1. -¨ ya no hablan¨
-ella te vio
-los guardianes de la noche
-las puertas del infierno
-eclispse de luna
-el origen
-las damas del bien
-la oficina
-descanse en paz
-mentir
-el niño
-el abuelo
-equilibrado
-multiplicar
-el demonio y sus ángeles
-lamanada
-el coro

2. Ya no hablan
Beatriz y Anselmo viven en un silencio que lastima. Se pegan. Se golpean. Se maltratan.
Se gritan. Con el silencio. Es que no tienen de qué hablar. En la televisión las opiniones
ya están dadas y se le dice a uno la verdad. Esa metáfora de evitar pensar, razonar y
ocuparse de los problemas que interesan a las personas. Ellos repiten para sus adentros
lo que dicen los periodistas y viven historias autómatas en películas que no son sus
vidas. Viven hacia adentro. Atrapados en no saber mas que el escuchar en silencio las
tramas de cada argumento dado en la pantalla. Sumisos. Esclavos. Entretejidos por la
soledad. Desgarrados por dentro por no poder opinar o cambiar ideas. El dolor de hacer
las cosas de la vida en común mecánicamente. Ocuparse de un niño pequeño que crece
en el silencio. No hay nada qué hablar. Para qué. El embriagarse de la invasión de la
pantalla que da recetas y remedios para enfermedades inventadas pero que entretienen.
Lejos está el planear cosas juntos o proponerse algo para que la vida tenga sentido. Son
seres extraños extrañados por su realidad subyugada a un fuero de juicios ajenos que
determinan la vorágine de un mundo que de tan interno se va adueñando de seres
vulnerables. Ellos no se defienden de ello. No discuten. No se plantean nada. Ni siquiera
algo pequeño. Se visten y se desvisten de cosas que vienen de afuera, de allí donde todo
ocurre y donde se educa para saber qué hacer en la practicidad en que estar vivos es
pecaminoso. En la que pretender entenderse a uno mismo es ir contra la corriente.
Entonces los horarios lo determinan todo. Él se levanta temprano a trabajar y ella sola
con el niño se encuentra en lo más terrible de el modo de vivir las pesadillas de no saber
qué hacer. Qué decir. Con quién encontrarse para hablar de qué. El hipnotismo de una
vida de introspección que va tomando la fatalidad de estar indefensos de hacer frente a
la rutina que todo lo puede. El énfasis en nada que importe y hablar mecánicamente
como un aparato humano que se enfoca en perdurar en el tiempo con una regla básica de
detalles repetitivos sin modificaciones ni alicientes. Resignados caminando todos los
días por la indeclinable tarea de abastecerse de necesidades.
Beatriz iba una tarde por ahí por donde van todos y alguien se le acercó. Un tipo le dijo
que era hermosa. Hermosa yo? se preguntó. Qué me ve este tipo?. El espejo le
aseguraba que estéticamente conservaba un atractivo pero por dentro estaba destruida.
No conocía nada amable de sí y se desmoronaba ante la creencia de que existía por
alguien que ya no la notaba. Hermosa? Sí, te lo deben decir muy seguido!. Ese tipo daba
por supuesto de que se la estaba disputando entre varios que sin duda a diario querían
acercársele. Que la veían con la mirada del deseo. Con la necesidad de luchar por ella.
De conquistarla. Quizá su apatía se reflejaba en que carecía de estímulos y eso la ponía
menos guerrera o seductora y más sujeta a inclemencias. El encanto es un aspecto de la
seducción que quedaba perdido en la historia en que se conociese con Anselmo. Nada
era tan frío como creer que lo que fuese fuego hoy se derritiese del hielo de su corazón
ante la mirada de otro. Estaba en pecado. Quería estar en la cama con ese tipo. Que la
tocara y la acariciara. Tenía fantasías de ser querida y buscada. Entregarse a un
admirador. Regalarle su tiempo y su vida. Cuando todo está perdido el tesoro es un
hallazgo que se lee en los ojos del que viene desde otra dirección y nota algo en el
presente con un pasado sepultado. Sin caricias ni una amistad del género de los
interrogantes de la aproximación hacia algo. Con las delicias de un bocado no permitido
y el encantamiento de volver a ser una flor. Cómo decirle que no?. Acaso negarse a
volver a vivir. Quién era ese ser mayúsculo que esgrimía la espada de sus lujuriosos

3. comentarios sobre su belleza. Quedaron en verse. Ella le dio su celular. Se apresuró a
escapar del momento y esperó poder pensar a solas en lo ocurrido. Nada le urgía pero el
pulso se le aceleraba. Quería matarse. Tirarse de un precipicio. Dormir eternamente al
lado de dios. Pero ese hombre era dios. Era el macho que la cortejaba y le entregaba
frases inconclusas de amor latente en la vidriera en que ella no se había propuesto
exponerse.
Anselmo vibraba en varias sintonías. Se enfocaba en una metódica tarea de ordenar
archivos. Archivaba su pasado e incluía aspectos de su vida cotidiana en casa con una
foto de Beatriz sobre el escritorio.
-¿Es su mujer?- Le había preguntado su secretaria, Silvia.
-Sí- había respondido mecánicamente sin detenerse en el peso de la afirmación.
-Es muy linda, señor.
-Gracias. Y Anselmo recordaba que esa mujer que se encontraría ese día como todas las
noches en su hogar era linda. Acaso no tan vulnerable a sus encantos de hace años. O
acaso él ya no los tuviera. Quizá estuviesen dormidos, secuestrados del sentimiento de
amar a alguien hasta la locura cuando la hubo de conocer. Silvia era diez años mas
joven que Beatriz. No estaba casada ni era madre. Su delicadeza y su gracia lo
conmovían. Sentía que ella lo hacia todo para que el fuese feliz en la oficina. Que era
generosa en su trato con él y le regalaba sonrisas y buenos ademanes ante cada cosa.
Ella por su lado lo admiraba. Creía que él era el símbolo del buen padre y marido de
esos que ya no hay. Que trabajaba como hoy pocos lo hacen y llevaba el pan al hogar.
Que adoraba a su hermosa mujer y ella sin duda era una afortunada. Para ella Anselmo
era lo opuesto a los que se le tiraban porque sí con piropos lascivos por la calle y se la
querían llevar como a un objeto de la carnicería humana del acecho entre los machos y
hembras. El modo en que los hombres la miraban era a veces hasta más inquietante que
los piropos. La recorrían como si fuese un objeto de colección para poner entre sus
pertenencias evaluando su peso, pelo, curvas y demás entregas de la belleza femenina.
Como quien piensa si está a la altura de sus pretensiones. Como si lo que ella
interpretase ser fuera poco importante. Miradas desprejuiciadas que se sentían con
autoridad de evaluar y consagrarle una sonrisa pícara o misteriosa de aprobación que
ella debiera agradecer como un cumplido de haber pasado el examen. En cambio
Anselmo era cálido y respetuoso y hubiera querido ella tener hijos con él y una familia
en lugar de meterse en el prostíbulo de las miradas que solo querían verla desnuda.
Julián resultó ser un tipo interesante. Hablaba con vehemencia sustentando sus
argumentos. Tenía opiniones bien formadas y aseveraba cosas donde todo le importaba.
Beatriz había ido de compras con su hermana a una feria para tener qué ponerse. Se
quería ver linda ante su príncipe. Había meditado sobre lo que estaba haciendo en el
silencio de la noche con Anselmo durmiendo a su loado. Sabía que merecía tener algo
más que un lugar seguro y un techo. Que eso no bastaba para ser feliz. Entre lo que
encontró en la feria se dispuso de un vestido de colores floreado y un escote que le
aseguraba resaltar sus senos a la mirada de un ciego. Que todo lo que alguna vez había

4. usado para ser atractiva se volviese a lucir. Ser linda de nuevo era su pasaporte para
enfocarse en su vida adulterada por los vicios de los hábitos y costumbres de la
responsabilidad de ser esposa y madre. El vestido bajaba hacia sus piernas todavía
estilizadas y enérgicamente se paraba sobre sus tacos aguja que hicieron de quien la
viese esa tarde una figura más bien nocturna y no una mujer que saliese a la calle a
cumplir con sus quehaceres. Justamente se sentía dichosamente irresponsable de ser
maliciosamente divertida al objetar cosas que Julián decía para que este se divirtiese de
sus ocurrencias. Era otra persona que se descubría ser hablando con él en ese bar de la
calle Corrientes. No sabia cuál era su límite. No había planeado poner trabas de
antemano y seguir en cambio hasta que su curiosidad por lo nuevo de ello le permitiese
acercarse a ser la que alguna vez fuese. Por momentos se olvidó de que estaba casada y
de que tenía un hijo. Pensó que su lugar era el de una chica que estando ansiosa por
encontrar donde se le incluyese un porvenir y sueños en los que deleitarse y salir en
procura de ellos. Aceptó ir al cine solo porque sabía lo que iba a suceder. Él introdujo
sus manos en su escote luego de besarla apasionadamente. También exploró el suave y
sensible contorno de sus muslos. Ella entregada no oponía resistencia. Secuestrada a los
deseos de ambos se dejaba tener. Más tarde en el auto Julián la hizo suya en una calle
oscura de la vida que se le acercaba de nuevo. Ya era de noche y las campanadas
reclamaban tenerla regresar a su soledad cotidiana para evaluar resultados, expectativas,
posibilidades y también algunas culpas.
-Llevás anillo de casada- le dijese Julián con asombro
-Prefiero que no me hables de eso, respondió, estoy dejando de ser suya o acaso hace
mucho que no lo soy.
Y él le sonrió entendiendo que su lugar de momento sería el de amante.
Silvia esa tarde estaba temblando. Un tipo le había tocado la cola en el colectivo y se
había bajado. ¡Era demasiado!. ¡Ya no respetaban a las mujeres!. Cuando quiso gritar ya
nadie estaba atento a la presencia del hombre que se reía mientras descendía del micro.
Al llegar a la oficina su silencio asustó a Anselmo. Ella lloró. Lloro de rabia. O porque
no podía ser querida. Porque no se animaba. El le propuso ir a un café. Señor, le decía a
su jefe. Era casi un pedido de piedad. De compasión. Una absolución por ser tan
desgraciada. ¡Usted es una persona admirable señor Anselmo!. ¡Quisiera tener un padre
como usted!. ¡Ya sabe, que me cuide y se ocupe de mí y poder contarle todo lo que me
pasa!. Le mostró su vulnerable finalidad de aceptar qué era lo que le había tocado ser y
que no aspiraba a más por impotencia de haber sido siempre lo que creía ser.
-¡Me alegra mucho tenerla trabajando conmigo Silvia, usted es encantadora!
Y en el momento en que él le secaba las lágrimas con su pañuelo acercándose para
posar su mano sobre su cara ella impulsivamente encontró el camino para besarlo.
-¡Perdone Anselmo!. ¡No debí!!!!
El se enrojeció y sintió la vibración en su cuerpo. Hasta tuvo una excitación en medio
de un incierto modo en proceder a disculparse a sí mismo y no a ella ya que no podía
creer que ella en verdad le gustaba. No porque no fuera bella que lo era en demasía sino
por sus deberes de esposo que invocaban una pertenencia de la confianza a quien
seguramente estaba cuidando al hijo de ambos y eso era un deber como lo era el suyo
olvidar lo que no era sino un entendible sentido ante una mujer que sin duda de no ser

5. casado hubiera intentado conseguir. El era criado a la antigua y el estatuto de lo que le
correspondía era una decisión férrea e indeclinable como proyecto de vida de verse en
lo que su vocación por la familia le había indicado. Estaba en lo cierto, creía.
Al volver a la oficina ella le contó mucho de lo que él no sabia sobre su vida. Se confesó
abiertamente sobre temas íntimos y hasta habló de cómo había sido con su primer
novio.
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En ese momento me detuve. Yo conozco a Beatriz y Anselmo! Los he visto en tantas
parejas. Transitar años y hasta décadas. Con la opulencia del mañana. Con la
intempestiva tarea diaria de levantarse para desayunar y empezar un nuevo día. Como
un plagio del anterior. Como la enmienda de lo que quisieron ser. Con la leve
intermitencia despaciosa críticos de desesperación que no ceden hacia el pánico. La
verdad que lastima el ego del que se ve frente a la muerte. El desencadenante del
frustrado amor que pregonaba una decente tarea de ir en procura del futuro. La antítesis
de la vida que yo llevaba. Con libertad y libertades descubriendo a cada paso un
escalón. El simulacro de creerles a los demás que creían en lo que hacían pero
manteniendo distancia por las dudas. No vaya ser que empiecen a morirse todos. Uno a
uno. Inevitablemente. Destruyendo lo que una vez fuera niñez y luego adolescencia,
juventud, madurez y yendo hacia una vejez sin futuro. Una vejez sin esperanza. El
tiempo malgastado. Ese que les fue dado casi por regalo. Como un una oferta o una
demostración del poder de hacer y transformar como todos lo que también lo creían. El
empecinamiento y la minuciosa elaboración de pretextos para avanzar por el mismo
sentido cada día. Como el testarudo que dice que algo debe haber. Que seguro que con
eso puede encontrar lo que justifica el trabajo, el esfuerzo y el tiempo. La eterna
juventud de la inmortal sabiduría cotidiana de hacer las cosas bien. El flagelo de la
espada que cae sobre la cabeza y la parte como a una nuez. El idiota así desparramado
sin rumbo por el piso arrastrándose entre recuerdos y evocando los buenos tiempos. La
longeva tarea de enmendarse entre los restos que son el despojo de lo que se tiene y ya
no se va a tener porque no era cierto que lo que venía estaba allá. Allá no hay nada. Se
acabó. Avanzar así al precipicio. La tierra deja de ser esférica y se presupone sujeta
como una empinada relación en donde todos se van cayendo por el borde. El
funcionamiento de la rebeldía había dado en mí resultado y ahora Beatriz y Anselmo
esperaban que les diera una solución. Algo debía rescatarlos porque todavía estaban a
tiempo de negar ese futuro. Podían enfrentar su error. Declinar y dar la batalla por
perdida. Sorprenderse gritando hacia otra dirección. En procura de otras cosas y con la
compañía de otro. En vaya a saber qué nuevo engaño si se dejaban embestir por la
mansedumbre de invocar aquello en que fueron educados y volver a equivocarse. Con la
paciencia de un beduino me propuse continuar la historia. Debía hacer o deshacer.
Enfrentar a los personajes del mundo con su legítima necesidad. Hacerlos partícipes de
su presente y no de su historia. O abandonarlos en su rumbo hacia ese final predecible
del que todos hablan y después del cual nada se sabe sobre lo que ocurre. Acaso los
muertos sepan de qué estoy hablando y me estén escuchando. Acaso perciban su error y

6. confiesen que esta razón es la que los puede sacar de la interpretación de la nada como
final en donde los que acaban se desangran de haber dado por un hecho que está bien así
y que hay que seguir aun después de muertos.
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Beatriz se desveló esa noche. Había soñado que alguien escribía su historia. La de esta
vida que estaba fluctuando y la sorprendía con nuevas propuestas. Desencadenaba sus
pies y se destinaba a caminar los pasos de una demarcación nueva del territorio del bien
y el mal. No podía contárselo a nadie más que a Julián. Pero qué pasaría si a Julián
también le estaban escribiendo su argumento. Esa determinación para abordarla a ella.
Miró hacia el cielo y no encontró más que nubes. Entonces entendió que su cabeza tenía
trazos de una tinta que derramaba razones en palabras que ella entendía y que la
sorpresa era la tregua que le demostraba que ella estaba confundida respecto de su
presumible equivocación. Tenía miedo de pensar. Eran acaso sus pensamientos? o algún
ser que se jactaba de darle soluciones a problemas ya encontrados los fundía con la
presencia de una víctima contigua que la usaba para ser también feliz?. Acaso que quien
le daba sentido a esto no era el mismo que le pedía que lo hiciera de manera que ambos
saliesen en busca de lo que era preciso confiarle a la verdadera motivación de tanto?
Julián estaba nervioso esa tarde. Parecía que él sabía que algo estaba sucediendo y que
ya no lo controlaba. Era el crepúsculo o el amanecer de una idea arrebatada a otro. El
pensamiento trasgresor que se mete en la cabeza de una víctima de un modo de vida
abierto a lo posible. El reloj que se entierra en la misma arena de sus granos de
impedimentos que se sustraen uno a otros a la cadencia de una melodía que es la voz de
la conciencia.
-Hablemos!, dijo Julián. De eso se trataba. De hablar. De romper el silencio entre
Beatriz y Anselmo. De darle vida a los porqué en una relación causal adonde las
consecuencias se produjecen en tiempo real.
-Ya no hablan! sentenció
-Qué?, inquirió Beatriz
-La gente!. La gente no habla!. siguió Julián
-Por eso vos y yo estamos aquí- agregó Beatriz tomándole la mano
-La realidad nos está avisando, prosiguió Julián
-Si! Y es como una voz en nuestro interior, no??!! agregó ansiosa
-Podemos interpretar lo que nos está pasando!. Actuarlo!. Dramatizarlo!.
-Encontrar nuestros personajes, sugirió ella. Hablar como si viviésemos a través de
nosotros. Como fabricando lo que el guión de una trama nos propone echa esta por
nosotros.
-Y quien va a escribir ese guión? se sonrió Julián
-La única vez que pensé en ello me permití leer a los que escriben- dijo ella. Ellos trazan
destinos y encuentran razones importantísimas y en eso que otros no vemos.
-Entonces podríamos leer este libro nuestro si alguien lo escribe para que podamos
seguir adelante!
-Un tal dios! jaja!

7. -O un delirante que quiera jugar con nosotros a cambiar el perfecto estado de las cosas y
conseguir volcarlas hacia un fin propio que no sea la expectativa del mañana
-Nuestra conciencia pude leer los textos que se nos encierran en la memoria de lo que
registramos a diario. Pensar en ello y suscribirnos a una predilección por el drama
oculto de la vida representada en un escenario por nosotros,….ser los mejores actores de
un interlocutor audaz que nos guíe y oriente- y ahí él se detuvo
-Tratemos de actuar alguna película conocida-fingió ella creer
-O mejor esperemos a que alguien se determine en elegirnos para el elenco de una
nueva-le guiñó
Anselmo estaba quieto mirando el cuerpo desnudo de Silvia. Era tal cual lo había
imaginado solo que mas fascinante que en sus sueños y fantasías de tan real. La única
posible salida de su muralla. Esa que había construido. Esa que ocurre cuando no se
habla. Cuando la locura del silencio hace estragos en el no tener más que el mecanismo
de la acción deliberada de matar el tiempo con lo que se hace superponiendo semanas,
meses, años y décadas. El hotel se llamaba Las Delicias. En Panamericana se estaba
lejos del centro. Ahora el centro era ella. El éxodo había derramado toda la vorágine de
su deseo de amarla e interpretarla con la preponderante fórmula del protagonismo que
ella tomaba para él en su vida. Desde la oficina habían intercambiado miradas que
fueron besos y luego manos que se introducían en la misma razón por la que ya se
miraban en la oscura penumbra de una luz roja luego de ir en auto unos kilómetros de
tintura de la pasión que se rebuscaba entre los posibles rastros de la misión en la que se
enmarcaba aquello. Era algo propio y eso era seguro. Como la llave que cerraba por
dentro la habitación en el hotel y el servicio que por una ventanilla chiquita hacía
recordar mediante pedidos de cosas ricas y tragos que existía todavía el otro mundo. El
vestido rojo de Silvia estaba tirado con toda la ropa que había volado de sus cuerpos
para declamar el tiempo de una espera muy ansiada de amarse.
-Quiero hacerlo de nuevo, rió ella feliz
El no se pudo despegar de semejante tentación que le erguía la piel y los sentidos.
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8. Ella te vio
Cuando la convivencia agita la verdad de lo vulnerable de cada uno. Cuando esa mujer
que se sabe seducir en la calle te desnudó de tus familiares problemas. Cuando se te
nota en la intimidad cada virtud pero se exacerba cada defecto. Como si saber que el
príncipe o el amante era un juego del que te desacostumbraste porque pasaron los años y
cada duda o cada inseguridad te invadió mostrándole lo que otras nunca conocieron de
vos. El tiempo te fue llevando del juego al error. Se te notaron cosas que nadie veía. Ni
siquiera vos mismo. Entonces no saber si sos el que ella hoy ve o el que eras. Si te
dejaron solo ante una mirada malvada y podés volver a ganar con la alegría de
divertirte. Acaso ella te vio porque te cansaste de ser bueno para ella. O ella se cansó de
ser buena para vos. Y te atacó y te humilló. Y te hizo que te sintieras en tu orgullo
mucho menos. Y que se adueñara de vos porque cualquier mujer que se interese te
descalifica cuando pensás en ella al regresar a casa con la mirada de la que te vio. La
debelación o el desgaste de la persona que ha hablado de la vida y ha sufrido el dolor y
el deshacerse de lo adverso. El tiempo que nunca le diste a otra ni otra te dio. Eso no era
un juego. Hablar no era un juego. Era escuchar y ser escuchado. Te hiciste fuerte en eso
y no pudiste planear defender esa pareja que es ella. Pero eso tiene un costo. No hay
joda cuando alguien necesita que defiendas ese tiempo de compartir y postergar tantas
cosas que no son mas que el ayer de una olvidada manera de equilibrar tus atractivos.
Ya no hay una pantalla donde el erotismo y la noche lo son todo. Ahora hay una
relación. Un vinculo, una indeclinable forma de deberle a otro que te debe el saber y
conocerte y el ser parte de tu crecimiento y no una faena de la que se puedan
desprender. Y vos la viste a ella. Porque ella no lo era ante otros ojos y sí se apoyó en
cada mano y cada momento en que la escuchaste como no se apoya y no la escucha
cualquiera de los que se atraen por ella. Te regaló su impotencia además de lo que te
gustaba y aun te gusta. Se declaró vulnerable y se entregó a tu comprensión. Buscó un
modo de hacerte feliz dándote lo mejor y esforzándose por ser linda y conociendo los
pasos de cada respuesta que se daban los dos. Nada se borra como si no hubiera
existido. El mito de que lo nuevo es lindo porque no tiene puntos flojos o defectos de
los que percatarse todo el tiempo fue quebrado cuando bajo el mismo techo se trataron
con la servicial manera de ofrecerse otras cosas y estar en donde se está atento a lo que
sucede y a cada problema. La gente dice que convivir es imposible. Que las parejas así
no funcionan. Que lo que se quiere es otra cosa. Que que vos y ella se vieran o se
apoyaran sin ser indiscreción son dos cosas distintas. Qué vas a hacer con la melancolía
y la tristeza de haber visto crecer la dependencia entre ambos. De verse como ambos se
golpeaban el uno al otro reclamando atención cuando el otro buscaba ser feliz con el
regreso al ayer. Con ese trato que se da en la ingenuidad de la divertida forma de un
juego que ustedes hoy no pueden jugar como si no se hubiesen ya visto. Es lindo pensar
que esto ya pasó y que se puede empezar de nuevo con quien nada sepa y no volver a
traspasar las fronteras del ingreso de ese alguien a confesiones y declaraciones de
hechos de vida fatales o totalmente esenciales a lo que se es como un secreto que no se
le volverá a contar a nadie si se sale de esta. Que el necesitar y verla a ella contenida en
sus aspectos de mujer la hicieron confiársete y confiar en que eso seguiría. Que no la
dejarías cuando ambos se dieron todo. Ese pacto letal que se quiere ver enunciar porque
si la vida es otra cosa y entonces la soledad y no retrotraerse a la verdad de el hablar de
lo innecesario o llorar en vez de reír. Y si te entristece no volver a ser joven en el
sentirte un tipo de la manera de antes entonces qué. Ir por la calle y conocer mujeres a
las que ilusionar con cercanías que son amistades o juegos permanentes en los que la
seducción relata la piel de una divertida comedia de restablecer la cáscara del modo en

9. que las personas se gustan y buscan habitualmente sin mayor compromiso y esperando
así tener esos aluviones donde se juega lo que en casa no se juega más. Y eso no será
llevarse ambos a la cama o salir de noche por ser novios. No. Será descansar de lo
difícil de que a hay alguien que no te dejará dejar de ser necesitado. Y que te hará
imposible salida hacia el mundo de los espontáneos declives de historias divertidas que
no coinciden con la morada de una aventura hecha con años de estar en ese lugar que es
la casa en donde lo que ocurre es sentencia de la rutina en donde se trabaja todos los
días y el interés y la forma de buscarse aun permanece a pesar de todo. El refugio de
una presencia que es testigo de tantas cosas que se resaltan ante los que se han ido
yendo de la imparcialidad de no deberle nada a nadie. Acaso ella también quiere jugar
fuera de la casa y se deja admirar y desear pero suscrita a ese andar junto a vos que no
quiere romper y por el cual no se deja besar por otros. Acaso se es adulto y ya no hay
vuelta atrás. Eso es crecer y creer en algo. Lo que se va transformando hace una marca
que es lo que hace que ella te ve. Y vos a ella. Pero en el juego de vivir esporádicamente
separados ella tenga que trabajar ese abismo. Eras feliz de encontrarse casi todo el
tiempo pero porque así se disfrutaban en la incerteza de conocerse desde el ir y volver a
irse como teniendo tiempo de estar solos y ver como un regalo cada encuentro. Pero ella
sabe que el techo que le diste es más que un techo y es todo lo que te confió y lo que te
vio hacerla crecer con el estar donde lo necesitaba. Se fue de su casa porque esta
aventura era eso. Irse para estar con vos. Divorciarse es escapar de lo que hace que el
tenerse sea insoportable. Que el juego individual que ella y vos hacen fuera de la casa
sea peligroso. Y entonces ella te promete fidelidad pero vos que la trajiste a tu techo sin
saber qué hacer en la libertad de que otro pudo hacerlo. En que el tiempo de ambos
puede ser historia y tener la necesidad de ver que ese techo se gasta y se pende de
conocer a otra persona el verlo renacer. Entonces se cree en que no se llegará a alguien
igual con quien levantar las mismas paredes sino que ella, la que podría venir después,
será distinta si le das o no techo además de diversión y algo que hacer con vos. Como si
ocurriese de alguien que con esa ella fuera distinto si es otra. Es eso cierto? Qué te dice
tu experiencia cuando recordás que alguna ya antes quiso quedase bajo tu techo?.
Los guardianes de la noche
A la noche todo ocurre, todo se facilita. Somos zombis y procases. Creamos y
deshacemos. Vestimos las paredes de luto y redimimos a los dioses. A las diosas. A las
mujeres que son el culto de la noche. La alegría, el buen vivir y la necesidad. El amor
incondicional. La religión de una tregua con el día. Cuidamos nuestras paces con la
verdad de ser exhaustos en la diversión y en las caligrafías del tiempo. Escribimos sobre
papeles de una ilusión con garabatos y alianzas con los que nos ven y quieren tener. En
la noche hay vigilia. El mundo de las ocurrencias y la única fase de perdonarnos por ser
lo que somos y reírnos de ello. Me gustaría conocerte de noche cuando te sacás el peso
de el agobio y te divertís como yo. Sangre, sudor y lágrimas también en la noche. Y el
peso del tiempo que nos convierte en parte del confiar a las brevedades cosas
ocasionales. Esta noche río y lloro porque todo en vos me conmueve y soy vulnerable

10. en esta sensibilidad que llevo a cuestas. Gracias por estar. Gracias por tu noche. Mujeres
hermosas. Encantadoras e inteligentes. Gente despierta que no duerme la opacidad del
rito del sueño obligado. Me consumo en la noche y le dedico poesía. Frases de hombres
celebres que nos construyeron y son mi romance con vos. Te cuento cosas en la noche y
todo es superior. Como el paradigma de algo irresoluble y la levedad de no ser lo que
somos.
Las puertas del infierno
Mi cuerpo se quemaba y consumía en medio de las brasas. Mi alma se hacía vapor. El
diablo se vestía de dios y una faena de animales me convocaba para emular a la
sencillez. El tiempo tenía buena cara y el odio ya no era feroz. Acaso las cenizas al
viento y una tempestad de brutalidades que no tuvieron que ser. Al final se me colgó
una mujer que cantó a mi oído una canción. Abrió las puertas del bien y las del mal
también. Creo en dios pero más creo en ella. Soy un espectador de lo que me sucede
cuando las puertas del infierno tienen el sabor de la carne asada y el modelo de lo que
importa se consume con tiempos de paz. Levitar entre el sangrar pero sin molestar al
féretro que transporta lo que fui o lo que no quise ser. Adiós mundo cruel y sépanme
disculpar por la licencia de algo que no supo ser mas que el amor a mi derrotero
incondicional. Demostración de fe que se hizo carne y la piel que fue amada con la
determinación de un ángel que me dio luz y perdón, confianza y confidencia de secretos
de alcoba que supuran entre las cicatrices del ayer. Muy lastimado quedé dormido en mi
lecho cuando ella se fue. Sé que volverá y me dará algo más del sabor de la sabia de su
nupcial coincidencia con mi concupiscencia de querer a alguien que no sea yo.
Eclipse de luna
Quién puso un dedo sobre la luna? Quién tapó el sol? Alguien cubrió mi alma de amor.
Esperanza de la noche y el día. Recuerdos de melancolía. Trazos en el cuerpo y
deliciosas melodías. Una verdad que se vierte sobre el universo en el que somos soplo
vos y yo. Los astros y los espejos. Y en el telo ya amanece. Fue un fogoso ir y venir
entre nuestros cuerpos. El ardor del cansancio de la vida misma. Y el tiempo que se
esconde del placer. Para regalarnos una milenaria tarea de hacer amor entre la lengua y
el sexo. Como se divierten los que invitan musas al convite y se entregan los
apasionados que declaman calor. Sangría de lo nuevo y persecución del lo que ya

11. pereció. Alabanzas a los estrechos pasillos de una transitoria cortina de lo que tapa el
mismo hecho de ser y estar solícitos de la mitológica versión de la hembra y el macho
transformados en monstruos de siete cabezas y en milenarios heterodoxos que levitan
entre aguas del mundillo de una servicial caída de lluvia sobre el bautismo al desnudo
de nuestras cabezas.
El origen
Ellos eran distintos. Nacieron de lava y fueron vino. Recorrieron la espesura del tránsito
de una vegetación de pertenencias que se extraviaban a su paso. En invitaban al debate
de una forma de destilarse en vida los enigmas del frenesí que urgía la pasión hacia el
desborde del amor. La terminación de una gesta de aluviones de primavera y el frío de
la tempestad de pensamientos que bastaban del saberse dueños de lo que la vida invitaba
y concedía a la veleidad de estar. Una forma en donde se nace, se cree y se procrea la
verdad que persigue lo que imagina y se debe a lo que no hay. Una omnisciente
relatividad donde todo se convierte y nada queda igual. El fantástico conocer lo que de
esa manera en que nada fue como es. El temible modo de ser distinto lo que se empieza
a lo que se termina. Conclusión de una epopeya de ridículos aspectos de la resignación.
Una detonante festiva delineación del fino pertenecer a lo perfecto de la condena de ser
adeptos al modo en que se supo venir para florecer y seguir en el mutante ante lo que no
se puede ver. El traslado que fue interrogante demostración que se esfuma para verse en
la vitalicia forma de un sujeto que puede ser más.
Las damas del bien
Ellas eran hermosas. Inmaculadas. Cuidaban la procreación y la legitimidad de los
actos. Vestían santos y ayudaban a los que no lo necesitaban. Rezaban por los que se
divertían y confiaban en que no les creía. Eran imágenes de la bondad. Estereotipos del
único placer de la caridad. Corazones abiertos de par en par entre los telones de un
teatro vacío. Ellas estaban igual y se disfrazaban de lo que no eran para poder fingir
desencanto ante el ultraje y lo que estaba mal. No hay mal que por bien no vuelva y
ellas ahí iban a estar. Sal de la vida que tiene un precio y la vejamentada tarea de
auscultar. El episodio de lo estratosférico y el debacle de una perdida dilatación del
útero que no dio a luz sino tinieblas pero sin tener conducta en el azar. Enfoques de lo
encontrado y relevamientos del mal. Estiramientos de piel para la joven vanguardia de
mantener todo como está. Las damas y los peones que para ellas trabajan y lo alfiles que

12. combaten en sus caballos y el rey que todo lo puede en el pedestal en donde ellas salen
de un culto al falo de la verdad. Autoridad y autorización. Cenáculos del deber.
Obligaciones contraídas y que rija la ley. Altruismo de esa militancia de bandera que ya
no fue. Persignarse ante cada santo y ser devotas de lo que carecer.
La oficina
Ese reducto de formas abstractas y realidades concretas. El modo de realzar la identidad
porteña. La vejez y la juventud eróticamente sujetas. El armado de un orden y una
organización endeble pero cierta. El tiempo con cara de poker. La proximidad del día de
cobro. La relativa sensibilidad a las cosas en común. Una redundancia de afectos y
buenas intenciones. El reflexionar sobre dónde se está y para qué. Ver al mundo girar
por la ventana. Ventajas que se suponen perennes. Indemnizaciones y consejos.
Advertencias y sorteos. Reflejos de unas lindas piernas y el traje que exalta lo viril. El
empecinado transitar espacios compartidos forzosamente. Las confidencias y los
chismes. El armado de una degustación de experiencias. La personalización del
profesionalismo. El servicio en puerta para ayudar debido al deseo. La pérdida de una
ocurrencia y la ventaja de recuperar terreno. La puerta siempre abierta para ir o entrar,
para irse o quedarse. El trabajo que es necesario. La manutención de un hogar, de la
familia. Los hijos dibujados en la conciencia y el pan de cada día. Grandes negocios y
ganancia de las que nadie se entera. Cajas que registran el ingreso al mundo del capital.
Y ser potencia o acto según el estado del tiempo y el anuncio del meteorológico andar.
Descanse en paz
No sé si a ustedes les pasó que ya no tienen ni ganas de levantarse. Que el esfuerzo
superó todas las expectativas. Que el trabajo está hecho. Que nadie tiene culpa ni puede
hacer nada. Solo nosotros en el lecho. En la misma cama en que nacimos. Con la
tibieza de una sábana que nos acaricia. Y ya decimos que ese aroma del descanso puede
ser más que la vida. Que el entregarse en manos de lo sagrado es una vertiente del
arroyo de el sueño de poder no tener que volver a levantar la bandera y el mástil y el
orgullo y la parquedad y la verdad y los fundamentos, y los argumentos, y las razones y
los pretextos y el deseo y la longevidad y el oculto modo de mirar al mas allá en vida.
La muerte no es olvidarse de todo sino no hacerlo nunca más al menos en vida. Que en

13. paz descanse le decía a un tigre viejo. Solo exigían ya que hagamos las piruetas y a los
niños podamos alegrar. Esa fogata de amor quedo en que de ser sería y procrea en la
transformación. El peso del ocaso que se levantó para erigir una estatua o un
monumento que honra nuestra ausencia. Y el tibio adiós a los seres queridos que nos
verán en sueños y pesadillas. El llanto del desgarro entre el cuero y la vida. El holgado
menester de ofrendas vertiginosas necesidades de reposar en donde nadie sabe donde
estaremos
Mentir
Se puede mentir ¨ solo ¨ cuando se está diciendo la verdad. Esa que cambiar las palabras
de en una verdad o una mentira la convierten en mentira o verdad. Es el idioma lo que
expresa sinceridad y no los hechos descritos con oportunismo. Hace falta reír de la
vergüenza de juzgar al que se enarbola como cierto. No es cosas importante como no es
mínimo el sentenciar que la expresión mas puramente eficaz y cierta tiene el don de ser
como lo que el poder de una luz que afirma. La mirada en el templo de la formación de
intervenciones de carácter tangencial que se dedican a esclarecer y no a verificar. El
tener lo cierto queda en el blanco cuando el otro entiende lo que se quiere decir. La
fijación de una delatada tarea de estrategia para conocer el misterio en el que la vida se
identifica con lo conocido y no se opone a lo evidente. La tergiversación de los mal
habladas que se adueñan del concepto épico y se olvidan de las verdades prácticas. El
epistolado de una recreación de la riqueza que se da al decir las cosas como son y no
como se suponen por convenciones estructurales preconcebidas de antaño. Es mejor
engañar al rival que confundir al amigo. O desprender una alabanza que planear una
ofensa o depender de la amigable serie de exterminados tesoros que la decadencia de
hablar por hablar. El ejercicio de la desbordada tertulia de una mirada oblicua que no se
dispone a agradar ni a dar alegría o felicidad.

14. El niño
El niño engaña, el niño confunde, el niño es astuto porque sabe que no debe esperar
nada de nadie salvo de papá. El se evalúa a sí mismo y reza. Confía en la supervivencia
y mata. Se entrega a devociones y hace maldades. Total es todo seguro y no hay nada
que hacer para educar al que dios ha iluminado con su cuidado, paciencia, bondad,
ternura, perdón, clemencia, dedicación, tintura y todos los adjetivos de lo que es bueno
para él le son dados pero el sigue tratando de ser el que así protegido esculpe la terrible
faena de terminar con los que no le deberán dar nada a cambio y sí obedecer al mandato
de dios padre. El niño se cree que esto es un juego y que el amor todo lo puede cuando
le es dado. El presiente y presupone y se deleita en la abocada tarea de agradar al señor.
El niño dirige su mirada a un objetivo y lo hace su objetivo cuando el guiño de el
creador del objeto le dice que todo lo inventado por él es para él y que todo lo que él
consiga le será dado.
El abuelo
Dios es abuelo nuestro y padre de nuestro padre. Él nos da gustos y nos malcría. Se
sienta a jugar y reír con nosotros y nuestro padre está de acuerdo. El se dedica a ser
cariñoso y se entrega a darse a la fuga de lo que fue ser padre de nuestro padre. Él está
sentado de una manera en que la derecha de su deleite es la izquierda de nuestra
libertad. La presencia del abuelo se puede encontrar con la barba gris o blanca y el
colorido sombrero de un mago que todo lo puede y es alegría. El abuelo pisa lo que se
cae y levanta lo que nos es dado. Se destina al consentimiento y demuestra lo que
merecemos. El es eterno porque ya no está visible cuando lo que es ser padre nos es
delegado. Se pone en rodillas para rescatar el tiempo que su descendencia ha levantado.
El abuelo usa dientes postizos y camina lento. Tiene temblor en las manos y bebe vino.
Se dedica a criar nietos y se preocupa por un buen asado. El abuelo ha dejado la
responsabilidad de ser padre y prefiere dedicarse a descansar del tiempo forzado. Está
contento y piensa travesuras para compartir con sus nietos.

15. Equilibrado
Déme dos kilos de sabiduría
Veinte gramos de certezas
Una docena de preocupaciones
Tres décadas de deberes
La mitad del tiempo que tuvo el que no llegó
El vientre sin un fallo
La dedicación de siglos
El epitafio de la salvedad
La colapsada imagen de no hacer el mal
Las cortezas del comienzo
El recuerdo del mañana
La dedicación del presente
El precipicio de haber sido
La tontería de reír
El pensamiento sin actos de pesimismo
La verdad de la milanesa
El crocante sabor de una papa frita
La religión de un helado
La vertiginosa paciencia de la dulzura
El salado temblor de masticar cada frescura
Un mundo de sensaciones
Destilaciones a montones
El ocaso del Peloponeso
La obstrucción de lo que no será hacerme dueño de eso
Multiplicar
Hay que multiplicar y multiplicarse
Sangrar y sangrarse
Decir y decirse
Explicar y explicarse
Obedecer y obedecerse
Destinar y destinarse
Preguntar y preguntarse
Ofrecer y darse
Determinar y definir
Obsequiar y recibir
Emprender y detener

16. Esgrimir y esculpir
Encontrar y hallarse
Despertar y no dormirse
Descansar y aplacarse
Pensar y pensarse
Todo lo que se multiplicas es oro
Y oro es la dorada versión de la vida dorada
Tiempos dorados
Hechos dorados
Recuerdos dorados
Regresos dorados
Manos doradas
Ofrescase usted a multiplicar
El demonio y sus ángeles
Con toda la furia de la edad, con toda la rabia de la vejez, la anciana maestra de piano
daba a la luz la juventud inmaculada de lo impoluto. De lo sacro de Shubert, Chopin,
Strauss, Bach, Rachmaninov y otros, en manos de ellos sus alumnos, cautivos de su
pericia de demoníaca mujer y acerca de las atrapar que se desangraba en precognición
de grados de verdad inobjetables que sus ángeles eran prodigios. Ellos hacían que el
romanticismo y el barroco sonaran en su plenitud pero nada había en ese repertorio de
compositores del siglo XX. La señora estaba encorvada y caminando como lo hacen los
viejos pero tenía en sus dedos la mano de la destreza del saber que ataba a sus pies el
predilecto resplandor de luces del siglo XIII y XIX pero que no la emoción de ser bien
interpretadas por sus ángeles hacían olvidar que todo se circunscribía a el tiempo donde
la vieja era ella. Los jóvenes cautos esperaban su aprobación y su consentimiento para
deslizarse sobre las teclas con la plenitud de sangrar lo más posible en su incipiente
ingenuidad de no haber sangrado aun en lo previo que es la vida. Era impredecible su
edad ya que eran adolescentes y se podía calcular que por encima de veinte años
hubieran estado de no estar atados al regente ámbito de la ordenanza del decrépito
tañido de las campanas de la iglesia de una vieja. Ellos eran todos en verdad ángeles sin
sexo y me miraban absorto yo en la belleza de sus pianísticas sensibilidades como
esperando que se dé del que les escuchaba ruidos sobre los que para llorar tan
importante anacronía se expidiese y así fue que me acerqué y presenté. Temerosos ellos
de predicar conciertos amorfos de la época de la jovata se dedicaron a emular los viejos
tiempos y describieron la sensiblería popular de la aristocracia que todo lo conservaba y
atosiga y ahoga a los que están naciendo en ello.

17. La manada
Con sus cabecitas blancas se dirigían a algún cementerio. La población estaba atenta a
jubilaciones de no hacerse cargo más que de cuidar lo que era deber y derecho de su
vida. Ellos se agrupaban para escuchar música sacra o romántica. Creían en el más allá
si todos estaban juntos. Tenían tiempo de ocio y confirmaban su perenne deseo de
trascender en el cariño con pinturas y poesías. Acaso sus cuerpos frágiles y su caminar
tembloroso no reivindicaban el resultado y el tiempo dedicado a dar vuelta al tiempo. La
manada parecía no tener ya individuos. Se miraban y se protegían estando juntos. Como
lo hacen los jóvenes y los adolescentes pero con la consigna de cuidarse. Pocos son los
que se encargarían de ellos con respeto. Las manadas del mundo van a lugares comunes,
hacen las mismas cosas y tienen las mismas reacciones. La obligatoriedad está en un
contexto acorde con las fuerzas y el poder usar dinero ganado en el reestablecer un
camino de ocio y de tranquilidad, daba ánimo para seguir enfrentado su ego activo con
su yo pasivo. La pasividad se hacía parte de ver lo que era inútil intentar pero se
convertía en establecerse en territorios donde la vida era un bien y no una pérdida de
tiempo. El bocado de la última parte de el último cuarto de su siglo vital les pertenecía y
permanecían especulando con la inteligencia de aun manejar más que la proyección de
los que con unos años menos tenían poco acumulado de estratagemas para alcanzar
fines, enaltecer propósitos y defender posturas. La manada se muestra vulnerable como
estrato de un servicio de inteligencia que toma precauciones y tiene espías y conserva lo
verdadero de la fortaleza de luchar por lo que se es y se tiene.
El coro
Las seis voces afinaban su mística de lo permisivo en las partituras. El desencadenar
conversaciones en los pasillos desafinaba y generaba trastornos. Como la vanguardia
que se debate entre el orden y el progreso, entre lo programado y cuidado y el romper
con la tolerancia. El mítico rastreo de la facultad tímbrica y el espectro sonoro de cada
voz de las seis en sus ámbitos diarios despertaba el físico estrecho giro de percibir una
fórmula de mensaje crítico como si al fin hablaran a través de los graves y los agudos
lanzados al azar en el habla y que lejos de la monotonía de partituras un modelo
arbitrario desubicado y barajado en donde las mujeres recorrían el ojo de la tormenta de
estridencias en acotados largos trazos que en el varón son mas reducidos. El mundo
sonoro se especializaba en la faena de educarse fuera de las reglas y fragmentar charlas
familiares con impresiones y dolores de cabeza. El mensaje divino no era solo el texto
sino las comas y los acentos de la partitura del habla que realzaba al espectáculo de la
representación escénica del dejarse llevar por esa improvisación del estar sujetos a
impulsos y verdad esos tiempos muertos de la vida espontáneo cotidiana en que
declinan y se adormecen en sonidos atípicos y que las memorias y conciencias no

18. registran y el oyente no juzga. Gente que se ofendería de escuchar agudos y graves que
en una sala conservadora de aspectos de timbritos y espectros de alteraciones
convertidas en estridencias del mundo de estar escuchándose como si no ofendiese al
público con semejante barbarie de posiciones tomadas y aspectos estéticos sujetos al
arbitrario y descontrolado modo en que al hablarse declaran cosa misteriosas y se
vierten con ese sonido del habla que nada tienen que ver con el idioma. Pensamientos e
inducciones que confieren rastros de una pertenecerían al casi general de la mayor de las
originalidades de un genio de el siglo XXI o el abucheo general. Estilos consensuados
en cambio aprueban y desaprueban lo que las conversaciones permiten de manera
indiscriminada y atando a los muros del respeto de escuchar y responder con
declamaciones revolucionarias que atentan contra la libertad y el estar organizados. No
obstante los libros se siguen leyendo para matizar el subjetivismo de cualquier
impresión de el hecho de conocer de manera directa con los pensares del que se suscribe
en lo sonoro a darle sus puntos de vista a un publico cautivo y expectante de aprender
de alguien en particular expresándose en los conceptos no solo leídos en la intimidad
circunspecta y solitaria del legado sino ante los imprecisos que declaran juramento de
eternidad al acto sentencioso de deserción al hablar ante un público.