a su hermano por no sé qué puto asunto de drogas y cobros, Lucía nunca me lo llegó a
explicar del todo, siempre le dolió mucho esa pérdida, quizás demasiado... hasta el punto de planear
el secuestro de un menor. Pero yo... ¿Qué buscaba participando en este crimen? ¿Qué mierdas hago
aquí? Y mi cerebro me responde de inmediato: Avaricia. Hacerme rico rápido, vivir del cuento... y
de paso demostrar a Lucía que soy un hombre valiente, pero la contradicción es que no me atreví a
decirle que no cuando me explicó el plan... todo parecía tan fácil sobre el papel, pero dentro de esta
habitación el mundo es un infierno. De lejos oigo el rumor del tráfico y el respirar entrecortado del
niño. Lucía y yo siempre hemos tenido mucha confianza, supongo que es lo que tiene ser amigos
desde la infancia aunque siempre he querido ser algo más, pero mi voz nunca ha dicho las palabras
correctas.
Toda esta mierda me supera, a veces siento que el que está amordazado y con los ojos vendados
soy yo, incluso por mi mente aparece el destello de suicidarme después de matar a ese niñito de
cinco años, o mejor aún, llamar a la poli, liberar al niño y luego matarme... pero no tengo cojones
para pegarme un tiro, sé que antes mancharía el suelo con sangre infantil.
Miro el móvil y ni una llamada, nada, no falta la cobertura y ya sólo quedan quince minutos que
parecen agua que fluye por un desagüe. Dos millones de euros en Suiza tendría que ser nuestro
botín, el precio que le habíamos puesto a ese imberbe heredero de un imperio y algo aun más
importante, habíamos hecho vulnerable al hombre más poderoso de la ciudad, al hombre más
peligroso.
Vomito sobre el suelo de esa habitación oscura y maloliente, el niño comienza a sollozar de nuevo
y un olor a orina explica la procedencia de la mancha que hay en los pantalones del uniforme
escolar.
Piso sin querer mi vómito, miro el sol que se cuela entre los bordes de las gruesas cortinas, veo el
polvo flotar en el ambiente como un astronauta muerto en el espacio, inmensa tumba eterna. El
corazón que ya no siento mío se estremece al recordar que tengo que mirar el reloj, la cuenta atrás
está finalizando, todo empieza a perder el poco sentido que tenía y maldigo mil veces al mundo.
El minutero dicta que es hora de matar y mi alma dice que es hora de morir. No debo tener
misericordia, esos dos estarán ahora en una comisaría o estarán siendo torturados por amantes del
pegamento para que den un nombre y una dirección. Debo ser rápido, cruel e inteligente y nada de
eso está en mi interior, mis brazos pesan toneladas y mis piernas parecen de papel.
Trago saliva. Apunto con el cañón del silenciador a la cabeza del chiquillo que empieza a temblar
como si la muerte le susurrara cosas feas al oído. Intento acercarme al máximo de la puerta para que
cuando apriete el puto gatillo pueda huir lo antes posible de este nido infectado por el egoísmo y la
devastación de ser humano, si existe el infierno lo llevo ahora mismo dentro, haciéndome temblar y
logrando que unas cuantas lágrimas caigan al vacío. Vuelvo a mirar el reloj, hace cinco minutos que
debería de haber disparado, vuelvo a tragar saliva o ácido o aguarrás, me giro para sentir que la
liberación está cerca viendo la puerta por la cual desapareceré para siempre siendo el asesino de un
niño. Sé que nada volverá a ser igual, nunca más. Quizás Mario y Lucía lo estén pasando mucho
peor, quizás les estén arrancando la piel a tiras, quemando los pezones, defecando en sus rostros o
4. amputándoles algún miembro mientras están conscientes... pensar todo eso me consuela y es algo
que me sorprende.
Apunto lo mejor posible a la cabeza del pequeño que sigue tiritando, mi índice nota el suave
metal del gatillo, cuando empiezo a ejercer presión sobre él ¡¡¡oigo unas llaves abriendo la puerta de
la habitación!!! y súbitamente se abre dejándome ver a Mario y a mi querida Lucía, con una bolsa
de deporte totalmente llena de algo, un segundo después de que la puerta me haya golpeado
fuertemente en el codo haciéndome accionar el percutor del arma que sostiene ese brazo, la cual
dispara una bala ciega que impacta contra el estómago del niño que estaría gritando de dolor si el
pedazo de tela que hay atado alrededor de su boca no se lo impidiera, su sangre moja la moqueta,
todo es negro, Mario me golpea pero no lo noto, Lucía me grita pero no la entiendo. Ya nada
importa...
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