une histoire d'un ptit peuple malmenée comme une ptite balle de tennis

1. La p'tite balle ... La p'tite balle crie grâce!
Et subit la face en face,
Un jour, il y avait un peuple Du smash de service
Qui se prend pour une balle de tennis, Sur le court de supplice.
Que les avides de pouvoirs et aveugles
Misaient pour une coupe de Davis. La p'tite balle encaisse!
Des raquettes sans cesse,
Les joueurs se mettent en blanc Comme la jeunesse en liesse
Sur des terres battues ou gazons, Pour le record de vitesse.
Et chacun dans son camp
Cherche à s'infliger des tourments. La p'tite balle s'emballe!
Et se sent très mal,
Pour un tournoi de simple homme Après des aces mortels
Comme on en joue au Wimbledon, Et les lobes des rebelles.
On se tue à décrocher les Open
Pour un gain de Grand Chelem. La p'tite balle s'émousse
Avec toutes ces secousses,
Le trophée est une convoitise À la volée des rebonds
Avec des coups bas, sans franchise, Qui touchaient les fonds.
Dès fois, les joueurs sont des pions
Hissés pour être champions. Oh! La balle au feutre vert
Délice des fans de revers,
On met les spectateurs Subit les coups raquetteurs
Pour accompagner cette ardeur, Et l'ingratitude des joueurs.
On manipule les arbitres
Pour bien garder son titre. A toutes les balles perdues
Échangées à coup tordu,
Et voilà, que la balle entre en jeu Aux festivals de fesses
Malmenée comme un malheureux Qui rassurent les richesses.
Par des va-et-vient en mille lieux
Sous les huées des coups de feu.

2. A toutes les balles de set Bref, voilà la p'tite balle
Qui départagent les têtes, Remplie d'air en caoutchouc,
Et aux balles de break Qui est prête à tout
Aux énigmes sécrètes. Pour supporter les coups.
A toutes les balles du match Elle ne décide pas les joueurs
Recrutées et achetées en cash, Où et comment va se dérouler ?
Oubliées, rejetées et perdues Elle ne savait même pas d'ailleurs
Et qui ne seront jamais reconnues. Ni comment va se terminer.
Quand le match prit fin Elle n'a pas la main
Les joueurs se serrent la main, Pour son propre destin
Et la p'tite balle reste à terre Ou pour choisir son chemin!
Sans que quelqu'un s'en sert. Elle est condamnée de loin
Par les joueurs et ses entrains.
Peut-être elle va être réutilisée On exploite toujours sa faim
Pour d'autres tournois organisés, Pour devenir un homme de main,
Mais là, elle est si épuisée Comme le p’tit peuple du terrain.
Par ces derniers tirs croisés.
Mi.
Les spectateurs se paient une place
Pour que leur cou se tord sur place
Et il y a une question majeure :
Suivent-ils la balle ou les joueurs?
Ça n'a rien d'original
Pour notre sport national,
Le retour de paletot
Multicolore à double fonds.