GASTFREUNDSCHAFT, Version 1

Christiane Frohmann / Leander Wattig (Hg.)
Gastfreundschaft

Inhalt
Gastfreundschaft

Volksküche K-Straße (Birte Förster)
Hinterhand (Stefan Mesch)
Scott (Christiane Frohmann)
Abgeholt (Anne Matuschek)
Chicken Biryani (Michaela Maria Müller)
Schlüssel vergessen (Jackie Asadolahzadeh)
Happy Crickets (Simone Bauer)
Gast sein (Wibke Ladwig)
Zehn Jahre Deckenzelte (Jasmin Schreiber)
Rostock, Caroline (Zoë Beck)
Kottbusser Tor (Tania Folaji)
Dabeisein (Ekkehard Knörer)
HospitalityClub.org (Hannes Bajohr)
Das Haus (Frank Niebel)
Nicht selbstverständlich (Cosima Stawenow)
Sieben Zimmer (Maria Jürgensen)
Sofa (Hendrik Neubauer)
Nächtliche Ankunft (Klaus Daniel)
Kosmetikschwamm (Steffi Roßdeutscher)

Mitwirkende
ORBANISM
Impressum

Gastfreundschaft
Mit Gastfreundschaft (#orbanismgastfreundschaft), einem Blog- und Gratis-E-
Book-Projekt wollen wir vorsätzlich positive Bilder, Gedanken und
Vorstellungen in die Welt und zum Zirkulieren bringen. Wir hoffen, es so
wieder plausibler zu machen, dass es zum Menschsein gehört, anderen
Freundlichkeit entgegen zu bringen und ihnen in Notsituationen auch Schutz zu
gewähren.
Wir laden euch herzlich ein, uns weitere Texte zum Thema selbst erlebte
Gastfreundschaft (Umfang bis 3.000 Zeichen, kann aber auch ganz kurz sein)
zu schicken, die wir bloggen und in der versionierten E-Book-Anthologie bei
Orbanism Publishing veröffentlichen dürfen. Wenn Letzteres, etwa aufgrund
von Buchverträgen, nicht möglich ist, können wir Texte gern auch nur
bloggen. Bitte Text mit Ein-Satz-Bio in der 3. Person, dazu optional ein Link
zu eigenem Herzensprojekt, gern auch ein thematisch passendes Foto sowie ein
Bild, das euch selbst zeigt (bitte nur Bilder, bei denen ihr die Rechte besitzt),
per Mail an mich, cf@orbanism.com, senden. – Wir möchten die Rechte an den
Texten und ggf. Bildern nicht exklusiv, bitte achtet aber darauf, dass ihr spätere
Nutzer auf unser Nutzungsrecht hinweist. Bitte bei diesem Projekt, weil es um
persönliche Haltung geht, keine Texte unter Pseudonym einreichen.

Christiane Frohmann

Volksküche K-Straße
Wir waren noch neu in der Stadt, als mein Sohn mit Annettes Jungen
Freundschaft schloss. Kurz darauf, es war ein kalter Märznachmittag, wartete
sie am Kindergarten auf mich und fragte: „Wollt ihr nicht mal
vorbeikommen?“ Wir kamen und während nebenan die Star-Wars-Lego-
Experten spielten, saßen wir zusammen, tranken Kaffee und erzählen vom
Getrennt- und Alleinerziehendsein.
Unserem ersten Treffen sollten noch viele folgen. Zu zweit zu essen war dem
Kind und mir zu langweilig und auch immer ein bisschen traurig. Das
Gespräch verlief meist schleppend und darüber schwebte oft der Gedanke, wie
es einmal anders gewesen und nun nicht mehr war. Zu viert war es lebendiger,
schöner, lustiger. Unsere gemeinsamen Abende waren etwas Neues,
Regelmäßiges im Chaos der Umstellung. Es tat gut, dass jemand für uns kochte
und es war auch schön, die beiden zu uns einzuladen. Beim Wein nach dem
Essen, über Jahre immer montags, redeten wir über den Ärger in der
Grundschule, die Ex- und die neuen Männer, über Politik und Feminismus,
über unsere Mütter. Weil Annette so viel öfter kochte als ich, nannten wir diese
Institution bald „Volksküche K-Straße“. Ich wünsche sie allen, die einen
Neuanfang machen. Annette und ihr Sohn haben ganz nebenbei dieses
Darmstadt für uns zu einem Zuhause gemacht.
Das ist jetzt sieben Jahre her. Aus dem Angebot von Gastfreundschaft, aus der
schlichten Frage „Wollt ihr nicht mal vorbeikommen?“ ist Freundschaft,
Zuspruch, Gesehenwerden, Ankommen geworden. Und das ist Glück.

Hinterhand
Ich hatte kein Geld für eine Wohnung; also zog ich nach dem Studium zurück
zu meiner Mutter, aufs Land. Ich schrieb meine Diplomarbeit. Ich weiß nicht
mehr, ob Jule sagte „Bei meinen Eltern ist auch Platz“, oder direkt „Falls es
daheim nicht klappt: Du kannst bestimmt eine Weile in meinem alten Zimmer
schreiben“ …
… doch das Wissen, dass ich eine Wahl habe, ein Notfall-Netz, half mir noch
jahrelang.
Ich war nie wieder bei Jules Eltern – denn mit meiner Mutter lief es gut. Nach
fünf Jahren im Dorf zog ich nach Berlin. Seitdem stehen auch meine eigenen
Kinder- und Arbeitszimmer wieder leer.
„Braucht ihr einen Rückzugsort?“, frage ich regelmäßig auf Facebook.
Ich biete den konkreten Raum – für Aufenthalte, die aber nur selten jemand
braucht. Weil alle selbst eigene Wohnungen haben, und alte Kinderzimmer bei
den eigenen Eltern. Und ich biete etwas, das mir selbst immer half, Orte
auszuhalten. Das Wissen: Falls etwas eskaliert, entgleist – wäre hier eine
mögliche Zuflucht.
Wir alle, kollektiv, haben jetzt meine alten Zimmer in der Hinterhand. Für
Notfälle.
Jules Elternhaus gab mir Sicherheit. Und mein Elternhaus kann diese
Sicherheit, diesen Rückhalt an andere Leute weitergeben.

Scott
Er hatte sich als Freiwilliger gemeldet, um der deutschen Austauschstudentin
das Leben an der Ostküste und auch ein paar US-amerikanische
Gepflogenheiten näherzubringen, und das tat er. Wir besuchten eine
Landwirtschaftsausstellung mit Holzfällerwettkämpfen, Monstertruckshow und
Karussells, fuhren kurz vor Halloween zu einer Farm mit Kürbisfeld und
erkundeten Orte, die East Berlin und German Town hießen, was ich, coming
from Berlin, sehr witzig fand. Zu Thanks Giving lud mich Scott, wie mein New
Haven Counsellor hieß, ein, gemeinsam mit ihm und seiner Familie zu feiern.
Wir aßen Truthahn, Mashed Potatoes, Erbsen und diverse Pies, wir tranken
Eggnogg, das ist Eierpunsch, und nach dem Essen schlief ich mitten im
Gespräch im Sessel ein.
Dank Scott machte ich all diese typisch amerikanischen Sachen, über die man
hier so gerne die Nase rümpft, Sachen, über die auch ich vermutlich bis heute
die Nase rümpfen würde, wäre ich nicht zwischendurch aus meiner Gated-
Community-Campus-Realität herausgeholt worden. Mit seiner Offenheit und
Gastfreundschaft hat dieser einzelne Amerikaner dafür gesorgt, dass ich nie
zum pauschalen USA-Hasser werden könnte; überdies hat er mich implizit
gelehrt, dass interkulturelle Dialoge wie von selbst funktionieren, wenn man
gemeinsam schöne Erlebnisse hat.
Danke, Scott.

Abgeholt
Ich mag es abgeholt zu werden.
Beim Reisen verzichte ich meist auf unnötigen Ballast und Luxus, schlafe auf
Sofas, in Hütten oder auch mal unter freiem Himmel. Ich brauche kaum
Kontakt zu anderen Menschen, aber ab und zu genieße ich es, an einem Platz
anzukommen, an dem ein mir vertrauter Mensch wartet. Martin lernte ich
kennen, als er eine Woche in Berlin verbrachte und nach einem kurzen Lunch
sowie fünf Monaten Austausch auf Facebook lud er mich zu sich nach
Schweden ein. Ich packte meinen Koffer und stieg in den nächsten Fernbus, zu
einem Menschen, den ich bis dahin nur kurz gesehen hatte. Wir tranken
Berliner Pfefferminzlikör auf seiner Couch, aßen Walanderkuchen in Ystad
und plapperten uns vier Tage aneinander fest. Seitdem war ich viele Male dort
und obwohl ich mich in Malmö inzwischen mehr als gut auskenne, schafft es
Martin immer, mich vom Bahnhof abzuholen. Er sagt, er tut das, weil er weiß,
dass ich es mag.
Aus einem zufälligen Treffen ist eine enge Freundschaft geworden, die nur
entstehen konnte, weil er seine Tür öffnete und ich mich getraut habe, hinein zu
gehen.

Chicken Biryani
Gastfreundschaft ist so ein Begriff, bei dem man nicht so recht weiß. Kommt
der Gast erst als Gast und – wenn es gut läuft – ist er hinterher ein Freund?
Oder heißt Gastfreundschaft einfach, dass man freundlich sein muss, egal, wer
da durch die Tür kommt? Oder: Funktioniert Gastfreundschaft manchmal nur,
wenn der Gast Gast ist und nicht Freund? Das beste Chicken Biryani meines
Lebens habe ich vor ein paar Jahren in Bonn von Roma bekommen: soft, spicy
und unglaublich lecker. Und ich habe nicht damit gerechnet. Ich hatte mit gar
nichts gerechnet. Ich kam spät, war müde und brauchte ein Bett für eine Nacht.
Roma und ihr Mann haben es mir gegeben, bliesen ihr Luftmatratzenbett für
mich auf. Wenn der Gast Gast und Freund zugleich ist, ist es jedenfalls am
schönsten. Und natürlich Gastfreundschaft mit Chicken Biryani.

Schlüssel vergessen
Hab schon wieder den Schlüssel vergessen. Wind zieht auf, jetzt donnert es.
Erste Regentropfen prasseln auf meinen Lederranzen. Der Regen wird immer
stärker, bis Kniestrümpfe und Oberschenkel vollständig mit braunen Spritzern
übersät sind. Unter einer Eiche warte ich, dass jemand nach Hause kommt. Seit
zwei Monaten wohnen wir hier und ich fühle mich immer noch fremd. Die
Kinder in der Schule wollen mit der „Neuen“ nichts zu tun haben und nachts
streunt ein Unbekannter vor unserem Haus herum, hat meine Mutter erzählt.
Sie hat Fußspuren vor dem Fenster entdeckt. Jetzt friere ich, will nur noch ins
Warme, oder am besten gleich zurück in unser altes Zuhause, da wo meine
Schulfreunde nachmittags vorm Fenster brüllten: „Tuttifrutti, komm runter!“
Im Nachbargarten höre ich plötzlich Geräusche. Eine Terrassentür öffnet sich,
jemand ruft: „Chom, chom, Djewutschka, daway, daway!“ Die junge Frau
winkt. Auf dem Parkett der alten Villa bilden sich kleine Pfützen unter den
Ecken meines Ranzens. Zum ersten Mal stehe ich der Nachbarin gegenüber. Sie
hat ein tolles Lächeln und einen dicken, geflochtenen Zopf, spricht aber nur
Russisch. Jetzt schiebt sie mich vorsichtig Richtung Stuhl. Sie bringt mir ein
großes Handtuch, in das ich mich fast vollständig einwickeln kann. Wir reden
in einer Art Pantomime. Sie nimmt ihre Hand zum Mund, macht kauende
Bewegungen. Tatsächlich habe ich Hunger und nicke. Jemand im
Nebenzimmer spielt Klavier. Als sie wiederkommt, bringt sie einen Teller
Suppe mit, rot und dampfend. Noch nie zuvor habe ich Borschtsch gegessen.
Langsam löffele ich, spüre die Wärme erst im Mund, dann im Bauch. Dabei
schaue ich mir das Haus an, die Bilder an den Wänden, die antiken Holzmöbel.
Als der Teller leer ist, lässt auch der Regen nach und ich möchte am liebsten
bleiben. Es fühlt sich seltsam vertraut an. Nach dem Gewitter habe ich die
Nachbarin nie mehr wiedergesehen. Borschtsch ist bis heute meine
Lieblingssuppe.

Happy Crickets
Vermutlich ist es keine gute Idee, in Japan in der Öffentlichkeit zu weinen. „If
you have to cry, go outside“ – okay, aber nun bin ich ja draußen, in einem Park
im Stadtteil Ginza, Tokio, nahe des Theaters der Takarazuka Revue. Ich liebe
diese Musicalgruppe, ausschließlich bestehend aus Frauen, gerade haben wir
die Schauspielerinnen an der Backstagetür bewundert, aber ich habe heute
Morgen meine Regel bekommen und fühle nun Panik in mir aufsteigen, gleich
verliere ich mein Bewusstsein.
Ein älterer, freundlich wirkender Geschäftsmann spricht uns an, breit grinsend.
Er hält mir eine dieser Grillen hin, die in Japan die Bäume übersäen und
ununterbrochen schreien. Sie wurden früher in Asien als Haustiere gehalten,
aber ein Kuscheltier ist diese koorogi hier nicht – sie fliegt mir, während der
Mann „Cricket! Cricket!“ ruft, beinahe direkt ins Gesicht.
Zunächst bin ich mehr als verwirrt und in diesem Moment des Gegenschocks
vergesse ich glatt meine andere Angst. Nachdem ich mich mehrfach
verbeugend für den Anblick der Grille bedankt habe, frage ich mich für den
Rest des Tages, was das zu bedeuten hatte. Wollte der Mann mir einfach die
Insektenvielfalt seines schönen Landes präsentieren, die einen ohnehin nicht
schlafen lässt, wenn man einen Baum neben dem Hotel stehen hat? Oder wollte
er mich wirklich ablenken? Denn das hat er geschafft. Und es war so viel
besser als etwa ein Keks, den ich in diesem Zustand nicht hätte essen oder eine
Berührung, die ich nicht hätte ertragen können.

Gast sein
Setz’ dich. Bist du durstig? Hungrig? Müde? Brauchst du erstmal Ruhe?
Möchtest du dich vielleicht hinlegen?
Es war eine lange Fahrt. Nun bin ich da. Ein Gast.
Gast sein. Ich betrete die Erwartungen meiner Gastgeber. Man freut sich auf
mich. Aufgeregte Gesichter. Endlich können wir mal miteinander reden, hast
du das nicht auch so vermisst. Hier, iss’ doch noch was, ich habe den ganzen
Tag in der Küche gestanden, es sollte was Besonderes, diese Schlepperei
immer, aber ist doch schön, wenn man mal Gäste hat. Sonst schätzt das ja nie
jemand. Wie schaust du denn, fehlt dir was und habe ich dir schon erzählt, du
weißt doch, die Schwester der T., die kennst du doch, die wohnte doch damals.
Ich bin da und wünsche mich weg.
Gast sein. Ich betrete die Wohnung und lande in Armen. Ich komme an. Für
einige Stunden lebe und koche und esse und rede ich mit, als sei ich Alltag. Ich
greife mir aus vertrauten Schubladen ein Messer heraus. Wir schnibbeln.
Jemand kommt rein, holt was, geht wieder raus. Wir schluffen in Wollsocken
über wollbemauste Dielenböden. Vielleicht reden wir. Vielleicht lesen wir.
Vielleicht reden die anderen noch in der Küche und ich darf nebenan in der
Wolldecke liegen und lesen. Ich bin da und atme aus.
Gast sein. Aber ein bisschen zuhause sein dürfen.

Zehn Jahre Deckenzelte
Gastfreundschaft hat ganz viel mit Liebe zu tun – zu sich, zu der Welt, zu
Fremden – und denke ich an Gastfreundschaft und Liebe, sehe ich unweigerlich
das Gesicht meiner Freundin Chrissie vor mir.
Manche Menschen scheinen dafür geboren zu sein, Menschen zu lieben und
sich zu sorgen und ich schien (damals zumindest noch) dafür geboren zu sein,
umsorgt zu werden, weil ganz schön viel schief lief bei mir. Mein Leben war
damals vor neun Jahren kompliziert und anstrengend und weil ich in meiner
Marburger Ein-Zimmer-Wohnung so vor mich hin rottete, beschloss Chrissie:
„Du wohnst jetzt erstmal bei mir und pendelst mit mir zu unseren
Vorlesungen.“ Da Chrissie bei sowas eher keine Widersprüche duldet und man
sich definitiv nicht mit ihr anlegen sollte, bin ich also von meiner schönen und
Uni-nahen Wohnung in Marburg in die Wohnung von Chrissie nach Frankfurt
gezogen und jeden Tag um fünf Uhr morgens eineinhalb Stunden gependelt.
So weit, so absurd.
Doch obwohl ich jemand bin, der ausgesprochen ungern bei anderen Leuten
wohnt und extrem viel Alleinzeit braucht, war das genau das Richtige. Ich habe
bis heute meinen persönlichen Schlafanzug bei Chrissie: rot mit kleinen
schwarzen Hunden drauf, Flanell, eigentlich zu kurz, weil sie kleiner ist als ich.
Wir Freundinnen und Freunde haben damals auch unsere Zahnbürsten dort
stehen gehabt, unsere Frühstückstassen. Immer, wenn man bei Chrissie zu
Besuch ist, wird exotisch gekocht. Für uns exotisch, für Chrissie und ihre
Mama „normal“, da meine Freundin ihre Wurzeln in Sri Lanka hat. Diese
besagte Mama ist eine dieser Frauen, die alle Freundinnen und Freunde der
Tochter kennt und auch immer nach ihnen fragt – man gehört unweigerlich zur
Familie. Es gibt Tee von der Plantage der Familie, bis heute habe ich den
Pfeffer ihrer Farm in meinen Pfeffermühlen, und zwischen Reis und
Kokosmilch gab und gibt es ganz viel Liebe und Nachfragen und Kümmern.
Wir haben im Wohnzimmer Deckenzelte gebaut und dort mehrere Tage
gehaust, wir haben Saris anprobiert, Familienfotos angeguckt, jahrelang

miteinander jedes Silvester in gleicher Besetzung zu zwölft oder dreizehnt
verbracht, wir haben Pyjama-Partys veranstaltet und immer, wenn ich in diese
unglaublich großen Rehaugen gucke, muss ich dran denken, wie zuhausig ich
mich bei Chrissie fühle.
Mittlerweile haben wir uns ein paar Jahre nicht gesehen, weil unsere Leben
gerade immer aneinander vorbeilaufen und Chrissies Lebensmittelpunkt schon
seit einiger Zeit in Münster ist. Aber das mit ihr ist die einzige Freundschaft,
bei der das komplett egal ist – ich spüre keine Eile. Chrissie ist ein Faktor in
meinem Leben, eine Konstante, keine Momentaufnahme und kein Event. Wenn
wir miteinander sprechen, ist es so, als sei dazwischen nichts gewesen und seit
zehn Jahren nennen wir uns Schoko- und Vanillebär wie Turk und J.D. aus
Scrubs – wegen unserer unterschiedlichen Hautfarben. Als hätten wir uns
gestern zuletzt gesehen. Und ich weiß, dass wir uns irgendwann wiedersehen,
dass wir Deckenzelte bauen werden, auch, wenn sie mittlerweile verheiratet ist,
und dass ich immer willkommen bin. Denke ich an meine Heimatstadt
Frankfurt, denke ich unweigerlich an Chrissie und durch sie habe ich gelernt,
dass „Heimat“ nicht nur ein Ort, sondern auch ein Mensch sein kann – ein sehr
kleiner, sehr resoluter und sehr wunderbarer Mensch.

Rostock, Caroline
Caroline liebt es, wenn Menschen zu Besuch kommen. Sie hat drei Kinder und
einen Mann, sie arbeitet, sie macht den Haushalt, sie bekleidet Ehrenämter, aber
sie scheint erst wirklich glücklich, wenn dazu noch Besuch kommt. Ich glaube,
sie liebt die anderen Welten, die durch die Menschen von außen zu ihr nach
Hause kommen. Sie will alles genau wissen, je weiter etwas von ihrer
Lebenswirklichkeit entfernt ist, desto besser. Ich selbst war für sie gleichzeitig
nah und fern, Dinge wie Bücher schreiben kannte sie mindestens von ihrem
Mann, aber was ich schrieb und dass ich noch fürs Fernsehen arbeitete, das war
neu und spannend. Und für mich war neu und spannend, wie offen jemand für
Besuch sein kann. Wie schnell ich Teil einer mir bis dahin fremden Familie
wurde und über Jahre bleiben durfte. Man bot mir an, so oft nach Rostock zu
kommen und so lange zu bleiben, wie ich wollte. Anfangs noch – in den ersten
zwei, drei Tagen – versuchte ich, nicht groß aufzufallen, ich verdrückte mich
in mein Zimmer und aß außerhalb, bis ich merkte, dass ich dadurch mehr
auffiel, als wenn ich mich in die Küche stellte und für alle, die gerade
anwesend waren, kochte. Nie lag in all den Jahren ein „Fisch und Besuch
stinken nach drei Tagen“ in der Luft. Manchmal hatte Caroline zwischen den
vielen Besuchen nicht genug Zeit, die Bettwäsche zu wechseln, dann zog sie
einfach frische über die alte, und wenn ich dann mein Bett neu bezog, fanden
sich drei, vier Bezüge übereinander. Ich schrieb drei Bücher in dieser Zeit, und
als ich damit fertig war, zogen sie fort, nach Wien, wo ich ebenfalls
willkommen war, ich und alle anderen, auch wenn es in Wien etwas beengter
war, aber Platz für Besuch, das muss sein, das ist Caroline so selbstverständlich
wie Küche und Bad. Ich lernte sie und ihre grenzenlose Gastfreundschaft 2004
kennen. Ich fahre immer noch jedes Jahr nach Rostock, obwohl sie und ihre
Familie nicht mehr dort leben. Aber das warme Gefühl, nicht nur willkommen,
sondern zu Hause zu sein, hallt bis heute nach.

Kottbusser Tor
1980 war ich Punk. Strikteste Ablehnung von allem fand ich gut und richtig.
Die größten Probleme machten mir zu der Zeit die Schulpflicht, nicht erst seit
dem verordneten Gespräch mit einem Berater im Berufsausbildungszentrum.
Das Gespräch endete sehr schnell, als ich den Berufswunsch Rentnerin angab
und der Berufsberater mich und meine Ratte, die Virus hieß, bat zu gehen, bis
ich die nötige Reife mitbrächte. Ich fühlte mich mit vierzehn, fünfzehn auf
allen Ebenen unverstanden und ich hasste die Welt.
Manchmal mit Freunden, öfter allein, schwänzte ich die Schule und fuhr mit
der U-Bahnlinie 1 nach Kreuzberg. Ziel: Kottbusser Tor. Abhängen und
schnorren. Zigaretten, Geld für Bier oder die leckeren Apfel-Schnaps-
Bonbons. Mir ist nicht klar, ob ich einen Filter über die Vergangenheit lege
oder ob die weitgehend unsanierte Innenstadtlage damals mit Kohle beheizt
wurde, aber in meiner Erinnerung an Kreuzberg dominieren Grautöne. Am
Kottbusser Tor zog ich dann also meine selbstgenähte Jacke aus, auf deren
Rücken ich schön groß ein Anarchie-Zeichen raufgemalt hatte. Ich setzte mich
immer auf die Treppenstufen des U-Bahneingangs. Die Straße runter der
Sozialpalast, gegenüber ein Supermarkt, in dem ich hätte klauen können, was
ich mich nicht traute und schnorrte … ein bisschen.
Weil ich nicht wagte, die Passanten anzusprechen, murmelte ich eher vor mich
hin, wenn ein Schub Menschen aus der U 8 kam. Obwohl ich nie viel bekam,
habe ich die Menschen, die um meine Beine herumstiegen, mehrheitlich als
freundlich-gleichgültig in Erinnerung. Ich sprach auch deshalb wenig auf
meiner Treppe, weil die Perspektive von unten nach oben immer die des
Bittstellers ist. So von unten ist der Blick bei den Schuhen, man macht sich auf
Beine seinen Reim. Oben, viel Kinn. Die meisten gaben nichts, manche eine
Zigarette.
Und jetzt diese eine Begebenheit: Ich saß da, hatte keine Zigaretten und das
gewohnte Gefühl von Alleinsein und Kälte umgab mich. Wenn ich auf mein
fünfzehnjähriges Ich zurückschaue, würde ich sagen, dass ich genau diese

Leere anstrebte.
Der Mann vom Gemüsestand kam direkt auf mich zu. Ich dachte, er wolle mich
verscheuchen. Ich dachte, er hätte was gegen mich, gegen meine grüngefärbten
Haare, gegen mein Rumhängen, gegen Virus. Ich weiß noch, wie ich mich
innerlich wappnete. Er hatte Obst in der Hand. Äpfel, Bananen oder Orangen,
keine Ahnung. Er streckte mir das Obst entgegen und fragte sinngemäß:
– Warum ich hier sei. Das sei kein Platz für ein Kind. Ob ich Geld für die U-
Bahn brauche. Ich solle zur Schule gehen.
Ich weiß, ich wollte ihm etwas Schlaues erzählen à la Diese Gesellschaft ist die
letzte Scheiße und Keine Zukunft. Aber ich konnte nicht. Er drückte mir das
Obst in die Hände und sagte: „Es wird gleich regnen. Du kannst bei uns unter
dem Schirm sitzen.“
Ich erfuhr nie seinen Namen. An sein Gesicht kann ich mich nicht mehr
erinnern. Der Obststand steht immer noch, Sommer wie Winter; Obst und
Gemüse, leuchtende Farbkleckse.

Ich weiß nicht, ob die Besitzer gewechselt haben oder ob es jetzt seine Kinder
und Enkel sind, die da bei Wind und Wetter Obst verkaufen … Aber immer,
wenn ich im Kreisverkehr am Kotti stehe, der aus wildem Hupen,
Fahrradfahrern und vielen abgelebten Gesichtern besteht, dann freue ich mich.
Dieser Stand am Platz vor dem Kottbusser Tor ist mein Symbol für
Freundlichkeit und Anteilnahme.

Tania Folaji

Dabeisein
Ich liebe es, in fremden Städten bei befreundeten Familie unterzukommen,
Paaren mit ein, zwei, drei Kindern. Denn ist die Freundin, der Freund allein,
macht man Sachen so jetzt nur mit dem anderen, zu zweit – Tun und Lassen in
der Form des Füreinander. Auch das ist schön, aber es gleicht anderen
Verabredungen: Man nimmt sich Zeit füreinander und tut Dinge zu zweit. Paare
als Eltern hingegen können kaum anders, als ihr Leben, wie es ist,
weiterzuführen, ob da ein Gast anwesend ist oder nicht. Als Gast ist man so bei
Freunden am Rand mitten dabei, nicht recht zu integrieren ins Tagesgeschehen
mit Arbeit, Kindergarten, Schule, gemeinsamem Essen, Spielen, Kochen, in
Windeln packen oder Hausaufgaben machen, je nachdem, was im Alltag so
anfällt. Als Gast fällt man zusätzlich an. Was man doof finden kann, aber ich
finde es schön. Ich spiele mit, ich koche mit, nur mitsingen tue ich nicht, ich
nehme beobachtend teil, als Ethnologe von außen, der isst, was auf den Tisch
kommt. Ich mag das, nicht weil ich diese Sorte Familienleben als Single
vermisse; es ist aber ein Geschenk, für ein paar Tage Teil dieser anderen
Leben, dieser anderen Lebensform zu werden; eine Form von
Gastfreundschaft, deren Schönheit in ihrer Selbstverständlichkeit liegt. Der
Gast ist einer, um den kein großes Gewese gemacht wird. Man behandelt ihn,
als gehörte er zum eigenen Leben. Mag sein, es ist für das „für“ nicht recht
Zeit; aber das Gewähren einer Zeit und eines Raumes des „mit“ ist nicht
weniger wert.

Ekkehard Knörer

HospitalityClub.org
Gastfreundschaft: direkt, unmittelbar, persönlich, warm, also gerade nicht das,
was man mit der angeblichen Distanz des Digitalen in Verbindung bringt. Aber
durch das Digitale kann Gastfreundschaft sich noch erweitern, geradezu auf
Turbo schalten, ohne dadurch weniger direkt, unmittelbar, etc. zu sein. Die
Momente der Gastfreundschaft, an die ich mich am liebsten erinnere, stammen
aus der Prä-Airbnb-Ära, als ein Club von Enthusiasten im Internet noch das
große Verbindungs- und noch nicht das große Vermarktungsmedium sah und
eine Seite aufmachte, die Gastfreundschaft im Titel trug. Hospitalityclub.org
war eine Plattform, auf der Fremde einander Türen öffneten und Bettsofas
ausklappten, kostenlos und aus der reinen Freude am Kennenlernen neuer
Leute heraus, oder einer Ethik der Gegenseitigkeit folgend, in der Hoffnung,
selbst auch einmal aufgenommen zu werden, wenn es drauf ankäme.

Als ich 2006 mit einem Freund durch Russland und Asien reiste, griffen wir
öfter auf die Seite zurück, um Logis und Kontakt zu Einheimischen zu finden.
In Wladiwostok aus der Transsib ausgestiegen, gegen zwei Uhr nachts, gingen
wir stracks ins Internetcafé (denn webfähige Smartphones waren damals noch
reine Futuristik), um ohne allzu große Hoffnung nach einer
Übernachtungsmöglichkeit zu suchen, die sich aber prompt auftat: Ohne zu
zögern, wurde uns eine Adresse mitgeteilt, die sich als Plattenbau herausstellte,
baugleich mit jenem, in dem wir bereits in Riga zu Beginn unserer Reise
genächtigt hatten. Wort- und anstandslos breitete man uns Sofakissen auf dem
Boden der Dreizimmerwohnung aus, stumm, um die Eltern und den Bruder
nicht zu wecken. Morgens bekamen wir ein Frühstück und beste Wünsche für
die Weiterreise.
Manchmal hatten wir auch die Chance, unseren Aufenthalt zu vergelten, wie
eine Woche zuvor, in Irkutsk, wo wir bei Vera blieben, die eine Hütte am Hang
des Flusses Angara bewohnte. Als wir eintrafen, drückte sie uns Schrubber und
Wassereimer in die Hand, zum Verandaputzen, während sie, ganz

Selbstversorgerin, aus dem Gartengemüse Borscht bereitete. Von Vera
erfuhren wir viel über die Stadt und die steigenden Grundstückspreise, die
Immobiliengauner dazu veranlassten, die denkmalgeschützten traditionellen
Holzhäuser anzuzünden. Sie empfahl uns auch den Wanderweg am Baikal
entlang und lieh uns ein Zelt dazu. An Vera und ihre Hütte am Fluss denke ich
immer noch. Später habe ich sie in einer Erzählung verarbeitet, Vera als
Hauptfigur, auch wenn mich dabei das Gefühl überbeanspruchter
Vertraulichkeit beschlich. Aber Vera, hoffe ich, hätte auch dies noch unter der
Gastfreundschaft verbucht, die sie so selbstverständlich verkörperte. Sie
arbeite, nebenbei gesagt, als Programmiererin.

Das Haus
Ich bin kein sehr gastfreundlicher Mensch. Ich mache nicht gern Smalltalk, ich
gehe nicht gern auf Menschen zu. Nicht weil ich schüchtern oder unsicher bin:
Menschen interessieren mich oft einfach nicht.
Mein bester Freund ist da anders. Er hat viele Freunde, lernt gerne neue
Menschen kennen. Er ist oft unterwegs, wohnt in großen Städten in
wechselnden fremden Wohnungen.
Das Haus seiner toten Großeltern lag nur 50 Meter von meinem entfernt. Er
nutzte das leerstehende Haus, um an seinem Roman zu schreiben, tagsüber,
meist zwei bis drei Monate im Jahr. Mittlerweile bin ich umgezogen, aber
jahrelang holte ich ihn fast täglich dort ab. Wir liefen mit den Hunden um die
Felder, danach zu mir einen Kaffee trinken. Wir redeten über sein Buch, seine
Projekte und was es bei mir Neues gab. Er verabschiedete sich, ging zurück ins
leere Haus und schrieb weiter an seinem Roman. Die Abgeschiedenheit von
allem in diesem Haus half ihm sich zu fokussieren, konzentriert zu schreiben.
Wenn er das Haus nicht selbst nutzte, bot er Freunden an, für ein paar Tage
oder Wochen dort zu wohnen, zu schreiben, abzuschalten. In einem Sommer
kam jemand, um seine Doktorarbeit zu schreiben, ein anderer, um an seinem
Roman zu arbeiten. Für mich waren es Fremde. Trotzdem holte ich auch sie
fast täglich ab. Wir liefen mit den Hunden um die Felder, danach zu mir einen
Kaffee trinken. Wir redeten über ihre Arbeit, ihr Leben und über meines,
verabredeten uns für den nächsten Tag. Sie verabschiedeten sich und gingen
zurück ins leere Haus.
Ich mag nach wie vor keinen Smalltalk. Ich gehe nach wie vor nicht auf
Menschen zu. Aber ich habe fremde Menschen zu Spaziergängen abgeholt, auf
einen Kaffee eingeladen und mich gerne mit ihnen unterhalten. Dass sich neue
Freundschaften ergaben, wäre zu viel gesagt, doch es waren gute Gespräche,
über den Smalltalk hinaus. Ihre Arbeit, ihre Lebensentwürfe interessierten
mich. Es hat, um es lapidar auszudrücken, meinen Horizont erweitert.

Es freute mich immer sehr, wenn mein Freund selbst sich anmeldete, er wolle
wieder im Haus arbeiten. Aber wenn es nicht so war, fragte ich einfach: Wer
kommt stattdessen?

Frank Niebel

Nicht selbstverständlich
Was macht man, wenn die eigene Wohnung plötzlich nicht mehr bewohnbar
ist? Wenn man schon so groß ist, dass man dann nicht mehr alles schnell in
zwei Kisten und zwei Koffer schmeißen kann und ab zu den Eltern? Was ist,
wenn man schon ein Kind hat?
2012 standen wir an diesem Punkt. Mein Mann und ich hatten drei oder vier
Jobs. Mies bezahlt, aber noch mit einem Bein in der Uni, da nimmt man das ja
in Kauf.
Wir wohnten auf einer Baustelle. Monat für Monat versanken wir tiefer in
Lärm und Schmutz. Schließlich waren wir die einzige Wohnung im Haus, die
noch bewohnt war und die Bauleute renovierten um uns herum. Wände fielen.
Manchmal gab es nur Campingtoiletten. Über allem lag eine feine
Staubschicht, wie in der Wüste.
Im Sommer machte es Spaß, durch die ganzen leeren Wohnungen ohne Türen
zu rennen.
Im November machte das keinen Spaß mehr. Das war, als wir eines Tages nach
Hause kamen und keine Heizung mehr hatten. Unser Schornstein war komplett
abgedichtet worden, es gab keinen Abzug für die Öfen mehr. Absicht der
Bauleute? Ein Versehen? Weiß man’s? Damit wir keine Rauchvergiftung
erleiden, hatte der Schornsteinfeger die Öfen einfach abgedreht.
Wir verpackten unsere Möbel in Plastikfolie, um sie vor dem grauen Putz- und
Eisenstaub zu bewahren. Dann fuhren wir erstmal zu meinen Eltern und blieben
dort. Tag um Tag verstrich. Irgendwann war das zu viel. Zu viele Leute in einer
kleinen Wohnung, zu viele ungeklärte Fragen. Wir mussten wieder raus.
Was nun? Wir gingen alle Optionen durch. Wen anrufen? Wo schlafen? Zu
dritt? Zurück in die Staubwohnung?
Ein oder zwei Tage später hatten wir eine neue Bleibe. Mein Mann hatte
unseren Freund angerufen. Der steckte gerade selbst mitten im Umzug, zahlte

aber noch die Miete in seiner alten Wohnung. Wir konnten sofort dort
unterkommen, für einen geringen Betrag, den wir ihm überwiesen.
Unser Freund hatte gerade geheiratet und war bei seiner Frau eingezogen. Für
seine Möbel war bei ihr kein Platz. Also ließ er erstmal alles so stehen, wie es
war. Wir konnten unsere Kleidung in seinen halbleeren Schrank hängen, unsere
Wäsche bei ihm im Flur trocknen, seine Tische zum Essen und Arbeiten
nutzen. Sogar eine eigene Festnetznummer und WLAN hatten wir.
Es kam ein kalter Winter. Wir hatten es immer warm und trocken. Während wir
auf unseren neuen Mietvertrag und auf den neuen Job warteten, der endlich ein
Einkommen versprach, wurde es Weihnachten. Wir kauften einen kleinen
Tannenbaum. Als wir auf eine Weihnachtsfeier gingen, blieb unsere Tochter zu
Hause (ja, es fühlte sich schon wie ein echtes Zuhause an!) und backte mit der
Babysitterin Zimtsterne.
Auch sonst war alles wie immer. Wir vermissten nichts. An Fasching zogen wir
um.

Auch, wenn unser Freund jetzt sagt, das wäre doch selbstverständlich gewesen,
und er habe schließlich ein wenig Geld dafür bekommen, entgegne ich: Für uns
war es das nicht. Es war ein Geschenk. Geschenke, die die dringendsten
Bedürfnisse stillen, fühlen sich niemals selbstverständlich an.

Sieben Zimmer
Er habe gerade mit seiner Familie telefoniert. Die habe ihn nicht verstanden,
weil er ständig Englisch und Flämisch durcheinanderbringe. Matthew grinst
und zuckt die Schultern. Er stamme ursprünglich aus Indien und lebe seit einer
halben Ewigkeit in Antwerpen. Er solle ruhig mischen, lachen wir, für uns
gehe beides. Die Stiege hinauf zu unseren B&B-Zimmern ist steil und eng. Am
besten kommt man hier mit einem Rucksack hinauf oder man hievt seinen
Koffer auf den Kopf und balanciert sich freihändig bis nach oben. Im Flur
hängt eine Schiefertafel, auf der Spalten eingezeichnet sind. Jede steht für einen
Raum. Man möge doch ein Kreuzchen mit Kreide malen, wenn man im Haus
sei, bittet Matthew. Würde ein Feuer ausbrechen, wisse man durch die Kreuze,
wer noch zu retten sei. Das beruhigt. Es ist also noch nicht alles verloren. Wir
lächeln uns zu. Matthew reibt sich mit einem Taschentuch über die Stirn,
nachdem er meine Tasche bis in die zweite Etage geschleppt und bis vor den
Schrank transportiert hat. „Keine Widerrede!“, hatte er geprustet und war vor
mir die Stufen hochgeklettert. Jetzt malt er in geschwungener Schrift unsere
Namen auf eine Schiefertafel außen an der Zimmertüre. Jeder Bewohner der
sieben Zimmer hat solch ein Schildchen. Es ist ein bisschen wie zu Muttern
nach Hause kommen. Kissen und Bezüge sind frisch gewaschen, riechen nach
Veilchen. Ein Teddy sitzt auf dem Nachtisch. Neben ihm liegen belgische
Pralinen mit Schleifchen. Ein Schnapsfläschchen gehört nun ebenfalls uns.
Wenn schon, denn schon! Auf dem Sideboard liegt ein abgegriffenes
Gästebuch. Einige Blätter sind lose, Matthew sagt, sie hätten sich
vorgenommen, es demnächst auszutauschen. Es seien eh nur noch wenige
Seiten frei, auf denen man sich aber gerne, sehr gerne, verewigen könne.
Matthew, Jos, Ruben, Lieke und Thijs sind Freunde, das ehemalige Pfarrhaus
an der Kirche teilen sie sich. Die Rosen draußen am Eingang wuchern die
Wände hinauf und lugen durch die großen Fenster hinein. Der Holzfußboden
knirscht, ein Regal mit schnörkeliger Teedose, gelber Teekanne, Tassen und
Tellern verheißt ein gemütliches Frühstück.

Am nächsten Morgen steht Matthew in der riesigen Wohnküche, mischt Nüsse,
füllt Jogurt ab, schält Obst, bäckt Kuchen, richtet alles auf einem großen
Tablett an und bringt es nach lautstarkem Bollern an der Tür in unsere Zimmer.
Im Badezimmer tropft die Dusche. Auf dem Boden der Wanne kleben bunte
Blumen. Neben dem Klo liegen zerfledderte Comics. In der Nacht haben
draußen Studenten gegrölt und uns um den Schlaf gebracht. Wir erzählen
Matthew nichts davon und trinken lieber ordentlich Kaffee zum Frühstück.
Abends finden wir alle in der Küche beim Erzählen vor, werden eingeladen:
„Bleibt! Es ist gerade so gemütlich!“ Gezellig genieten! Jemand holt eine
Flasche Wein aus dem Kühlschrank, ein anderer kocht mir einen Tee. Wir
ziehen die Schuhe aus, kriechen aufs Sofa und lernen neue Vokabeln, bis der
Mond nicht mehr vorm Fenster scheint.

Sofa
„Ich bin hier (AIEE – AH!) und du bist mein Sofa ...“

„Sofa.“
Das ist nun auch so eine Sache. Da memoriere ich dich, meinen Gastgeber
endloser Sofasitzungen, mit einem deiner Hassobjekte. Denk ich an dich, mein
Sofafreund, denk ich an Zappa und einen seiner Dadatexte. „Sofa No. 2“ ist
teilweise auf Deutsch verfasst. „Metallgeld“, klingt, intoniert von Zappa, wie
„Mettauge“, er lässt ein spießiges Sitzmöbel hochleben, bleibt dabei kryptisch.
„Ich bin der Autor aller Falten.“ Oha, er singt wohl „Felgen“, aber mit Falten
kann ich heutzutage mehr anfangen.
Dein Sofa ist gar nicht so bequem. Aber es ist oft frei für mich. Ich muss mich
nicht mal lange vorher anmelden, wir haben auch schon spontan bei dir getagt,
wenn eine gemeinsam besuchte Lesung zu belanglos daherkam. Dann schaut
der eine den anderen an und sagt das Codewort.
„Sofa.“
Dein Sofa steht vor einer riesigen Regalwand und beherbergt die
unterschiedlichsten Medienausgabegeräte. Während unserer Studienzeit warst
du ein begeisterter Fotograf. Immer hattest du deine Kamera dabei. Deine
Diaschauen sind und bleiben großartig, eine Zeitreise in unsere wilde Jugend.
Das Gestern schillert. Umso mehr, wenn ich ab und an selbst in dieser
Bilderwelt auftauche. Weit nach Mitternacht schaust du mich dann ungläubig
an. „Willst du wirklich mehr?“ Ich nicke, voller Bewunderung, was du alles
hervorholst und mit welcher Akribie du deine Medien im Griff hast.
Ich hätte nie gedacht, dass ich ein ganzes DVD-Konzert mit Status Quo
durchstehen würde. Sowas ist nur mit dir möglich. Du wurdest früher auch
selbst mit deiner Band gefilmt. mit max. 80. Du warst der Bass. Wenn wir zum
x-ten Male euer Musikvideo zu „Dicke Frauen“ sehen, dann geht regelmäßig
die Sonne der 1980er-Jahre auf. Durch die Kulisse der Blomenburg stolziert

eine tolle Brünette, überstrahlt drall euch schmalbrüstige Helden. Ein paar
Wochen nach dem Dreh durfte ich dann mit ihr bei dir in der Küche in der
Steinstraße engtanzen.
Du hast einen ganzen Sack voller skurriler Popdaten und Kieler Anekdoten
parat. Ein Stichwort ergibt das andere, jeder Name weckt die Erinnerung an
einen weiteren. Gegen drei Uhr nachts kommen wir bei „Zeig noch mal die
Fotos von der Mottoparty in der Feldstraße“ an.
Der Puls der alten Männer nimmt immer wieder Fahrt auf. „Weißt du noch, die
Bad-Taste-Party?“ Ich erinnere dich an diesen Honk mit rotweingetränktem
Tampon-Ohrhänger, der auf einem Küchenstuhl einschlief. Tatsächlich, da ist
das Foto ja.
„Ich bin der Chrome Dinette / Ich bin Eier aller Arten / Ich bin alle Tage und
Nachte“ – so singt Zappa. War das die Zeit, in der das Private so politisch war?
Jegliche Art von Spaß und Erinnerung ist hier willkommen, so sind alle unsere
Nächte auf deinem Sofa. Erinnerung als Spiel. Sofa-Memory.
Solche Abende waren aber auch schon Retter in der Not. Danke, mein Freund.

Hendrik Neubauer

Nächtliche Ankunft
Gabi und ich waren Ende der 80er-Jahre mit unserem alten VW Passat aus dem
Ruhrgebiet durch das damalige Jugoslawien über den so genannten Autoput in
Richtung Türkei gefahren. Zu zweit war gerade Platz genug im Auto, dessen
Kofferraum und Rückbank vollgestopft waren mit dem, was wir für unseren
dreiwöchigen Aufenthalt am Ägäischen Meer für nötig hielten: Kleidung,
Lebensmittel und Bücher.
In Österreich wurde es dann im Wageninneren immer heißer. Es war einer der
heißesten Sommer seit Jahren, eine Klimaanlage hatte unser Auto nicht. Der
Hintern tat mir weh, und das Fahren wurde zunehmend anstrengend.
Vor dem Autoput hatte man uns gewarnt: Die Route wäre unsicher,
Schlaglöcher, Räuber. Wir sollten bloß nicht auf einsamen Parkplätzen
schlafen. Wir hielten deshalb nur zu kurzen Tankstopps und fuhren bis
Griechenland durch. Dort kauften wir am Straßenrand als Erstes eine tiefgrüne,
Erfrischung versprechende Melone, die allerdings, weil sie schon seit Stunden
in der Sonne lag, fast kochte.
Erschöpft und orientierungslos kamen wir in Küçukkuyu in der Türkei an. Wir
waren 2.600 Kilometer gefahren, hatten mit der Fähre die Dardanellen
überquert und waren nun in Kleinasien unterwegs. Die Maßstäbe unserer
Straßenkarten waren so riesig, dass wir darauf die Adresse, die uns die
türkische Vermieterin in Deutschland gegeben hatte, sicher nicht finden
würden.
Inzwischen war es finster, und keine Straßenlaterne leuchtete. Wir hielten
übermüdet an. Ein Mann näherte sich, klopfte ans Fahrerfenster. Ich stieg aus,
aber er sprach kein Deutsch oder Englisch und ich kein ... tja, ich nehme an,
dass es Türkisch war.
Nach einem Blick auf unseren Adresszettel versuchte er, in das Auto
einzusteigen, das aber viel zu vollgestopft war, um einen weiteren Fahrgast
aufzunehmen. Also winkte er mir und ging voran. Gabi blieb im Auto sitzen.

Als ich nach einer Stunde noch immer nicht zurückgekehrt war, geriet sie
immer mehr in Sorge.
Mir selber war die Zeit währenddessen völlig entglitten. Ich hatte mich meinem
Begleiter völlig anvertraut. Wir plauderten miteinander, ohne uns zu verstehen,
irgendwie ging es hier aber gar nicht um das Verstehen mit Worten, sondern
um das Sichverständigen von Fremden. Eine dreiviertel Stunde lang gingen
wir nebeneinander her, bis wir zur Ferienwohnung gelangten. Nach kurzer
Anmeldung bei den Vermietern begleitete mich mein unbekannter Freund
wieder zum Auto zurück, die ganze Zeit über unbeschwert plaudernd.
Auf meinen überschwänglichen Dank reagierte er schüchtern, auf das Angebot
einer Bezahlung ablehnend, wandte sich abrupt ab und ging in
entgegengesetzter Richtung davon. Der Mann war fast zwei Stunden lang mit
mir durch die Nacht gelaufen.
Vier Tage später trafen wir ihn auf einem Basar wieder. Ich wollte ihm erneut
für seine Gastfreundschaft danken und lud ihn auf einen Mocca in ein
nahegelegenes Café ein. Dass ich die Rechnung bezahlte, ließ Tarek, dessen
Namen wir nun endlich herausgefunden hatten, nicht zu. Als ich nach meinem
Portemonnaie griff, nahm er es mir aus der Hand und gab es Gabi.
Er sei, ließ er einen Mann aus dem Café übersetzen, stolz und froh, dass wir
den weiten Weg in seine Heimat auf uns genommen hätten und würde uns
deswegen gerne zum Mocca einladen.

Klaus Daniel

Kosmetikschwamm
Meine Freundin Eva war mir jahrelang ein willkommener Übernachtungsgast,
denn nicht nur brachte sie ihr eigenes, frisch bezogenes Bettzeug im Auto mit,
und einmal sogar frisch gezogene Kresse, sie kochte für uns, klagte nur selten,
wenn das Frühstück etwas später auf den Tisch kam und war insgesamt ein
Muster eines Gastes.
Irgendwann aber schlich sich ein Fehlerteufel in unsere Gastfreundschaft, und
mir war nicht klar, an wem das lag: an ihr oder an mir. Fremde und Freunde zu
Besuch zu haben, das kannte ich schon aus meinem Elternhaus. Doch, obwohl
ich immer Freunde mit nach Hause bringen durfte, war es diesen strengstens
untersagt, das Wohnzimmer zu betreten. Meine Mutter hatte Sorge, die Freunde
könnten die Teppiche klauen. (Das ist kein Scherz.) Auf meine Frage, wieso sie
sich um den Schmuck keine Sorgen machte, erwiderte sie: „Der ist ja im
Tresor.” Nun könnte man annehmen, sie wäre explodiert, als sie bei einer
meiner Partys das Gästeklo vollgekotzt vorfand. Au contraire! Sie lachte.
„Och, da ist einem wohl ein bisschen was daneben gegangen!” Sie kochte für
meine Gäste, räumte mir und meinen Teeniefreunden hinterher. Ich habe die
Duldungsgrenzen meiner Mutter nie verstanden und fürchte, da der Apfel nicht
weit vom Stamm fällt, selbst nicht ganz frei von idiosynkratischem
Gastlichkeitsempfinden zu sein.
Zurück zu Eva und mir: Bei einem Besuch merkte sie an, ich hätte aber viele
Kosmetikschwämme. Auf meine Frage, woher sie wisse, dass ich überhaupt
welche habe, meinte sie, sie habe sich vorhin in meinem Bad „umgeschaut“.
(Sie war den ganzen Nachmittag alleine in meiner Wohnung gewesen!) Auf
meine pikierte Erwiderung, dass sie sich da aber wohl sehr gründlich
umgeschaut habe, wo ich nicht einmal selbst wisse, dass ich
Schminkschwämmchen besitze, geschweige denn, wo diese sich befinden, war
nun sie ihrerseits pikiert.
Später las ich Max Goldts Kolumne „Die Mitgeschleppten im Badezimmer“,
wo er schreibt: „Fast jeder, der in einer fremden Wohnung aufs Klo geht,

macht das Badezimmerschränkchen auf und guckt, was da drin ist. Und wenn
da zig Medikamente gegen Depressionen, Inkontinenz, Pilzbefall und Impotenz
drin sind, dann nimmt der Gast seine Menschenbewertungsskala und schiebt
einen nach unten.“ – Aha! Es wird also von einem Gast nahezu erwartet, dass er
sich gründlich im Bad umschaut! Gut, ich weiß bescheid, dachte ich. Und als
ich das nächste Mal bei Eva zu Besuch war, tat ich genau das: Ich schaute mich
in ihrem Bad um. Irgendein revanchetaugliches Mittelchen gegen Fußpilz oder
ein abgelaufenes Kondom wird sich schon finden, dachte ich. Jedoch, nein: Das
gesamte Dr.-Hauschka-Sortiment stand im Badezimmerschränkchen, doppelt
sogar und sonst nichts. Kein ausgeleiertes Haargummi, noch nicht mal ein
billiges Silikonshampoo mit so genannten Seidenproteinen. Eva war ganz
offensichtlich schon längst klar, dass „die Reputation im Badezimmer
mitgebacken wird“ (Max Goldt). Ich hatte dies erst auf die harte Tour der
Schminkschwämmchendemütigung lernen müssen.

Steffi Roßdeutscher

Mitwirkende
Jackie Asadolahzadeh landete nach ihrer Flucht aus der DDR als Türsteherin in
„Europe’s Hardest Club“ Bunker, schrieb Texte als Meerjungfrau für das
Oceanclubradio/Radioeins, war mit Berlin Beat in eigener TV-Sendung zu
erleben, fand sich in der Rolle der Nachtlebenreporterin in Gesine Danckwarts
interaktiver Theater-Kneipe Chez Icke wieder und betreibt unregelmäßig einen
Lesesalon ausschließlich für private Tagebücher. Seit nun schon 17 Jahren
schreibt sie Kolumnen für das Tip- Stadtmagazin, welche gesammelt im Buch
Apple zum Frühstück bei Blumenbar erschienen sind.

Hannes Bajohr schreibt Theorie und, zusammen mit Gregor Weichbrodt,
digitale Literatur im Textkollektiv 0x0a.
0x0a.li
hannesbajohr.de

Simone Bauer schreibt auf Twitter als @teaserette und postet auf Instagram als
@howmanyheartaches, sie ist Autorin, Journalistin und professionelles Fangirl
aus München.

Zoë Beck ist Schriftstellerin, Übersetzerin und Verlegerin.
culturbooks.de
zoebeck.net

Klaus Daniel wurde 1963 geboren und ist im Grenzbereich zwischen
Ruhrgebiet und Münsterland, also multikulturell aufgewachsen. Gemeinsam
mit seiner Frau Andrea bloggt er auf buecher-kater-tee.de über das Lesen und
über Bücher.

Birte Förster ist Historikerin und lebt in Darmstadt, 2015 hat sie das Blog
gefluechtet.de mitbegründet.
gefluechtet.de

Tania Folaji arbeitet als Autorin und E-Book-Bloggerin, Herzensprojekt: e-
rstausgabe, ein Facebookmagazin über E-Books & Eriginals.
taniafolaji.com
facebook.com/digitaleerstausgabe

Christiane Frohmann ist Verlegerin beim Verlag für digitale Kultur und
Wissenschaft FROHMANN, auch bei ORBANISM ist sie die Verantwortliche
für Publishingbelange.
frohmann.orbanism.com

Maria Jürgensen ist ehemalige Buchhändlerin, Verlags- und Werbefachfrau,
war Autorin für ein Kulturmagazin, veröffentlicht ihre Texte auf
dasvergoldetezeitalter.de und auch anderswo und liest gern, aber selten vor
Publikum.

Ekkehard Knörer ist Mitherausgeber der Zeitschriften Cargo und Merkur,
freier Kritiker für taz, Tagesspiegel u. a. und lebt in Berlin.

Stefan Mesch studierte Kreatives Schreiben und Kulturjournalismus in
Hildesheim, arbeitet heute als Literaturkritiker und freier Journalist für ZEIT
Online, den Berliner Tagesspiegel und Deutschlandradio Kultur. Er bloggt und
schreibt an Zimmer voller Freunde, seinem ersten Roman.
stefanmesch.wordpress.com

Michaela Maria Müller ist Autorin und Journalistin.
michaelamariamueller.de

Steffi Roßdeutscher ist Juristin und Fotografin. Sie lebt in Berlin.

Wibke Ladwig begleitet Bibliotheken, Buchhandlungen und
Kultureinrichtungen im digitalen Raum und passt auf, dass sie nicht von Bären
gefressen werden. Sie beschäftigt sich mit digitaler Identität und Szenografie
und wie man den digitalen und den analogen Raum miteinander verbinden
kann. Momentan schreibt sie am liebsten ihr inoffizielles Blog voll anstatt sich
um den Relaunch ihrer offiziellen Website zu kümmern.

Anne Matuschek ist Couchsurferin und lebt in Berlin. Sie steckt ihre Nase gern
aus Baumzelten und in Pfefferminzfelder.

Hendrik Neubauer ist heute Autor, Publizist, Kolumnist und spielte früher
Gitarre bei Con Carne. Nach 20 Jahren im Rheinland lebt er wieder in Kiel und
sitzt gerne mit seinem alten Studienfreund auf dem Sofa.
www.literaturport.de/Hendrik.Neubauer

Jasmin Schreiber ist Biologin, Illustratorin, Social-Media-Expertin und
Journalistin aus Berlin und wenn sie nicht gerade schreibt, durchstreift sie
Wälder und Berge mit Hund und Kamera.
lavievagabonde.de

Cosima Stawenow ist freie Texterin, Lektorin und Redakteurin bei Stawenow
Textdesign. Privat schreibt sie auf landfamilie.net.

ORBANISM
Unser Ziel ist es, lebendige Räume für Begegnungen über Filterblasen-
Grenzen hinweg zu schaffen und zu fördern. Wir sind davon überzeugt, dass
gemeinsame Erlebnisse wichtige Voraussetzungen sind – sowohl für
wirtschaftlichen Erfolg als auch für gesellschaftliche Veränderungen.
ORBANISM entwickelt und realisiert als Veranstalter eigene Eventformate im
Bereich Publishing, Medien und Kultur. Zudem beschäftigen wir uns als
Publisher mit der Frage, was gute Veranstaltungen ausmacht und wie diese
noch sichtbarer werden können. Dafür bieten wir unter anderem umfassende,
aber kuratierte Veranstaltungs- und Anbieterverzeichnisse. Ausgewählte
Veranstalter unterstützen wir direkt.

Communitytreffen im ORBANISM SPACE (Foto: Leander Wattig)

ORBANISM setzt sich zusammen aus „orbis“ und „urbanism“ und soll das ins
Internet übertragene Urbane mit den positiven Aspekten des Globalen
verbinden. Entwickelt wird ORBANISM von Leander Wattig und Christiane
Frohmann – in enger Zusammenarbeit mit dem ORBANISM-Teamnetzwerk.

Impressum
Christiane Frohmann/Leander Wattig (Hg.), Gastfreundschaft, ORBANISM
PUBLISHING: Berlin 2017 – http://orbanism.com/publishing

ORBANISM PUBLISHING ist ein Imprint von Christiane Frohmann,
Walhallastr. 7, 13156 Berlin.

Herstellung: type:area – http://www.typearea.de

ISBN ePub: 978-3-947281-00-8

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede
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GASTFREUNDSCHAFT, Version 1

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