Téléchargé parLe Point
Giuseppe
L'auteur partage ses réflexions sur un voyage romantique à Rome avec son partenaire, éloignant leurs tensions parisiennes. Au musée du Vatican, elle découvre un jardin caché où elle rencontre Giuseppe, un jardinier qui évoque des thèmes spirituels liés à Pâques et à la résurrection. Cette rencontre inattendue, marquée par une connexion personnelle et spirituelle, lui laisse un sentiment d'émerveillement et de bonheur face à la beauté de la vie.
Giuseppe
- 1. Giuseppe, le jardinier du Vatican Urbi et orbi. Dimanche 31 mars 2013, cité du Vatican. Les cloches sonnent à toute volée, je n’entends même pas la voix de Jean, mon amoureux, qui essaie de me lire les indications de notre guide sur les collections du musée du Vatican devant lequel nous faisons la queue. Je me sens délicieusement bien, à goûter au soleil de Rome, accrochée à son bras. Nos engueulades et stress parisiens semblent loin. J’avais raison, nos quatre jours en Italie remplissent leur promesse de nous retrouver. Nous repartons ce soir, mais, pour l’heure, je m’abandonne, blottie contre son épaule. Et dire que c’eût pu être Séville. Début mars, cherchant sur Internet et en urgence le moyen de sauver notre amour du marasme parisien, j’optai pour un séjour à Rome. Je ne souhaitais pas particulièrement que notre couple bénéficie d’une bénédiction papale sous le balcon de saint Pierre. Le monde ne savait alors pas quel pape célébrerait Pâques et je voulais davantage une destination sexy que tournée vers la prière. Mais difficile d’y couper à cette saison : l’Andalousie dont je rêvais a la mauvaise habitude de doubler tous ses tarifs pour les mythiques processions pascales en chasubles et bonnets pointus qui viennent s’admirer du monde entier. La réception du premier tiers provisionnel des impôts eut raison de la folie que j’étais prête à faire pour un dépaysement romantique. L’Italie m’apparut comme le recours sans risque pour une coupure alliant dépaysement, culture, bons produits dans l’assiette, et crapulerie dans la sieste. Je ne veux pas dépeindre par le programme un week-‐end en amoureux, mais témoigner ici d’un vrai miracle de Pâques qui précisément n’était pas programmé. Nous avons prévu de voir le musée du Vatican pendant la bénédiction du dimanche, pensant que l’attractivité d’un nouveau locataire place Saint-‐Pierre assure une attente moins longue pour les toiles et les fresques. Peu de temps dans la queue, mais des heures les yeux rivés à des merveilles dans les galeries me laissent un peu cotonneuse. Je ne retrouve pas Jean au moment de sortir et, plutôt que d’attendre et de m’énerver contre lui comme souvent, je continue de marcher dans un long couloir. La tête dans les nuages de Michel-‐Ange et le nez dans mon guide, je m’égare et quitte doucement le brouhaha d’une trentaine de Chinois se regroupant. Le calme me fait lever la tête face à deux portes, l’une s’intitule Uscita et je pousse l’autre machinalement. Cinq marches me conduisent dans un péristyle de moins en moins sombre et je comprends qu’un jardin s’ouvre juste derrière le musée. À deux pas de la Création de la chapelle Sixtine se trouve un Éden invisible aux touristes. J’y marche, emplie de la pureté de l’endroit qui fixe sur mon visage un sourire béat. La douceur du printemps me fait goûter à un parfait moment de paix. Le parc a des dimensions incroyables en pleine ville et je m’avance entre les haies et les pelouses, surprise qu’il soit entièrement vide. Personne ici, alors qu’au loin je perçois les clameurs régulières de la foule venue recevoir la bénédiction de ce jour de résurrection. La cérémonie a vidé les musées des touristes, mais aussi la cité de son clergé et de ses gardes colorés. J’oublie alors le temps et me promène dans les méandres du jardin sans me soucier de mon compagnon. La lumière est crue et, passant sous une voûte en cyprès, je suis presque éblouie par le soleil et ferme un instant les yeux pour apprécier sa chaleur sur mon visage. Le bruit
- 2. régulier d’un sécateur me sort de ma rêverie et j’avance un peu plus vers un haut massif de roses. Un jardinier se tient de dos, un large chapeau de paille le protège et il porte une ample chemise de lin. Entendant mes pas sur le gravier il se retourne et son sourire remplace la coupe des fleurs. -‐ Buongiorno. Vous avez vu ce ciel magnifique ? J’ai l’impression de connaître cet homme parlant spontanément ma langue, mais son accent me trouble, je ne peux l’identifier. -‐ Oui, mais comment savez-‐vous que je suis française ? -‐ Croyez-‐moi, votre allure ne laisse pas de place au doute, vous êtes parfaitement française. Il sourit et ajoute : et puis nous nous connaissons. -‐ Ah bon, mais comment vous appelez-‐vous ? Je suis déstabilisée à la fois par l’accent très parisien utilisé dans ce « Ah bon ? » idiot qui lui donne raison et par mon incompréhension. -‐ Appelez-‐moi Giuseppe, je suis le jardinier de Sa Sainteté. Sa dernière intonation révèle l’incroyable : devant moi se tient le Benoît XVI qu’il n’est plus. L’étonnement ne s’arrête pas là. Comme je recule d’un pas un peu incrédule, la vue d’une bêche adossée à un tronc m’éclaire tout à fait. Il y a une heure, j’admirais la même scène dans un tableau : le Christ apparaissant en jardinier à Marie-‐Madeleine venue au tombeau. Il avait une bêche et un chapeau tressé comme devant moi le pape. Je ne pratique pas beaucoup la religion de ma culture, mais plusieurs notions se rappellent alors à moi. Le jour de la résurrection du Christ, ses disciples le pleuraient sans savoir ce qu’il était advenu de son corps. Aujourd’hui, je suis seule à assister à une sorte d’ubiquité papale avec la voix de l’un au loin et devant moi celui que nous ne verrons plus. Le parallèle me trouble tellement que je m’apprête à lui demander bêtement s’il est ressuscité, mais heureusement je transforme en larmes ma fébrilité. -‐ Ne pleure pas, Émilie ! Il ajoute à ma confusion en reprenant les paroles exactes du Christ à Marie-‐Madeleine, mais, surtout, il devine mon prénom. J’en ris d’étonnement : -‐ Vous avez raison, nous nous connaissons. Mais comment le pouvez-‐vous ? -‐ C’est le mystère de Pâques, me répond-‐il doucement. Sa prévenance à me conduire à un banc de pierre pour retrouver mes esprits me pousse à l’interroger sur sa nouvelle vie. Giuseppe parle français comme Joseph italien et toutes les langues du cœur. -‐ Vous allez vraiment devenir jardinier ? -‐ Mais oui : un serviteur parmi les serviteurs et plus proche des hommes. Notre rencontre en atteste et elle me met en joie. Il faut accepter que d’autres fleurs viennent après nous, et les laisser grandir sans faire d’ombre. Moi, en revanche, l’ombre me va très bien. -‐ Et vous serez heureux dans le jardin de ce monastère ? -‐ Vous savez, Émilie, je vois Dieu tout autour de nous, il n’est pas nécessaire de trop chercher son bonheur ailleurs. À vous de dessiner votre jardin avec ce qu’il renferme. Au bout d’un temps incertain, il n’y a plus de bruit au loin et Giuseppe me raccompagne à une porte dérobée : -‐ Je ne sais pas bien par où se trouve la porte vers la ville, mais les gardes prennent souvent par là.
- 3. Il ajoute en souriant de sa situation : -‐ Moi-‐même, j’ai mis du temps à trouver ma sortie et vous voyez, Émilie, même maintenant, je suis toujours au sein du Vatican. Je suis sûr que vous trouverez votre voie, me dit-‐il avec un sourire, avant d’ajouter : Bonnes fêtes de Pâques ! Je ris de l’intonation qu’il a prise avec une main levée et le sécateur dans l’autre : une attitude que je lui ai tellement vue à la télévision. On ne se refait pas si vite, et Giuseppe le jardinier a encore des réflexes de Benoît XVI. J’arrive par le côté place Saint-‐Pierre alors que la foule immense commence à se retirer. Toute remuée encore par mon entrevue improbable, je suis happée par un mouvement qui me pousse et me porte sous la grande colonnade. On me projette littéralement dans les bras de Jean qui ressemble à un héron, sur la pointe des pieds, il tire sur son cou pour tenter de me repérer : -‐ Émilie ! Je te cherchais, c’est un miracle de tomber sur toi avec cette densité. Tu étais où, ma très belle ? -‐ Où j’étais ? Tu ne vas pas me croire. Et surtout avec qui ? Ça aussi, c’est un petit miracle. Les cloches sonnent à toute volée et je suis heureuse d’être venue les entendre à Rome. Demain, c’est le premier avril.