O menino do_dedo_verde

maurice druon
O MENINO
DO DEDO VERDE

Maurice Druon
(Universal Photo, Cortesia do Consulado da França, Rio)
Título do original francês: TISTOU LES POUCES VERTS
© Promotion et Diffusion Littéraires S.A., Genebra
ISBN 85-03-00137-3
Desenhos e capa de MARIE LOUISE NERY
CIP-Brasil. Catalogação-na-fonte
Sindicato Nacional dos Editores de Livros, RJ
Druon, Maurice
D86m O menino do dedo verde; tradução de D. Marcos Barbosa/ilustrações de Marie Louise Nery
35. ed. — Rio de Janeiro : José Olympio, 1989.
I. Literatura infanto-juvenil. I. Título.
73-0125 CD D —028.5

ÍNDICE
CAPÍTULO PRIMEIRO
No qual o autor, a respeito do nome de Tistu, tece algumas considerações da
mais alta importância..8
CAPÍTULO DOIS
No qual apresentamos ao mesmo tempo Tistu, seus pais e a Casa-que-
Brilha.................... 10
CAPÍTULO TRÊS
No qual somos levados a conhecer Mirapólvora, assim como a fábrica do Sr.
Papai............ 14
CAPÍTULO QUATRO
No qual Tistu é mandado à escola, onde não fica.. 16
CAPÍTULO CINCO
No qual a preocupação pesa sobre a Casa-que-Brilha e no qual se decide,
para Tistu, um novo sistema de educação............................ 19
CAPÍTULO SEIS
Onde Tistu recebe uma lição de jardim e descobre,
ao mesmo tempo, que possui polegar verde...... 22
CAPÍTULO SETE
No qual confiam Tistu ao Sr. Trovões, que lhe dá uma lição de
ordem........................ 27
CAPÍTULO OITO
No qual Tistu tem um sonho horroroso, e o resultado
disso................................... 31
CAPÍTULO NOVE
No qual os sábios nada descobrem, mas o próprio Tistu faz uma
descoberta.................... 35
CAPÍTULO DEZ
No qual Tistu, de novo com o Sr. Trovões, recebe uma lição de
miséria........................ 38

CAPÍTULO ONZE
No qual Tistu resolve ajudar o Doutor....42
CAPÍTULO DOZE
No qual o nome de Mirapólvora se transforma... 47
CAPÍTULO TREZE
No qual se procura distrair Tistu.............. 50
CAPÍTULO QUATORZE
No qual Tistu, a propósito da guerra, faz a si próprio novas
perguntas........................ 53
CAPÍTULO QUINZE
No qual Tistu tem uma aula de geografia, seguida de uma de fábrica, e no
qual o conflito entre os Voulás e os Vaitimboras se estende de modo
imprevisto ..................................... 57
CAPÍTULO DEZESSEIS
No qual se sucedem as mais espantosas notícias.... 63
CAPÍTULO DEZESSETE
No qual Tistu corajosamente denuncia a si próprio.. 67
CAPÍTULO DEZOITO
No qual algumas pessoas grandes acabam renunciando às suas idéias
estabelecidas.............. 71
CAPÍTULO DEZENOVE
No qual Tistu faz uma última descoberta...... 75
CAPÍTULO VINTE
No qual ficamos sabendo finalmente quem era Tistu... 79

NOTA DA EDITORA
DADOS BIOBIBLIOGRÁFICOS DO AUTOR
O Ex - MINISTRO DA CULTURA MAURICE DRUON — da Academia Francesa
desde 1966 — nasceu a 23 de abril de 1918, em Paris. Já em 1936 arrebatava
prêmios e menções honrosas por sua aplicação nos estudos secundários,
complementados no Liceu Michelet, de onde saiu para a Sorbonne e a Escola de
Ciências Políticas. Aspirante de Cavalaria no início da Segunda Guerra Mundial,
participou ativamente da luta antinazista em 1940, quando chegou à Inglaterra via
Espanha, a fim de se engajar nas chamadas Forças Francesas de Libertação. E
quando participa de programas de radiodifusão e — com o tio também escritor
Joseph Kessel em 1943 — compõe a letra do canto Les Partisans, ainda hoje ouvida
com grande emoção pelo povo francês. Depois do desembarque aliado no
continente europeu, Maurice Druon passa a correspondente de guerra não só no
seu país, mas igualmente na Alemanha e Holanda.
Já conhecido pelos artigos publicados pela imprensa antes do conflito, recebe o
Prêmio Goncourt pelo romance Les Grandes Familles, primeiro volume de uma
saga histórica que já conta vários tomos. Em 1953 a Comédie Française encena a
sua peça Un Voyageur. Fica bastante conhecido por seus recitais históricos, que
sempre alcançam vasta audiência.
Maurice Druon tem a sua obra caracterizada pela violência e vigor
característicos de sua vida pessoal, que — segundo críticos de seu país — se
caracteriza pela honestidade com que soube aliar ficção literária com História; e
onde o choque das armas e o trágico das paixões contam uma fase importante na
literatura francesa contemporânea. Até agora, a bibliografia de Maurice Druon
compreende:
Mégarée, teatro, 1942; Le sonneur de bien-aller, novela,
1943; Lettres d'un européen, ensaio, 1944; La dernière brigade, romance, 1951;
Les grandes familles ("La fin des hommes," I) romance, 1948; La chute des corps
("La fin des hommes," II), romance, 1950; Rendez-vous aux enfers ("La fin des
hommes," III), romance, 1951; Remarques, ensaio, 1952; La volupté d'être,
romance, 1954; Un voyageur, teatro, 1954; Le roi de fer ("Les róis maudits," I)
romance histórico, 1955; La reine étranglée ("Les róis maudits," II), romance
histórico, 1955; Les poisons de Ia Couronne ("Les róis maudits," III), romance
histórico, 1956; L'hôtel de Mendez, novela, 1956; La loi des males ("Les róis
maudits," IV), romance histórico, 1957; Tistou les pouces verts (O Menino ...),
1957; Alexandre le Dieu, romance mitológico, 1958; La louve de France ("Les róis
maudits," V) romance histórico, 1959; Les lis et le lion ("Les róis maudits," VI),
1960; Des seigneurs de Ia plaine à Fhôtel de Mendez, novelas, 1962; Les mémoires
de Zeus, romance mitológico, 1963; Paris, de César à Saint-Louis, ensaio histórico,
1964; Bernard Buffet, ensaio, 1964; Le pouvoir, notas e máximas, 1965; Les
tambours de Ia mémoire, texto comemorativo, 1965.

NOTA
À EDIÇÃO BRASILEIRA DE O MENINO DO DEDO VERDE
HÁ CERCA DE SETE ANOS a crítica francesa foi gratamente surpreendida por
Maurice Druon. Já consagrado por seus romances históricos, oferecia de repente às
crianças uma obra-prima de pura ficção, transbordante de humour e poesia.
Renovava-se, de certo modo, o milagre de Saint-Exupéry com O Pequeno Príncipe,
hoje um clássico, e não só da literatura infantil. Creio que não exageramos. Pois
certas obras não transcendem apenas as fronteiras dos países, mas também as
fronteiras das idades: disfarçando a profundidade de suas mensagens na singeleza
de um livro para crianças, dirigem-se realmente aos adultos. Só eles
compreenderão mil coisas ditas entre as linhas ou sugeridas por vários símbolos.
Mas nem por isso tais livros deixam de dar o seu pleno recado às crianças, inclusive
à criança que sobrevive em nós ...
Mas não param nesta rica ambivalência as semelhanças entre Tistu e o
Pequeno Príncipe. Há outras ainda, que aproximam ambos da mais misteriosa
personagem que já passou pela Terra, embora o seu nome não apareça uma só vez
em todo o texto.
Quando dizemos que um novo livro se assemelha a um outro de grande êxito,
comprometemos talvez o que apresentamos. Poder-se-á pensar numa simples cópia
ou transposição, ainda que bem feita. Não é o que acontece neste caso. Tistu tem
uma vidinha inteiramente sua e as proezas do seu dedo verde são inteiramente
originais. Tradutor de ambos os livros, só depois de terminado o trabalho, já numa
reflexão de ordem crítica, foi que dei pela semelhança. O livro é aliás dedicado a
Dom Jean-Marie. Como na França os bispos são tratados por Monseigneur e os
leigos por Monsieur, pergunto-me se Maurice Druon não terá homenageado um
monge, quem sabe um antigo mestre, revivido no velho jardineiro com sua
mensagem de Paz. Se for assim, o tradutor se alegra ainda mais por ter descoberto
e traduzido esta pequena obra-prima.

O MENINO DO DEDO
VERDE
A Dom Jean-Marie Charles-Roux

CAPÍTULO PRIMEIRO
No qual o autor, a respeito do nome de Tistu, tece algumas
considerações da mais alta importância.
Tistu é um nome esquisito, que a gente não acha em
calendário algum, nem do nosso país nem dos outros. Não existe
um São Tistu.
Mas havia, no entanto, um menino a quem todos chamavam
Tistu... E é preciso explicá-lo.
Um dia, mal acabava de nascer e parecia um grande pão no
bercinho de vime, fora levado à igreja para ser batizado. Um
padrinho de chapéu preto e uma madrinha de mangas compridas
declararam ao padre que ele se chamava João Batista. Nesse dia,
como quase todos os bebês em idênticas circunstâncias, o
coitadinho protestou, gritou, ficou vermelho de chorar. Mas as
pessoas grandes, que não compreendem os protestos dos recém-

nascidos e teimam em sustentar suas idéias pré-fabricadas,
garantiram com a maior firmeza que o menino se chamava
mesmo João Batista.
Mas em seguida, mal a madrinha de manga comprida e o padrinho
de chapéu preto o recolocaram no berço, deu-se um fato curioso: as
pessoas grandes já não conseguiam pronunciar o nome que lhe haviam
dado, e puseram-se a chamá-lo de Tistu.
O fato, aliás, não é tão raro assim. Quantos meninos e meninas
foram registrados no tabelião ou na igreja com os nomes de José,
Maria ou Antônio, e só são chamados de Jucá, Cotinha ou Tônico!
Isto prova simplesmente que as idéias pré-fabricadas são idéias
mal fabricadas, e que as pessoas grandes não sabem mesmo o nosso
nome, como também não sabem, por mais que o pretendam, de onde
foi que viemos, por que estamos aqui e o que devemos fazer neste
mundo.
Esta observação é muito importante e requer ainda algumas
explicações.
Se só viemos ao mundo para ser um dia gente grande, logo as
idéias pré-fabricadas se alojam facilmente em nossa cabeça, à medida
que ela aumenta. Essas idéias, pré-fabricadas há muito tempo, estão
todas nos livros. Por isso, se a gente se aplica à leitura ou escuta com
atenção os que leram muito, consegue ser bem depressa pessoa
importante, igual a todas as outras.
É bom notar que há idéias pré-fabricadas a respeito de qualquer
coisa, o que é bastante prático, permitindo-nos passar facilmente de
uma para outra.
Mas, quando a gente veio à terra com determinada missão, quando
fomos encarregados de executar certa tarefa, as coisas já não são tão
fáceis. As idéias pré-fabricadas, que os outros manejam tão bem,
recusam-se a ficar em nossa cabeça: entram por um ouvido e saem
pelo outro, e vão quebrar-se no chão.
Causamos assim muitas surpresas. Primeiro, aos nossos pais.
Depois, a todas as outras pessoas grandes, tão apegadas às suas
benditas idéias!
E foi justamente o que aconteceu com o garotinho, a quem
chamaram Tistu sem consultá-lo.

CAPÍTULO DOIS
No qual apresentamos ao mesmo tempo Tistu, seus pais e a Casa-que-
Brilha
Os cabelos de Tistu eram louros e crespos na ponta. Como
raios de sol que terminassem num pequeno cacho ao tocar na
terra. Tistu tinha grandes olhos azuis e faces rosadas e macias.
Todo mundo o beijava.
Porque as pessoas grandes, sobretudo de nariz grande, rugas
na testa e cabelo no ouvido, estão sempre beijando as criancinhas
de face macia e rosada. Eles dizem que as crianças gostam, e isto

é outra das idéias que inventaram. Porque são eles, os grandes,
que gostam, e as crianças de face macia e rosada são muito
boazinhas em prestar-se a isso.
Todo mundo que via Tistu exclamava:
— Oh, que garoto bonito!
Mas Tistu não ficava vaidoso. A beleza lhe parecia uma coisa
inteiramente natural. E até se surpreendia com o fato de todos os
homens, todas as mulheres e todas as crianças não serem como
seus pais e ele próprio.
Porque os pais de Tistu, é bom dizer logo, eram também
muito bonitos. Foi de tanto olhá-los que ele se habituou a pensar
que o normal é ser bonito, enquanto a feiúra lhe parecia uma
exceção e mesmo uma injustiça.
O pai de Tistu, que se chamava Sr. Papai, tinha os cabelos
negros cuidadosamente fixados com brilhantina; era alto e se
vestia com apuro; não se via grão de poeira na gola do seu
paletó, e perfumava-se com água-de-colônia.
Dona Mamãe, loura e leve, tinha as faces macias como a pele
das flores, unhas vermelhas como pétalas de rosa, e espalhava
em torno dela, quando saía do quarto, o perfume de um buquê.
Realmente Tistu era um felizardo. Pois, além do Sr. Papai e
de Dona Mamãe, inteiramente dele, podia servir-se ainda da
imensa fortuna de ambos.
Com efeito, o Sr. Papai e Dona Mamãe, como já perceberam,
eram muito ricos.
Habitavam numa casa esplêndida, de muitos andares, com
pórtico, varanda, escadaria, escadinhas, altas janelas dispostas de
nove em nove, torrezinhas guarnecidas com chapéus pontudos,
tudo isso dentro de um jardim maravilhoso.
Em cada aposento da casa havia tapetes tão espessos e macios
que a gente andava sem fazer barulho. Para brincar de esconder
era ótimo, como também para correr descalço, — coisa proibida,
que fazia Dona Mamãe dizer:
— Tistu, calce os chinelos, você vai se resfriar!

Mas Tistu nunca se resfriou por causa dos tapetes.
Havia também o corrimão da escada grande. Um corrimão
em cobre, muito polido, imenso S maiúsculo que nascia nas
alturas da casa e tombava como um relâmpago de ouro sobre a
pele de urso do vestíbulo.
Logo que se pilhava sozinho, Tistu montava no corrimão e
deslizava vertiginosamente. Esse corrimão era o seu tobogã
particular, o seu tapete voador, o seu caminho mágico,
diariamente polido e lustrado com furioso ardor pelo criado
Carolo.
Pois o Sr. Papai e Dona Mamãe gostavam de tudo que brilha,
e fazia-se grande esforço para que eles ficassem contentes.
O cabeleireiro, graças à brilhantina de que já falamos,
conseguira fazer da cabeleira do Sr. Papai um capacete de mil
reflexos, que todo mundo admirava. Os sapatos do Sr. Papai
eram tão bem engraxados, tão bem lustrados, que davam a
impressão, quando ele andava, de irem chutando faíscas.
As unhas cor-de-rosa de Dona Mamãe, polidas diariamente
como o corrimão, brilhavam como dez janelinhas ao levantar do
sol. Em torno do pescoço, orelhas, pulsos e dedos de Dona
Mamãe, cintilavam colares, brincos, pulseiras e anéis de pedras
preciosas. Quando saía à noite, para teatro ou baile, as estrelas
empalideciam.
O criado Carolo, graças a um pó que inventara, tinha feito do
corrimão a obra-prima que já sabemos. Servia-se do mesmo pó
para lustrar as maçanetas das portas, os candelabros de prata, os
lustres de cristal, bem como os saleiros, açucareiros e fivelas. -
Quanto aos nove carros que dormiam na garage, quase era
preciso, para vê-los, colocar óculos escuros. Quando saíam
juntos pela estrada e entravam pelas ruas, o povo parava nas
calçadas. Era como se a Galeria dos Espelhos tivesse saído a
passeio.
— Gente, é o Palácio de Versalhes! — exclamavam os mais
cultos.

Os distraídos tiravam o chapéu, pensando tratar-se de um
enterro. As vaidosas aproveitavam para contemplar-se nas portas
e retocar a pintura.
Na cavalariça, nove cavalos lustrosos, cada qual mais belo
que o outro. Aos domingos, quando havia visitas, instalavam os
nove no jardim, para ornamentar a paisagem. O Negrão ficava
sob a magnólia, em companhia de sua mulher Belinha. O pônei
Ginástico punha-se perto do quiosque. Diante da casa, sobre a
relva verde, alinhavam-se os seis cavalos groselha, raça de
cavalos vermelhos, extremamente raros, criados pelo Sr. Papai,
que muito se orgulhava deles.
Os moços da cavalariça, uniformizados de jóquei, corriam de
um cavalo ao outro com a escova na mão, pois era preciso que
brilhassem também, sobretudo aos domingos.
— Meus cavalos devem ser como jóias! — dizia o Sr. Papai a
seus jóqueis.
Mas esse homem, tão amigo do fausto, era também um
homem bom, e todos se esforçavam por obedecer-lhe. De modo
que os jóqueis escovavam cuidadosamente os cavalos: nove
pêlos para um lado, nove para o outro. Tanto que as garupas dos
cor de groselha davam a impressão de enormes rubis.
As crinas e as caudas eram trançadas com papel prateado.
Tistu adorava todos esses cavalos. De noite, sonhava que
estava dormindo com eles na palha dourada da cavalariça.
Durante o dia, ia a todo momento visitá-los.
Quando comia chocolate, guardava cuidadosamente o papel
prateado, que entregava ao jóquei do pônei Ginástico. Porque, de
todos os animais, Ginástico era o predileto. E isto se
compreende, pois Tistu e o pônei eram quase do mesmo
tamanho.
Assim, vivendo na Casa-que-Brilha, junto ao cintilante Papai
e a perfumada Mamãe, no meio de belas árvores, belos carros e
belos cavalos, Tistu era um menino imensamente feliz.

CAPÍTULO TRÊS
No qual somos levados a conhecer Mirapólvora, assim como a fábrica
do Sr. Papai
Mirapólvora era como se chamava a cidade onde Tistu
nascera. Sua reputação e prestígio provinham da casa e,
sobretudo, da fábrica do Sr. Papai. Mirapólvora, à primeira vista,
era uma cidade como as outras: igreja, cadeia, quartel, mercado,
boutique. Mas essa cidade como as outras era conhecida no
mundo inteiro. Porque era em Mirapólvora que o Sr. Papai
fabricava canhões de todos os calibres, grandes ou pequenos,
muito procurados. Canhões de bolso ou com rodas; para trens,
aviões, tanques ou barcos; para atirar por cima das nuvens ou

dentro d'água. Sem falar na variedade de ultraleves, para serem
transportados a lombo de burro ou camelo nas regiões demasiado
pedregosas, onde não se pode abrir estrada. Numa palavra, o Sr.
Papai era negociante de canhões.
Desde que se entendia por gente Tistu ouvia repetirem:
— Tistu, meu filho, nosso negócio é excelente. Canhão não é
como guarda-chuva, que ninguém quer comprar quando faz sol. Ou
como chapéu de palha, que fica na vitrina quando chove. Canhão
sempre se vende, seja qual for o tempo!
Quando Tistu estava sem apetite, Dona Mamãe o levava à janela e
mostrava de longe, bem no fundo do jardim, para lá do quiosque onde
ficava o pônei Ginástico, a monumental fábrica do Sr. Papai.
Dona Mamãe fazia Tistu contar as nove imensas chaminés que
lançavam fogo ao mesmo tempo; em seguida, trazia-o de volta ao
prato, dizendo:
— Tome sua sopa, Tistu, porque você precisa crescer. Um dia
você será o dono de Mirapólvora. Fabricar canhões é muito cansativo,
e não há lugar para maricas em nossa família!
Ninguém tinha a menor dúvida: Tistu ficaria com o lugar do Sr.
Papai na direção da fábrica, como este sucedera ao Sr. Vovô, de rosto
emoldurado por uma barba brilhante e a mão sempre pousada numa
carreta de canhão, suspenso à parede da sala num retrato a óleo.
E Tistu, que era um bom menino, se esforçava por engolir a sopa
de tapioca.

CAPÍTULO QUATRO
No qual Tistu é mandado à escola, onde não fica.
Até os oito anos, Tistu não soube o que era escola. Dona Mamãe,
com efeito, tinha preferido começar em casa a instrução do filho,
ensinando-lhe os rudimentos da leitura, da escrita e do cálculo. Os
resultados, é preciso reconhecer, não eram maus. Graças a belas
figuras compradas especialmente, a letra A se instalara na cabeça de
Tistu sob a aparência de um Asno, depois de uma Andorinha, depois
de uma Águia. A letra B, sob a forma de uma Bota, de uma Bola, de
um Balão etc. Quanto às contas, serviam-se de andorinhas pousadas
nos fios dos postes. Tistu aprendera não somente a somar e a subtrair,
mas chegava mesmo a dividir, digamos, sete andorinhas por dois
fios... o que dava três andorinhas e meia para cada fio. Como' essa
meia andorinha podia equilibrar-se num fio, eis um outro problema
que todos os cálculos do mundo jamais poderão explicar!
Quando Tistu atingiu os oito anos, Dona Mamãe considerou sua
tarefa terminada. Era necessário confiar Tistu a um professor de
verdade.
Compraram pois para Tistu um belo avental de xadrez, botinas

novas que lhe machucavam os pés, uma pasta, um tinteiro preto com
figuras japonesas, um caderno de uma linha e outro de duas, e
mandaram-no, acompanhado pelo criado Carolo, à escola de
Mirapólvora, que gozava de excelente reputação.
Todo mundo esperava que um menino tão bem vestido, com pais
tão belos e ricos, e que sabia dividir e esquartejar andorinhas,
realizasse prodígios nas aulas.
Mas que decepção! A escola produziu em Tistu um resultado
imprevisível e lamentável.
Quando começava o lento desfile das letras que caminham a passo
pelo quadro-negro, quando começava a se desenrolar a monótona
corrente dos três--vezes-três, dos cinco-vezes-cinco, dos sete-vezes-
sete, Tistu sentia uma coceira no olho esquerdo e logo caía no mais
profundo sono.
Não é que ele fosse burro ou preguiçoso, nem que estivesse
cansado. Estava cheio da maior boa vontade.
"Eu não quero dormir, eu não quero dormir", repetia Tistu consigo
mesmo.
Pregava os olhos no quadro e colava os ouvidos à voz do
professor. Mas sentia que a coceirinha estava chegando... Tentava, por
todos os meios, lutar contra o sono. Cantava bem baixinho uma bela
canção que inventara:
Um quarto de andorinha...
Será a sua pata
ou será uma asinha?
Se fosse uma empada,
eu comia todinha!
Não adiantava. A voz do professor ia se transformando numa
canção de ninar; a noite descia sobre o quadro-negro; Tistu ouvia o
teto cochichar: "Por aqui, por aqui, belos sonhos!", e a aula se-
transformava em aula de sonhar.
— Tistu! — gritava de repente o professor.
— Não foi de propósito, Professor — respondia Tistu, acordando
num sobressalto.

— Isso não interessa. Repita o que acabo de dizer.
— Seis empadas... divididas por duas andorinhas ...
— Zero!
No primeiro dia de aula Tistu voltou para casa com o bolso repleto
de zeros.
No segundo dia, ficou de castigo por mais duas horas, isto é, ficou
mais duas horas a dormir na aula.
Na tarde do terceiro dia, o professor entregou a Tistu uma carta
para seu pai.
Na dita carta o Sr. Papai teve a desdita de ler estas palavras:
"Prezado Senhor, o seu filho não é como todo mundo. Não é
possível conservá-lo na escola."
A escola devolvia Tistu a seus pais.

CAPÍTULO CINCO
No qual a preocupação pesa sobre a Casa-que-Brilha e no qual se decide,
para Tistu, um novo sistema de educação
■
A preocupação é uma idéia triste que nos comprime a cabeça
ao despertar e permanece ali o dia todo. A preocupação se serve
de qualquer meio para penetrar nos quartos; ela se insinua como
o vento no meio das folhas, monta a cavalo na voz dos pássaros,
desliza pelos fios da campainha.
Naquela manhã, em Mirapólvora, a preocupação se chamava:
"Não é como todo mundo." .
O sol não se decidia a levantar-se.
"É bem aborrecido ter de acordar esse pobre Tistu, dizia ele.
Logo que abrir os olhos, vai lembrar-se que foi expulso da
escola..."

O sol pôs um abafador no seu dínamo e lançou uns raiozinhos
de nada, embrulhados em bruma; o céu permaneceu cinzento em
cima de Mirapólvora.
Mas a preocupação dispõe de outros recursos; dá sempre um jeito
de chamar a atenção. Ela se infiltrou, dessa vez, na grande sirene da
fábrica.
E todo mundo em casa ouviu a sirene gritar:
— Não é como todo mu-un-undo! Tistu não é como todo mu-un-
undo!
Foi assim que a preocupação penetrou no quarto de Tistu.
"Que será de mim?" perguntou a si próprio. E afundou a cabeça no
travesseiro, mas não conseguiu adormecer de novo. Era desesperador,
reconheçamos, dormir tão bem na aula e tão mal na cama!
Siá Amélia, a cozinheira, resmungava sozinha, acendendo o forno:
— Nosso Tistu não é como todo mundo? E quem é que prova?
Tem dois braços, duas pernas...
O criado Carolo, polindo raivosamente o corrimão da escada,
ficava repetindo:
— Tistu no ser como os otrros...
Carolo, fazemos questão de declarar, tinha um leve sotaque
estrangeiro.
Na cavalariça, os jóqueis cochichavam:
— Não é como todo mundo, um garoto desses... Você engole essa?
E como os cavalos participam das preocupações dos homens, até
os puros-sangue groselha pareciam nervosos, batiam com as
ferraduras, davam arrancos nas rédeas. Três fios brancos apareceram
de repente entre a crina da Bonita.
Só o pônei Ginástico permanecia alheio a toda essa agitação e
comia tranqüilamente o seu feno, mostrando os seus belos dentes.
Mas exceto esse pônei, que bancava o indiferente, todo mundo
perguntava o que ia ser de Tistu.
E os que se faziam essa pergunta com aflição maior eram, é claro,
os pais do menino.
Diante do espelho, o Sr. Papai passava brilhantina no cabelo, mas
sem nenhuma alegria, quase automaticamente.
"Eis um menino, pensava ele, que parece mais difícil de educar do

que um canhão!"
Rosada entre os travesseiros rosados, Dona Mamãe deixou cair
uma lágrima dentro do café com leite.
— Se adormece na aula, como poderá aprender? — perguntava ela
ao Sr. Papai.
— Talvez a distração não seja uma doença incurável — respondeu
ele.
— Em todo caso, é menos perigoso que a bronquite — continuou
Dona Mamãe.
— Mas, de qualquer modo, é preciso que Tistu se torne um
homem — disse o Sr. Papai.
Após esse violento diálogo, calaram-se um momento. "Que fazer?
Que fazer?" pensavam os dois, cada um em seu canto.
O Sr. Papai era homem de decisões rápidas e enérgicas. Dirigir
uma fábrica de canhões retempera uma alma. Por outro lado, amava
muito o filho.
— É muito simples — declarou ele. — Achei a solução. Tistu não
aprende nada na escola? Pois bem, não vai mais pisar em escola
alguma! Se os livros o fazem dormir, fora com os livros! Vamos
experimentar com ele um novo sistema de educação, já que não é
como todo mundo! Ele aprenderá as coisas que deve saber, olhando-as
com os próprios olhos. Ensinar-lhe-ão, no local, a conhecer as pedras,
o jardim, os campos; explicar-lhe-ão como funciona a cidade, a
fábrica, e tudo que puder ajudá-lo a tornar-se gente grande. A vida,
afinal, é a melhor escola que existe. Vamos ver o resultado!
Dona Mamãe aprovou com entusiasmo a decisão do Sr. Papai.
Quase lamentou não possuir outros filhos nos quais pudessem aplicar
um sistema educativo tão sedutor.
Para Tistu, adeus empadinhas comidas às pressas, pasta a carregar
nas costas, carteira onde a cabeça tombava sozinha e punhados de zero
a escorrerem do bolso! Começava uma vida nova.
E o sol se pôs de novo a brilhar.

CAPÍTULO SEIS
Onde Tistu recebe uma lição de jardim e descobre, ao mesmo
tempo, que possui polegar verde.
Tistu pôs chapéu de palha para ir à aula de jardim.
Era a primeira experiência do novo sistema. O Sr. Papai havia
julgado melhor começar por aí. Uma lição de jardim, afinal de contas,
é uma lição de terra, essa terra em que caminhamos, que produz os
legumes que comemos e o capim com que os animais se alimentam,
até ficarem bastante gordos para serem comidos...
A terra, tinha declarado o Sr. Papai, está na origem de tudo.
"Tomara que o sono não venha!" — dizia Tistu consigo mesmo, a
caminho da aula.
O jardineiro Bigode, prevenido pelo Sr. Papai, já esperava o aluno
na estufa.
O jardineiro Bigode era um velho macambúzio, de pouca

conversa, e não lá muito amável. Uma extraordinária floresta, cor de
neve, brotava-lhe entre o nariz e a boca.
Como descrever os bigodes de Bigode? Uma das maravilhas da
natureza. Nos dias de vento, quando o jardineiro passava de pá ao
ombro, era um verdadeiro espetáculo: pareciam duas chamas que lhe
saíssem do nariz para queimar-lhe as orelhas.
Tistu bem que gostava do velho jardineiro, mas tinha um pouco de
medo.
— Bom dia, Sr. Bigode — disse Tistu, tirando o chapéu.
— Ah! Você já chegou... Vamos ver do que é capaz. Está vendo
este monte de terra e estes vasos? Você vai encher os vasos de terra e
enfiar o polegar bem no meio, para fazer um buraco. Depois ponha
tudo em fila, ao longo do muro. Então a gente coloca nos buracos as
sementes que quiser.
As estufas do Sr. Papai eram admiráveis e dignas, em tudo, do
resto da casa. Sob a proteção dos vidros cintilantes, mantinha-se,
graças a um aquecedor, um ar úmido e quente. Ali mimosas
floresciam em pleno inverno, cresciam palmeiras importadas da
África, e cultivavam-se lírios pela sua beleza e jasmins pelo seu
perfume. E até orquídeas, que não são belas nem cheiram, por um
motivo inteiramente inútil para uma flor: a raridade.
Bigode era o senhor daquele recinto. Quando Dona Mamãe, aos
domingos, trazia as amigas para ver a estufa, ele postava-se à porta, de
avental novo, tão amável e falante quanto um cabo de enxada.
À menor tentativa de acender um cigarro ou tocarem numa flor,
Bigode saltava sobre a imprudente:
— Era o que faltava! Será que as senhoras querem sufocar e
estrangular minhas flores?
Tistu, ao realizar o trabalho que Bigode lhe confiara, teve uma
agradável surpresa: esse trabalho não lhe dava sono. Ao contrário,
dava-lhe um grande prazer. Ele achava que a terra tinha um cheiro
gostoso. Um vaso vazio, uma pá de terra, um buraco com o dedo, e o
serviço estava pronto. Passava-se logo ao seguinte. Os vasos iam-se
alinhando rente ao muro.
Enquanto Tistu prosseguia o trabalho com afinco, Bigode dava
lentamente uma volta pelo jardim. E Tistu descobriu aquele dia por

que é que o velho jardineiro falava tão pouco com as pessoas: ele
conversava com as flores.
Vocês compreendem facilmente que depois de cumprimentar cada
rosa de um ramo, cada cravo de uma touceira, já não há voz que
chegue para distribuir "Boa noite, meu senhor!" ou "Bom apetite,
minha senhora!" ou "Saúde!" quando alguém espirra, — todas essas
coisas, enfim, que fazem os outros dizerem: "Como ele é bem
educado!"
Bigode ia de uma flor a outra, preocupando-se com a saúde de
cada uma.
— Então, rosa-chá, sempre fazendo das suas! Guarda os botões
escondido para fazê-los abrir quando ninguém espera... E você,
trepadeira, está pensando que é a rainha da montanha, querendo fugir
pelo alto dos caixilhos... Veja se isso são modos!
Em seguida, virou-se para Tistu e gritou-lhe de longe:
— Então, é para hoje ou para amanhã?
— Um pouco de paciência, professor! Só faltam três vasos —
respondeu Tistu.
Apressou-se em terminar e foi ao encontro de Bigode, na outra
ponta do jardim.
— Pronto, acabei.
— Bom, vamos ver — resmungou o jardineiro.
Voltaram devagarinho, porque Bigode aproveitava, ora para
cumprimentar uma grande peônia pelo seu belo aspecto, ora para
encorajar uma hortênsia a se tornar mais azul... De repente, eles
pararam imóveis, boquiabertos, estupefatos, fora de si.
— Será que eu estou sonhando? — disse Bigode, esfregando os
olhos. — Você está vendo o mesmo que eu?
— Estou, Sr. Bigode.
Ao longo do muro, ali mesmo, a poucos passos, todos os vasos que
Tistu enchera haviam florescido em menos de cinco minutos!
Mas é preciso explicar: não se tratava de uma tímida floração,
hastes pálidas e hesitantes. Nada disso! Em cada vaso se avolumavam
as mais soberbas begônias. E todas formavam, alinhadas, uma espessa
sebe vermelha.
— É inacreditável! — dizia Bigode. — É preciso pelo menos dois

meses para begônias assim!
Um prodígio é um prodígio. Primeiro, a gente o constata. Depois,
procura explicá-lo. Tistu perguntou:
— Mas, se não se havia posto semente, Sr. Bigode, de onde é que
saíram estas flores?
— Mistério, mistério... — respondeu Bigode.
Em seguida, tomou bruscamente nas suas mãos calejadas a
mãozinha de Tistu.
— Deixe ver o polegar!
Examinou atentamente o dedo do menino, em cima e embaixo, na
sombra e na luz.
— Meu filho — disse enfim, após madura reflexão — ocorre com
você uma coisa extraordinária, surpreendente! Você tem polegar
verde...
— Verde! — exclamou Tistu muito espantado. — Acho que é cor-
de-rosa, e até que está bem sujo! Verde coisa alguma!
Olhou seu polegar, muito normal.
— É claro, é claro que você não pode ver — replicou Bigode,. —
O polegar verde é invisível. A coisa se passa por dentro da pele: é o
que se chama um talento oculto. Só um especialista é que descobre.
Ora, eu sou um especialista. Garanto que você tem polegar verde.
— E para que serve isto de polegar verde?
— Ah! é uma qualidade maravilhosa — respondeu o jardineiro. —
Um verdadeiro dom do céu! Você sabe: há sementes por toda parte.
Não só no chão, mas nos telhados das casas, no parapeito das janelas,
nas calçadas das ruas, nas cercas e nos muros. Milhares e milhares de
sementes que não servem para nada. Estão ali esperando que um vento
as carregue para um jardim ou para um campo. Muitas vezes elas
morrem entre duas pedras, sem ter podido transformar-se em flor.
Mas, se um polegar verde encosta numa, esteja onde estiver, a flor
brota no mesmo instante. Aliás, a prova está aí, diante de você! Seu
polegar encontrou na terra sementes de begônia, e olhe o resultado!
Que inveja que eu tenho! Como seria bom para mim, jardineiro de
profissão, um polegar verde como o seu!
Tistu não pareceu muito entusiasmado com a descoberta.
— Já vão dizer de novo que eu não sou como todo mundo —

resmungou.
— O melhor — replicou-lhe Bigode — é não falar nada com
ninguém. Que adianta despertar curiosidade ou inveja? Os talentos
ocultos, em geral, trazem aborrecimentos. Você tem o polegar verde,
está acabado. Mas guarde para você, e fique em segredo entre nós.
E no caderninho de notas, entregue pelo Sr. Papai e que Tistu
devia fazer assinar no fim de cada aula, o jardineiro Bigode escreveu
apenas:
"Este menino revela boas disposições para a jardinagem."

CAPÍTULO SETE
No qual confiam Tistu ao Sr. Trovões,que lhe dá uma lição de
ordem.
O temperamento explosivo do Sr. Trovões provinha sem dúvida de
um longo convívio com toda espécie de canhão.
O Sr. Trovões era o braço direito do Sr. Papai. O Sr. Trovões
tomava conta dos vários empregados da fábrica, contando-os cada
manhã, para ter certeza de que não faltava nenhum; inspecionava
cuidadosamente o interior dos canhões, para verificar se não estariam
tortos; vistoriava as portas todas as noites para certificar-se de que
estavam bem fechadas. E freqüentemente ficava trabalhando até altas
horas, a controlar o alinhamento dos algarismos nos grandes livros de
contas. O Sr. Trovões era o homem da ordem.

Foi por isso que o Sr. Papai pensou nele para prosseguir, no dia
seguinte, a educação de Tistu.
— Hoje será a lição de cidade e a lição de ordem! — gritou o Sr.
Trovões, de pé no vestíbulo, como se estivesse falando com um
regimento.
Convém lembrar que o Sr. Trovões estivera no exército antes de
passar aos canhões. E, se não descobrira a pólvora, ao menos sabia
usá-la.
Tistu deixou-se escorregar pelo corrimão da escada.
— Faça o favor de subir de novo — disse-lhe o Sr. Trovões — e
de descer pelos degraus.
Tistu obedeceu, embora lhe parecesse inútil subir para descer de
novo, uma vez que já estava embaixo.
— O que é isso que você tem na cabeça? — perguntou o Sr.
Trovões.
— Um boné de xadrez...
— Então coloque-o direito.
Não pensem que o Sr. Trovões fosse mau. Só que tinha orelhas
muito vermelhas e zangava-se por um dá-cá-aquela-palha.
"Eu bem que preferia continuar minha educação com o Bigode!"
pensava Tistu. E pôs-se a caminho ao lado do Sr. Trovões.
— Uma cidade — começou o Sr. Trovões, que preparara bem sua
aula — uma cidade se compõe, como você pode ver, de ruas,
monumentos, casas e pessoas que moram nas casas. Na sua opinião, o
que é mais importante numa cidade?
— O jardim — respondeu Tistu.
— Não — replicou o Sr. Trovões. — O mais importante numa
cidade é a ordem. Vamos, portanto, visitar primeiro o edifício onde se
mantém a ordem. Sem a ordem, uma cidade, um país, uma sociedade
não passam de um sopro e não podem sobreviver. A ordem é uma
coisa indispensável. E, para manter a ordem, é preciso punir a
desordem!
"Decerto o Sr. Trovões tem toda a razão, pensou Tistu. Mas para
que gritar desse jeito? Que voz de trovão! Será preciso fazer tanto
barulho para manter a ordem?"
Nas ruas de Mirapólvora, os transeuntes voltavam-se para eles, e

Tistu se sentia constrangido.
— Tistu, não se distraia! Que é a ordem? — perguntou o Sr.
Trovões em tom severo.
— A ordem? É quando a gente está contente — respondeu Tistu.
"Hum, hum!" resmungou o Sr. Trovões, e suas orelhas ficaram
mais vermelhas que de costume.
— Eu já reparei — prosseguiu Tistu sem se intimidar — que o
meu pônei Ginástico, por exemplo, quando está bem alimentado, bem
penteado e tem a crina trançada com papel de chocolate, se mostra
muito mais contente que quando está coberto de lama. E sei também
que o jardineiro Bigode sorri para as árvores que estão bem podadas.
A ordem não é isso?
Parece que esta resposta não satisfez ao Sr. Trovões, cujas orelhas
tornaram-se ainda mais vermelhas.
— E que se faz com as pessoas que espalham a desordem? —
perguntou ele.
— É claro que devem ser castigadas — respondeu Tistu, que supôs
que "espalhar a desordem" fosse alguma coisa como espalhar os
chinelos pelo quarto ou os brinquedos pelo jardim.
— São postos aqui, na cadeia — disse o Sr. Trovões, mostrando a
Tistu, num largo gesto, uma imensa parede cinzenta, sem uma única
janela, o que não é muito normal numa parede.
— Cadeia é isso? — perguntou Tistu.
— Sim, é isso — disse o Sr; Trovões. — É o edifício que serve
para manter a ordem.
Eles foram acompanhando a parede e chegaram diante de uma
grade preta, muito alta, toda eriçada em pontas. Atrás da grade preta
viam-se outras grades pretas, e atrás da parede triste, outras paredes
tristes.
— Por que é que os pedreiros puseram essas horríveis pontas de
ferro por toda parte? — perguntou Tistu.
— Para impedir que os prisioneiros fujam.
— Se esta cadeia não fosse tão feia — disse Tistu — talvez eles
tivessem menos vontade de fugir.
As faces do Sr. Trovões ficaram tão vermelhas quanto as orelhas.
"Que menino esquisito!" pensou ele. "Toda sua educação está por

ser feita." E acrescentou em voz alta:
— Você devia saber que um prisioneiro é um homem mau.
— E colocam o prisioneiro aqui para curar sua maldade?
— Experimentam. Tentam ensinar-lhe a viver sem matar e roubar.
— Mas eles aprenderiam bem mais depressa se o lugar não fosse
tão feio!
"Ah, ele é cabeçudo!" — pensou o Sr. Trovões.
Tistu viu, atrás das grades, prisioneiros caminhando em roda, de
cabeça baixa e sem dizer palavra.
Pareciam terrivelmente infelizes, com a cabeça raspada, as roupas
listradas e os sapatos grosseiros.
— O que é que eles estão fazendo?
— Estão em recreio — disse o Sr. Trovões.
"Imaginem!" pensou Tistu. "Se o recreio deles é assim, o que não
serão as horas de aula! Esta prisão é mesmo muito triste."
Sentia vontade de chorar, e não disse uma só palavra no caminho
de volta. O Sr. Trovões interpretou esse silêncio como um bom sinal e
pensou que sua lição de ordem começava a produzir frutos.
Mesmo assim, escreveu no caderno de notas de Tistu: "É preciso
vigiar de perto este menino; ele pensa demais!"

CAPÍTULO OITO
No qual Tistu tem um sonho horroroso, e o resultado disso
Não há a menor dúvida. Tistu fazia a si mesmo muitas perguntas.
Até mesmo dormindo.
Na noite da lição de ordem ele teve um terrível pesadelo. É claro
que sonho é sonho, e não devemos dar aos mesmos uma importância
exagerada. Mas ninguém pode evitar os sonhos.
Ora, Tistu quando estava dormindo, viu seu pônei Ginástico
inteiramente raspado e andando em roda entre altas paredes escuras.
E, atrás dele, os puros-sangue groselha, também de cabeça raspada,
vestidos com roupas de listras e os pés enfiados em ridículas botinas,
rodavam sem parar. De repente o pônei Ginástico, olhando à direita e
à esquerda para verificar que ninguém o estava observando, tomou um
impulso e deu um salto para transpor a grade, mas foi cair justamente
em cima das pontas de ferro. Plantado lá em cima, esperneava com
seus quatro sapatos e relinchava de dor...

Tistu acordou sobressaltado, com a fronte banhada em suor e o
coração aos pulos.
"Felizmente isso não passa de um sonho, disse logo consigo
mesmo. Ginástico está na cavalariça e os puros-sangue também."
Mas não conseguiu adormecer de novo.
"O que seria tão triste para cavalo deve ser ainda pior para gente,
pensou ele. Por que tornarem tão feios aqueles pobres prisioneiros?
Isso não pode ajudá-los a melhorar... Tenho certeza de que, se me
fechassem ali, mesmo sem ter feito nada de ruim, eu acabaria muito
mau. Que será que a gente podia fazer para que eles sofressem
menos?"
Ele ouviu bater onze horas e depois meia-noite, no campanário de
Mirapólvora.
E, de repente, uma ideiazinha começou a fazer--lhe cócegas bem
no fundo da cabeça.
"E se a gente fizesse nascer flores para eles? A ordem ficaria
menos feia e os prisioneiros talvez se tornassem mais comportados.
Bem que eu podia usar meu polegar verde! Vou falar com o Sr.
Trovões..." Mas logo se lembrou que o Sr. Trovões ficaria todo
vermelho. E lembrou-se também do conselho de Bigode: não falar a
ninguém do seu polegar verde.
"É preciso que eu faça isso tudo sozinho, sem ninguém saber."
Uma idéia que se instala em uma cabeça em breve se torna uma
resolução. E uma resolução só nos deixa em paz quando a pomos em
prática. Tistu percebeu que não poderia mais dormir antes de executar
o seu plano.
Saltou da cama e procurou os chinelos. Um deles se escondera
debaixo da cômoda, e o outro... o outro parecia rir-se dele, pendurado
na maçaneta da janela. Eis no que dá espalhar e jogar os chinelos para
o alto!
Tistu deslizou para fora do quarto; os espessos tapetes abafavam
seus passos. Encaminhou-se devagarinho para o corrimão e deixou-se
escorregar pela barriga. Lá fora a lua estava cheia. Tinha as bochechas
repletas de vento.
A lua gosta das pessoas que passeiam de noite. Logo que viu Tistu
de camisola branca no meio do gramado, aproveitou uma nuvem que

passava perto para uma vasta polidela em seu rosto de prata.
"Se eu não tomar conta deste garoto, pensou ela, vai acabar caindo
num buraco!"
Reapareceu mais brilhante que nunca, e dirigiu ainda um apelo a
todas as estrelas da Via-Láctea, para que colaborassem com seus
milhares de raios.
Assim protegido pela lua e as estrelas, Tistu, ora andando, ora
correndo pelas ruas geladas, chegou sem obstáculo até a cadeia.
Ele não estava muito tranqüilo, é claro, pois era a sua primeira
experiência.
"Queira. Deus que meu polegar verde funcione direitinho! E que o
Bigode não se tenha enganado!"
Tistu foi aplicando o seu polegar por toda parte que podia: no
chão, no ponto em que a parede se encontrava com a calçada, nos
buracos entre as pedras, ao pé de cada haste das grades. Fez um
trabalho consciencioso. Não esqueceu nem mesmo as fechaduras do
portão de entrada e a guarita onde o guarda dormia.
Quando acabou, voltou para casa, e logo ferrou no sono.
O criado teve até dificuldade para acordá-lo, no dia seguinte:
— Tistu precisar levantar!
O criado Carolo, creio que já dissemos, falava com forte sotaque
estrangeiro.
Tistu tinha uma pergunta na ponta da língua, mas faltou-lhe
coragem para fazê-la. Felizmente, não precisou esperar muito tempo
para conhecer o resultado do seu empreendimento noturno.
Porque a cadeia... meu Deus do céu! Um tiro de canhão dado pelo
Sr. Trovões na praça central de Mirapólvora não teria feito mais
barulho. Imaginem o alvoroço de toda uma cidade diante de um
acontecimento igual! Imaginem o estupor dos mirapolvorenses (era
assim que se chamavam os habitantes de Mirapólvora), ao
descobrirem que a cadeia da cidade se transformara em castelo de
flores, palácio de maravilhas!
Antes das dez horas já a cidade inteira estava a par da fabulosa
notícia. Ao meio-dia, toda a população se encontrava reunida ante o
grande muro coberto de rosas e das grades transformadas em latadas.
Nem uma só janela da cadeia, nem uma só grade que não houvesse

recebido sua ração de flores! As trepadeiras subiam, enroscavam-se, e
caíam de novo; os cactos, na parte superior dos muros, substituíam por
toda a volta as terríveis pontas de ferro.
O mais curioso era talvez a guarita: a madres-silva crescera tão
depressa que o guarda ficara preso lá dentro. As plantas tinham
tomado o seu fuzil por estaca e bloqueavam a entrada. A multidão,
boquiaberta, contemplava o guarda, resignado e pacífico, fumando
calmamente o seu cachimbo, dentro de um verdadeiro caramanchão.
Ninguém podia explicar o milagre... Ninguém, salvo o jardineiro
Bigode, que também veio espiar, mas voltou de bico calado.
Porém no dia seguinte, quando Tistu, de chapéu de palha, vinha ao
seu encontro para a segunda aula de jardim, Bigode o recebeu com
estas palavras:
— Ah, você está chegando! Nada mau o golpe da cadeia... Para
começar, até que é um belo começo...
Tistu sentiu-se um pouco constrangido.
— Se não fosse o senhor eu nunca ia saber que tinha polegar verde
— disse Tistu numa espécie de agradecimento.
Mas Bigode não gostava de transbordamentos.
— Muito bem, muito bem — replicou ele. — Mas você abusou da
madressilva. É preciso ter em mente a aristolóquia. É uma trepadeira
que dá bem, mas de folha escura. Na próxima vez, insista mais nos
volúbeis, que dão uma nota de alegria.
Assim Bigode tornou-se "o conselheiro secreto de Tistu".

CAPÍTULO NOVE
No qual os sábios nada descobrem, mas o próprio Tistu faz uma
descoberta.
As pessoas grandes têm a mania de querer, a qualquer preço,
explicar o inexplicável.
Ficam irritadas com tudo que as surpreende. E, logo que acontece
no mundo algo de novo, obstinam-se em querer provar que essa coisa
nova se parece com outra que já conheciam há muito tempo.
Se um vulcão se extingue calmamente como um cigarro, eis logo
uma dúzia de sábios com lunetas debruçando na cratera, escutando,
cheirando, descendo por meio de cordas, esfolando os joelhos,
enchendo tubos de ar, fazendo gráficos, discutindo, em vez de
constatar simplesmente: "Este vulcão parou de fumegar; deve estar de
nariz entupido!"
Afinal, será que já chegaram um dia a explicar como é que os
vulcões funcionam?
O mistério da cadeia de Mirapólvora forneceu às pessoas grandes

um bom pretexto para se agitarem.
Os jornalistas e fotógrafos foram os primeiros a chegar, pois é esta
a sua profissão. Ocuparam imediatamente todos os quartos do Hotel
dos Embaixadores, o único da cidade.
Em seguida acorreram de toda parte, de trem, de avião, de táxi e
até de bicicleta, os sábios que se chamam botânicos e que se dedicam
a esquartejar as flores, dar-lhes os nomes mais difíceis e fazê-las secar
entre mata-borrões, para ver quanto tempo levam até perder o
colorido.
É uma profissão que requer muitos estudos. Quando os botânicos
se reúnem, eles formam um congresso. Havia, portanto, em
Mirapólvora um congresso de botânicos. Mas se existe uma infinita
Variedade de flores, em compensação só conhecemos três espécies de
botânicos: os botânicos ilustres, os botânicos afamados e os botânicos
eminentes. Eles se cumprimentam chamando-se: "Senhor... Senhor
Professor... Meu prezado confrade..."
Como o hotel estava repleto de jornalistas""que se recusavam a
deixá-lo, foi necessário instalar um acampamento na praça principal.
Parecia um circo. Mas bem menos divertido.
Tistu vivia ansioso.
— Se descobrem que fui eu — segredou ao Bigode — vai ser um
Deus nos acuda...
— Não te preocupes — respondeu o jardineiro. — Essa gente não
sabe fazer nem mesmo um buquê. Aposto os meus bigodes como nada
descobrirão!
Com efeito, ao cabo de uma semana, durante a qual examinaram a
lente cada flor e cada folha, os sábios continuavam na mesma.
As flores da cadeia não passavam de flores iguais às outras, era
preciso reconhecer; sua única extravagância era terem crescido numa
noite. Então os sábios começaram a discutir, acusando-se uns aos
outros de mentira, fraude e ignorância. E então o acampamento ficou
igualzinho a um circo.
Mas um congresso deve sempre terminar com uma declaração
oficial. Os botânicos, portanto, acabaram redigindo a sua, cheia de
palavras em latim, para que ninguém pudesse entender; falaram de
condições atmosféricas particulares, de passarinhos que teriam

deixado cair as sementes, e da excepcional fecundidade dos muros da
cadeia, resultante de certo uso que os cães de Mirapólvora faziam
deles. Em seguida foram embora para um outro lugar onde haviam
descoberto uma cereja sem caroço, e Tistu recuperou a antiga
tranqüilidade.
E os prisioneiros no meio disso tudo? Vocês devem estar com
vontade de saber o que pensavam a respeito.
Pois fiquem sabendo que a surpresa, agitação e emoção dos
botânicos nada foram em comparação com o deslumbramento dos
prisioneiros.
Como já não viam grades em suas celas, nem arame farpado ou
pontas de ferro sobre os muros, esqueceram-se de fugir. Os mais
resmungões pararam de reclamar, tão entusiasmados estavam em
contemplar o que os cercava; os maus perderam o costume de zangar-
se e brigar. A madressilva que brotava nas fechaduras impedia às
portas que fechassem, mas os próprios ex-prisioneiros recusaram-se a
ir embora, tal o gosto que tomaram pela jardinagem.
E a cadeia de Mirapólvora foi apontada como modelo em todo o
mundo.
Quem ficara mais contente? Tistu, é claro. Ele triunfava em
segredo.
Mas cansa guardar um segredo.
Quando a gente está feliz, sente vontade de dizê-lo e até mesmo de
grilá-lo. Ora, Bigode nem sempre dispunha de tempo para ouvir as
confidencias de Tistu. Assim ele se acostumou, quando sentia o peso
do segredo, a ir conversar com o pônei Ginástico.
As orelhas do Ginástico eram forradas de um belo veludo bege,
muito macio. Tistu, ao passar, gostava de dizer-lhe algumas palavras.
— Ginástico, escuta bem o que vou te dizer e não repete a
ninguém — disse Tistu certa manhã ao encontrar-se com o pônei.
Ginástico mexeu com a orelha.
— Descobri uma coisa extraordinária — disse Tistu em voz baixa.
— As flores não deixam o mal ir adiante.

CAPÍTULO DEZ
No qual Tistu, de novo com o Sr. Trovões, recebe uma lição de
miséria.
E preciso acontecimentos extraordinários para que se dêem férias
às crianças. Uma cadeia que floresce desperta sem dúvida uma grande
surpresa; mas a gente logo se habitua, e acaba achando natural que um
gigantesco jardim se eleve em lugar de muros cinzentos.
A gente se habitua a tudo, mesmo às coisas mais estranhas.
E a educação de Tistu voltou a ser em breve a principal
preocupação do Sr. Papai e de Dona Mamãe.
— Eu penso que seria bom agora — dizia o Sr. Papai — mostrar-
lhe um pouco o que seja a miséria.
— E em seguida o que seja a doença — dizia Dona Mamãe —
para que ele cuide bem da saúde.
— Já que o Sr. Trovões lhe deu uma bela lição de ordem, vamos
confiar-lhe também a lição de miséria.
Foi assim que Tistu aprendeu no dia seguinte, conduzido pelo Sr.
Trovões, que a miséria mora nas favelas.

Haviam aconselhado a Tistu que vestisse para essa visita uma
roupa mais velha.
O Sr. Trovões lançou mão da mais forte voz de trombeta para
explicar a Tistu que as favelas ficavam nas margens da cidade.
— As favelas são um flagelo — declarou ele.
— E o que é um flagelo? — perguntou Tistu.
— Um flagelo é uma desgraça grande que atinge muita gente ao
mesmo tempo.
O Sr. Trovões já não precisava dizer coisa alguma, pois Tistu já
sentia o polegar cocando.
Mas o que o esperava era pior que uma cadeia. Caminhos estreitos,
lamacentos, malcheirosos, insinuavam-se entre tábuas apodrecidas,
juntadas de qualquer jeito. Essas tábuas pareciam formar casebres,
mas tão esburacados e oscilantes ao vento que a gente custava a
acreditar que conseguissem manter-se em pé. As portas eram
remendadas com papelão ou com velhos pedaços de lata.
Ao lado da cidade limpa, de cimento e tijolos, varrida cada manhã,
a favela era como se fosse uma outra cidade, repelente, que
envergonhava a primeira. Nada de postes, calçadas, vitrinas e
caminhões de limpeza urbana.
"Um pouco de relva beberia essa água lamacenta e tornaria os
caminhos mais agradáveis; em seguida, volúbeis e clematites em
quantidade reforçariam os pobres barracos, quase a desmoronar",
pensava Tistu, cujo polegar em riste ia deixando impressões digitais
em todas feiúras do trajeto.
Nos barracos vivia muito mais gente do que eles podiam conter;
essa gente havia de ter, é claro, um mau aspecto. "Vivendo apertados
assim uns contra os outros, sem um raio de sol, tornam-se pálidos
como as chicórias que o Bigode conserva na adega. Eu não gostaria
que me tratassem como um pé de chicória!"
Tistu resolveu fazer crescerem gerânios ao longo das janelas, para
que as crianças vissem um pouco de cor.
— Mas por que toda essa gente mora em casinhas de coelho? —
perguntou de repente.
— Porque não possuem outra casa, é claro. Isso é uma pergunta
idiota — respondeu o Sr. Trovões.

— E por que é que eles não têm outra casa?
— Porque não têm trabalho.
— E por que é que eles não têm trabalho?
— Porque não têm sorte.
— Então, quer dizer que eles não têm coisa alguma?
— Sim, e a miséria é isto.
"Pois amanhã" — disse Tistu consigo — "eles terão ao menos
algumas flores."
Ele viu um homem batendo na. mulher e uma criança fugir
chorando.
— A miséria torna os homens ruins? — perguntou Tistu.
— Quase sempre — respondeu o Sr. Trovões, que começou a
lançar uma fanfarra de terríveis palavras.
De acordo com o seu discurso, a miséria devia ser uma horrível
galinha negra, de olhos ferozes, bico adunco, de asas tão grandes
quanto o mundo, chocando continuamente horrendos pintinhos. O Sr.
Trovões os conhecia todos pelo nome: havia o pinto-roubo, que se
apoderava das carteiras dos transeuntes e assaltava os bancos; o pinto-
embriaguez, que tomava um aperitivo atrás do outro e acabava caído
na sarjeta; o pinto-vício, sempre à espreita de qualquer coisa
desonesta; o pinto-crime, sempre de revólver na mão; o pinto-
revolução, sem dúvida o pior de todos...
— Tistu você não está me ouvindo! — exclamou o Sr. Trovões. —
Para começar, pare de encostar o dedo nessas imundícies! Que mania
é essa de ficar apalpando todas as coisas? Ponha as suas luvas.
— Eu esqueci as luvas — disse Tistu.
— Recomecemos nossa lição. Que é preciso para lutar contra a
miséria e suas terríveis conseqüências? Pense um pouco... É preciso
uma coisa que começa com a letra o.
— Ouro?
— Não. É preciso ordem!
Tistu permaneceu um instante calado. Não parecia muito
convencido. E, quando acabou de refletir, ele disse:
— Esta sua ordem, Sr. Trovões, o senhor tem certeza de que ela
existe? Eu não acredito.
As orelhas do Sr. Trovões ficaram tão vermelhas, tão vermelhas,

que já não pareciam orelhas, mas tomates.
— Porque se a ordem existisse — prosseguiu Tistu na maior calma
— não haveria miséria.
A nota recebida aquele dia por Tistu não foi das melhores. O Sr.
Trovões anotou no caderninho: "Menino distraído e raciocinador. Os
sentimentos generosos privam-no do senso da realidade".
Mas no dia seguinte... Vocês já adivinharam. No dia seguinte os
jornais de Mirapólvora anunciavam uma verdadeira inundação de
volúbeis. Os conselhos de Bigode haviam sido tomados ao pé da letra.
Arcos cor do céu velavam a feiúra dos barracos, fileiras de
gerânios debruavam os caminhos de relva. Os quarteirões deserdados,
cuja proximidade era evitada de tão horríveis de se ver, haviam-se
tornado os mais belos da cidade. As pessoas iam visitá-los como se
visita um museu.
Seus habitantes resolveram, então, aproveitar as circunstâncias.
Puseram uma borboleta bem à entrada e cobravam cinco cruzeiros.
Apareceram assim vários empregos: de guia, de guarda, de fotógrafo e
vendedor de cartão-postal.
Juntaram uma fortuna.
Para empregar esse dinheiro, resolveram construir entre as árvores
um grande edifício com novecentos e noventa e nove apartamentos
muito bonitos, dotados de fogão elétrico, onde os antigos moradores
da favela pudessem viver confortavelmente. E, como era preciso muita
gente para construí-lo, ninguém mais ficou sem trabalho.
Bigode não se esqueceu de dar os parabéns a Tistu .logo que pôde.
— Ah, esta das favelas, foi de tirar o chapéu! Mas está faltando ali
um pouco de perfume. De outra vez, não esqueça do jasmim. Cresce
depressa e é bastante cheiroso.
Tistu prometeu, na próxima vez, caprichar bastante.

CAPÍTULO ONZE
No qual Tistu resolve ajudar o Doutor Milmales.
Foi ao visitar o hospital que Tistu ficou conhecendo a menina
doente.
O hospital de Mirapólvora, graças à generosidade do Sr. Papai, era
um belo hospital, muito grande, muito limpo, e provido de tudo que
fosse preciso para cuidar de um doente. As largas janelas deixavam
entrar o sol, e as paredes eram brancas e luzidias. Tistu não achou que
o hospital fosse feio; pelo contrário. No entanto ele sentiu... como
explicá-lo... ele sentiu que alguma coisa muito triste ali estava
escondida.
O Dr. Milmales, diretor do hospital, via-se logo, era um homem
muito sábio e muito bondoso. Tistu achou que ele se parecia um
pouco com o jardineiro Bigode, um Bigode que não tivesse bigodes e
que usasse grossos óculos de tartaruga. E Tistu lhe disse o que

pensava.
— A semelhança deve decorrer — respondeu o Dr. Milmales —
de Bigode e eu termos uma tarefa parecida: ele cuida da vida das
flores, eu da vida das pessoas.
Mas cuidar da vida das pessoas era imensamente mais difícil; Tistu
logo o compreendeu, só de ouvir o Dr. Milmales. Ser médico era
travar uma batalha ininterrupta. De um lado a doença, sempre a entrar
no corpo das pessoas; do outro a saúde, sempre querendo ir embora. E
depois, havia mil espécies de doença e uma única saúde. A doença
usava todo tipo de máscara para que não a pudessem reconhecer: um
verdadeiro carnaval. Era preciso desmascará-la, desanimá-la, pô-la
para fora, e ao mesmo tempo atrair a saúde, segurá-la, impedi-la de
fugir.
— Você já esteve doente, Tistu? — perguntou o Dr. Milmales.
— Nunca, Doutor.
— Nunca mesmo?
Realmente, o doutor não se lembrava de que o tivessem chamado
por causa de Tistu, enquanto Dona Mamãe tinha muitas enxaquecas e
o Sr. Papai sofria às vezes do estômago. O criado Carolo tivera uma
bronquite no último inverno. Mas Tistu, nada de nada. Eis um garoto
que desde o nascimento não sabia o que fosse varicela, angina,
resfriado... Um caso raro de saúde perfeita!
— Eu lhe agradeço muito a lição que me deu, Dr. Milmales; ela
me interessa muito — disse Tistu.
O Dr. Milmales mostrou a Tistu a sala onde se preparavam
pequenas pílulas cor-de-rosa contra tosse, pomada amarela contra
bolhas e pós branquicentos contra febre. Mostrou-lhe a sala onde a
gente pode olhar através do corpo de uma pessoa como através de uma
janela, para ver onde a doença se escondeu. E mostrou-lhe também a
sala com teto de espelho, onde se cura apendicite e tanta coisa que
ameaça a vida.
"Se aqui impedem o mal de ir adiante, tudo devia parecer alegre e
feliz, pensava Tistu. Onde estará escondida a tristeza que estou
sentindo?..."
O Dr. Milmales abriu a porta do quarto da menininha doente.
— Vou deixar você aqui, Tistu. Venha depois até meu escritório.

Tistu entrou.
— Bom dia — disse ele à menininha doente. Ela lhe pareceu muito
bonita, mas extremamente pálida. Seus cabelos negros se
desenrolavam pelo travesseiro. Teria mais ou menos a idade de Tistu.
— Bom dia — respondeu polidamente, sem mover a cabeça.
Seus olhos estavam pregados no teto. Tistu sentou-se perto da
cama, com o chapéu branco sobre os joelhos.
— O Dr. Milmales me disse que as suas pernas não andavam. Será
que já melhorou no hospital?
— Não — respondeu a menina, sempre muito polida; — mas isso
não tem importância.
— Por quê? — perguntou Tistu.
— Porque não tenho lugar nenhum para ir.
— Pois eu tenho um jardim — disse Tistu, para dizer qualquer
coisa.
— Você tem muita sorte. Se eu tivesse um jardim, talvez sentisse
vontade de sarar para passear entre as flores.
Tistu logo olhou para o seu polegar, pensando: "Se o problema é
esse..." Mas perguntou ainda:
— Você não se aborrece muito nessa cama?
— Não muito. Fico olhando o teto. Conto os buraquinhos.
"Flores seria muito melhor" — pensou Tistu. E se pôs a chamar
interiormente: "Papoulas, papoulas!... Botões-de-ouro, margaridas,
junquilhos!"
As sementes entraram pelas janelas, a não ser que Tistu as tenha
trazido nos sapatos.
— Mas, em todo caso, você não se sente infeliz?
— Para a gente saber se é infeliz, é preciso primeiro ter sido feliz.
Eu já nasci doente.
Tistu compreendeu que a tristeza do hospital estava escondida
nesse quarto, na cabeça da menina. Ele também estava ficando muito
triste.
— Você recebe visitas?
— Muitas. De manhã, antes do almoço, a Irmã Termômetro.
Depois vem o Dr. Milmales; ele é muito bonzinho, conversa comigo e
me faz um agrado. À hora do almoço, chega a Irmã Pílula. Depois,

com a merenda, entra a Irmã Injeção Que Dói. E, por fim, vem um
moço de branco, que acha que as minhas pernas estão melhor. Amarra
uma cordinha em cada uma para que elas possam mover-se. Todos
eles dizem que eu vou sarar. Mas eu prefiro ficar olhando o teto, que
não me prega mentiras.
Enquanto ela falava, Tistu se tinha levantado e entrara rapidamente
em ação em torno da cama.
"Para esta menina sarar, pensava ele, é preciso que ela deseje ver o
dia seguinte. Uma flor, com sua maneira de abrir-se, de improvisar
surpresas, poderia talvez ajudá-la... Uma flor que cresce é uma
verdadeira adivinhação, que recomeça cada manhã. Um dia ela
entreabre um botão, num outro desfralda uma folha mais verde que
uma rã, num outro desenrola uma pétala... Talvez esta menina esqueça
a doença, esperando cada dia uma surpresa..."
O polegar de Tistu não tinha descanso.
— Pois eu acho que você vai sarar — disse ele.
— Você também acha?
— Acho sim. Tenho certeza. Até logo!
— Até logo! — respondeu polidamente a menina doente. — Você
tem a sorte de ter um jardim...
O Dr. Milmales esperava Tistu atrás de sua grande mesa
niquelada, repleta de livros.
— Então, Tistu — perguntou ele— que foi que você aprendeu?
Que sabe de medicina?
— Aprendi — respondeu Tistu — que a medicina não pode quase
nada contra um coração muito triste. Aprendi que para a gente sarar é
preciso ter vontade de viver. Doutor, será que não existem pílulas de
esperança?
O Dr. Milmales ficou espantado com tanta sabedoria num garoto
tão pequeno.
— Você aprendeu sozinho a primeira coisa que um médico deve
saber.
— E qual é a segunda, Doutor?
— É que para cuidar direito dos homens é preciso amá-los
bastante.
Ele deu um punhado de caramelos a Tistu e pôs uma boa nota em

seu caderno.
Mas o Dr. Milmales ficou ainda mais espantado no dia seguinte,
quando entrou no quarto da menina.
Ela sorria: tinha despertado em pleno campo.
Narcisos brotavam em torno à mesa de cabeceira, os cobertores
eram um edredom de pervincas, a grama crescia no tapete. E
finalmente a flor, a flor em que Tistu se desvelara, uma esplêndida
rosa, que não parava de se transformar, de abrir uma folha ou um
botão, e que subia pela cabeceira da cama, ao longo do travesseiro. A
menina já não olhava o teto; ela contemplava a flor.
De noite suas pernas começaram a mover-se. A vida era boa.

CAPÍTULO DOZE
No qual o nome de Mirapólvora se transforma.
Vocês pensam talvez que as pessoas grandes já começassem a
desconfiar de alguma coisa, fazendo este raciocínio tão simples: "É
sempre nos lugares em que Tistu passou na véspera que as flores
misteriosas aparecem. Logo, deve ser Tistu. Vamos vigiá-lo!"
Mas vocês pensam isso porque sabem que Tistu tinha polegar
verde. As pessoas grandes, como já disse, têm idéias preestabelecidas
e nunca imaginam que possa existir outra coisa além daquilo que já
sabem.
De vez em quando surge um cavalheiro que revela um pedaço do
desconhecido. Começam por lhe rir na cara. Algumas vezes levam-no
para a cadeia, porque ele perturba a ordem do Sr. Trovões. Mais tarde,
quando descobrem que tinha razão e já está morto, erguem-lhe uma
estátua. É o que se chama um gênio.
Não havia em Mirapólvora aquele ano nenhum gênio que pudesse
explicar o inexplicável. E a Câmara Municipal se achava desatinada.

A Câmara Municipal é como a criada de uma cidade. Deve cuidar
da limpeza das calçadas, determinar os locais onde as crianças podem
brincar, os mendigos pedir esmola e os ônibus recolherem-se durante
a noite. Nada de desordem. Sobretudo isso: nada de desordem.
Mas a desordem se instalara em Mirapólvora. Já não era possível
prever, da noite para o dia, o local de um quarteirão ou de um jardim.
As flores subiam pela cadeia, escondiam as favelas, alastravam-se no
interior de um hospital! Se uma Câmara Municipal fosse inclinar-se
diante de uma fantasia destas, uma cidade deixaria de ser uma cidade.
Uma bela manhã a catedral cismaria de transportar-se para outra
praça, e os ônibus mudariam de percurso para respirar o perfume dos
campos, ou desceriam até o rio para refrescar-se um pouco...
Não, não e não! gritavam os vereadores de Mirapólvora, reunidos
em sessão extraordinária.
Falava-se até em arrancar todas as flores.
O Sr. Papai pediu a palavra. O Sr. Papai era muito ouvido na
Câmara. E deu provas, mais uma vez, de decisão e energia.
— Meus senhores — disse ele — fazeis mal em zangar-vos. Aliás
é sempre perigoso zangar-se com aquilo que não se compreende.
Nenhum de nós conhece as causas dessas florações repentinas.
Arrancar as flores? Quem pode garantir que não brotem de novo? Por
outro lado, somos forçados a reconhecer que essas florações são mais
úteis que nocivas. Já nenhum prisioneiro tenta fugir da cadeia. As
favelas se transformaram num próspero bairro. As crianças do hospital
estão todas sarando. Por que nos irritarmos? Coloquemos as flores na
nossa jogada e procedamos de modo a comandar os acontecimentos
em vez de irmos a reboque dos mesmos.
— Isso mesmo, isso mesmo, isso mesmo! — gritaram os
vereadores. — Mas como fazê-lo?
O Sr. Papai prosseguiu seu discurso:
— Eu vos proponho uma solução ousada. É preciso mudarmos o
nome da nossa cidade e passarmos a chamá-la, de agora em diante, em
vez de Mirapólvora, Miraflores. Com semelhante nome, quem poderá
se espantar com o fato de brotar flor por toda parte? E se amanhã o
campanário da igreja se transformar numa corbeille de antúrios,
daremos a impressão de ter previsto esse embelezamento há muito

tempo em nossos planos de obra.
— Perfeito, bárbaro, genial! — urraram os vereadores, saudando o
Sr. Papai com estrondosa salva' de palmas.
Assim, no dia seguinte, pois não havia tempo a perder, organizou-
se um soberbo cortejo com todos os membros da Câmara Municipal,
precedidos pela banda de música, por meninos endomingados
conduzidos por dois padres, por uma delegação de avós que
representavam a sabedoria, pelo Dr. Milmales representando a ciência,
por um juiz representando a lei, por dois professores representando a
literatura e por um oficial da reserva, uniformizado, representando o
exército. Foram até à estação. Ali, sob as aclamações da multidão em
júbilo, inauguraram a nova tabuleta, onde se lia em letras douradas:
MIRAFLORES. Foi um grande dia.

CAPÍTULO TREZE
No qual se procura distrair Tistu.
Dona Mamãe estava ainda mais preocupada que os
vereadores municipais, mas por outras razões. O seu Tistu já não
era o mesmo.
O sistema de educação imaginado pelo Sr. Papai o tornara
extremamente sério. Passava horas e horas calado.
— Em que é que você está pensando, Tistu? — perguntou-lhe
um dia Dona Mamãe.
Tistu respondeu:
— Estou pensando que o mundo podia ser bem melhor do
que é.
Dona Mamãe fez uma cara zangada.
— Isto não são idéias para a sua idade. Vai brincar com o
Ginástico.
— O Ginástico pensa a mesma coisa — disse Tistu.

Desta vez Dona Mamãe não se conteve:
— É o cúmulo! — exclamou. — As crianças de hoje vão consultar
os pôneis!
Ela falou sobre o assunto com o Sr. Papai; ele^ achou que o
menino precisava de distrações.
— O pônei, o pônei... está bem. Mas é preciso que não veja
sempre os mesmos animais. Vamos mandá-lo ao Jardim Zoológico.
Mas ali também uma desagradável surpresa esperava Tistu.
Ele imaginara o Jardim Zoológico como um lugar feérico onde os
animais se apresentassem espontaneamente à admiração dos
visitantes, uma espécie de paraíso de animais: a jibóia faria ginástica
em volta da perna da girafa, o canguru meteria o ursinho no bolso para
levá-lo a passeio... Os jaguares, búfalos, rinocerontes, aves-do-paraíso,
papagaios e micos, imaginava-os circulando entre toda espécie de
árvores e plantas maravilhosas, como a gente vê nos livros de figuras.
Em vez disso, só encontrou no Jardim Zoológico velhas jaulas,
onde leões sem pêlo dormiam tristemente diante das gamelas vazias,
onde os tigres estavam fechados com os tigres, os macacos com os
macacos. Para dar um pouco de conforto a uma pantera que descrevia
círculos atrás das grades, tentou oferecer-lhe um cachorro-quente. O
guarda não deixou.
— É proibido, menino — gritou o guarda zangado. — Mantenha-
se à distância. São animais ferozes.
— De onde vieram? — perguntou Tistu.
— De muito longe. Da África, da Ásia, nem sei de onde!
— Perguntaram a eles se queriam vir para cá?
O guarda deu de ombros e se afastou, resmungando que
zombavam dele.
Mas Tistu pusera-se a pensar. Achava primeiro que o guarda não
devia ocupar-se daquele trabalho, uma vez que não gostava dos
animais que lhe haviam sido confiados. Pensava também que os
animais deviam ter trazido entre seus pêlos algumas sementes dos seus
países, espalhando-as em volta deles...
A nenhum guarda do Jardim Zoológico ocorre impedir que um
menino esfregue o polegar no chão. Julgam simplesmente que o
garoto gosta de espojar-se no pó.

Foi por isso que alguns dias depois um imenso baobá se erguia no
cercado dos leões, macacos saltavam de um cipó ao outro, nenúfares
boiavam no tanque do crocodilo. O urso tinha o seu pinheiro e o
canguru sua savana; as garças e os flamingos cor-de-rosa caminhavam
entre os caniços; pássaros de toda cor cantavam entre os maciços de
jasmins. O Jardim Zoológico de Mirapólvora tornara-se o mais belo
do mundo, c os vereadores logo o comunicaram às agências de
turismo.
— Então você agora está trabalhando até com plantas tropicais?
Essa é forte, meu filho! — declarou Bigode a Tistu a primeira vez que
se encontraram.
— Foi tudo o que pude fazer por aqueles pobres animais, que
estavam tão aborrecidos longe de seus países! — respondeu Tistu.
As feras, aquela semana, não comeram um só guarda.

CAPÍTULO QUATORZE
No qual Tistu, a propósito da guerra, faz a si próprio novas perguntas.
Quando os grandes falam em voz alta, as crianças não os ouvem.
— Você está me ouvindo, Tistu?
E Tistu respondia que sim com a cabeça, para parecer obediente,
mas não estava prestando a mínima atenção.
Mas quando as pessoas grandes começam a falar em voz baixa e a
dizer segredos, logo os meninos apuram o ouvido e procuram escutar
justamente aquilo que não lhes queriam dizer. Neste ponto são todos
iguais e Tistu não fazia exceção.
Há alguns dias que todo o mundo cochichava em Mirapólvora.
Pairava segredo no ar, e até nos tapetes da Casa-que-Brilha.
O Sr. Papai e Dona Mamãe soltavam longos suspiros ao lerem os
jornais.
O criado Carolo e a cozinheira Siá Amélia sussurravam junto à
máquina de lavar pratos. E até o Sr. Trovões parecia ter perdido seu
vozeirão de trombeta.
Tistu apanhava em pleno vôo palavras de mau aspecto.
— Tensão... — dizia o Sr. Papai em voz soturna.
— Crise... —respondia Dona Mamãe.
— Agravamento, agravamento... — acrescentava o Sr. Trovões.
Tistu julgou que se falava de uma doença, ficou muito preocupado,
e saiu de polegar em riste a procurar o enfermo pela casa.

Uma volta pelo jardim mostrou-lhe que se enganara. Bigode estava
em forma, os puros-sangue cavalgavam pela relva, Ginástico vendia
saúde.
Mas no dia seguinte uma outra palavra estava em todas as bocas.
— Guerra... Era inevitável! — constatava o Sr. Papai.
— Guerra... Pobre humanidade! — lamentava Dona Mamãe,
balançando a cabeça tristemente.
— Guerra... Mais uma! — frisava o Sr. Trovões. — Resta saber
quem vai ganhar.
— Guerra... Que desgraça! Quando é que isso vai acabar! —
gemia Siá Amélia, quase chorando.
— Guerre... otrra fez! — repetia o criado Carolo, que tinha, vocês
já sabem, um leve sotaque estrangeiro.
Como só se falava em voz baixa, Tistu entendeu que a guerra
devia ser uma coisa feia, uma doença de gente grande, pior que a
embriaguez, mais cruel que a miséria, mais perigosa que o crime. O
Sr. Trovões já lhe falara um pouco da guerra, mostrando-lhe o
monumento aos mortos de Mirapólvora. Mas o Sr. Trovões falara com
voz tão forte que Tistu não entendeu direito.
Tistu não tinha medo. Estava longe de ser um poltrão. Podíamos
achá-lo até um pouco imprudente. Vocês já viram como ele faz o
corrimão de tobogã. Quando ia à piscina, era preciso impedi-lo de
atirar-se dez vezes em seguida do trampolim dos campeões. Tomava
um impulso e zás... ei-lo no ar, de braços abertos, dando o salto do
anjo. Trepava em árvore como macaco, chegando aos últimos galhos,
para colher cerejas que ninguém mais alcançava. Nem sabia o que
fosse vertigem. Não, francamente, Tistu não era medroso.
Mas a idéia que ele fazia da guerra não tinha nada a ver com a
coragem ou o medo. Era, simplesmente, uma idéia intolerável.
Quis informar-se melhor. A guerra seria mesmo tão horrível como
imaginava? Naturalmente foi Bigode o primeiro que ele consultou.
— Senhor Bigode, será que não venho incomodá-lo? — perguntou
ao jardineiro, que podava a grama.
Bigode largou a tesoura.
— Absolutamente, meu filho.
— Sr. Bigode, o que é que o senhor pensa da guerra?

O jardineiro fez uma cara espantada.
— Sou contra! — respondeu ele, alisando os bigodes.
— Por que é que o senhor é contra?
— Porque... porque uma guerrinha à-toa pode aniquilar um grande
jardim.
— Aniquilar? Que quer dizer aniquilar?
— Quer dizer destruir, suprimir, reduzir a pó...
— Será possível? E o senhor já viu — prosseguiu Tistu — já viu
com seus olhos jardins aniquilados pela guerra?
Ele mal podia acreditar. Mas o jardineiro não estava brincando.
Tinha baixado a cabeça, franzido as sobrancelhas e retorcia o bigode
entre os dedos.
— Antes não tivesse visto! — respondeu ele. — Vi morrer em dois
minutos um jardim repleto de flores. Vi estufas saltarem em estilhaços
de cristal. E tantas bombas semeadas pelo jardim, que já ninguém
ousaria cultivá-lo! Até a terra estava morta.
Tistu sentia um nó na garganta.
— E de quem era esse jardim? — perguntou ele.
— Era meu... — respondeu Bigode, dando-lhe as costas para
esconder seu sofrimento e retomar a tesoura.
Tistu ficou um instante calado. Estava pensando. Procurou
imaginar o jardim, em torno dele, destruído como o de Bigode, com as
estufas em estilhaços e a terra interditada para as flores... Lágrimas
vieram-lhe aos olhos.
— Pois eu vou contar isso a todo mundo! — exclamou ele. — É
preciso que todos saibam. Vou contar a Siá Amélia, vou contar ao
Carolo...
— Ah, o Carolo é ainda mais digno de pena do que eu! Ele perdeu
o seu país.
— O seu país? Perdeu o seu país na guerra? Como é possível?
— Sim, foi isso mesmo. Seu país desapareceu por completo.
Nunca mais o encontrou. Por isso é que ele está aqui.
"Bem que eu pensava que a guerra era uma coisa horrível, disse
Tistu consigo mesmo. Pois a gente pode perder um país como quem
perde um lenço."
— E há uma coisa pior ainda — acrescentou Bigode. — Você

falou na Amélia, a cozinheira. Pois a Amélia, coitada, perdeu o filho.
Outros perdem um braço, uma perna, ou então perdem a cabeça.
Numa guerra, todo mundo perde alguma coisa.
Tistu achou que a guerra seria a maior, a mais terrível desordem
que há no mundo, pois cada um perde aquilo que mais estima.
"Que será que a gente podia fazer para não deixar a guerra
passar?... perguntava a si próprio. O Sr. Trovões deve ser contra a
guerra, porque ele detesta a desordem. Amanhã vou falar com ele."

CAPÍTULO QUINZE
No qual Tistu tem uma aula de geografia, seguida de uma de fábrica, e
no qual o conflito entre os Voulás e os Vaitimboras se estende de modo
imprevisto.
O Sr. Trovões estava sentado atrás de sua mesa. Recuperara a voz
de trombone e trovejava em três telefones ao mesmo tempo. O Sr.
Trovões, via-se logo, estava ocupadíssimo.
— É sempre assim quando estoura a guerra em algum ponto do
mundo — disse a Tistu. — Em Mira-pólvora temos o dobro do
trabalho.
Por isso é que Tistu tinha observado que a sirene da fábrica tocara
duas vezes mais que de costume e os operários eram duas vezes mais
numerosos. As nove chaminés lançavam tanta fumaça que o céu tinha
ficado escuro.
— Então eu volto quando o senhor estiver menos ocupado — disse
Tistu.
— O que é que você queria perguntar?

— Eu queria saber onde foi que esta guerra estourou.
O Sr. Trovões levantou-se, levou Tistu para junto de um grande
globo terrestre, que fez girar, e colocou o dedo bem no meio.
— Você está vendo este deserto? — disse ele. — Pois foi aqui.
Tistu viu, sob o dedo do Sr. Trovões, uma pequena mancha cor-de-
rosa, que parecia uma pastilha.
— Por que foi que a guerra se meteu aí, Sr. Trovões?
— É muito fácil de entender.
Quando o Sr. Trovões dizia que qualquer coisa era fácil de
entender, Tistu ficava desconfiado; geralmente era muito complicado.
Mas desta vez Tistu estava resolvido a escutar direitinho.
— É muito fácil — repetiu o Sr. Trovões. — Esse deserto não
pertence a ninguém...
"A ninguém", repetiu Tistu interiormente.
— ... Mas à direita se encontra a nação dos Voulás e à esquerda a
nação dos Vaitimboras.
"Vou-lás... Vai-tim-bo-ras...", repetiu de novo Tistu; ele estava
mesmo muito atento.
— ... Ora, há algum tempo os Voulás anunciaram que queriam
esse deserto; os Vaitimboras responderam que também queriam. Os
Voulás se instalaram numa ponta e os Vaitimboras na outra. Os
Voulás enviaram um telegrama aos Vaitimboras, dizendo-lhes que se
retirassem. Os Vaitimboras replicaram pelo rádio que proibiam os
Voulás de permanecerem onde estavam. Agora os dois exércitos estão
em marcha. E, quando se encontrarem, travarão o combate.
— O que é que há nesta pastilha cor-de-rosa... isto é, nesse
deserto? Jardins? — perguntou Tistu.
— Claro que não, se é um deserto! Ali não há coisa alguma. Só
mesmo pedras...
— Então essa gente vai brigar por causa dessas pedras?
— Eles querem o que está por baixo.
— Debaixo do deserto? E o que é?
— Petróleo.
— Por que querem eles essa coisa chamada petróleo?
— Para que os outros não o tenham. Querem esse petróleo porque
o petróleo é indispensável numa guerra.

Tistu bem sabia que as explicações do Sr. Trovões acabavam
ficando dificílimas!
Fechou os olhos para pensar melhor.
"Se compreendi direito, os Voulás e os Vaitimboras estão em
guerra por causa do petróleo, porque o petróleo é indispensável para a
guerra." Abriu de novo os olhos.
— Mas isso é uma tolice! — declarou ele. As orelhas do Sr.
Trovões ficaram escarlates.
— Tistu, será que você quer um zero?
— Não — respondeu Tistu. — O que eu queria é que os Voulás e
os Vaitimboras não entrassem em combate.
Essa demonstração de bons sentimentos acalmou provisoriamente
a cólera do Sr. Trovões.
— Isso é claro, isso é claro — disse ele dando de ombros. —
Ninguém jamais quis a guerra... Mas sempre existiu...
"O que é que eu poderia fazer?... pensava Tistu. Colocar meu
polegar na pastilha cor-de-rosa?"
— É muito longe esse deserto? — perguntou ele.
— Fica no meio do caminho que vai daqui à outra metade da
Terra.
— Então a guerra não pode chegar até Mirapólvora.
— Impossível não é. A gente sabe onde uma guerra começa, mas
nunca onde vai parar. Os Voulás podem chamar em seu auxílio um
grande país, e os Vaitimboras pedir a ajuda de um outro. E os dois
grandes países entrarão em guerra. É o que se chama uma extensão do
conflito.
A cabeça de Tistu rodava como um motor.
"Afinal a guerra é uma espécie de tiririca que se alastra pelo
globo... Com que espécie de plantas poderíamos combatê-la?"
— Agora, você vai acompanhar-me à fábrica — disse o Sr.
Trovões. — Você irá vê-la no auge da produção. Será uma ótima aula.
Ele gritou algumas ordens nos seus três telefones, e desceu em
companhia de Tistu.
Este, logo que chegou, ficou surdo de tanto barulho. Os martelos
automáticos batiam com toda a força, as máquinas roncavam como
milhões de piorras.

Era preciso gritar para fazer-se ouvir, mesmo que a gente tivesse a
voz do Sr. Trovões.
Tistu também ficou cego com os repuxos de faíscas que irrompiam
de toda parte. O aço corria pelo chão como riachos incandescentes.
Fazia um calor insuportável, e os homens pareciam minúsculos e
negros.
Após a oficina de fundição, Tistu visitou as de polimento, de
torno, de montagem, bem como as de fuzis, metralhadoras, tanques,
caminhões, etc. Porque a fábrica do Sr. Papai fabricava tudo o que se
relacionasse com guerra, armas e munições.
O dia seguinte era dia de entrega, e embalava-se o material com
tanta precaução como se fosse porcelana.
Finalmente o Sr. Trovões mostrou a Tistu dois enormes canhões,
compridos como torres de catedral, e tão brilhantes que pareciam
untados de manteiga.
Suspensos em correntes, os canhões deslizavam lentamente pelo
ar; depois foram depositados devagarinho, devagarinho, em reboques
de caminhões que pareciam não ter fim.
— São esses canhões, Tistu, que fazem a riqueza de Mirapólvora
— exclamou com orgulho o Sr. Trovões. — Podem demolir, a cada
tiro, quatro casas tão grandes como a sua.
Essa notícia não pareceu inspirar a Tistu o mesmo orgulho.
"Então, pensou ele, a cada tiro de canhão, quatro Tistu sem casa,
quatro Carolo sem escada, quatro Amélias sem cozinha... Então é com
essas máquinas que se perde o jardim, o país, a perna, ou alguém da
família... Esta é a verdade!"
E os martelos a baterem, as forjas a esquentarem.
— O senhor é a favor de quem, Sr. Trovões? — perguntou Tistu,
fazendo grande esforço para ser ouvido naquele alarido que os
cercava.
— O quê?
— Estou perguntando: O senhor é a favor de quem nesta guerra?
— Dos Voulás — gritou o Sr. Trovões.
— E papai?
— Também.
— Por quê?

— Porque são nossos amigos há muito tempo.
"É claro, disse Tistu consigo mesmo, se a gente tem amigos que
são atacados, deve ajudá-los a se defenderem."
— Então esses canhões vão para os Voulás? — prosseguiu ele.
— Só o da direita — gritou o Sr. Trovões. — O outro é para os
Vaitimboras.
— Como para os Vaitimboras? — exclamou Tistu indignado.
— Porque eles também são bons fregueses. Assim um canhão de
Mirapólvora ia atirar contra um outro canhão de Mirapólvora, e
demolir um jardim tanto de um lado como de outro!
— É o comércio... — acrescentou o Sr. Trovões.
— Pois então, eu acho abominável o seu comércio!
— O quê? — perguntou o Sr. Trovões abaixando-se, porque o
barulho dos martelos abafava a voz de Tistu.
— Eu estou dizendo que o seu comércio é abominável, porque...
Uma vasta bofetada o interrompeu. O conflito entre os Voulás e os
Vaitimboras acabava de se estender de repente até a face de Tistu.
"Eis o que é a guerra! A gente pede uma explicação, diz o que
pensa, e zás, recebe uma bofetada. E se eu te fizesse brotar urtiga no
fundo das calças, quero ver o que você fazia! pensava Tistu, com os
olhos cheios de lágrimas olhando o Sr. Trovões. Sim, urtigas ou
cardos..."
Ele mal continha o polegar... E foi assim que a idéia, a sua grande
idéia lhe veio.
A aula de fábrica, vocês já previram, terminou nesse ponto. Tistu
ganhou um duplo zero, o Sr. Trovões logo o comunicou ao Sr. Papai,
que ficou muito desgostoso. Seu Tistu, que devia lhe suceder e tornar-
se o dono de Mirapólvora, demonstrava realmente poucas disposições
para dirigir tão bela empresa.
— É preciso que eu converse com ele seriamente — disse o Sr.
Papai. — Onde está ele?
— Foi se refugiar junto ao jardineiro, como de costume —
respondeu o Sr. Trovões.
— Bem, veremos isto mais tarde. Por ora, terminemos as
embalagens.
Por causa da urgência das entregas, a fábrica funcionava sem

parar. As nove chaminés coroavam-se a noite toda de grandes halos
vermelhos.
Ora, aquela noite, o Sr. Papai, que não tivera tempo de jantar e
fiscalizava o trabalho das várias oficinas do alto de uma pequena torre
envidraçada, teve uma agradável surpresa. Seu Tistu voltara à fábrica
e passava lentamente ao longo das caixas de fuzis, subia nos
caminhões, debruçava-se sobre os motores, esgueirava-se entre os
imensos canhões.
"Tistu é fantástico! pensou o Sr. Papai. Está se esforçando para
recuperar os pontos perdidos com seu duplo zero... Não se deve perder
a esperança!"
Tistu, realmente, jamais parecera tão sério e tão atarefado. Estava
de cabelo em pé. A cada instante tirava do bolso pequenos pedaços de
papel.
"Parece até que está tomando notas, observou o Sr. Papai. Queira
Deus que ele não prenda o dedo, ao enfiá-lo assim nas metralhadoras.
Ora, é um bom menino, que reconhece logo os seus erros..."
O Sr. Papai ia ter outras surpresas.

CAPÍTULO DEZESSEIS
No qual se sucedem as mais espantosas notícias.
Todo mundo sabe que os jornais só falam de guerra usando letras
maiúsculas. Essas letras ficam enfileiradas num armário especial. E
era justamente diante desse armário de maiúsculas que o diretor de O
Relâmpago de Mirapólvora, diário bem conhecido, sofria terríveis
hesitações.
Ia e vinha, suspirava, enxugava a fronte, o que é sempre sinal de
emoção e perplexidade. O homem estava muito contrariado.
Mal pegava uma grande maiúscula, dessas que são reservadas para
as grandes vitórias, logo a punha de lado. Ora escolhia uma das
maiúsculas médias, que servem para as guerras que se arrastam, para
as expedições que não terminam, para as retiradas imprevistas. Mas
essa maiúscula também não servia: voltava para o armário.
Num certo momento pareceu decidir-se pelas pequenas letras
capitais, que se usam para as notícias que põem todo mundo de mau
humor, como: "Novo imposto sobre as compotas", ou: "Falta de água

por dois dias". Mas essas letras também não resolviam o caso. E o
diretor de O Relâmpago suspirava cada vez mais fundo. Realmente,
era um homem no auge da contrariedade.
Ele devia anunciar aos habitantes de Mirapólvora, seus fiéis
leitores, uma notícia tão inesperada e de tão graves conseqüências, que
não sabia como se arranjar. A guerra entre os Voulás e os Vaitimboras
havia fracassado. E quem poderá convencer o público de que uma
guerra possa parar de repente, sem vencedores, sem vencidos, sem
conferências internacionais, sem nada de nada?
Ah, o pobre diretor teria gostado de imprimir, em toda a extensão
da primeira página, um título sensacional, como por exemplo:
"Fulminante avanço dos Voulás" ou "Irresistível ataque das tropas
Vaitimboras".
Mas isso era impossível. Os repórteres enviados até a pastilha cor-
de-rosa eram categóricos: a guerra não acontecera, e seu fracasso
punha em questão a qualidade das armas fornecidas pela Fábrica de
Mirapólvora, assim como a competência técnica do Sr. Papai, de suas
oficinas e de todo o pessoal.
Em suma, tratava-se de um verdadeiro desastre!
Experimentemos, com o diretor de O Relâmpago, reconstituir o
desenrolar dos trágicos acontecimentos.
Plantas trepadeiras e colantes se tinham enraizado nas caixas de
armamento! Como se meteram lá? Por que razão? Ninguém podia
explicá-lo.
A hera, a briônia, a campanilha e a erva-de-passarinho formavam
em volta das metralhadoras e dos revólveres um espesso emaranhado,
que o visgo do meimendro negro vinha agravar.
Essas caixas, tanto os Voulás como os Vaitimboras acabaram
desistindo de recuperá-las.
Os repórteres, nos seus relatórios, frisavam a ação particularmente
nociva da bardana, erva medicinal cujos bagos vermelhos são munidos
de ganchos. A bardana se alastrara pelas baionetas. Que fazer com
fuzis que desabrochavam, com baionetas que não mais espetavam, e
que os mais belos buquês privavam de toda eficácia? Só jogando no
lixo.
Igualmente inaproveitáveis os magníficos caminhões, tão

conscienciosamente listrados de cinza e amarelo! Espinheiros,
carrapichos e urtigas de toda espécie brotavam fartamente nos
assentos, provocando imediata urticária nos motoristas. Foram eles,
aliás, as únicas vítimas da guerra. As brancas enfermeiras condenaram
à imobilidade e às compressas mornas esses pobres soldados, que
cruéis comichões impediam de sentar.
Situa-se aqui o lastimável incidente causado por uma espécie de
não-me-toques. Que uma humilde flor do campo possa desencadear o
pânico entre combatentes, isto se explica facilmente, quando sabemos
que é provida de cápsulas que explodem ao menor contato.
Os motores estavam repletos dessa planta, que pululava no
carburador das autometralhadoras e no reservatório das motocicletas.
Mal se dava partida, à menor pressão no acelerador produziram-se e
propagaram-se surdas explosões, que não causaram o mais leve dano
mas abalaram fortemente o moral das tropas.
Passemos aos tanques. Tinham as torres bloqueadas. Roseiras
bravas, às quais se misturavam a madressilva e as buganvílias,
lançavam raízes, cachos, pedúnculos e ramos espinhentos em torno
das engrenagens. Os tanques, portanto, estavam também fora de
combate.
Nem um só aparelho fora poupado pela misteriosa invasão!
Surgiam plantas por todo lado, plantas teimosas, ativas, como que
dotadas de vontade própria.
Nas máscaras contra gases desenvolvia-se a aquiléia esternutatória.
O repórter de O Relâmpago garantia que a um metro dessas máscaras
as pessoas já se punham a espirrar cerca de cinqüenta espirros.
Ervas malcheirosas se alojavam no interior dos porta-vozes. Os
oficiais tiveram de renunciar a essas cornetas onde cresciam arruda e
alho-de-urso.
Mudos, imóveis, impotentes, os dois exércitos haviam estacado,
um diante do outro.
As más notícias voam. O Sr. Papai já estava a par de tudo, e bem
imaginamos em que estado de desespero. Suas armas floresciam como
acácias na primavera.
Mantinha-se em constante contato com o diretor de O Relâmpago,
que lhe fazia a leitura, pelo telefone, dos mais pungentes telegramas...

Só restava uma esperança: os canhões, os famosos canhões de
Mirapólvora.
Pois, como dizia o Sr. Papai, dois exércitos imobilizados podem
ainda entrar em combate, desde que disponham de bons canhões.
Esperou-se até à noite. Um último telegrama desfez todas as
ilusões.
Os canhões de Mirapólvora haviam atirado, não resta dúvida; mas
haviam atirado flores.
Uma chuva de amores-perfeitos, papoulas e miosótis abatera-se
sobre os contingentes dos Voulás, que haviam respondido inundando
os Vaitimboras de gerânios, margaridas e beijos. Um general tivera o
quépi arrebatado por um buquê de violetas.
Não se conquista um país com rosas, e as batalhas de flores nunca
foram levadas a sério.
A paz foi imediatamente concluída entre os Voulás e os
Vaitimboras. Os dois exércitos se retiraram, e o deserto cor de pastilha
cor-de-rosa foi devolvido ao seu céu, à sua solidão e à sua liberdade.

CAPÍTULO DEZESSETE
No qual Tistu corajosamente denuncia a si próprio.
Há silêncios que despertam. Tistu saltou da cama aquela manhã
porque a grande sirene não tocou. Foi à janela. A fábrica de
Mirapólvora estava parada; as nove chaminés não fumegavam.
Tistu correu ao jardim. Sentado em seu carrinho de mão Bigode lia
o jornal, coisa que raramente acontecia.
— Ah, você está aqui! — exclamou ele. — Em matéria de trabalho
bem feito, não podia ter sido melhor. Nunca teria imaginado que fosse
tão bem sucedido!
Bigode irradiava alegria. Ele beijou Tistu, isto é, envolveu-lhe a
cabeça com seus bigodes.
Depois, com a ligeira melancolia dos homens que terminaram sua
tarefa, Bigode acrescentou:
— Já não tenho mais nada a lhe ensinar. Você sabe mais do que
eu, e anda mais rápido.

Vindo de um mestre como Bigode, esse elogio aqueceu o coração
de Tistu.
Do lado das cavalariças, Tistu encontrou Ginástico.
— Que maravilha! — soprou-lhe Tistu na orelha bege. — Fiz
parar, com flores, uma guerra...
O pônei não pareceu nada surpreso.
— Por falar nisso — respondeu ele — gostaria muito de um feixe
de trevo branco. É o que prefiro para almoço, e cada vez há menos
pêlo campo. Pense nisso, Tistu, quando houver tempo.
Essas palavras mergulharam Tistu numa grande estupefação. Não
porque o pônei tivesse falado... isso já o percebera há muito... mas
porque o pônei mostrava saber que ele tinha o polegar verde.
"Felizmente Ginástico não fala com ninguém, além de mim", disse
Tistu consigo mesmo.
E voltou, pensativo, para casa. Aquele pônei, via-se bem, sabia
muita coisa.
Na Casa-que-Brilha as coisas não iam como de costume. Primeiro,
fato indiscutível, os vidros já não brilhavam tanto. Amélia não cantava
mais diante do forno: "Tu não te lembras da casinha pequenina...",
sua canção predileta. O criado Carolo já não polia o corrimão.
Dona Mamãe estava de pé desde as sete horas, como nos dias de
viagem. Tomava o café com leite na sala de jantar; ou melhor, o café
com leite estava diante dela, e ela não tocava na xícara. Mal viu Tistu
atravessar a sala.
O Sr. Papai não fora ao escritório. Achava-se na sala de visitas em
companhia do Sr. Trovões, e ambos andavam a passos largos, de
modo descontrolado, tanto que às vezes esbarravam um no outro e às
vezes davam-se as costas. Sua conversa rugia como se fosse uma
tempestade.
— Uma ruína! Uma desonra! Só resta fechar! Quanto desemprego!
exclamava o Sr. Papai.
E o Sr. Trovões respondia como o eco de um trovão rolando pelas
nuvens:
— Conspiração... Sabotagem... Atentado pacifista...
— Ah, meus canhões, meus lindos canhões! — prosseguia o Sr.
Papai.

Tistu, no limiar da porta entreaberta, não ousava interrompê-los.
"Eis como são as pessoas grandes, dizia consigo mesmo. O Sr.
Trovões me afirmava que todo mundo era contra a guerra, mas que era
um mal inevitável, contra o qual não se podia fazer coisa alguma. Eu
acabo de impedir uma guerra. Eles deviam estar contentes, em vez de
se zangarem!"
O Sr. Papai, esbarrando de novo no ombro do Sr. Trovões, gritou,
fora de si:
— Ah, se eu apanhasse o miserável que foi semear flores nos meus
canhões!
— Ah, se eu também o agarrasse! — respondia o Sr. Trovões.
— Mas talvez não haja nenhum responsável... Forças superiores...
— É preciso abrir um inquérito. É um caso de alta traição!
Tistu, vocês já sabem, era um menino corajoso. Abriu a porta, e
colocou-se debaixo do grande lustre de cristal, no centro do tapete de
guirlandas, defronte ao retrato do Sr. Avô. Tomou respiração, e disse:
— Fui eu que semeei flores nos canhões!
Em seguida, fechou os olhos, esperando o tapa. Como o tapa não
veio, abriu de novo as pálpebras.
O Sr. Papai tinha estacado num canto do salão e o Sr. Trovões no
outro. Eles olhavam Tistu, mas parecia que não o estavam vendo.
Seria o caso até de perguntar se tinham ouvido e compreendido.
"Não estão acreditando", pensou Tistu. E, para confirmar sua
confissão, enumerou suas proezas, como quem dá a solução de uma
charada:
— Os volúbeis na favela, fui eu! A cadeia, fui eu! O edredom de
pervincas para a menina doente, fui eu! E o baobá na jaula do leão, fui
eu também!
O Sr. Papai e o Sr. Trovões continuavam a brincar de estátuas. A
idéia de Tistu florista a domicílio não lhes podia entrar na cabeça.
Tinham justamente a cara de que iam abrir a boca para declarar: "Pára
de dizer tolices e deixa as pessoas grandes em paz!"
"Pensam que estou me gabando, pensou Tistu. É preciso que lhes
prove a verdade."
Aproximou-se então do retrato do Sr. Avô. Sobre o canhão que
servia de apoio ao venerando fundador da Manufatura de Mirapólvora,

encostou o polegar e o manteve ali alguns segundos.
A tela estremeceu ligeiramente, e viu-se brotar da boca do canhão
uma haste de junquilho, que deu primeiro uma folha, depois outra, e
em seguida as campânulas brancas.
— Pronto! — disse Tistu. — Eu tenho polegar verde.
Ele esperava que o Sr. Trovões ficasse escarlate e o Sr. Papai todo
branco. Mas foi o contrário.
O Sr. Papai deixou-se cair numa poltrona, com o rosto cor de
púrpura, enquanto o Sr. Trovões, pálido como cera, tombava no
tapete.
Diante deste duplo espetáculo Tistu compreendeu que fazer brotar
flores dentro dos canhões perturbava profundamente a vida das
pessoas grandes.
Saiu do salão com o rosto intacto, o que prova que a coragem é
sempre recompensada.

CAPÍTULO DEZOITO
No qual algumas pessoas grandes acabam renunciando às suas idéias
estabelecidas
O Sr. Papai, como vocês já puderam constatar ao longo desta
narrativa, era um homem de rápidas decisões.
Foi-lhe preciso, no entanto, uma semana inteira para refletir sobre
a situação e enfrentá-la.
Cercado de seus melhores engenheiros, reuniu vários conselhos de
direção, nos quais o Sr. Trovões tomou parte. Depois fechou-se
sozinho no seu escritório e passou horas e horas com a cabeça entre as
mãos. Tomou uma porção de notas. Mas rasgou tudo.
Em suma, a situação se resumia nisto: Tistu tinha polegar verde,
usara o polegar verde, e parara, com o polegar verde, a fábrica de
Mirapólvora.
Porque, como era de esperar, os ministros da guerra e os generais
que se abasteciam normalmente em Mirapólvora haviam logo retirado
seus pedidos:

O menino do_dedo_verde

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