1. ¿ Recuerdas ? ¿Recuerdas? Una linda mañana de verano. La playa sola. El vuelo de alas grandes y lerdas. Sol y viento. Florida...el mar azul. ¿Recuerdas? Mi mano suavemente oprimía tu mano. Después, a un tiempo mismo, nuestras lentas miradas posáronse en la sombra de un barco que surgía sobre el cansado límite de la azul lejanía, recortando en el cielo sus velas desplegadas. Cierro ahora los ojos; la realidad se aleja, y la visión de aquella mañana luminosa en el cristal oscuro de mi alma se refleja. Veo la playa, el mar, el velero lejano, y es tan viva, tan viva la ilusión prodigiosa, que a tientas, como un ciego, vuelvo a buscar tu mano. Manuel Magallanes

2. Carlos Pezoa Véliz Sobre el campo el agua mustia cae fina, grácil, leve, con el agua cae angustia llueve… Y pues solo en amplia pieza yazgo en cama, yazgo enfermo para espantar la tristeza, duermo. Pero el agua ha lloriqueado, junto a mi cansada, leve, despierto sobresaltado; llueve… Entonces, muerto de angustia, ante el panorama inmenso, mientras cae el agua mustia, pienso. Tarde en el hospital

4. La Rosa Blanca La flor secreta de un amor escondo en el oscuro pozo de mi vida; es una rosa blanca suspendida en agua de tiniebla, en lo más hondo. A su silencio, con dolor respondo; cae en ella mi lágrima perdida; la rosa del amor, queda encendida refulgiendo purísima en el fondo. Nadie la escucha, pero canta suave; nadie la observa, pero brilla pura, como el reflejo del volar de un ave. hasta la estrella de la noche oscura baja a mi pozo, y por mi rosa sabe beber belleza en aguas de amargura. Pedro Prado

5. Tres árboles Tres árboles caídos quedaron a la orilla del sendero. El leñador los olvidó, y conversan apretados de amor, como tres ciegos El sol del ocaso pone su sangre viva en los hendidos leños ¡ y se llevan los vientos la fragancia de su costado abierto! Uno, torcido, tiende su brazo inmenso y de follaje trémulo hacia otro, y sus heridas como dos ojos son, llenos de ruego. El leñador los olvidó. La noche vendrá. Estaré con ellos. Recibiré en mi corazón sus mansas resinas. Me serán como de fuego. ¡ Y mudos y ceñidos nos halle el día en un montón de duelo! Gabriela Mistral

6. Remember Es dulce hablar a veces de las mujeres muertas, que al irse nos dejaron una fragancia leve. Sus nombres tristes tienen resonancias inciertas y nos llenan el alma de recuerdos de nieve. Y esos recuerdos lívidos son ventanas abiertas por donde mira el cielo nuestra existencia breve, mientras sobre sus manos adoradas y yertas cae tierra y olvido, pasan los años, llueve. Y todos comentamos: - Sí… no sé qué tenía de lejano y de triste cuando se sonreía ¿Te acuerdas? Tanta gracia en el modo de andar… Callamos. Ha caído un silencio de cielo, Algo como una luz o una sombra o un vuelo. Y a todos se nos quitan los deseos de hablar . Daniel de la Vega

7. He aquí el mar el mar donde viene a estrellarse el olor de las ciudades con su regazo lleno de barcas y peces y otras cosas alegres Esas barcas que pescan a la orilla del cielo esos peces que escuchan cada rayo de luz esas algas con sueños seculares y esa ola que canta mejor que las otras Y al otro lado qué hay al otro lado Qué escondes mar al otro lado El comienzo de la vida largo como una serpiente o el comienzo de la muerte más honda que tú mismo y más alta que todos los montes Qué hay al otro lado la milenaria voluntad de hacer una forma y un ritmo o el torbellino eterno de pétalos tronchados He aquí el mar el mar abierto de par en par he aquí el mar quebrado de repente para que el ojo vea el comienzo del mundo He aquí el mar De una ola a la otra hay el tiempo de la vida De sus olas a mis ojos hay la distancia de la muerte Vicente Huidobro Monumento al Mar

9. “ Mordido de canallas yo fui el gran solitario” Mordido de canallas, yo fui "el gran solitario de las letras chilenas", guerrero malherido, arrastro un desgarrado corazón proletario y la decisión épica de no caer vencido. Sobre la patria arada de espanto, mi calvario chorrea sangre humana, y un sol despavorido me va ciñendo el cuerpo de fuego extraordinario, como un caballo de oro con el freno perdido. Irreductible al látigo, salvaje e innumerable, el instinto social me da el imponderable, y descubro un subsuelo que el drama humano aprueba Con tu recuerdo, al hombro, mi rol específico, y como andando solo, en ti me identifico, fundo con tus cenizas una religión nueva. Pablo de Rokha

10. “ Canción” Alma no me digas nada, que para tu voz dormida ya está mi puerta cerrada. Una lámpara encendida esperó toda la vida tu llegada. Hoy…la hallarás extinguida. Los fríos de la otoñada penetraron por la herida de la ventana entornada. Mi lámpara estremecida dio una inmensa llamarada. Hoy…la hallarás extinguida. Alma…no me digas nada que para tu voz dormida ya está mi puerta cerrada. Juan Guzmán Cruchaga

12. He aquí una fuente para dormir, una claridad sin abrirse, Sola en el tallo del sueño. Bienvenido, viajero devorado que te asomas Ciego desde el agua a la tierra. Todo se vería pasar por un puente de vidrio Sin la oveja de la sangre, abatida de calor. Pero no el cántico, el gozo, el cuerpo asomado Por detrás de los árboles del infierno; La luz en el abismo, el paso hacia atrás. Día de los días oh, imagen viviente sobre el fuego, Vestida de ángel detrás de los cielos Y de las cosas petrificadas que celebran la muerte. Alrededor, nada más que alrededor: En las bodas del agua y del fuego. O en la ascención del pez infernal ¿Vienen los coros? ¿Viene la espada del trueno? ¿Los cánticos blancos? ¿Gimen los dioses reunidos? Alrededor, nada más que alrededor. Nadie sale al encuentro. Nadie cubre las huellas. Al fin en el espacio que cruzan ángeles y demonios, Y donde el hombre se quema los pies. Pero el agua, el agua muerta revive y lava la noche. Y todo se queda alrededor, nada más que alrededor. Rosamel del Valle Orfeo

13. Ellos aquí trajeron los fusiles repletos de pólvora, ellos mandaron el acerbo exterminio, ellos aquí encontraron un pueblo que cantaba, un pueblo por deber y por amor reunido, y la delgada niña cayó con su bandera, y el joven sonriente rodó a su lado herido, y el estupor del pueblo vio caer a los muertos con furia y con dolor. Entonces, en el sitio donde cayeron los asesinados, bajaron las banderas a empaparse de sangre para alzarse de nuevo frente a los asesinos. Por estos muertos, nuestros muertos, pido castigo. Para los que de sangre salpicaron la patria, pido castigo. Para el verdugo que mandó esta muerte, pido castigo. Para el traidor que ascendió sobre el crimen, pido castigo Para el que dio la orden de agonía, pido castigo. Para los que defendieron este crimen, pido castigo. No quiero que me den la mano empapada con nuestra sangre. Pido castigo. No los quiero de Embajadores, tampoco en su casa tranquilos, los quiero ver aquí juzgados, en esta plaza, en este sitio. Quiero castigo. Pablo Neruda “ Los Asesinos”

17. Oscar Castro El junco de la ribera y el doble junco del agua, en el país de un estanque donde el día se mojaba, donde volaban, inversas, palomas de inversas alas. El junco batido al viento -estrella de seda y plata- le daba la espalda al cielo y hacia el cielo se curvaba, como un dibujo salido de un biombo de puertas claras. El estanque era un océano para mi barco pirata: mi barco que por las tardes en un lucero se anclaba, mi barco de niño pobre que me trajeron por pascua y que hoy surca este romance con velas anaranjadas. Estrella de marineros, en junco al barco guiaba. El viento azul que venía dolorido de fragancias, besaba de lejanías mis manos y mis pestañas y era caricia redonda sobre las velas combadas. Al río del pueblo, un día, llevé mi barco pirata. lo dejé anclado en la orilla para hacerle una ensenada; mas lo llamó la corriente con su telégrafo de aguas y huyó pintando la tarde de letras anaranjadas. Dos lágrimas me trizaron las pupilas desoladas. en la cubierta del barco se fue, llorando, mi infancia. Romance de barco y junco

18. Aquí la tierra vive dentro de su propia sombra, vive en equilibrio de inmensidad, mirándose en larguísima vigilia. Es la tierra donde la piedra habla a las piedras, donde un coro de piedras va de sí hasta lo infinito. Despertando la desolación de las arenas, rozando el hombro de los quiscos, el viento vuela con el cielo a su espalda. El viento pampino, correo de los mineros que gritan su esperanza al oído del azar. ¡Patria salitral, patria del cobre anegado en su misma sangre! No busques un rostro para colocarlo a la estatua rota de los tiempos: ¡allí lo tienes! Furiosamente, el sol toca sus labios. La distancia es su cabello. Un día, la sed soñó un juguete: nació el espejismo. Otro, un cateador acarició la altura: nacieron los pimientos... Los "rotos" lo fundaron en sudores, caminando su misterio.. El Norte de Chile Andrés Sabella

22. El calor de una estrella extraviada en el espacio disuelve el hilo que separa lo visible de lo invisible Y desde ahora es difícil distinguir entre lo real y lo imaginario Entre el cuerpo y el alma Entre los objetos y su sombra Entre lo racional y lo irracional Entre la belleza y la fealdad Como la risa visible o invisible Lo angélico y lo infernal Lo bueno y lo malo El sueño visible y el sueño invisible. He pronunciado tanto tu nombre Te he buscado por cielo mar y tierra Para decirte que mi amor era visible como tus hermosas manos Aunque invisible como mi alma. Para decirte que eras visible en todos los rincones de la memoria Y que mi imaginación invisible jugaba con todos tus gestos Con todas tus suaves y dulces palabras

24. El hombre imaginario vive en una mansión imaginaria rodeada de árboles imaginarios a la orilla de un río imaginario De los muros que son imaginarios penden antiguos cuadros imaginarios irreparables grietas imaginarias que representan hechos imaginarios ocurridos en mundos imaginarios en lugares y tiempos imaginarios. Todas las tardes tardes imaginarias sube las escaleras imaginarias y se asoma al balcón imaginario a mirar el paisaje imaginario que consiste en un valle imaginario circundado de cerros imaginarios Sombras imaginarias vienen por el camino imaginario entonando canciones imaginarias a la muerte del sol imaginario Y en las noches de luna imaginaria sueña con la mujer imaginaria que le brindó su amor imaginario vuelve a sentir ese mismo dolor ese mismo placer imaginario y vuelve a palpitar el corazón del hombre imaginario “ El Hombre Imaginario ” Nicanor Parra

33. Armando Uribe La muerte sola es caos. ¿Alguien ha visto un caos? No tiene piernas, brazos. Muerte en silla de ruedas. Muerte, no tiene caso ni suerte, y ruedas, ruedas. Se dicen los adioses finales. ¿Por qué lloras? Es que no hallo las horas de morir. Y no hay caso. Marcho paso tras paso detrás de las señoras fatales. ¿Por qué lloras? No me quieren los dioses. Líbrame: flojo y aburrido me saco chispas de centolla, bestia redonda me suicido, en este mundo ¿quién me apoya? En este mundo, en este nido no cabes, muerte, en esta olla. Y cómo quisiera estar muerto, en traje de muerto, con cofia y este par de ojos negros abiertos. Es muy probable que no seas ni aquello ni lo otro ni esto ni lo uno. Adiós, adiós. ¿Qué hubo? Qué me resta.

35. Escrito con Tiza Uno le dice a Cero que la nada existe Cero replica que uno tampoco existe porque el amor nos da la misma naturaleza Cero mas Uno somos Dos le dice y se van por el pizarrón tomados de la mano Dos se besan debajo de los pupitres Dos son Uno cerca del borrador agazapado y Uno es Cero mi vida Detrás de todo gran amor la nada acecha. Oscar Hahn

36. te cubre el rostro la sombra de un ave de rapiña y es tu cara clara mancha de aceite diluida sobre el agua, mar alterado por los signos nuevos de la lluvia y eres en un charco reflejo de una fruta que tratan de beber los animales; vislumbre en el vidrio de una ventana que se mece, y de nuevo, cuando la sombra pasa, eres el tibio rostro de una niña cogido por mis manos, mientras el pájaro vuela solo y lejos por los cielos. Gonzalo Millán “ Como un pez se me pierde tu rostro de mis aguas “

37. ARS POETIQUE para la galería imaginaria Que el verso sea como una ganzúa Para entrar a robar de noche Al diccionario a la luz De una linterna ............... sorda como Tapia .......... Muro de los Lamentos Lamidos ........ Paredes de Oído! ........ cae un Rocket ... pasa un Mirage ........ los ventanales quedaron temblando Estamos en el siglo de las neuras y las siglas .................................................y las siglas son los nervios, son los nervios El vigor verdadero reside en el bolsillo ..................................es la chequera El músculo se vende con paquetes por Correos la ambición ............ no descansa la poesía ................................. está c .............................................ol ...............................................g ............................................... an .................................................. do en la dirección de Bibliotecas Archivos y Museos de Artículos de lujo o , de primera necesidad, .............................oh, poetas! No cantéis a las rosas, oh, dejadlas madurar y hacedlas mermelada de mosqueta en el poema. El Autor pide al Lector diScurpas por la molestia (Su Propinaes Misuerdo) Rodrigo Lira

38. El cuerpo es el árbol Bodhi La mente el espejo brillante en que él se mire Cuidar que esté siempre limpio Y que polvo alguno lo empañe Shen-hsiu Nunca existió el árbol Bodhi Ni el brillante espejo en que él se mire Fundamentalmente nada existe Entonces, ¿qué polvo lo empañaría? Hui-neng ????????????????????????? ( NADIE LEERÁ NUNCA /OIRÁ (INTERPRETARÁ MENTAL- MENTE) ESTOS DOS POEMAS CHINOS.) (NADIE RECORDARA NUNCA / TARAREARÁ (EVOCARÁ MEN- TALMENTE) ESTOS DOS POEMAS CHINOS.) FUNDAMENTALMENTE LA POESÍA CHINA (EN SU FORMA ACTUAL O EN OTRA CUALQUIERA) NO HA EXISTIDO JAMÁS Juan Luis Martínez

39. Guárdame en ti Amor mío: guárdame entonces en ti en los torrentes más secretos que tus ríos levantan y cuando ya de nosotros sólo quede algo como una orilla tenme también en ti guárdame en ti como la interrogación de las aguas que se marchan Y luego: cuando las grandes aves se derrumben y las nubes nos indiquen que la vida se nos fue entre los dedos guárdame todavía en ti en la brizna de aire que aún ocupe tu voz dura y remota como los cauces glaciares en que la primavera desciende. Raúl Zurita

40. Sicotrópicos Una vez al día, debe tomar ciertas medicinas que le adormecen y cada nuevo día visita una clínica siquiátrica.. Algunos dicen que está enfermo, me cuesta creer… juega tenis con otros pacientes en aquel sitio y cuando el aire ahora que es febrero se hace irrespirable y no mece el viento las hojas de los árboles llega enfrascado en su chambergo deshilachado y sucio. Cuando muchacho viajó al Paraguay evoca a cierta mujer sin nombre, dos hijos y se queda ensimismado… Hay que tomar pastillas agrega, charlamos al pie de la escalera fumando cigarros baratos; miramos a José Donoso retratado en una portada añosa, reímos y miramos pasar a las muchachas, y es que cuando solemos entristecernos charlamos y tomamos psicotrópicos y en tardes como ésta nos refugiamos en una partida de ajedrez a modo de escapar él de la clínica y yo de esta paradójica realidad. David Moreno

41. me gustaría ser un nido si fueras un pajarito me gustaría ser una bufanda si fueras un cuello y tuvieras frío si fueras música yo sería un oído si fueras agua yo sería un vaso si fueras luz yo sería un ojo si fueras pie yo sería un calcetín si fueras el mar yo sería una playa y si fueras todavía el mar yo sería un pez y nadaría por ti y si fueras el mar yo sería sal y si yo fuera sal tú serías una lechuga una palta o al menos un huevo frito y si tú fueras un huevo frito yo sería un pedazo de pan y si yo fuera un pedazo de pan tú serías mantequilla o mermelada y si tú fueras mermelada yo sería el durazno de la mermelada y si yo fuera un durazno tú serías un árbol y si tú fueras un árbol yo sería tu savia y correría por tus brazos como sangre y si yo fuera sangre viviría en tu corazón. “ Para una joven amiga que intentó quitarse la vida “ Claudio Bertoni

42. “ La llave que nadie ha perdido ” "La poesía no sirve para nada me dicen Y en el bosque los árboles se acarician con sus raíces azules y agitan sus ramas el aire saludando con pájaros el rastro del Avestruz La poesía es el hondo susurro de los asesinados el rumor de hojas en el otoño la tristeza por el muchacho que conserva la lengua pero ha perdido el alma La poesía, la poesía es un gesto, un sueño, el paisaje tus ojos y mis ojos muchacha oídos corazón, la misma música Y no digo más, porque nadie encontrará la llave que nadie ha perdido Y poesía es el canto de mis Antepasados el día de invierno que arde y apaga esta melancolía tan personal". Elicura Chihuailaf

43. La Vagabunda Yo soy la Vagabunda Entré sola en la muerte seguida por la sombra de la muerte preñada de sombra por la muerte La abandonaron en la antesala todos los hijos que nunca tuvo. No me siguieron a parte alguna los amantes que no tuvieron tiempo de conocerme mejor porque se les hacía tarde y había que seguir buscando Yo soy la vagabunda Soy mi propio odio recolector haciendo trampas. La memoria no tiene que enseñarme. Estoy siempre al servicio de mi único deseo No partieron conmigo los juegos de mi infancia ni me siguieron los sueños ni el futuro prometido en las líneas cruzadas de mis manos Sombría como yo Feroz como el hambre Triste como ella sola Humillada como nunca nadie Fatal como un astro que se extingue Ella la Vagabunda seguida de cerca por la muerte pura sombra en la muerte entró sola en su casa. . Teresa Calderón Teresa Calderón

44. Por un beso colgado en la ventana de mi casa, hubiera destruído el mundo a patadas con la mejor de mis sonrisas. Pero, en fin... por un rincón del invierno se goteó el cielo cayó una bomba de tiempo Repitiendo cada día tic tac te amo no te amo. Subimos la escala y se quebró el peldaño que nos condujo al baile, nos vestimos de payasos yo con la boca pintada de un rojo violento como el agujero de bala de mi hermano asesinado; tú con antifaz no viste a tiempo la marcha fúnebre donde nuestros cuerpos caminaban sonrientes al entierro. Hoy las palas del sepulturero cavan y cierran las fosas de nuestros besos antiguos. Y aún por un beso colgado de la ventana de mi casa daría la vida. Silvia Manriquez

46. La calle última Nosotros tenemos una visión pegada a las pupilas que data de nuestro primer año de vida en este barrio sudamericano: como en la novela de Genet, todos los días, una carroza de pompas fúnebres atraviesa frente al frontis desquiciado del Yugo Bar. El Yugo Bar es una esquina miserable, amarilla y triste de Prat. Vemos, todos los días, una carroza de pompas fúnebres descender lentamente por Prat. Pero no sabemos si son datos de la conciencia o restos del sueño que permanecieron engañosos hasta las primeras luces del día. Nosotros tenemos una visión pegada a las pupilas: vemos cada hora, una carroza de pompas fúnebres Descender lentamente por Prat; puede explicarse por ser Prat la calle de Concepción que conduce al Cementerio General. Nosotros tenemos una visón pegada a las pupilas que data de nuestro primer minuto de vida en este barrio sudamericano; como en la novela de Genet, todos los días, minuto a minuto, se verá una carroza de pompas fúnebres descender por Prat, la última calle de Concepción, la que conduce al vacío. Tomás Harris

49. Dame la cordillera invisible del instinto cuando me recoja la herencia de las aguas y nos sustituya el mito de creernos bajo el disfraz equivalente del recuerdo. He de fundar aquí los sentidos del viento, pleno refugio de mis olas indagando el mar cansado de tu huella. Yo tuve el idioma primero de la lluvia conjugando la razón extraviada de los sauces. Dibujaban las ventanas jeroglíficos de esperma en la anatomía rebelde de una hoja, mientras buscaba mi boca la herradura del tiempo tras la razón gastada de una piedra. Exilio de pájaros Isabel Gómez

50. Yo no he sabido nunca de su historia, un día nací aquí, sencillamente. El viejo puerto vigiló mi infancia con rostro de fría indiferencia. Porque no nací pobre y siempre tuve un miedo inconcebible a la pobreza. Yo les quiero contar lo que he observado para que nos vayamos conociendo. El habitante encadenó las calles la lluvia destiñó las escaleras y un manto de tristeza fue cubriendo las casas con sus calles y sus niños. Y vino el temporal y la llovizna con su carga de arena y desperdicios. Por ahí paso la muerte tantas veces la muerte que enlutó a Valparaíso y una vez más el viento como siempre limpió la cara de este puerto herido. Pero este puerto amarra como el hambre, no se puede vivir sin conocerlo, no se puede mirar sin que nos falte, la brea, el viento sur, los volantines, y el pescador de jaivas que entristece nuestro paisaje de la costanera. Yo no he sabido nunca de su historia... OSVALDO RODRIGUEZ V a l p a r a í s o

51. Valparaíso Presentación y Diseño : Carlos Meneses E. [email_address] Teléfono : 74 29 39 22 www.lagarlibros.blogspot.com